Le Mal par le mal

La Duologie du Péché

Tome 1

Natasha Knight

Traduction par Valentin Translation

Traduction par Lee Hana

Table des matières

Note de l’auteure

Prologue

1. Blue

2. Ezekiel

3. Blue

4. Ezekiel

5. Blue

6. Ezekiel

7. Ezekiel

8. Ezekiel

9. Blue

10. Ezekiel

11. Blue

12. Ezekiel

13. Blue

14. Ezekiel

15. Blue

16. Ezekiel

17. Blue

18. Ezekiel

19. Blue

20. Blue

21. Ezekiel

22. Blue

23. Ezekiel

24. Blue

25. Ezekiel

26. Blue

27. Ezekiel

28. Blue

29. Ezekiel

30. Blue

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À propos de l’auteur

Copyright © 2024 par Natasha Knight

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Couverture par CoverLuv

Photograph Wander Aguiar Photography

À propos de ce livre

Je l’ai contrarié. Maintenant, il me possède.

En essayant de soumettre Ezekiel St. James au chantage, je croyais que ce serait facile.

En réalité, je ne savais pas à qui j’avais affaire.

Dès que son regard d’acier s’est posé sur moi, j’ai compris que la partie était terminée.

Il savait exactement qui j’étais. Ce que j’avais fait.

Et je ne m’en tirerais pas à si bon compte.

Avec l’étendue de sa richesse et de son pouvoir, il m’a fait enlever.

Il aurait pu me faire disparaître.

Cependant, je ne suis pas une proie facile, et ma vie n’est pas la seule en jeu. Je dois protéger ma sœur.

Mais alors que je suis au plus mal, l’inattendu se produit. Il prend soin de moi.

Aussi pervers que cela paraisse, il voit en moi l’expiation de ses propres fautes.

Désespérée et vulnérable, j’ai besoin de protection.

Il m’offre la sienne, mais ses conditions sont aussi troubles que sa morale. Je dois lui appartenir dans tous les sens du terme.

J’accepte en toute connaissance de cause. Parce que lorsqu’il me touche, ma peau s’embrase.

Et quelque chose en moi désire lui appartenir.

Note de l’auteure

IVI

Imperium Valens Invictum

L’histoire que vous vous apprêtez à lire se déroule dans le monde de La Société créé par A. Zavarelli et Natasha Knight. Bien que vous n’ayez pas besoin de lire les autres livres pour suivre cette histoire, voici une brève description de ce que sont l’IVI et son fonctionnement.

Imperium Valens Invictum, ou IVI en abrégé, signifie en latin « Puissance forte et invaincue ». L’organisation est fréquemment désignée par ses membres sous le nom de La Société.

Nous sommes une organisation bien établie, enracinée dans de puissantes dynasties à travers le monde. Certains nous appellent des voleurs dans la nuit. Un syndicat du crime. Une mafia. La vérité est bien plus complexe que ces termes simplistes.

Nos ancêtres ont appris il y a longtemps qu’il y avait du pouvoir dans le secret. L’héritage qui nous a été transmis était bien plus évolué que celui des criminels qui se font la guerre dans les rues. Nous avons de l’argent. Nous avons du pouvoir. Et nous sommes bien plus sophistiqués que le chef de la mafia italienne moyen qui brise les genoux.

L’IVI tient ses membres en très haute estime. Avec ce pouvoir viennent les attentes. Éducation. Professionnalisme. Et par-dessus tout, discrétion. Le jour, nous apparaissons comme n’importe quel autre membre bien élevé de la société. Ils ne connaissent pas et ne connaîtront jamais le mode de fonctionnement de notre organisation.

Treize familles ont fondé l’ancienne Société. Ces familles sont tenues en très haute estime et sont appelées l’Échelon Supérieur. Ce sont les Fils et Filles Souverains de la Société.

La Société possède sa propre branche judiciaire, le Tribunal, qui fonctionne en dehors des normes de ce qui est acceptable dans le monde actuel. Ses lois sont la loi finale pour les membres de la Société.

La Société fera tout son possible pour protéger ses membres du monde extérieur, mais leurs attentes sont souvent plus élevées et les sentences prononcées par le Tribunal souvent plus sévères, voire, parfois, médiévales.

Bienvenue dans La Société...

Prologue

Ezekiel

Je sais ce que tu as fait.

Des glaçons s’entrechoquent contre le verre en cristal. Je le porte à ma bouche et je bois le whisky à petites gorgées, mais je ne le goûte pas vraiment. Je ne ressens pas vraiment les effets anesthésiants du whisky.

Je lis le texto pour la centième fois, tenté de répondre, fixant rageusement mon écran comme s’il allait me donner une réponse. Un nom. Un visage.

Je sais ce que tu as fait.

C’est tout. Sept mots accompagnés d’un article de journal sur la mort accidentelle de mon père et de sa maîtresse.

Bon sang. Enfoiré.

— Monsieur St. James ? interrompt la voix douce et légèrement accentuée d’une femme.

Je déplace mon regard vers la serveuse qui s’éclaircit la gorge, un rougissement se glissant déjà le long de la peau pâle de son cou.

Nora.

Je rectifie mon expression, je me force à sourire.

— Oui, Nora ?

— Le monsieur que vous attendiez est ici pour vous voir, monsieur.

Je jette un coup d’œil à ma montre-bracelet et lui fais un signe de tête. Cette teinte rose s’épanouit, colorant ses joues. Elle est douce. Jeune. Jolie. Très jolie. Et bien trop inexpérimentée pour son propre bien. Une partie de moi sait que je devrais la mettre en garde. Lui dire de rester à l’écart des hommes qui fréquentent ce club. Des hommes comme moi. Mais je suis trop égoïste pour cela. Et je suis loin d’être assez bon pour le faire.

— Montrez-lui ma table.

— Oui, monsieur.

— Et veillez à ce que nous ne soyons pas interrompus, voulez-vous ?

— Oui, monsieur.

Elle se tourne pour partir, hésite.

— Qu’est-ce qu’il y a, Nora ? demandé-je, en essayant de cacher l’impatience dans mon ton.

— Hum. Je me demandais si vous auriez peut-être besoin de moi plus tard ? demande-t-elle, une note d’optimisme dans la voix alors même qu’elle avale la dernière partie.

Ce rose se transforme en cramoisi. Elle est gênée.

— C’est gentil de demander, mais non. Pas ce soir, dis-je.

Elle cligne des yeux, regarde dans tous les sens sauf vers moi.

— Oh. Je...

Elle s’éclaircit enfin la gorge et peut à nouveau croiser mon regard.

— Je suis désolée, j’ai juste...

— Ne faisons pas attendre mon invité, Nora. Vous savez ce que je ressens quand on me fait attendre.

— Oui, monsieur. Bien sûr, monsieur.

Elle manque de trébucher dans sa précipitation vers la porte. Je ne la regarde même pas partir. Je regarde plutôt mon téléphone. Ce message qui m’a volé le peu de joie que j’ai ces jours-ci. Mais quand j’entends le son exagéré qui ne peut appartenir qu’à Robbie Shetland, je range le téléphone dans ma poche et je le regarde entrer, charmant Nora. Il la domine avec ses grandes bottes de cow-boy, le manteau de fourrure caractéristique qu’il a hérité de son grand-père, comme il aime à le raconter, le chapeau noir toujours sur la tête. Il attire mon regard mais il n’y a pas de pause dans son monologue.

Les autres clients se retournent pour observer ce grand Américain bruyant qui n’est manifestement pas à sa place. Eden 9.5 est un bar haut de gamme connu pour ses nombreux coins d’ombre. Il est niché dans une ruelle isolée du quartier rouge d’Amsterdam. Caché à la vue de tous, il n’attire pas la multitude de touristes qui fréquentent le quartier.

Robbie salut d’un soulèvement de chapeau quelqu’un dont il a attiré l’attention, et j’étudie la façon dont il donne l’impression d’être si négligemment inconscient. Il est tellement ignorant et ne ressemble pas du tout à l’homme qu’il est. En réalité, je suis sûr qu’il a déjà répertorié tous les visages présents dans cette pièce. Il a ce genre de mémoire. Je suis certain qu’il connaîtra tous leurs noms d’ici demain matin.

Je me lève, j’ajuste une manche de chemise. Le bouton de manchette Montblanc® poli brille lorsqu’il capte la lumière.

— Robbie, dis-je en contournant la petite table.

Je lui tends la main en guise de salut.

— C’est un plaisir de te revoir.

Il me serre la main.

— Le plaisir est pour moi, dit-il, puis il se tourne vers Nora. Vraiment. Tout le plaisir est pour moi.

Il se penche pour embrasser l’intérieur de son poignet et je manque de rouler des yeux.

— Nora, si vous voulez bien prendre le manteau et le chapeau de M. Shetland ? demandé-je.

— Oui, monsieur, dit-elle alors que Robbie retire son manteau et lui tend à la fois son manteau et son chapeau.

— Tu en prends bien soin, ma chérie, dit-il avec un clin d’œil.

— Je le ferai, monsieur. Puis-je vous apporter autre chose ? demande-t-elle, mais une bouteille de whisky et un deuxième verre attendent déjà sur la table.

— On dirait que j’ai tout ce dont j’ai besoin.

Nora acquiesce, se tourne et s’éloigne.

Robbie la regarde partir.

— Joli petit morceau.

— Inexpérimentée, lui dis-je.

— Heureusement pour elle, je suis un professeur très patient.

Il s’installe sur la chaise en face de la mienne.

Je m’assois.

— Rappelle-moi encore pourquoi tu te donnes en spectacle, dis-je en versant un whisky à Robbie avant de prendre mon verre et de m’installer dans le profond et confortable fauteuil en cuir.

Il jette un coup d’œil dans la salle. La plupart des clients ont repris leurs conversations, mais quelques-uns lui jettent encore un coup d’œil. Il sourit, dit bonjour à l’un d’entre eux, le regard fixe. L’homme qui regardait Robbie de haut se racle la gorge et se détourne.

— Je ne vois pas ce que tu veux dire. Je ne suis qu’un touriste américain bruyant, me dit-il en sirotant son verre.

— D’accord.

Il hausse les épaules.

— C’est mieux pour moi si tout le monde pense que je le suis au moins. C’est plus facile, compte tenu de mon métier.

Il a raison sur ce point. Robbie Shetland est l’un des hommes les plus rusés que je connaisse. Il est parti de rien, non, de moins que rien. Sa mère et sa sœur ont probablement nettoyé des toilettes pour des hommes comme ceux qui sont assis ici ce soir. L’élite de l’élite avec plus d’argent et de privilèges que de cervelle. Et il a une façon de trouver les gens qui ne veulent pas être trouvés. Il est connu au sein de la Société. Bien qu’il n’en soit pas membre lui-même, il a travaillé en privé pour plusieurs membres. C’est l’une des raisons pour lesquelles nous nous rencontrons ici ce soir et non dans un lieu de la Société. Je ne veux pas que quelqu’un connaisse mes affaires.

— Qu’est-ce que tu as pour moi ? demandé-je

Il sort de sa poche une seule feuille de papier pliée. Elle est froissée et il met un point d’honneur à la poser sur la table et à aplanir les plis.

— C’est bon.

Je l’attrape et quand je vois ce qu’il y a dessus, je hausse les sourcils.

— Mais qu’est-ce que je suis censé faire avec ça ?

C’est une sorte de code généré par l’ordinateur que je n’arrive pas à déchiffrer.

— Ce bout de papier nous dit d’où proviennent ces courriels.

Je jette à nouveau un coup d’œil à la feuille alors qu’il pointe deux ou trois choses et commence à expliquer.

— Je ne veux pas d’une leçon de lecture de code. C’est pour cela que je t’ai engagé. J’ai juste besoin des réponses.

— Je m’y mets. Tu es prêt pour ça ?

Il fait une pause pour l’effet dramatique.

— L’e-mail que tu as reçu provient de la Nouvelle-Orléans.

— Quoi ? demandé-je.

À en juger par l’expression de son visage, le choc doit être évident sur le mien.

— D’un petit appartement banal dans un quartier de la ville que vous ne fréquentez pas, j’en suis sûr, vous qui êtes des gens de la société.

— La Nouvelle-Orléans ?

L’effroi me prend aux tripes.

— Oh, j’ai encore oublié une chose.

Il fouille dans ses poches et en sort un autre morceau de papier froissé.

— La voici.

Il déplie la feuille et me la tend.

— Coïncidence des coïncidences, il s’avère que c’est une employée de la Maison des chats.

Je le lui prends. C’est une impression granuleuse, en noir et blanc, sur du papier bon marché.

— La Maison des chats ? Comme dans la Maison des chats de la société ?

— C’est la même chose. Une sacrée coïncidence.

— Et c’est une femme ?

J’essaie de faire en sorte que mes yeux se concentrent sur la page, de prendre en compte les cheveux sombres qui descendent jusqu’aux épaules, les grands yeux sur le visage sans sourire de la femme.

— Les femmes font du chantage. Nous vivons à une époque moderne. L’égalité des chances et tout ça.

Je reporte mon regard sur lui.

— Tu es sûr que c’est correct ? Si elle travaille à la Maison des chats...

— Pas comme tu le penses.

Il fait un clin d’œil, glousse en secouant la tête.

— Sale pervers. Elle sert des boissons.

Je regarde à nouveau la feuille de papier.

— C’est la meilleure photo que tu as pu trouver ?

Il hausse une épaule.

— L’imprimante de l’hôtel était presque à court d’encre.

J’étudie l’imprimé de plus près.

— Quel âge a-t-elle ?

Elle a l’air d’avoir à peine dix-huit ans.

— Vingt-sept ans d’après sa carte d’identité.

— D’accord.

Cette fille n’a pas vingt-sept ans. C’est un faux, de toute évidence.

— Que sais-tu d’elle ?

— Son nom, enfin, je devrais dire le nom qu’elle a donné aux RH, vous avez tous des RH ? demande-t-il en marquant une pause.

Je hausse les sourcils.

— Je m’écarte du sujet. Le nom qu’elle a donné à la personne qui l’a embauchée est Blue Masterson. Elle n’a pas de profil sur les médias sociaux, pas de présence en ligne du tout, en fait. Très étrange, surtout pour quelqu’un de son âge. Ça, c’est sa photo d’identité d’employée.

Je regarde de la photo à lui.

— Blue Masterson. Même ça, ça sonne faux.

— Blue a déménagé dans un petit appartement merdique à La Nouvelle-Orléans il y a environ six mois.

Six mois. Le premier courriel n’est apparu qu’il y a environ deux mois.

— D’où ?

— Je ne sais pas.

— Comment ça, tu ne sais pas ?

— Pas de traces écrites mais je continue à chercher.

Je regarde à nouveau la photo. Elle est attirante. Comme toutes les choses qui sont mauvaises pour soi sont attirantes. Son regard est vif, intelligent et prudent, de cette façon qu’ont les gens qui cachent quelque chose. Je le sais bien.

— Tu es sûr que c’est elle ?

Elle a l’air trop jeune. Trop pauvre. Trop étrangère au monde d’où je viens.

— Je ne fais pas d’erreurs, Zeke.

— Ezekiel.

Seuls ma mère, mon frère et ma nièce m’appellent Zeke. Avant, Zoé aussi. Je ne suis pas sûr qu’elle ait jamais dit mon nom complet.

— Ezekiel. Pardonne-moi.

Je cligne des yeux pour effacer le souvenir de Zoé.

— C’est bon.

— Blue Masterson a réussi à effacer son passé. Elle y arrive mieux que la plupart des gens, ce qui est surprenant. J’ai beau creuser, je n’obtiens aucun résultat. Comme si elle n’avait pas existé avant de se pointer à la Nouvelle-Orléans. La seule chose que j’ai réussi à trouver, ce sont les mensualités du centre de soins d’Oakwood.

Mon front se plisse.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Hôpital psychiatrique.

— Oh ?

— Je n’en sais pas plus pour l’instant. Toute cette vie privée des patients et cet endroit ont en fait une sécurité en ligne décente.

Je me rassois en regardant le visage de l’étrange fille, ses yeux bridés. On dirait qu’elle est en train de dénoncer le photographe.

— Alors, elle utilise un faux nom. De faux papiers. Mais si elle travaille à l’IVI, elle doit avoir été contrôlée.

Il hausse les épaules.

— Si tu le dis.

Il termine le whisky dans son verre et tend la main pour s’en servir un autre.

— Je vais rester dans le coin quelques jours. Je ne suis jamais venu à Amsterdam, tu sais. Mais je suppose que tu vas retourner à la Nouvelle-Orléans pronto.

— Il semble que ce soit le cas.

— J’ai noté son emploi du temps au dos de cette photo.

Je la retourne.

— Continue à te renseigner sur Mlle Masterson.

Je me lève, sors mon portefeuille et dépose quelques billets sur la table pour Nora.

— Je ne considérerai pas mon travail comme terminé tant que je n’aurai pas découvert qui elle est.

— Je veux savoir tout ce qu’il y a à savoir sur cette femme. Chaque détail.

— Compris.

— Tu sais comment me joindre.

Il acquiesce et je me retourne pour m’éloigner.

1

Blue

24 heures plus tard

Je sirote un café froid et brûlé, et je scrute mon téléphone, rafraîchissant l’écran. J’attends. J’attends toujours. J’aurais déjà dû avoir l’argent. En fait, Ezekiel St. James aurait dû faire le dépôt il y a plusieurs semaines. Mais il n’y a rien. J’ai envoyé un autre message ce matin pour lui dire de ne pas faire le difficile. J’ai mentionné le fait de rendre publiques mes informations pour tenter d’allumer un feu sous son cul de riche. Ce n’est pas comme s’il n’avait pas d’argent. Un homme comme lui peut difficilement manquer de cent mille dollars. Pour moi, cet argent pourrait faire la différence entre la vie et la mort.

L’eau siffle sur la cuisinière, ce qui me fait sursauter. Je pose le téléphone sur le comptoir et j’éteins le brûleur. Je ne sais pas pourquoi je fais bouillir des pâtes. Je suis déjà en retard, alors je n’aurai pas le temps de manger plus que quelques bouchées avant mon service.

À l’aide d’un torchon pour ne pas me brûler les mains, je soulève la casserole et maintiens le couvercle en place tout en versant l’eau fumante dans l’évier. Je remets la casserole sur le feu et je sors une fourchette du tiroir. Je pique quelques nouilles et je les enfourne dans ma bouche directement à la sortie de la casserole. Je ne peux pas avoir l’estomac qui gargouille pendant que je sers les bonshommes de la Société qui viennent se faire sucer à la Maison des chats, après tout. Ce n’est pas une bonne idée. Je mange encore plusieurs bouchées en vérifiant le compte en banque, en actualisant mon écran une fois de plus. Toujours pas d’argent.

Une fois que j’ai enfourné la majorité des pâtes dans ma bouche, je regarde l’heure et je glisse le téléphone dans la poche de mon sweat baggy, la seule chose chaude et un tant soit peu confortable que je porte. Je porte l’uniforme – si on peut l’appeler ainsi – requis pour le personnel de service de la Maison des chats. J’ai enfilé un pantalon de survêtement par-dessus parce que c’est essentiellement une grenouillère qui monte trop haut sur mes fesses et qui est coupée si bas qu’un seul faux mouvement et un sein sortira tout de suite. Il y a une jupe. En fait, il s’agit plutôt d’un pan de tissu qui laisse apparaître la moitié de mes fesses. Et d’une manière ou d’une autre, c’est censé faire comprendre qu’il ne faut pas nous toucher. Mais lorgner, c’est bien. Et de relever la jupe chaque fois que je me penche pour poser un verre. Franchement, ils se comportent comme une bande d’adolescents en rut.

Je laisse tomber la fourchette et la casserole dans l’évier de la petite cuisine crasseuse de ce minuscule appartement et me rappelle que c’est temporaire. Et puis, même ici, j’ai de la chance. Je m’en suis sortie à peu près indemne. Je suis bien mieux lotie que Wren ne l’est ou ne le sera jamais plus.

En pensant à ma sœur, je sors mon téléphone de ma poche et j’envoie un texto à Rudy, son infirmier principal. Il lui transmettra le message. C’est une blague du type toc-toc, un jeu auquel nous jouons. Je souris en tapant les mots, mais c’est doux-amer parce que c’est à peu près de cela qu’est faite l’intégralité de cette discussion. Des blagues stupides qu’un enfant de six ans trouverait drôles, pas une femme de vingt et un ans.

Merde.

J’inspire profondément et je fixe le plafond en pop-corn pour retenir mes larmes. Je ne peux pas refaire mon maquillage. Je n’ai pas le temps.

Que penserait-elle si elle me voyait maintenant dans cet uniforme ? Ou plutôt, que penserait la vieille Wren ? Je sais à quoi je ressemble.

Une fois que je suis sûre de ne pas pleurer, je me dirige vers le placard pour prendre mon imperméable. De toute façon, cette question n’a pas lieu d’être. Elle ne me verra jamais dans ce truc. Mon séjour à la Maison des chats touche à sa fin, après tout. Dès que Zeke aura payé. Ensuite, je pourrai aller chercher Wren. J’irai même jusqu’au Canada. Il y a un très bon établissement là-bas et avec cet argent sur mon compte, je peux me le permettre.

Quoi qu’il en soit, cette partie viendra plus tard. Je dois d’abord trouver l’argent et, en attendant, je dois garder mon emploi à la Maison des chats. Les clients donnent de bons pourboires, au moins.

Je glisse mes bras dans les manches de mon manteau, attrape mon sac à main et quitte l’appartement en fermant les trois serrures derrière moi. Le couloir sent, comme d’habitude, la friture, la pourriture et les vieilles chaussures. C’est dégueulasse mais je retiens ma respiration en entendant les bruits qui me sont devenus familiers. Un bébé qui pleure. Des télévisions à fond. Quelqu’un qui crie. Je marche jusqu’au bout du couloir, je descends les escaliers et je sors par les doubles portes vitrées de l’immeuble pourri, mais je m’arrête net quand, en bas des escaliers, je vois une Rolls Royce qui tourne au ralenti.

Mon cœur bondit dans ma gorge. Je manque de vomir lorsque la porte du côté conducteur s’ouvre et qu’un chauffeur en grand uniforme en sort. Il me fait un signe de tête que je suppose être un salut. Je le regarde fixement, les sourcils levés, alors que, sans un mot, il ouvre la porte arrière de la voiture et me fait signe de monter.

Je me force à inspirer profondément. La pluie ruisselle sur son chapeau, le long de la longue tranchée de cuir noir. Son visage est projeté dans l’ombre par ce chapeau et ses mains sont gantées. Il est grand, plus d’un mètre quatre-vingt-dix.

— Mademoiselle, dit-il puisque je ne bouge pas. M. Craven m’envoie pour m’assurer que vous arriverez saine et sauve.

Bien. C’est inhabituel.

— Craven vous a envoyé me chercher ? demandé-je.

Je n’ai peut-être pas bien entendu. Craven, ou Creepy Craven, comme nous l’appelons, est le manager maniaque de la poignée de serveuses de la Maison des chats. Autrefois, seuls les hommes s’acquittaient de la tâche d’apporter des boissons aux riches et aux excités. Les femmes employées par l’établissement offrent un service différent.

Le chauffeur acquiesce.

Craven est un trou du cul. J’ai hâte de le lui dire une fois qu’Ezekiel St. James aura payé et que je pourrai quitter la Nouvelle-Orléans. Il n’y a aucune raison pour qu’il se préoccupe de me voir arriver saine et sauve quelque part.

Je penche la tête et j’étudie le conducteur.

— Pourquoi ferait-il ça ?

S’il y a une chose que j’ai appris ces deux dernières années, c’est qu’il ne faut pas faire confiance aux gens.

— Mademoiselle, je suis sûr que monsieur Craven ne veut pas que vous arriviez au travail trempée.

Il fait un geste vers la voiture.

C’est une raison plus égoïste, donc c’est logique.

Je jette un coup d’œil à l’arrêt de bus qui se trouve de l’autre côté de la rue, juste au moment où une voiture le dépasse à toute vitesse, éclaboussant les deux personnes qui attendent dans l’abri. Ma voiture, qui se trouve dans le coin le plus éloigné du parking, est pour le moins capricieuse ces jours-ci. Je serais probablement là avec eux s’il n’y avait pas eu ce type, alors, avec un soupir, je descends les marches et jette un coup d’œil sur la banquette arrière. Elle est vide.

— D’accord, dis-je, et je monte. Merci, je suppose.

Le conducteur ferme la porte et monte nonchalamment, comme s’il n’était pas dérangé par le temps. Dès qu’il met la voiture en marche, les serrures s’enclenchent. Le bruit me fait bizarrement sursauter. Je croise le regard du conducteur dans le rétroviseur et détourne rapidement les yeux, gênée. Je me concentre plutôt sur la mise en place de ma ceinture de sécurité puis m’installe dans le confortable siège en cuir. Devant moi, à l’arrière de l’appui-tête, se trouve l’emblème de l’IVI gravé dans le cuir. Je me demande s’il s’agit de la voiture personnelle de Craven. Non, ce n’est pas le cas. Il n’aurait pas de voiture de fonction. Mais peut-être en a-t-il une à sa disposition. Il n’est pas membre de la Société, il fait juste partie du personnel. Comme moi. Je suppose qu’il a signé le même accord de confidentialité que moi. Mais John Craven aime se donner des airs et s’assurer que nous, les petites femmes du personnel de service, savons qu’il est un échelon au-dessus de nous dans la chaîne alimentaire. Ai-je mentionné que c’est un connard ? Cela mérite d’être répété.

Je reporte mon regard sur la route et j’essaie de me détendre, même si quelque chose me semble anormal dans toute cette histoire. Je regarde à nouveau le conducteur et, pendant un instant, je me demande si je suis en train de me faire kidnapper. Si j’ai été assez stupide pour entrer dans la voiture d’un tueur en série. Mais nous suivons la route familière qui mène à l’enceinte de l’IVI. Tout va bien. Je vais bien.

Mon téléphone sonne. Je sursaute, puis je plonge la main dans mon sac pour le prendre. Quand je vois qu’il s’agit d’une notification concernant un dépôt sur mon compte, mon estomac s’agite. Pour être honnête, je ne sais pas si c’est de l’excitation ou de l’anxiété.

Mon cœur bat contre ma poitrine et je retiens ma respiration alors que je me connecte à l’appli pour regarder le compte qui, jusqu’à hier, contenait un énorme dollar.

Aujourd’hui, il y en a deux.

— C’est quoi ce bordel ? marmonné-je.

Je me mords la lèvre et je sens la ligne entre mes sourcils se creuser alors que je regarde de plus près. Il doit s’agir d’une erreur. Mais non, j’ai raison. Un dépôt d’un dollar a été effectué il y a quelques secondes à peine. Et la référence qui l’accompagne est un emoji du majeur.

— Trou du cul.

Avant même que je puisse commencer à réfléchir à ce qu’il faut faire, à la façon de répondre à cette première communication d’Ezekiel St. James, le chauffeur s’arrête dans l’enceinte de l’IVI.

Je remets mon téléphone dans mon sac à main alors que la Rolls Royce s’arrête. J’appuie sur le bouton pour déverrouiller la ceinture de sécurité tandis que le conducteur, ne gaspillant plus son souffle pour moi, ouvre la portière et attend que je sorte. Au moins, nous sommes sous l’auvent, et je suis reconnaissante qu’il y en ait un, même à l’entrée du personnel, parce que la pluie est encore plus forte maintenant.

Je sors, m’engouffre dans le bâtiment qui abrite la Maison des chats et me glisse dans les vestiaires des dames. Un coup d’œil à l’horloge m’indique que j’ai quelques minutes de retard, alors je me dépêche d’enlever mes vêtements et de les fourrer dans mon casier, de sortir les talons aiguilles et de les remplacer par mes anciennes baskets. Une fois que je suis en uniforme, je sors à nouveau mon téléphone et je vérifie ce dépôt, c’est sûr que ce n’est pas bon. Mais c’est bien là. Un dollar entier a été déposé sur mon compte.

Était-ce une erreur ?

Non. L’emoji le confirme.

Et maintenant ? Que dois-je faire ? Rendre l’affaire publique ? Avec quoi exactement ? Ce n’est pas comme si j’avais des preuves solides. Pas de pistolet fumant. Ce que j’ai trouvé sur l’ordinateur portable de mon père amènerait certainement les gens à se poser des questions, mais pour un homme aussi riche qu’Ezekiel St. James, il pourrait probablement couvrir n’importe quoi.

Ce n’est pas comme ça que ça doit se passer. Il est censé penser que je peux l’endommager, et il est censé payer.

La porte du vestiaire s’ouvre, ce qui me fait sursauter.

Ed entre.

— Bon sang, Ed. Tu as failli me faire faire une crise cardiaque !

Je laisse tomber le téléphone dans mon sac à main et je ferme le casier.

Ed est l’un des videurs. Enfin, ils préfèrent être appelés agents de sécurité. Je roule des yeux. La Société est trop chic pour les appeler videurs. Mais les hommes sont des hommes, où que tu ailles, et quand il y a de l’argent, de l’alcool et du sexe à offrir, les choses dérapent inévitablement, alors je comprends. C’est juste que le plus souvent, ils semblent être sur notre dos plutôt que sur celui des hommes qui dépassent les bornes.

— Blue, allons-y.

— J’arrive.

Je saisis le tour de cou à l’intérieur de mon sac à main et le serre autour de mon cou. Il fait partie de l’uniforme. Un collier avec un fermoir sur le devant. Juste pour l’apparence, ou du moins c’est ce qu’ils nous disent. Les courtisanes en portent aussi, et j’ai vu les hommes se servir des leurs.

Je me dirige vers le miroir pour m’assurer que la bague se trouve juste au-dessus du creux entre mes clavicules et je me rappelle que personne ne peut vraiment me toucher. Je sers des boissons. C’est tout.

Ed se racle la gorge. Je l’ignore et fixe les quelques cheveux qui sont tombés du chignon sur ma nuque. Après avoir vérifié que mon maquillage soigneusement appliqué n’a pas besoin d’être retouché, je me précipite vers le club. Craven a déjà un problème avec mes cheveux, dont la couche supérieure est bleu saphir, et en dessous, mon noir naturel. Je les ai teints quand nous sommes arrivés à la Nouvelle-Orléans. Je ne sais pas trop pourquoi je l’ai fait, en fait. Ce n’est pas comme si cela m’aidait à me fondre dans la masse. Au contraire. Mais j’avais besoin de m’accrocher à une partie de moi-même. D’avoir un certain contrôle. En fuyant, tu peux oublier qui tu es. Tu peux donner aux gens que tu fuis le pouvoir sur toi. Peut-être que c’était juste mon va te faire foutre à mon père, Tommy, ou comme il aime être appelé, Lucky Tommy. Un putain de trou du cul. S’il était resté absent, si maman ne l’avait pas repris quand il s’est mis à ramper, tout serait différent.

Alors que je me glisse sous le bras d’Ed, il siffle. Je lui fais un doigt d’honneur parce que je le peux. J’entends le doux bruit de fond classique et le rire d’une femme avant même d’entrer dans le bar. Craven se tient à l’autre bout et reluque l’une des courtisanes qui est agenouillée aux pieds d’un membre pendant qu’il attache une laisse à son collier. Il la conduit ensuite dans une pièce privée. Elle est à quatre pattes, les fesses à l’air. Craven se branle très probablement à sa vue dès qu’il a un moment de libre. Il a mérité le surnom de Creepy après tout. Lorsqu’il reporte son regard sur moi, il rétrécit les yeux et se fait un devoir de tapoter sa montre.

Oui, je sais que je suis en retard, connard. Est-ce que je peux blâmer son chauffeur ?

— Table six, me dit le barman en posant deux whiskys sur un plateau et en le poussant vers moi avant de se retourner pour remplir la commande suivante.

J’attrape le plateau et, garde mon regard sur un point du mur le plus éloigné afin de ne pas tomber avec mes talons fins comme des cure-dents, une autre exigence de l’uniforme. Je traverse la pièce en direction de la table six et j’essaie de ne pas voir ce qui se passe à ma périphérie. Des alcôves et des chambres sont proposées aux membres pour préserver leur intimité, mais je jure que les hommes qui fréquentent l’endroit aiment être observés. Malheureusement, la plupart sont pathétiques à regarder.

Mais en m’approchant de ma table, je colle un sourire en pensant aux pourboires, car d’après ce dépôt d’un seul dollar et l’emoji du majeur, Zeke ne paiera pas et je suis de retour à la case départ.

C’est ce qui caractérise les membres de la Société. Ils donnent des pourboires généreux. Si tu te penches profondément pendant que tu leur verses leur boisson et que tu t’assures de balancer ton cul en partant, c’est encore mieux. Les deux personnes à ma table n’ont pas de femmes avec elles. Je leur en suis au moins reconnaissante. C’est toujours un peu inconfortable quand ils en ont une. Mais ils portent tous les deux leur masque et leur cape. Ce n’est pas inhabituel, mais lorsque j’arrive à mon poste qui commence à minuit, la plupart des hommes se sont débarrassés des deux. Derrière les portes closes et dans les pièces sans fenêtre de l’établissement, ce qui se passe à la MMaison des chats reste à la Maison des chats.

Les deux arrêtent leur conversation à mon approche, tournant leurs regards vers moi. Quelque chose dans cette action ou dans ces deux regards posés sur moi me fait hésiter.

Je fais un faux pas.

Le bourdonnement dans mes oreilles commence, c’est un avertissement.

C’est un mauvais présage.

Non, ce n’est pas ça. Ce sont les capes et les masques. Cela rendrait n’importe quelle femme nerveuse, mais je me rappelle qu’il ne s’agit que d’hommes adultes portant essentiellement des costumes et jouant à un jeu stupide.

Je ferme les yeux et je me dis de me détendre. Si je respire, je peux m’en sortir. Cela passera. C’est toujours le cas.

Lorsque le bip aigu s’atténue, je refoule la nausée qui l’accompagne et ajuste ma prise sur le plateau. Mes paumes sont moites. Je retourne mon regard vers les hommes, me disant de me calmer alors que mes lèvres tremblent dans ma tentative de sourire. Ils m’observent tous les deux et aucun ne sourit. L’un d’eux, je m’en rends compte, a un œil sombre et un œil gris. C’est inhabituel mais c’est l’autre homme, celui dont la tête est légèrement inclinée, dont les yeux de loup brûlent d’un gris argenté vif, presque artificiel, qui retient mon attention. Qui me fait prendre conscience de la force avec laquelle mon cœur bat contre ma poitrine.

Un frisson me parcourt l’échine, faisant se dresser tous les poils de ma nuque. J’atteins la table et hoche la tête pour les saluer, car je ne pense pas que ma voix fonctionnera. Ils ne me rendent toujours pas mon sourire. Ils continuent de me fixer et cette même sensation de tout à l’heure, de quelque chose d’anormal, revient.

En me penchant, je place leurs boissons devant eux. Je prends une seconde pour fermer les yeux et je force une autre inspiration profonde. Je vais bien. Tout va bien. C’est juste que la nuit a été bizarre. Je suis distraite et je dois trouver ce que je vais faire ensuite, c’est tout, parce que la réponse d’Ezekiel St. James me dit qu’il ne va pas payer. Ce que mon père avait sur lui, ce n’est pas aussi grave qu’il le pensait, peut-être. Ce n’est pas en faisant chanter mon père qu’il gagne de l’argent, pas son vrai argent en tout cas. C’est plus un tyran qu’autre chose.

Lorsque je me redresse et lève les yeux, mon regard se heurte à l’homme aux yeux d’argent et cette sonnerie recommence, me faisant perdre l’équilibre et trébucher en arrière. Le plateau me tombe des mains, heurtant bruyamment la table sur son chemin vers le tapis pelucheux à nos pieds.

L’homme est sur ses pieds à la vitesse de l’éclair, ses mains se referment sur mes coudes et brûlent ma peau. Sa poigne est juste un peu trop serrée alors qu’il me retient.

Je lève les yeux vers lui, enroulant instinctivement mes mains autour de ses avant-bras alors que le sol semble s’incliner sous mes pieds. Ce n’est pas réel. Je le sais. C’est juste mon cerveau brisé. Alors, je tiens bon jusqu’à ce que ça passe, et je fixe ces étranges yeux de loup qui m’ont volé ma voix. Mon souffle. C’est la façon dont il me regarde, comme s’il voyait à travers moi, qui catapulte mon cœur contre mes côtes, le sang battant contre mes oreilles alors que la pièce tourne autour de nous.

Danger.

Le mot se manifeste comme une pure sensation, une connaissance viscérale.

Quand j’ai senti que quelque chose n’allait pas tout à l’heure, ce n’était pas rien. Je ne sais pas encore qu’il faut se fier à son instinct ? C’était une prémonition. Quelque chose se prépare. Quelque chose de grave. Et cette sensation est amplifiée mille fois dans les yeux de cet inconnu.

— Messieurs. Tout va bien ?

La voix de Craven vient de derrière moi. L’homme qui me tient ne rompt pas le contact visuel. J’aimerais qu’il le fasse pour que je puisse respirer. J’aimerais qu’il relâche son emprise pour que je puisse m’échapper.

— Craven, dit celui qui était assis et qui est maintenant debout. Tout va bien.

Il se tourne vers l’homme qui me tient, pose sa main sur son épaule. Je la regarde et vois la ligne courbe d’encre sombre tatouée dans sa peau, la queue écailleuse de quelque créature encrée sur son bras ? Elle disparaît sous la manche de sa chemise.

— Blue peut être maladroite.

Craven referme une main charnue autour de mon bras nu et la nausée me vrille les tripes. Je déteste qu’il me touche.

L’homme aux yeux argentés fait passer son regard de moi à la main de Craven, puis à son visage, et une froideur, plus glaciale qu’il y a quelques instants, s’installe dans ces yeux enragés par la tempête. Il ne dit pas un mot. Il n’en a pas besoin. Peu de temps après, Craven retire sa patte moite de mon épaule et l’homme masqué qui me tenait me relâche. Dès qu’il le fait, je mets de l’espace entre nous, me penchant pour ramasser mon plateau, repoussant derrière mes oreilles les mèches de cheveux qui sont tombées de mon chignon.

— Elle n’a rien renversé sur vous, n’est-ce pas, M. St. James ?

Monsieur Quoi ?

Le monde bascule et il me faut tout ce que j’ai pour ne pas tomber.

— Elle sera réprimandée si elle l’a fait, dit Craven.

Il marmonne quelque chose à propos de l’emprunt d’une canne et rit comme si c’était la chose la plus drôle que quelqu’un ait jamais dite. Il est le seul à rire.

Reprends-toi, Blue. Reprends-toi, putain. Même si c’est lui, il ne sait pas qui je suis. Il n’en a aucune idée. Comment pourrait-il le savoir ?

— Excusez-moi, bredouillé-je.

L’homme aux yeux de loup s’installe dans le fauteuil en cuir surdimensionné et prend son verre de whisky. Lorsque sa manche se retire, j’entrevois la montre coûteuse à son poignet et l’encre semblable à celle de l’autre homme qui se tortille sur le dos de sa main. Je me demande ce que c’est. Pourquoi ils l’ont tous les deux et ce qu’elle signifie. Et je me rappelle que c’est pour de vrai. Ce n’est pas un jeu.

Ezekiel St. James est membre d’une société secrète et j’ai essayé de le faire chanter.

Lorsque mon regard s’élève jusqu’au sien, je découvre qu’il est fixé sur moi, qu’il m’observe. Il ne perd pas une seule miette.

Les doigts sur la gorge, je m’éclipse aussi vite que possible, entendant Craven s’excuser en proposant de payer leurs boissons. Je pousse les portes battantes du vestiaire et je me précipite dans une cabine des toilettes où je ferme la porte derrière moi, je me mets à genoux et je vomis.

2

Ezekiel

Craven s’éloigne finalement. Cette tournée de boissons est pour lui apparemment. Putain d’idiot.

Le rideau derrière lequel la fille a disparu se met en place. D’après son regard, je suppose qu’elle a entendu qui j’étais.

— Je suppose que c’est elle, dit Jericho.

Je sens son regard sur moi alors qu’il fait glisser son masque sur le haut de sa tête.

— Tu vas bien ?

J’avale le whisky, me sentant mieux que je ne l’ai été depuis que j’ai reçu le premier courriel, il y a des mois. En fait, je ressens de la colère, seulement de la colère. Je pousse mon masque et me tourne vers Jericho.

— Je vais bien. Très bien, en fait.

— Vas-tu me dire ce qui se passe ?

Mon frère et moi nous étudions l’un l’autre. Cela fait trois ans que je ne l’ai pas vu. Nous avons parlé une poignée de fois au cours de ces années. D’affaires surtout. Il a l’air en forme. Plus jeune en quelque sorte. Heureux.

— Comment va ta femme ? demandé-je, au lieu de répondre à sa question, parce que je sais qu’elle est l’une des raisons pour lesquelles il est heureux.

Il sourit, la chaleur s’épanouit dans ses yeux. Quelque chose de nouveau pour mon frère.

— Isabelle va bien.

— Angélique ?

— Elle grossit de jour en jour. Tu lui manques, tu sais.

— Nous faisons souvent du FaceTime.

Angélique est ma nièce. C’est la fille de Jericho et Kimberly que Jericho a cachée au monde entier pendant des années. Cachée à moi aussi. Je comprends sa décision. J’aurais probablement fait la même chose, en y réfléchissant.

— FaceTime n’est pas pareil et tu le sais.

— Maman et les garçons ?

Mon frère a adopté Matty Bishop, le neveu d’Isabelle, le fils de son ennemi. Isabelle et lui ont eu leur premier enfant, un garçon nommé Christian, il y a un an et demi, et leur deuxième fils, Adam, il y a quelques mois.

— Ils vont tous bien. Tu devrais voir Angélique avec eux. Elle les appelle les enfants.

Il glousse. C’est nouveau pour mon frère. C’est bien.

— Et maman va bien. En bonne santé. Heureuse.

Il marque une pause.

— Isabelle est à nouveau enceinte, ajoute-t-il, semblant presque hésiter.

Presque comme s’il n’était pas sûr de devoir partager sa nouvelle avec moi.

— Une heureuse surprise.

— La contraception existe, mon frère.

Il hausse les épaules.

Je souris. Je suis heureux pour lui, vraiment. Je veux l’être, du moins. Mais il y a quelque chose entre Jericho et moi qui n’a jamais guéri. Je semble m’y accrocher. Le revoir après toutes ces années me rappelle à quel point cette chose est puissante.

Jericho est mon grand frère et pendant les années où Zoé, maman et moi avions le plus besoin de lui, il n’était pas là. Il a voyagé dans n’importe quel coin du monde où il voulait disparaître pendant que la tempête qu’était notre père déchirait notre maison et ce qu’il restait de notre famille. C’est peut-être injuste, mais je ne peux pas m’empêcher de me demander si les choses auraient pu être différentes si Jericho n’était pas parti chaque fois qu’il le pouvait. S’il avait été là avec nous. Il savait ce qu’était papa, même s’il ne savait pas tout ce qu’il avait fait avant qu’il ne soit trop tard. Mais quand les choses ont mal tourné, Jericho a disparu sans se retourner. Je ne lui ai pas pardonné, même si une partie de moi le veut. Cette partie sait qu’il a fait face aux choses de la seule façon qu’il connaissait.

Le visage de Jericho s’assombrit. Je suppose qu’il correspond au mien car l’air entre nous a changé de façon palpable.

— Pourquoi ton retour est-il un secret, Zeke ? demande-t-il.

Je lui ai demandé de me rejoindre ici, ne l’appelant de l’aéroport qu’une fois que j’avais atterri à la Nouvelle-Orléans. Je n’avais pas encore décidé si je lui dirais que j’étais de retour en ville. Je n’ai pas l’intention de rester longtemps. Juste le temps de m’occuper de Blue Masterson ou de je ne sais quel autre nom. Mais pour cela, j’ai besoin de lui.

Je jette un coup d’œil autour de moi, pour m’assurer qu’on ne peut pas nous entendre. Nous sommes assis dans le coin le plus éloigné du club et les autres sont occupés. Je fouille dans la poche de ma veste et récupère mon téléphone. En faisant défiler ma messagerie, j’ouvre le premier message que j’ai reçu de Blue Masterson et je le tourne, de façon à ce que l’écran soit en face de lui.

Jericho le lit et je vois son visage se durcir. Il tend la main vers le téléphone, le prend et ouvre la pièce jointe qui est un article de journal relatant l’accident mortel.

Notre père, ainsi qu’une de ses nombreuses maîtresses, a été tué dans un accident de voiture en Autriche il y a plusieurs années. Pendant longtemps, j’ai été le seul à savoir qu’il ne s’agissait pas d’un accident. Jericho a reconstitué le puzzle et m’a confronté plus récemment. Ce n’est qu’après qu’il a appris pourquoi j’avais fait ça.

Ma poitrine se serre à l’idée de savoir pourquoi j’ai fait ce que j’ai fait. Je me demande encore pourquoi cette douleur est si aiguë aujourd’hui, tant d’années après la mort de Zoé, parce que nous étions si proches autrefois. Si proches que nous partagions le ventre de notre mère. Nous étions jumeaux. Ce lien entre nous, cette connexion, s’est estompée en grandissant, mais je me souviens encore du sentiment d’avoir une deuxième moitié. Une partie qui n’était pas moi mais qui faisait tellement partie de moi que je ressens encore sa perte. Je me souviens du réconfort que ce lien m’apportait, même lorsque j’étais trop jeune pour mettre des mots dessus. La douleur de la perdre, et la façon dont je l’ai perdue, c’est une chose lourde, solide et immuable. Sans fin.

C’est de la douleur. Juste de la douleur.

Jericho se retourne vers moi, un sillon entre ses sourcils, ses yeux rétrécis par la fureur.

— Depuis combien de temps as-tu ça ?

— Quelques mois.

— Quelques mois ? Et elle a envoyé ça ?

Il fait un geste vers le rideau derrière lequel Blue a disparu.

Je fais un signe de tête.

— Tu es sûr ?

— J’ai une source fiable.

Je bois une autre gorgée de whisky et je reprends mon téléphone.

— Comment l’aurait-elle découvert ?

La preuve dont disposait Jericho pour assembler les pièces du puzzle était des images de l’hôtel où j’avais séjourné en faisant ce que j’avais à faire lorsque j’étais en Autriche. Il n’y a rien qui me situe sur la scène du crime car, pour autant que le monde le sache, il n’y a pas eu de crime. La voiture et ses occupants ont été tellement brûlés qu’il n’y avait aucune preuve physique sur laquelle enquêter.

Je me demande s’il est mort sur le coup. D’après le médecin légiste, vu la hauteur de la falaise. J’espère que ce n’était pas instantané. Pas pour lui. J’espère qu’il a ressenti la peur suivie de la douleur d’une mort ardente. J’espère qu’elle a duré pendant qu’il brûlait.

— Zeke.

Jericho me ramène dans le présent.

Je serre les dents, les ténèbres à la pensée du passé s’installant dans mes tripes. Je ravale la douleur, l’émotion, la culpabilité. Pas la culpabilité pour le meurtre de mon père. Non. La culpabilité pour la perte de Zoé. Pour ce qu’elle a enduré. Pour mon absence auprès d’elle, tout comme je reproche à Jericho d’avoir été absent pour nous.

— Quoi ? demandé-je, les yeux rétrécis, le rythme cardiaque réglé, toute émotion verrouillée.

— Que sait-elle exactement et comment le sait-elle ?

— C’est ce que je vais découvrir.

— Il n’y a aucune preuve.

Je lève les sourcils en signe d’interrogation.

Jericho aspire une bouffée d’air rapide.

— Comment vas-tu le découvrir ?

— La maison des Bishop est toujours vide ?

Matty a hérité de la maison Bishop qui fait partie de la propriété de Jericho maintenant. Une fois qu’il sera majeur, il aura son héritage, qui comprend la maison.

Jericho acquiesce.

— C’est fermé. C’est comme ça depuis que Bishop a été tué.

— C’est privé alors.

Il hoche à nouveau la tête.

— Je peux demander à quelqu’un d’aller là-bas et de l’ouvrir.

— Je ne veux pas que quelqu’un sache que je suis ici. Pas encore.

Il lève le menton, m’étudie de cette manière qu’il a de scruter les autres, le silence se prolongeant juste un peu plus que nécessaire. Il n’est pas d’accord avec ça.

— Si j’ai besoin de m’occuper de certaines choses...

Je m’interromps, ne sachant pas moi-même jusqu’où je suis prêt à aller pour garder mon secret. Pour garder celui de Zoé. J’ai tué deux fois. J’en suis capable. C’est peut-être ce qui inquiète mon frère.

Il déplace à nouveau son regard vers le rideau d’où Blue Masterson n’est pas encore sortie. Je regarde Jericho. Il n’a pas les mains très propres. Son passé est peut-être plus violent que le mien. Du moins jusqu’à présent.

— Tu es sûr que c’est elle ? Je veux dire qu’avant de faire quoi que ce soit, il faut être sûr.

— Je le suis.

Il m’étudie un instant, puis acquiesce.

— La maison est à toi, tu le sais.

Il sort son téléphone, tape quelque chose et mon téléphone émet un bip.

— Le premier est le code du portail. Le deuxième te permettra d’entrer dans la maison.

— Merci.

— Quel est ton plan exactement ?

— Je veux savoir ce qu’elle sait. À qui elle a parlé, s’il y a quelqu’un. Je veux aussi savoir qui elle est vraiment, parce qu’elle n’est pas celle qu’elle prétend être.

J’entends la fureur accumulée dans ma voix. Deux mois que cette femme, cette serveuse dans un club pour hommes, me fait chanter.

Ma main libre se serre en poing alors que je porte le verre à mes lèvres une fois de plus, j’avale le contenu puis je me lève.

— Je dois y aller.

Il se lève lui aussi, pose sa main sur mon épaule, les yeux fixés sur moi.

— Si tu as besoin de moi...

— Tu seras là ? lancé-je avant de pouvoir m’arrêter.

Sa mâchoire se resserre.

— Oui, je le serai, mon frère. Et tu le sais.

— Rentre chez toi auprès de ta femme et de tes enfants, Jericho. Tu ne veux pas être impliqué dans cette histoire.

Je m’éloigne, mais il fait un pas devant moi.

— Je suis sérieux, Zeke. Je serai là. Tout ce dont tu as besoin. Quoi que ce soit.

Je l’étudie. Il est sincère, c’est ce que je lis sur son visage. Mais la vérité, c’est que les trois dernières années passées à Amsterdam sous prétexte de développer l’entreprise familiale ont fait remonter à la surface les blessures du passé. Le sentiment d’avoir été abandonné par mon frère aîné il y a toutes ces années, alors que nous avions tous le plus besoin de lui, est toujours aussi vif. D’une certaine façon, c’est pire maintenant qu’avant, quand Kimberly est morte et que Jericho l’a pleurée en se cachant avec sa petite fille. Est-ce que je ne suis pas heureux qu’il ait trouvé la paix et une vie avec Isabelle ? Suis-je si vil que j’en veuille à mon frère d’être heureux alors que lui aussi a souffert ?

— Puisque tu le proposes, je vais garder Dex si ça ne te dérange pas.

Dex travaille pour Jericho. Je ne sais pas ce qu’il sait des choses que Jericho a faites ou de ce que j’ai fait, mais je sais que mon frère lui fait confiance. C’est le chauffeur qui a récupéré Blue pour l’emmener au travail ce soir.

Ce n’est pas ce qu’il voulait entendre. Cela se lit sur son visage. Il soupire.

— D’accord.

Je le remercie d’un signe de tête.

— Je dois y aller. J’ai des préparatifs à faire.

Il lui faut un moment pour s’écarter du chemin, mais il le fait.

Je sors de la Maison des chats et je me retrouve sous une pluie battante. Je ne m’embarrasse pas d’un manteau, mais laisse la pluie me tremper alors que je me dirige vers mon véhicule, le conducteur, ouvrant la porte arrière et s’excusant de ne pas être venu à ma rencontre en voiture. A-t-il manqué l’appel ? Je le rassure en lui disant que tout va bien et lui donne l’adresse de l’ancienne maison des Bishop. La propriété est adjacente au manoir St. James, mon ancienne maison, mais j’utiliserai l’entrée séparée. Je m’adosse à mon siège et regarde la pluie tomber sur cette ville que j’aime. La ville qui me manque. Le seul endroit où j’ai envie d’être mais où je ne pourrai jamais retourner.

3

Blue

J’agrippe le bord du lavabo, les yeux fermés en attendant que le vertige passe. J’attends que le bourdonnement dans mes oreilles s’estompe.

Tout se superpose à tout. Tous les courriels ? C’est une question de temps avant que mon père ne me rattrape et quoi qu’il arrive, je ne peux pas le laisser trouver Wren.

Maintenant, il y a ça en plus de tout le reste. Ezekiel St. James a déposé un dollar sur mon compte et envoyé cet emoji du majeur avant de se montrer ici, où je travaille. Je vous l’accorde, il fait partie de l’IVI, mais il vit à Amsterdam. Je sais que c’est le cas. Il ne devrait pas être ici. Je n’aurais jamais accepté ce travail s’il y avait eu la moindre chance que je tombe sur lui.

Je sais et tu es foutue. C’est le message qu’il envoie. Et je suis bel et bien foutue si je ne trouve pas rapidement quelque chose.

Je me penche pour m’asperger le visage d’eau froide. Lorsque je rencontre mon reflet dans le miroir, je vois à quel point mes yeux sont rouges, à quel point les cernes sont sombres. J’essaie d’effacer l’eye-liner noir qui s’est étalé lorsque j’ai vomi les pâtes que j’ai englouties avant mon service. J’ai l’estomac noué et quand je lève les mains, elles tremblent.

Son silence au début, après avoir reçu mon message, c’était lui qui prenait son temps jusqu’à ce qu’il comprenne qui j’étais. Un homme comme lui n’est pas prêt à donner cent mille dollars quand il est menacé d’être démasqué. J’ai dépassé les bornes en le choisissant. Je n’aurais jamais dû cibler un homme comme lui. Il est puissant. Je le savais, n’est-ce pas ? Tous les hommes qui fréquentent ce club privé, qui sont membres de la Société, tu ne les emmerdes pas.

Mais je n’avais pas vraiment beaucoup d’options.

Merde. Merde. Merde.

Quelqu’un frappe une fois à la porte du vestiaire avant de la pousser violemment, l’impact de la porte contre le mur me faisant sursauter alors même que je m’y attendais.

Craven reste là, l’air furieux et quelque chose d’autre. Satisfait.

— Tu es en service, Blue.

J’inspire et je passe à la vitesse supérieure. Je peux m’occuper de Craven. C’est le genre d’homme avec lequel j’ai l’habitude de traiter.

— Je viens de vomir. Je ne pense pas que ces hommes là-bas veuillent que je vomisse sur eux, n’est-ce pas ?

Il traverse la pièce dans ma direction mais fait une pause. Je voudrais rire de sa peur apparente du mot vomir, mais je ne peux pas.

— J’ai dû manger de mauvaises crevettes au dîner, mens-je.

Je pose une main sur mon ventre et couvre ma bouche avec l’autre comme si une autre vague allait arriver.

— Putain, c’est dégoûtant, dit-il en se détournant.

— C’est passé. C’est bon.

Je respire profondément.

— Je vais juste me brosser les dents et retourner là-bas.

— Non, ça va.

Il ne s’est pas rapproché et ne me regarde pas comme d’habitude. Il ne me lorgne pas. Si seulement j’avais su qu’il était aussi chochotte dès le premier jour.

— Rentre chez toi. Je ne vais pas nettoyer du vomi.

— Je suis juste contente de ne pas avoir vomi sur M. St. James, dis-je en ressentant un frisson lorsque je prononce son nom à voix haute.

— Seigneur. Comme si j’avais besoin de m’occuper de ça.

Il secoue la tête.

— Lequel était-ce d’ailleurs ? demandé-je avant de pouvoir m’arrêter.

— Les deux. Ce sont des frères. Jericho et Ezekiel. Ils ne viennent pas souvent ici. Je suppose qu’ils ne reviendront pas à cause de ton petit incident.

— Frères ?

Je savais qu’il avait un frère mais je ne savais pas qu’ils traînaient ensemble.

Il acquiesce.

— Ils sont partis. J’espère vraiment qu’ils ne vont pas porter plainte.

— Ils sont partis tous les deux ?

— Oui.

Il se tourne vers la porte mais s’arrête avant de sortir.

— Sors d’ici. Si ce n’étaient pas les crevettes et que tu as un microbe, je ne veux pas que tu contamines les autres filles.

— Merci de t’en préoccuper.

Trou du cul.

— Tu pourras rattraper ton retard ce week-end, dit-il en passant la porte.

Je lui fais un doigt d’honneur. En fait, je fais un doigt d’honneur à la porte qui se referme derrière lui. Je ne reviendrai pas ce week-end. Ni jamais. L’incident de ce soir change la donne. Mon plan était le Canada, mais sans cet argent, il ne se réalisera pas. Je ne peux pas emmener Wren. S’il n’y avait que moi, je m’en ficherais, je peux dormir dans la rue. Mais Wren ne peut pas se débrouiller seule. Pas après ce qui s’est passé, comment elle est maintenant. Le Canada devait être plus permanent. Je ne peux pas continuer à la déplacer. Elle ne comprendrait pas et elle a besoin de stabilité. D’un sentiment de sécurité. L’établissement où elle se trouve actuellement, le Oakwood Care Center, est un endroit décent et Rudy est très bien avec elle.

Se souvient-elle ou comprend-elle encore ce qui s’est passé ? Ou son cerveau a-t-il fermé cette partie de sa vie ? A-t-il effacé les souvenirs ? Bon sang... J’espère que oui, putain.

Je me rince la bouche une fois de plus et je défais mon chignon serré. Je me frotte le cuir chevelu et j’ébouriffe mes cheveux. Je les ai coupés plus courts, de sorte qu’ils frôlent juste mes épaules. Je tourne un peu mon visage, je touche la cicatrice qui est encore visible sous l’épaisse couche de fond de teint. Je peigne mes cheveux avec les doigts pour les rapprocher un peu de mon visage. Ce n’est pas par vanité. Je ne suis pas vaniteuse. C’est juste que je n’aime pas les regarder. Alors, je me détourne, j’enlève mes talons et je les ramasse en me dirigeant vers mon casier. Je remets mon pantalon de survêtement et enfile mon imperméable, puis mes baskets. Attrapant mon sac, je sors du vestiaire et me dirige vers les portes vitrées où je regarde la pluie tomber à verse. Je suppose que je ne peux pas demander à Craven de me raccompagner, alors je pousse la porte et je me dépêche de sortir en pensant courir jusqu’à l’arrêt de bus qui se trouve de l’autre côté de la rue. Mais avant même d’avoir fait quelques pas, la Rolls Royce s’arrête. Le même chauffeur sort du côté conducteur et se dépêche de m’ouvrir la porte arrière.

— Oh, merci ! dis-je avec reconnaissance.

Peut-être que Craven a un tout petit peu d’humanité en lui après tout. Il n’a rien à gagner à me faire raccompagner chez moi, c’est certain.

Je monte, les pieds mouillés dans mes chaussures miteuses, mes cheveux trempés et collés à ma tête. Je les repousse de mon visage alors que le chauffeur s’arrête.

— Mon Dieu, je suis trempée. Merci encore, dis-je, mais je n’obtiens pas de réponse, ce qui n’est pas inhabituel.

J’ai remarqué que les hommes de la Société, même le personnel dans la plupart des cas, ne nous parlent pas à nous, les femmes. Nous ne sommes pas tout à fait des citoyennes de première classe ici.

J’enfonce ma main dans mon sac et je fouille dedans pour trouver mon téléphone. Peut-être que je me trompe. Peut-être qu’Ezekiel St. James s’est juste trompé et qu’il a effectivement fait le dépôt et que je suis juste paranoïaque. Ça pourrait être ça, n’est-ce pas ? J’ai couvert mes traces.

Mon sac est surtout rempli de bric-à-brac, et pendant que je fouille, je remarque que le chauffeur prend à gauche là où il devrait prendre à droite.

— Vous auriez dû prendre à droite. C’est plus rapide. Tournez à la prochaine. Les routes se rejoignent, dis-je.

Il jette un coup d’œil dans le rétroviseur et c’est le même homme, j’en suis sûre, mais il ne donne aucune indication qu’il m’a entendue. Mais je suppose que si. Un séparateur teinté d’un noir fumé commence à remonter d’une poche située derrière les sièges avant.

Je l’observe, confuse, mon esprit tardant à rattraper le temps perdu alors que mon corps commence à pomper le sang plus rapidement, envoyant de l’adrénaline dans mes veines, sonnant une alarme que je suis trop lente à entendre.

Danger.

Pour la deuxième fois ce soir, je ressens ce mot dans mes os.

— Qu’est-ce que vous faites ?

Mon bras jaillit, les doigts s’enroulant autour de la vitre pour l’empêcher de monter. Elle est presque au toit de la voiture et elle ne s’arrête pas, pas plus que l’homme ne répond. Je retire mes doigts, j’attrape la poignée de la portière, je tire, sachant qu’elle sera verrouillée. Une partie stupide de mon cerveau qui n’a pas encore rattrapé son retard essaie de me dire que c’est juste parce qu’on est en voiture. Les serrures s’enclenchent toujours. C’est un dispositif de sécurité.

— Merde.

Je jette mon sac sur le siège, mes mains tremblant fortement. La moitié de son contenu se répand sur le sol. Mon portefeuille, mon rouge à lèvres, de la poudre, des stylos, des chewing-gums, une barre de céréales à moitié mangée. Merde. Le chauffeur prend un virage et je regarde par la fenêtre mais ne reconnais rien. Rien, si ce ne sont les lumières de la ville qui s’estompent au fur et à mesure que nous nous engageons sur des routes plus calmes. Là où les maisons sont plus grandes. Où des murs de pierre de douze pieds avec de hautes portes en fer les coupent du reste du monde.

Où est-il ? Où est mon téléphone ?

Je défais ma ceinture de sécurité, j’écoute le ding ding ding alertant le conducteur tandis que je me laisse tomber sur le plancher de la Rolls Royce pour chercher mon téléphone. Il n’est pas là. Il a disparu. Mais qui pourrais-je appeler de toute façon ? Qui pourrais-je appeler ?

Je remonte sur mon siège, rassemble mes affaires et regarde la route s’éloigner de plus en plus de toute lumière. Je frissonne, non pas de froid mais de peur, et je remets mes affaires dans mon sac à main, comme si cela avait de l’importance. Comme si quelque chose avait de l’importance. Il va me tuer. Ezekiel St. James va me tuer. Ce n’est pas comme si c’était la première fois. Il l’a déjà fait. Et c’était son propre père.

La voiture ralentit enfin alors que nous approchons des portes ouvertes d’une maison située si loin de la route que je peux juste distinguer la lumière d’une fenêtre éloignée. Une seule lumière dans une maison si grande qu’elle pourrait engloutir trois fois l’immeuble dans lequel j’habite et avoir de la place pour le dessert.

D’après ce que je peux voir, le terrain est méticuleusement entretenu et vaste et je n’ai pas besoin de jeter un coup d’œil en arrière pour savoir que les portes derrière moi se sont refermées.

J’ai merdé cette fois-ci. J’ai vraiment foiré.

La voiture s’arrête devant les escaliers qui mènent aux portes d’entrée de la maison. La maison. Non, pas une maison. C’est un domaine. Le chauffeur coupe le moteur, descend et ouvre ma porte. Il l’ouvre et reste là, comme il l’avait fait tout à l’heure. Toujours en uniforme, même si les gants de cuir noir qu’il porte donnent une impression de menace.

— Mademoiselle, dit-il puisque je ne bouge pas.

Je vais encore être malade. Je le serais s’il restait quelque chose dans mon estomac. Je pense à la casserole dans l’évier de mon appartement de merde. À la fourchette solitaire.

— Où...

Je me racle la gorge parce que j’ai du mal à former des mots.

— Où suis-je ?

— Mademoiselle.

Il me fait signe de sortir.

Je le fais. Que pourrais-je faire d’autre ? Je suis sûre qu’il n’aurait aucun scrupule à me traîner hors du véhicule et dans cette maison.

Mais si Ezekiel St. James avait l’intention de me tuer ou de me faire tuer, il ne m’aurait pas amenée chez lui. ADN. Il ferait mieux de me faire écraser quand je traverse une rue ou quelque chose comme ça. Ce serait plus facile et il y aurait moins de dégâts à nettoyer. Il a besoin de quelque chose de moi, au moins avant de me tuer.

C’est ce que je me dis en marchant dans la direction indiquée par le chauffeur et en entrant dans la vaste maison froide. Grâce au peu de lumière du couloir, je vois que tous les meubles sont recouverts de draps. Peut-être qu’il a fait faire cela depuis qu’il vit à Amsterdam. Si c’est sa maison, elle resterait vide pendant son absence. Que font les gens aussi riches qu’Ezekiel St. James lorsqu’ils s’absentent ? Ce n’est pas comme s’il allait l’inscrire sur Airbnb ou autre.

Je n’arrête pas de jeter un coup d’œil derrière moi au chauffeur qui a toujours le col de son manteau relevé, son chapeau tiré bas sur le front, ses gants sur ses grosses mains.

— Où allons-nous ? m’entends-je demander.

Je sais qu’il ne répondra pas.

Il se contente d’incliner la tête vers les escaliers, et je commence à monter. Une fois sur le palier du deuxième étage, j’avance dans le couloir sombre vers la dernière porte, la seule qui soit entrouverte, une faible lampe brûlant à l’intérieur. Je m’arrête juste devant, chaque poil de mon corps se hérissant, chaque instinct en alerte, en mode panique. En fait, je ne sais pas trop comment je fais pour tenir le coup. Comme un canard, à la surface, j’ai l’air calme, mais en dessous, je patauge comme une folle pour rester à flot.

Entrez, dit-il.

Je le regarde par-dessus mon épaule. Cet homme est un géant. Une bête solide que je sais ne pas pouvoir distancer et encore moins dépasser. J’entre donc dans la pièce et avant même que je puisse me retourner, il a fermé la porte et j’entends un verrou s’enclencher.

Une serrure à l’extérieur. Bien sûr.

Je me tourne à nouveau vers mon environnement, une petite pièce peu meublée. Ce n’est pas un sous-sol, n’est-ce pas ? C’est quoi ? Il y a de la moquette ici. S’il voulait me tuer, il ne le ferait pas là où il y a de la moquette.

C’est une pièce d’angle avec trois fenêtres. Des rideaux décoratifs sont ouverts sur chacune d’elles. Je jette un coup d’œil par l’une des fenêtres et je le regrette instantanément lorsque je vois l’éclairage léger du jardin, la vaste zone au-delà dense d’arbres. Ce mur de pierre.

Mon sac à main me glisse des mains, et je fais tomber ma veste avec. Je gèle et je transpire à la fois. Je tourne le dos à l’extérieur et m’agrippe au rebord de la fenêtre, en fermant fort les yeux et en me disant de respirer. J’enroule mes bras autour de moi et je force mes yeux à s’ouvrir, je m’oblige à tout absorber, à trouver une sortie. Une sortie. Une stratégie pour le jour où il viendra me chercher. Parce qu’il viendra, Ezekiel St. James. Il voudra savoir comment je l’ai découvert. Où j’ai obtenu mes informations. Si quelqu’un d’autre est au courant.

Et après ? Que fera-t-il ? Me laisser partir ? Je ne pense pas que ce soit le cas.

Wren.

Sait-il pour Wren ?

Est-ce qu’il lui ferait du mal ?

Avant de sombrer dans une panique totale, je fais bouger mes jambes de plomb et j’observe l’ameublement clairsemé. Un fauteuil. Un ottoman. Une table et une chaise contre le mur. Une seule lampe sur le dessus. Elle a une base en verre.

Je vais vers elle, je la prends, la tiens à deux mains. Je préférerais une base plus lourde, quelque chose autour duquel je peux mettre les mains et agiter. Mais ça, le verre, c’est toujours quelque chose. Je le pose pour l’instant et me dirige vers la porte qui finit par mener à un placard vide. Une autre s’ouvre sur une salle de bains. J’allume la lumière. Seule une ampoule au-dessus du meuble-lavabo fonctionne mais c’est suffisant pour mettre en valeur le marbre de la petite pièce, la douche, pas de baignoire ici. Un lavabo solitaire sur pied et aucun meuble à fouiller. Il y a un porte-serviettes vide et des toilettes qui ont l’air démodées, une de celles dont la cuvette est en hauteur et dont la chasse d’eau est actionnée par une longue chaîne.

J’ouvre le robinet et il hoquette avant que l’eau ne jaillisse, puis commence à couler glacée. Je suppose que personne n’a utilisé cette salle de bains depuis longtemps. Je me mets les mains en coupe et j’en bois un peu, puis je l’arrête, je m’essuie les mains sur mon sweat puisqu’il n’y a pas de serviette. Mes cheveux sèchent. Ils ne sont plus collés à ma tête. Il n’est pas question de nettoyer l’eye-liner qui s’est étalé. J’ai l’air d’en avoir bavé alors que ça n’a même pas encore commencé.

Je retourne dans la pièce extérieure et j’essaie la porte. Elle est toujours fermée, comme prévu. Il n’y a toujours pas de bruit derrière elle non plus. Je regarde à nouveau la lampe. C’est ma seule option. Je rallume la lumière de la salle de bains pour ne pas me retrouver dans le noir complet, je débranche la lampe et la transporte dans la salle de bains. Je ferme la porte derrière moi et, sans trop y penser, je frappe la base contre le lavabo assez fort pour la fissurer. Le verre est solide, c’est une bonne chose. Je recommence, en faisant attention de ne pas le briser, en grimaçant au son, en espérant que si le chauffeur ou St. James sont dans le couloir, ils ne l’entendent pas.

Cette fois, le verre se brise en plusieurs gros éclats. Je me penche pour ramasser le meilleur, je teste le bord. Comme un couteau. C’est bien.

Je retourne dans la chambre en portant soigneusement la lampe. Je préférerais la laisser éteinte mais il fait trop sombre et je ne vois rien sans elle, alors je la rebranche, en tournant la partie du socle qui n’est pas complètement détruite vers la chambre pour quand il viendra me chercher.

Mon sac à main et mon manteau sont par terre. Je sors quelques mouchoirs de mon sac et les enroule autour d’un côté du verre, pour ne pas me couper en même temps que lui. Je suppose qu’il a demandé à quelqu’un de fouiller dans mes affaires et de prendre mon téléphone portable pendant que je travaillais.

Je me lève, je regarde mon poignard de fortune, un shiv, je suppose. Je me sens plus calme. Je le range soigneusement dans la poche de mon sweat trop grand et je me dirige vers la porte. Il faut que je sorte d’ici. Je dois trouver un plan pour Wren et moi. Je ne peux pas rester assise ici et l’attendre.

— Hé ! appelé-je. Hé ! Laissez-moi sortir d’ici !

Je tape mes mains contre la porte. C’est bruyant et ça me fait mal aux paumes, mais je recommence. Je veux en finir. J’ai besoin d’en finir. J’ai besoin qu’il vienne. C’était une erreur. Faire chanter un homme comme Ezekiel St. James était une énorme erreur.

Mais il n’y a rien. Aucune réponse. Il ne vient pas. Je ne suis même pas sûre que le chauffeur soit devant ma porte ou dans la maison. Bon sang, peut-être qu’il va simplement me laisser mourir de faim ici.

J’arpente la pièce, j’essaie les fenêtres, mais elles sont hermétiquement fermées. Je ne sais pas trop ce que je ferais si je pouvais en ouvrir une de toute façon, escalader le mur ? C’est peu probable. Je ne suis pas Spiderman.

Encore une fois, je vais à la porte et je cogne et je braille. Encore une fois, rien. L’image des frères de la Maison des chats me revient à l’esprit. De quoi ils avaient l’air dans leurs manteaux et leurs masques. Comme ils étaient grands lorsqu’ils se tenaient debout. La force de celui qui a enroulé ses mains autour de mes bras juste un peu plus fort que nécessaire sous prétexte de m’aider alors que je tombais.

Les larmes menacent mais j’essuie les quelques-unes qui s’échappent et me dis d’arrêter. C’est pathétique et j’ai peur, oui, mais je dois penser à Wren. Que lui arrivera-t-il si je ne sors pas d’ici ?

— Laissez-moi sortir !

Je hurle à nouveau, les mots se terminant sur un sanglot alors que je frappe mes poings sur la porte et cette fois, il y a quelque chose. Quelqu’un y tape du poing de l’autre côté et je bondis en arrière, le cœur battant la chamade. Je crois que c’était mieux quand il n’y avait pas de réponse.

Cela se reproduit, ce poing qui claque si fort que la porte s’ébranle dans ses gonds, et je recule, me demandant depuis combien de temps quelqu’un est là. Je me demande s’il ne faisait qu’écouter. Attendre. S’immiscer dans ma tête.

La serrure se désengage et je me dépêche de m’éloigner de la porte, le cœur dans la gorge. Je glisse ma main dans ma poche et la referme autour du couteau, grimaçant lorsqu’il tranche ma paume car ces quelques mouchoirs enroulés autour n’offrent pas beaucoup de protection.

Je recule lorsque la porte s’ouvre. La lumière du couloir éclaire sa forme sombre et le fait paraître plus grand. Plus sombre. Plus menaçant alors qu’il se tient debout dans sa cape et son masque et je jure qu’il est plus grand et plus imposant qu’il ne l’était au club, les yeux enflammés par la puissance et la fureur, sachant qu’il me domine. J’entends le bruit pathétique que fait ma gorge. Je suis sûre qu’il l’entend aussi.

Une partie de moi aimerait que ce soit le conducteur. Mais ce n’est pas le cas. C’est Ezekiel St. James. Il entre et ne s’arrête pas avant d’avoir mangé l’espace qui nous sépare et de m’avoir fait reculer contre le mur. Il me domine et le voir dans cette cape et derrière ce masque est terrifiant. Je n’ai jamais eu aussi peur de ma vie. Même pas la nuit qui a changé ma vie pour toujours. La nuit qui nous a fait fuir.

Sa taille, sa présence plus grande que nature, sa fureur palpable dans la pièce où nous nous trouvons, c’est trop. C’est trop, putain.

4

Ezekiel

La terreur lui fait marmonner des mots insensés. Elle est figée sur place, le dos collé au mur. Ses épaules étroites tremblent fortement. Elle porte une main à ma poitrine, ses doigts tremblent. C’est comme si elle s’assurait que je suis bien réel. Son contact est si insignifiant, comme un papillon qui se pose sur un lion. Ses yeux cherchent mon visage derrière le masque. Elle est incapable de soutenir mon regard.

Je pourrais en finir avec elle. Ici. Maintenant. Personne ne le saurait. Il suffirait de tordre rapidement son petit cou. Le claquement de sa tête contre le mur. Une seule de mes mains pressée contre sa gorge pour lui arracher son souffle. Pour lui voler sa vie. Elle est tellement plus petite que moi. Elle mesure peut-être un mètre soixante et elle est petite. Physiquement, elle n’a aucune chance.

Et pourtant, elle ose essayer de m’extorquer de l’argent. Menacer de me dénoncer. De menacer Zoé, Jericho et tous ceux auxquels je tiens.

Elle émet un son, quelque chose comme un petit oiseau brisé pris dans les mâchoires d’un prédateur.

Brisé. Non. Ce n’est pas bien. Pas avec cette fille. C’est autre chose. C’est une battante. Une survivante. Ce son est celui de quelqu’un qui est pris. Qui est désespéré.

Et c’est ce qui la rend dangereuse.

L’instant d’après, je réalise à quel point elle est dangereuse quand, sortie de nulle part, elle me met un couteau sous la gorge.

— Éloignez-vous de moi. Éloignez-vous de moi, putain !

La lame coupe, tranchante et brûlante. Une goutte de sang chaud glisse le long de mon cou. Mais c’est une coupure peu profonde.

— Blue, dis-je, tout bas et lentement.

Elle ne va pas le faire. Elle m’aurait tranché une artère si elle avait voulu le faire. Si je me trompe, eh bien, il n’y aura pas de retour en arrière possible, mais j’ai un pressentiment. Combattante ou pas, ce n’est pas une tueuse.

— J’ai dit éloignez-vous de moi, connard !

Je sors mon bras et j’attrape son poignet. Elle halète devant la rapidité du mouvement. Je le tords jusqu’à ce qu’elle crie et je la fais tourner, l’attirant à moi avec un bras autour de sa taille et l’autre en étau autour de son poignet.

Où a-t-elle trouvé un couteau ? J’ai fait fouiller les poches de son sac et de son manteau.

— Tu vas salir la moquette, dis-je, ma voix au timbre grave vibrant contre son oreille.

Elle frissonne et sa peur, son odeur, sa présence, attisent cette noirceur en moi qui sommeille, mais qui est là. Toujours là.

— Laisse tomber, lui dis-je.

— Allez vous faire foutre. Elle enfonce le coude de son bras libre dans mon estomac. Une battante. Comme je le pensais. Mais elle n’est pas à la hauteur.

— Ce n’était pas très gentil, Blue.

J’attrape son bras libre, je la fais tournoyer et je la plaque contre le mur.

Elle grogne, sa tête rebondit, et elle laisse tomber le couteau. Elle est désorientée. Je la regarde cligner des yeux, lui laisse une minute pour que ses yeux se recentrent lentement sur mon visage. Ils sont jolis. D’un bleu céruléen profond, plusieurs tons plus clairs que ses cheveux. Et au fur et à mesure que ses pupilles se recentrent, elles s’assombrissent de fureur. Pas de peur. Ou peut-être que c’est aussi le cas, sous la fureur.

— Tu vas arrêter de te battre avec moi maintenant, Blue. Et tu vas te mettre à genoux et mettre tes mains derrière la tête. Tu m’entends ?

— Allez vous faire foutre, connard.

Un coin de ma bouche se courbe vers le haut. Je ne pensais pas que j’apprécierais cela autant que je le fais.

Je relâche ma prise sur ses poignets. Je vais la laisser courir. La poursuivre. Je peux la dépasser. La dominer. Ce n’est pas un problème. Elle ne doit pas peser plus de soixante kilos toute mouillée. Je vais la laisser s’épuiser parce qu’elle ne va pas se laisser faire facilement.

Mais lorsqu’elle libère ses bras, elle ne court pas et n’essaie pas de s’éloigner de moi, comme je m’y attendais. Elle saisit plutôt mes bras et tente de me donner un coup de genou dans l’aine. J’attrape sa jambe entre mes cuisses et je la laisse se débattre. Je la laisse penser qu’elle a un peu de contrôle sur la situation.

Elle ne le fait pas.

Elle se débat, essaie de me dépasser dans tous les sens. Elle arrive à la porte et sort dans le couloir. Elle est presque arrivée à l’escalier quand je la rattrape, la tirant par les cheveux contre ma poitrine.

— Blue.

Je déplace ma prise sur ses bras et me penche vers son oreille. Mais avant que je puisse dire quoi que ce soit, elle laisse tomber sa tête et la renverse en arrière. Je tourne mon visage juste à temps pour qu’elle frappe ma mâchoire et non mon nez. Ça aurait fait mal.

Je grogne, irrité.

— Ce n’était pas très gentil.

Je la soulève par-dessus mon épaule. Elle est légère comme une plume. Elle crie. Je lui donne une claque sur les fesses et elle cogne contre mon dos pendant que je la ramène dans la petite chambre. Je la laisse tomber sur les fesses et j’attends qu’elle se mette debout avant de saisir son poignet d’une main et une poignée de cheveux de l’autre pour la forcer à s’agenouiller.

— Je t’ai dit de t’agenouiller.

Sa main libre s’enroule autour du bras qui tient une poignée de ses cheveux alors que je m’accroupis tout en l’amenant à genoux. Une fois qu’elle est à terre, je souris.

— Tu ferais mieux d’apprendre à faire ce que je dis, lui dis-je calmement.

— Trou du cul !

Elle lance son bras et arrache mon masque, griffant la chair au passage. Ce n’est qu’une fois que c’est fait qu’elle s’arrête. Elle recule, le masque dans la main, la respiration saccadée, aussi saccadée que la mienne.

— Fini ? demandé-je, en ramenant sa tête en arrière.

Elle crie et laisse tomber le masque. Je repousse le couteau d’un coup de pied et dès que je la relâche, elle tombe en avant sur les mains, haletante.

Je lui laisse une minute pour reprendre son souffle pendant que je fais les quelques pas jusqu’à l’endroit où se trouve le couteau. Mais ce n’est pas du tout un couteau. C’est un épais morceau de verre avec du sang sur les bords. Le mien. Le sien aussi, quand je jette un coup d’œil vers elle pour la trouver en train de tenir le poignet de la main qui déverse du sang sur la moquette blanche.

— Où as-tu appris ce tour ? En prison ?

— Je n’ai jamais été en prison, connard.

— J’en ai assez de m’entendre qualifier de connard.

— Tu préfères trou du cul ?

Je jette le verre suffisamment loin pour qu’elle ne puisse pas l’atteindre et je reviens vers elle. Là, je m’accroupis à nouveau et je suis heureux de la voir reculer. Au moins jusqu’à ce qu’elle se surprenne à le faire.

— Qu’est-ce que c’était ? demandé-je, mon visage étant à quelques centimètres du sien. Je n’ai pas bien compris.

Elle jette un coup d’œil, mais se tait. Bonne fille.

— Quel est ton nom ? demandé-je.

— Blue Masterson.

— Ton vrai nom.

Elle ne répond pas à ma question.

— Je saigne. J’ai besoin de points de suture. Il pourrait y avoir du verre dans la coupure.

— Ce serait dommage pour toi mais trop bien pour moi. Nom.

— Blue. Blue Masterson, dit-elle plus fort.

J’expire et secoue la tête.

— Si tu crois savoir ce que j’ai fait, commencé-je, faisant référence au premier message qu’elle m’a adressé. Tu ne crois pas que tu devrais te méfier de moi, Blue ?

À ce moment-là, son expression change. Elle scrute mon visage. Je me demande ce qu’elle voit. Ce que je vois, même dans cette pièce faiblement éclairée, c’est qu’elle est jeune. Elle est loin d’avoir les vingt-sept ans qui figurent sur sa carte d’identité. Elle n’est pas du tout à sa place. Et son regard à ce moment-là, l’incertitude, l’expression de quelqu’un de perdu, déclenche quelque chose en moi. Parce que je connais ce regard. Je l’ai déjà vu auparavant.

Et je l’ai ignoré.

Je secoue la tête. Ce n’est pas le moment de se remémorer des souvenirs. Je dois me rappeler pourquoi elle est ici. Pourquoi j’ai été forcé de revenir dans cet endroit qui renferme tous les mauvais souvenirs de mon passé.

Ce que je sais de Blue Masterson n’est pas grand-chose. Mais d’une manière ou d’une autre, elle a mis la main sur des informations me concernant qui, si elles sont divulguées, blesseront ceux à qui je tiens et risquent de me détruire. Ce n’est pas rien. Ce n’est pas une voleuse à la tire, une voleuse de magasin à un dollar. Elle est bien plus compétente que cela. Et j’ai besoin de savoir exactement ce qu’elle sait et comment elle l’a appris avant de pouvoir prendre des décisions concernant son bien-être. Son avenir. Si oui ou non elle en aura un.

— Quel âge as-tu ?

— Vingt-sept ans.

— Et je suis le père Noël.

Son visage en dit long. Une arrogance remplace ce que j’ai vu il y a un instant. Elle serre la mâchoire, les lèvres en rictus, la tête penchée de façon à pouvoir me regarder de haut depuis sa position à genoux à mes pieds.

— Quel. Âge. As. Tu ?

— Vingt. Sept. Ans.

Elle imite mon ton.

Je souris. Elle sourit encore plus.

— Mignonne, dis-je, et elle baisse la tête comme si elle faisait une révérence et avant même qu’elle ne me voie bouger, je serre à nouveau cette poignée de cheveux. Cette fois, elle pousse un cri alors que je la tire par les cheveux. C’est douloureux, j’en suis sûr. Elle miaule, le cou tordu, en s’agrippant à mon avant-bras des deux mains. Je la fais marcher vers le bureau, je soulève la chaise pour la mettre à l’écart et je la pousse à plat ventre sur le bureau. J’écarte ses jambes pour me placer entre elles, j’attrape la ceinture du pantalon de survêtement trop grand et je l’enlève.

Elle halète mais je n’ai pas encore fini. Je remonte la jupe de l’uniforme, si on peut l’appeler ainsi, sur ses fesses et lui donne une bonne claque.

Elle se crispe, halète, son dos se raidit.

J’accroche un doigt aux boutons-pression de l’entrejambe et d’un seul coup, ils s’ouvrent, et son cul est là, exposé juste pour moi. Je prends une minute pour apprécier la vue de ses douces fesses rondes, dont la peau commence à peine à rosir.

Mais seules les bonnes filles reçoivent des fessées.

Et Blue n’est pas une bonne fille.

Je palpe son sexe, enfonce mes doigts dans la chair tendre.

— Non !

Elle recommence à se battre, l’adrénaline doit couler dans ses veines. Elle agite ses bras, se repoussant du bureau, et je change de prise pour m’emparer de ses poignets. Je les retire et me penche sur elle, la coinçant avec mon poids, me rappelant qu’elle n’est pas ici pour être baisée.

— Je t’ai posé une question, dis-je, d’une voix basse et profonde qui semble calme.

— Dix-neuf ! J’ai dix-neuf ans !

— Tu es sûre ?

Elle acquiesce, donnant sa date de naissance comme pour prouver qu’elle ne ment pas.

— S’il vous plaît, ne me faites pas de mal !

— S’il vous plaît, ne me faites pas de mal ? demandé-je en riant.

Je suis sûr qu’elle peut sentir mon érection entre ses fesses. Elle est très immobile alors que je me redresse, ramenant les deux poignets au bas de son dos et les faisant passer dans l’une de mes mains. Je lui donne une nouvelle fessée, plus forte, et elle crie. Je baisse les yeux à la vue de l’empreinte de ma main qui se forme sur la chair douce et lisse.

— Pourquoi crois-tu que nous sommes ici, Blue Masterson ? demandé-je, en saisissant une fesse et en l’étirant, en prenant la fente rose de sa chatte, l’anneau serré de son anus.

— S’il vous plaît.

C’est un appel silencieux.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Pas de s’il vous plaît trou du cul ?

Je déplace mon regard vers le bas en prononçant ces mots et elle se raidit lorsqu’elle sent mon pouce contre ce même orifice.

— Oh mon Dieu. S’il vous plaît, ne faites pas ça.

J’appuie le bout de mes doigts contre le trou chaud et serré et je me penche à nouveau sur elle.

— Tu sais que je pourrais t’achever ici et maintenant, me débarrasser de ton corps, de ton sac et de ton manteau de merde. Ce serait comme si tu n’avais jamais existé.

Je lui frotte l’anus.

— Bien sûr, je prendrais d’abord ce que je veux. Ce qui m’est dû, compte tenu de ta tentative de chantage et d’extorsion.

— Je suis désolée. J’ai juste...

— Et tu sais quoi ? Personne n’en aurait rien à faire. Tu ne manquerais à personne, n’est-ce pas, Blue ?

— J’ai juste...

Elle tourne la tête sur le côté, tente d’essuyer ses yeux et son nez sur son épaule.

— Non attends.

Je continue en me redressant, en libérant ses poignets et en m’agrippant au bord extrême du bureau, mes mains de part et d’autre de son visage. Parce qu’elle a perdu le droit à la défense le jour où elle a décidé d’envoyer ce premier courriel.

Elle regarde mes mains, grandes et fortes, oh les dégâts qu’elles peuvent faire. J’attends qu’elle déplace son regard vers moi pour terminer ma phrase.

— Attends, tu manquerais à quelqu’un, dis-je.

Son expression change du tout au tout, le feu et la fureur ont disparu. Des larmes coulent de ses yeux bleus. Elle est plus belle pour ça. C’est une pensée bizarre, je sais. Une pensée malade peut-être. Mais je sais d’où je viens.

— Je vais répéter une fois de plus, Blue, dis-je en me reculant pour lui laisser l’espace nécessaire pour faire ce que je lui ordonne. Mets-toi à genoux.

Je devrais la questionner et en finir avec elle. En finir avec elle. C’est tout. Mais il y a cet ordre et quelque chose en moi se tord, s’étire et bâille à la vie. Quelque chose de sombre, d’impitoyable et de sauvage comme une bête affamée dans la nature.

Elle se redresse, s’essuie les yeux et le nez avec l’intérieur de son poignet. Et elle tombe à genoux. Parce que je la tiens.

5

Blue

— C’est mieux.

Sa voix est une vibration sombre qui me fait frissonner.

Il est au courant. Il sait pour Wren. Comment ai-je pu penser que je pourrais m’en tirer comme ça ? Avec un homme comme lui ?

— Où vont tes mains ? demande-t-il sur ce ton grave et faussement contrôlé.

Je ne réalise pas que j’ai mis ma main gauche sur ma main droite pour arrêter l’hémorragie. La coupure est plus profonde que je ne le pensais. Celle de son cou s’est déjà refermée. Je me suis fait plus de mal qu’à lui avec mon arme artisanale.

— Blue.

Il dit mon nom, dont le son est menaçant sur sa langue. C’est un homme puissant. Un homme dangereux. Qu’est-ce que j’ai bien pu penser ? Les autres, il y en avait deux, ils étaient différents, des photos d’eux trompant leur femme. Ils ont payé et c’était fait. Là, c’est tout à fait autre chose.

Je lève mes mains et les place à l’arrière de ma tête. Du sang coule le long de l’intérieur de mon bras. Je suis son regard et constate que le body aux boutons-pression défaits, déjà trop petit et trop serré, me laisse entièrement exposée en dessous de la taille. Je rapproche mes cuisses.

Il remonte lentement son regard sur le mien. Il y a une petite courbe ascendante sur ses lèvres qui fait palpiter quelque chose dans mon estomac. Il avait ses mains sur moi. Les parties les plus intimes de mon corps.

Il s’accroupit pour que nous soyons presque au même niveau.

— S’il vous plaît, ne lui faites pas de mal. Elle n’a rien à voir avec tout ça. Elle ne sait rien.

— Elle ?

Je cligne des yeux. Est-ce qu’il a deviné ? Est-ce que ce n’était qu’une supposition et que je l’ai confirmée ?

Ses yeux scrutent mon visage et j’absorbe leur teinte gris argenté, leur froideur. Je ne peux pas les regarder trop longtemps et je déplace mon regard pour étudier son visage, l’ombre de barbe le long de sa mâchoire, la ligne tranchante de celle-ci, la dureté de sa bouche. Je me demande de quoi il aurait l’air en souriant. Beau, je pense. Mais pas gentil. Il n’y a rien de gentil chez cet homme.

Lorsqu’il tend la main pour repousser les cheveux de mon visage, le contact de la peau me fait tressaillir. Il fait une pause, lève un doigt, hausse les sourcils. Il me demande silencieusement de ne pas bouger. Son pouce effleure ma mâchoire avant que ses doigts ne s’enroulent autour et doucement, ce qui est absurde que je puisse penser que tout ce que cet homme me fait est doux, il incline un peu mon visage pour mieux me regarder. Je suis sûre que mon maquillage a disparu. La vilaine cicatrice rose, toujours en colère, qui s’étend sur ma joue est visible. Les marques de Frankenstein que ma couture maladroite a laissées.

Ses yeux se rétrécissent. Je me dégage de son emprise et secoue la tête, de sorte que mes cheveux tombent sur ma joue gauche pour la cacher au moins un peu.

Il croise mon regard, et je me retrouve à fixer à nouveau ces yeux de loup. Je n’arrive pas à lire en lui. Mais il essaie de me lire. Il est curieux de la cicatrice ou de la couture, probablement. Tous ceux qui la voient la regardent fixement. C’est pour ça que je me maquille autant. C’est aussi pour que mon père ne me trouve pas. Il a des amis dans la rue qui guettent une femme avec une cicatrice hideuse en travers du visage. Pensez à la mariée de Frankenstein.

J’essaie de trouver une réponse intelligente pour quand il posera la question, mais il me surprend quand, au lieu de demander, il prend ma main, celle qui palpite, qui saigne encore.

Je la lui tends pour qu’il la voie.

Il la prend, l’amène entre nous et la tourne dans un sens et dans l’autre pour regarder la coupure, puis croise mon regard avec un sourire en coin.

— Il va falloir que nous fassions des points de suture. Elle ne va pas se refermer toute seule.

J’acquiesce mais je m’arrête. Qu’il parle de points de suture est la dernière chose à laquelle je m’attends, car qu’est-ce qu’il va faire, m’emmener aux urgences ? J’en doute.

— Je dois aller à l’hôpital.

Il hausse les sourcils.

— Oh, je ne pense pas.

— Mais...

— Je ferai de mon mieux. J’utiliserai tout mon talent en couture.

Ma bouche s’ouvre.

— Spoiler, je ne suis pas très doué.

Il me fait un clin d’œil en se redressant de toute sa taille, qui dépasse largement le mètre quatre-vingt-dix. Je ne fais qu’un mètre soixante et m’agenouiller devant lui, c’est intimidant.

Il sourit comme s’il lisait dans mes pensées.

— Vous n’allez pas me recoudre, dis-je.

— Je ne peux pas te laisser te vider de ton sang, n’est-ce pas ?

Je frémis à la façon dont il le dit.

— Qu’allez-vous me faire ?

Il tend sa main, paume vers le haut.

— Je viens de te le dire. Je vais recoudre ça pour le fermer. Lève-toi, Blue.

— Je veux dire... Après.

Il hausse une épaule.

— Nous parlerons et ce que je ferai ensuite, eh bien, cela dépendra de toi. Debout. Je ne veux pas que tu te vides de ton sang.

Je suis son regard jusqu’à ma main. Je ne pense pas que je vais me vider de mon sang, mais la coupure n’a pas l’air de se refermer toute seule. Je ne prends pas sa main mais me tiens debout toute seule, en m’aidant de la table pour garder mon équilibre. Il faut une minute pour que le vertige disparaisse une fois que je suis debout. La sonnerie commence à retentir. Je ferme les yeux, j’inspire profondément, puis j’expire lentement.

J’ai besoin de garder la tête froide. Pour Wren. Il ne m’a pas encore tuée. Il ne m’a pas fait de mal, pas vraiment. Les dommages causés à ma main sont auto-infligés.

— Blue, tu es avec moi ?

J’ouvre les yeux, j’acquiesce. Je regarde mon pantalon sur le sol et quand je me penche pour les ramasser, il me laisse faire. Je les enfile en grimaçant à cause de la douleur dans ma main, sans m’occuper des stupides boutons-pression de l’uniforme qui remontent de toute façon jusqu’à mon entrejambe.

Il fait un geste vers la porte, et je fais un pas maladroit. Il m’attrape le bras.

— Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? demande-t-il.

Je déglutis, le cou tordu pour le regarder parce que le haut de ma tête arrive à peine à son menton.

J’essaie de me dégager.

— Je vais bien.

— Hm.

Il garde mon bras tandis que nous sortons de la petite pièce, entrons dans le couloir et descendons les escaliers. J’admire les pièces faiblement éclairées et tous ces draps poussiéreux alors que nous nous dirigeons vers la cuisine. C’est un grand espace ouvert avec des carreaux noirs et blancs disposés en arlequin. Un îlot en pierre est au centre, avec quatre tabourets d’un côté, une cuisinière et un évier de l’autre. Le chauffeur qui m’a amenée ici est assis sur l’un de ces tabourets et, d’après l’odeur qu’il dégage, il boit du café fraîchement préparé. Il est en train de lire un journal qu’il pose lorsqu’il nous voit et hausse les sourcils en direction de mon ravisseur.

— Dex, si tu peux aller au centre de soins d’Oakwood...

— Attendez, quoi ?

Je lui coupe la parole, paniquée. Je m’avance devant Ezekiel et pose ma main libre sur son torse, ne manquant pas de remarquer à quel point il est ferme et musclé.

— On était en train de parler. Vous avez dit...

— Incitation pour que tu dises la vérité.

— Elle ne sait rien de tout cela. Je le jure. Je le jure sur ma vie !

— Détends-toi, Blue.

— Elle ne comprendra pas ! Elle ne fait pas partie de tout ça. Elle n’est pas...

— Je t’ai dit de te détendre.

Il prend mes coudes et leur donne une pression d’avertissement.

— Dex va attendre dans sa voiture sur le parking. Il n’entrera pas à moins de recevoir un appel de ma part. Tu comprends ?

— Laissez-la en dehors de tout ça. Tout ce que vous voulez. Je vous dirai ce que vous voulez savoir. Je vous le promets.

— Malheureusement, tes promesses n’ont pas beaucoup de poids ici.

Il fait un geste vers Dex qui est déjà en train de plier son journal.

— Vas-y, je te recontacterai.

Dex acquiesce et s’en va. J’essaie de me libérer d’Ezekiel pour faire je ne sais quoi, mais sa poigne se durcit alors qu’il me conduit vers l’évier.

— Hé, dit-il en me forçant à le regarder. Je t’ai dit de te détendre. Tu me dis ce que je veux savoir, et elle ira bien.

Je ne rate pas le fait qu’il dise elle ira bien et non vous irez bien toutes les deux.

— Mais si tu me donnes du fil à retordre...

— Je ne le ferai pas.

— Je suis heureux de l’entendre. Il y a juste quelques points à aborder avant de commencer. Toi et moi sommes seuls dans cette maison. La porte est fermée à clé. La propriété est vaste et entourée d’un mur de pierre de douze pieds. Le portail est fermé. Pour que nous soyons sur la même longueur d’onde. Ne m’oblige pas à te poursuivre. Compris ?

Je hoche la tête.

— Bien.

Il me tourne vers l’évier et ouvre le robinet, plaçant ma main sous l’eau. Je grimace et j’essaie de me dégager, mais il la maintient sous l’écoulement.

— Garde-la en dessous. Tu comprends ?

J’acquiesce. Il me lâche et je le regarde enlever sa cape et la draper sur le dossier d’un tabouret du comptoir. Il commence ensuite à fouiller dans plusieurs armoires. Quelques instants plus tard, il trouve ce dont il a besoin. Je me retourne pour le voir sortir une grande trousse de premiers soins d’une armoire avant de se pencher pour quelque chose d’autre.

— Il n’y aura rien dans ce truc pour me recoudre, dis-je. Vous devez m’emmener aux urgences.

Et à partir de là, je peux décoller.

— Tu as raison pour la première partie, dit-il en se redressant et en sortant une deuxième boîte plus petite que je reconnais.

Cela me donne la nausée.

— Aucune idée de la raison pour laquelle Bishop aurait eu ça, mais je dirai que c’est ton jour de chance, dit-il en s’avançant vers moi.

Il m’écarte d’un coup de coude et se lave les mains avant d’arrêter l’eau.

Je ne sais pas qui est Bishop mais ce n’est pas ce qui me préoccupe pour l’instant.

— C’est bon, en fait vous n’avez pas besoin de me recoudre, dis-je, les yeux rivés sur la trousse pendant qu’il la parcourt. C’est déjà mieux. C’est bon.

Il regarde ma main, qui ne va pas bien, sort un des pansements de gaze et l’enroule autour de la coupure.

— Je ne vais pas mentir. Ça va faire mal.

— Et laissez-moi deviner : vous allez apprécier.

Je serre la gaze pendant qu’il porte les deux boîtes vers la table et les pose. Je remarque la bouteille de whisky et le verre.

— L’anesthésie, dit-il. C’est démodé mais c’est mieux que rien. Assieds-toi.

— Je vais le faire moi-même, dis-je en m’asseyant.

Ma main me lance et je me sens étourdie.

— Je ne pense pas.

Il prend le siège en face du mien, verse une généreuse portion de whisky dans le verre et le pousse vers moi.

— Bois ça.

— Je vais bien.

— Fais comme tu veux.

Il rapproche sa chaise et me prend la main, dont il décolle doucement la gaze.

— Je pense vraiment que ça ira sans points de suture, dis-je, ma voix s’élevant au fur et à mesure que la réalité qu’il va réellement me recoudre me frappe.

Il enfile les gants inclus dans le paquet, déballe un tampon désinfectant et l’applique doucement sur la peau autour de la coupure. Je grimace, j’aspire une bouffée d’air et, tout en gardant la tête penchée sur son travail, il lève son regard vers le mien.

— Bois le whisky, Blue.

Je secoue la tête, ma respiration est superficielle, mon cœur s’emballe.

— Fais-le, c’est tout. Dépêche-toi.

Parce que je sais que ça ne va pas se refermer tout seul et qu’il faut que je m’en sorte. J’agrippe le bord de ma chaise de ma main libre et je le regarde sortir l’une des aiguilles de son emballage.

— Oh mon Dieu.

— Tu as peur des aiguilles ?

— J’ai peur de vous avec ces aiguilles.

Il sourit et c’est le premier sourire authentique que je vois. Il m’apaise en quelque sorte et lorsqu’il pose ma main sur ma cuisse, je ressens une étrange sensation au fond de mon estomac. Le mouvement est intime. Tendre, presque.

— Comme je l’ai dit, ça va faire mal, me dit-il, ce même sourire se transformant en quelque chose d’autre, ce qui me fait secouer la tête devant la direction que mes pensées viennent de prendre.

Mes yeux sont fixés sur l’aiguille. Il a raison de dire que ça va faire mal. Ça va faire un mal de chien.

Je suis sûre qu’il ne croit pas que je ne vais pas me retirer instinctivement et il referme une main sur mon poignet. Il maintient cette main en place pendant qu’il approche l’aiguille et son fil de suture de la plaie.

— Il n’y a pas de la colle ou quelque chose là-dedans ? demandé-je, paniquée, en tirant sur ma main mais sans parvenir à l’arracher à son emprise.

— Désolé, non, dit-il sans avoir l’air le moins du monde désolé.

Il ne prend pas la peine de lever les yeux et, avant que je puisse ouvrir la bouche pour demander s’il est sûr, l’aiguille est enfoncée.

Je me mords la lèvre si fort que je goûte mon sang. Des larmes piquent mes yeux, et je ne peux pas m’empêcher de faire un bruit quand il l’extrait de l’intérieur de la plaie.

Il lève les yeux vers moi. Sourit.

— Bois le whisky.

Je secoue la tête, en essayant d’arrêter de pleurer.

— S’il vous plaît, dépêchez-vous.

Il se remet au travail, et je gémis lorsqu’il retire l’aiguille de l’autre côté.

— Vous devez d’abord l’attacher. Ensuite, faire le suivant. Vous devez les attacher.

— Chut.

Il commence à faire exactement cela et je ne sais pas si c’est parce qu’il a regardé une vidéo ou qu’il s’est entraîné ou quoi, mais il est net et précis, et il a terminé le premier point plus tôt que je ne m’y attendais.

— Comment avez-vous su qu’il fallait faire ça ? demandé-je.

Lorsque j’ai recousu mon visage, j’étais loin d’être aussi précise et j’étais loin d’être calme. Mais pour ma défense, mes mains n’arrêtaient pas de trembler et tout ce que j’avais, c’était regarder ma sœur s’entraîner sur des pelures d’orange et une vidéo YouTube sur la suture d’une plaie.

Il hausse une épaule et fait un geste vers le whisky.

Cette fois, je ne le refuse pas parce que ça fait très mal. Alors, je bois tout, je l’avale comme si c’était de l’eau alors qu’il me brûle la gorge, et quand j’ai fini, je me ressers un peu et je le bois aussi.

— Bonne fille, dit-il.

Et il enfonce à nouveau l’aiguille dans ma peau pour un deuxième point de suture. La nausée me fait serrer les yeux.

— Tu t’es fait le visage toi-même ? demande-t-il avec désinvolture.

Je hoche la tête.

— Oui, m’entends-je répondre.

— Tu n’es pas très douée, dit-il, me faisant presque rire alors qu’il tire l’aiguille par l’autre bout et que ce qui aurait été un rire se transforme en un petit gémissement triste.

— Ça fait mal. Ça fait vraiment mal.

— J’imagine que oui.

Il lève les yeux de ma main vers mon visage.

— Tu vas t’évanouir ?

Je suis sûre que je suis blanche comme un fantôme, mais je secoue la tête. Je dois penser à Wren maintenant. Je dois convaincre cet homme que je ne suis pas une menace pour lui. Le convaincre de me laisser partir. Et qu’il fasse ça maintenant, c’est quelque chose. Il pourrait simplement me laisser me vider de mon sang, mais ce n’est pas le cas.

— Quel est ton nom ? Ton vrai nom ? demande-t-il en commençant le troisième point.

D’après mes calculs, il m’en faudra au moins six, mais j’ai l’impression qu’il peut doubler ce compte s’il le souhaite.

— Bluebird, dis-je.

Il lève les yeux, les sourcils hauts.

— Ma mère avait un truc.

— Bluebird quoi ?

— Bluebird Smith.

Je frotte le bout de mon nez avec mon bras libre, puis j’essuie les larmes involontaires qu’il force.

— Bluebird Smith ?

Ses sourcils disparaissent dans la racine de ses cheveux mais je me contente de hocher la tête.

— D’accord, Bluebird Smith. Dis-moi. Que sais-tu des événements de la nuit où la voiture de mon père est tombée d’une falaise ?

6

Ezekiel

Bluebird Smith. Je crois à la partie Bluebird. C’est un nom trop bizarre pour être inventé. Mais le nom de famille est un mensonge.

Je pousse l’aiguille au-delà de la résistance de la peau et j’entends sa respiration. Ça fait mal, je le sais. Je ne pourrais pas atténuer la douleur si je le voulais et je ne suis pas sûr de le vouloir.

— J’ai besoin d’une pause, dit-elle.

Je la regarde. Elle est pâle. Cela m’aurait étonné qu’elle n’ait pas besoin d’une pause, en fait.

— Je vais être malade, ajoute-t-elle.

— Respire.

J’attends, je la regarde faire ce que je lui dis. Je suis surpris par sa naïveté. Sa confiance, ou presque. En moi. Cela m’apprend plusieurs choses. Elle n’est pas la criminelle expérimentée que j’attendais de mon maître chanteur. Et elle ne sait plus quoi faire.

— Mieux ? demandé-je et elle acquiesce. Bien. Maintenant, réponds à ma question.

— Je... pas grand-chose, dit-elle.

J’attends. Je tire un peu sur le point de suture, ce qui la fait grimacer. C’est méchant, mais elle ne peut s’en prendre qu’à elle-même pour sa situation difficile, et je ne parle pas seulement de la coupure.

— Je sais que votre frère, Jericho, a vu une vidéo où l’on vous voit arriver puis repartir d’un hôtel en Autriche la nuit de l’accident.

Je ne continue toujours pas car comment diable peut-elle savoir cela ?

— Il avait été en contact avec le gérant à ce sujet. Et votre nom ne figure nulle part sur la liste des clients de l’hôtel, quel que soit le soir de cette semaine-là. C’est tout ce que je sais.

— C’est tout ? Alors, tu as décidé de me faire chanter pour ma présence dans un hôtel en Autriche ?

— Vous avez mordu à l’hameçon, n’est-ce pas ? Qu’est-ce que ça veut dire ?

Pas de question, c’est tout. Je reporte mon regard sur sa main pour refermer ce point, en tirant un peu sur la peau pendant que je fais le nœud. Elle grimace.

— Continue à parler, lui dis-je.

Elle tend la main vers le whisky, mais je la repousse.

— Tu en as eu assez.

— Qu’est-ce que ça peut vous faire ?

— Je m’en fiche. Mais je ne veux pas que tu t’évanouisses avant que j’aie mes réponses. Prête ?

Elle déglutit, hoche la tête.

Je la regarde à nouveau après avoir enfoncé l’aiguille pour le point numéro quatre.

— Continue de parler, Blue.

— Je sais que votre frère a payé une grosse somme d’argent au gérant de l’hôtel pour qu’il se débarrasse des images, mais il ne l’a pas fait.

Jericho l’avait payé pour que ces fichiers soient effacés. Ça, je le sais.

— Et il a mis la main sur toi et voulait savoir si tu voulais acheter une vidéo de mes allées et venues dans un hôtel ? Ça me paraît logique, dis-je.

— Il vous soupçonnait d’avoir trafiqué la voiture. C’est ce qu’il a dit. Vous avez jeté un sac de sport qu’il avait récupéré.

Ah.

Elle fait une pause parce que je dois donner quelque chose. C’était stupide de ma part de jeter ce sac à l’hôtel.

— Sinon, pourquoi seriez-vous venu déguisé dans cet hôtel ? demande-t-elle, les yeux fixés sur moi, une note de confiance dans son ton.

— Je ne dirais pas que j’étais déguisé.

— Vous n’avez même pas utilisé votre nom.

— Peut-être que je rencontrais ma maitresse.

Ses joues rosissent momentanément. Ce n’est pas une réaction à laquelle je m’attends de la part d’une femme qui me fait chanter pour cent mille dollars. J’en prends note et je penche la tête pour passer à la suture suivante.

— Vous avez menti, dit-elle.

Je lui jette un coup d’œil, en haussant les sourcils.

— Les points de suture. Vous avez déjà fait ça avant.

— Il fut un temps où je pensais vouloir devenir chirurgien. Je suis même allé à l’école de médecine pendant un an avant que mon père ne décide que je devais travailler pour l’entreprise familiale. Mais nous ne parlons pas de moi. Dis-moi ce que tu as d’autre qui t’a amené à croire que je déposerais cent mille dollars sur un compte anonyme et aléatoire ?

— Vous n’avez pas pris l’avion pour l’Autriche, pas un vol commercial en tout cas. Tout était secret, dit-elle.

— Comment le sais-tu ?

Elle se gratte le bout du nez, hausse l’épaule de son bras libre.

— Ce n’est pas si difficile d’entrer dans les ordinateurs des gens si vous savez ce que vous faites.

— Et tu sais ce que tu fais ?

— J’apprends. J’ai fait des petites choses comme pirater le système de mon lycée pour changer une ou deux notes de quelques amis.

— Une criminelle depuis le début.

Le whisky fait son effet, il lui délie la langue, la détend. Pour être juste, il n’y a pas que le whisky.

— C’était juste pour m’amuser. Je m’ennuyais surtout.

— D’accord, tu as appris ma visite en Autriche par un homme qui voulait gagner de l’argent en vendant des informations, tu as vu cette vidéo de l’hôtel et tu as décidé que j’avais quelque chose à voir avec l’accident de mon père ? C’est un peu exagéré, non ?

— Le sac, rappelez-vous. J’ai vu le contenu du sac.

Elle se gratte à nouveau le nez et cette fois, je fais attention à ce geste désinvolte.

— Vraiment ?

Cela pourrait poser un problème.

— Et où est le sac maintenant ?

— Je ne peux pas vous le dire, n’est-ce pas ? Pas tant que je n’aurai pas cet argent et que ma sœur et moi n’aurons pas quitté la Nouvelle-Orléans.

— Ta sœur qui est dans un établissement qui s’occupe des lésions cérébrales.

Elle acquiesce, son front se plissant d’inquiétude.

— Pourquoi veux-tu tellement quitter la Nouvelle-Orléans ?

— Ce ne sont pas vos affaires.

— Je dirais que tout ce que je veux savoir me regarde, vu la situation dans laquelle nous nous trouvons.

J’ai l’impression que l’alcool, la petite drogue que j’ai glissée dans son verre et le fait que je m’occupe de sa main blessée plutôt que d’enrouler la mienne autour de son joli petit cou lui ont donné un sentiment de chaleur et de flou. Un faux sentiment de sécurité. Elle a l’impression d’avoir pris le dessus et elle devient arrogante, la petite extorqueuse.

— Votre frère a payé beaucoup d’argent au gérant de l’hôtel pour faire effacer cette vidéo, mais il aurait dû faire plus attention à ce qu’elle soit supprimée correctement. Ce n’est pas le cas. Ce type de merde est un directeur de niveau intermédiaire d’un hôtel de merde. Il est cupide et malhonnête.

— On dirait quelqu’un que je commence à connaître.

— Je ne suis ni l’un ni l’autre. Il y a une grande différence entre lui et moi. Et il y en a encore plus si vous voulez bien écouter.

— Je suis tout ouïe.

— Ce gérant d’hôtel a enregistré la conversation entre votre frère et lui-même.

— Vraiment ?

Je tuerai moi-même ce salaud si c’est vrai.

— Voilà ce que je ne comprends pas. Comment ce cadre moyen de merde, pour reprendre tes termes, a-t-il pu penser à te contacter avec tout ça ? Pourquoi ne pas essayer de me faire chanter lui-même ?

Elle hausse une épaule, ses paupières s’abaissent.

— Peut-être qu’il n’avait pas le courage pour ça.

— Mais toi, oui ?

— Vous avez bientôt fini ?

— Comment le connais-tu d’ailleurs ?

— Ça n’a pas d’importance.

— Ça en a pour moi.

— Je ne me sens pas très bien, dit-elle.

Et je vois qu’elle oscille un peu avant de se rattraper.

— Vraiment ?

— S’il m’arrive quelque chose, la police le saura.

— C’est vrai ? Et si ta sœur disparaissait ? Qu’est-ce que ça va faire ?

Elle ouvre la bouche, la referme. Ce sillon est revenu entre ses sourcils.

— Je pense que tu mens sur cette partie, petite criminelle. Et je pense que tu oublies à qui tu as affaire.

Je fais une pause.

— Dis-moi. Qui fuis-tu ? Parce que tu fuis quelqu’un.

Elle ouvre la bouche, surprise par ma question. Ma supposition. Son expression change. La fille naïve de tout à l’heure est de retour. Elle se balance sur son siège, son bras libre pendant le long de son corps, la tête tombante. Elle est plus petite que je ne le pensais, et mon dosage est très probablement erroné.

— J’ai presque fini. Ne t’évanouis pas tout de suite, dis-je en l’adossant à la chaise et en penchant la tête pour finir de la recoudre pendant que je réfléchis.

J’ai laissé des choses en suspens, et il va falloir que je m’en occupe. Blue ou Bluebird ou quel que soit son nom, elle n’est ni cupide ni malhonnête, du moins je ne le pense pas. Elle fuit quelqu’un qu’elle trouve plus effrayant que moi. Et elle s’inquiète pour sa sœur. Je n’ai peut-être pas encore toutes les informations, mais il y a une chose dont je suis sûr, c’est qu’elle ne sortira pas d’ici ce soir. Je fais encore trois points de suture et quand j’ai fini, je vois que ses épaules se sont affaissées. Sa tête penche et ses yeux ont perdu leur concentration.

— Voilà, dis-je.

Elle baisse les yeux sur sa main soigneusement recousue puis reporte son regard sur moi, ses mouvements sont lents. Elle regarde la bouteille de whisky, puis attrape le verre et regarde ce qu’il reste. Elle fronce les sourcils. Elle est plutôt mignonne avec ses cheveux coupés, dont la couche supérieure est bleue, la teinte naturelle foncée. C’est une teinture et une coupe faites à la maison, à ce qu’il semble. Mais elle est suffisamment jolie pour que ça n’ait pas d’importance. Même avec cette cicatrice sur le visage.

— Est-ce que c’est juste du whisky ? demande-t-elle.

Je souris.

— Tu n’as pas l’habitude ?

J’enlève les gants.

Elle secoue la tête, au ralenti.

— Ce n’est pas ça.

Elle lève les yeux vers moi, en penchant à nouveau la tête.

— C’est ça ?

— C’est quoi ?

— Juste...

Avant qu’elle ne termine, elle glisse latéralement du siège. Je me lève en un instant pour la rattraper, en prenant soin de prendre sa main blessée et de la poser sur son ventre.

— Non, petite criminelle. Ce n’est pas seulement du whisky. Tu ne connais pas la première règle quand on a affaire à des hommes comme moi ? Quand on menace des hommes comme moi ?

— Qu’est-ce que vous faites ?

Elle se débat, essayant de se dégager de mes bras alors que je l’emporte hors de la cuisine, retourne dans le couloir et monte les escaliers jusqu’à la chambre que j’ai préparée pour elle.

— Ne bois pas ce que ton ennemi t’offre si tu ne l’as pas vu en boire avant.

— Qu’est-ce que vous m’avez... donné ? croasse-t-elle.

Je tire la couverture vers l’arrière et je l’allonge. Elle lutte pour empêcher ses yeux de se fermer, mais elle ne gagnera pas. Je m’assois sur le bord du lit, ramène ses cheveux en arrière de son visage alors qu’elle essaie de lutter contre le sommeil.

— Qu’est...

— Juste un petit quelque chose pour t’aider à dormir pendant que je découvre exactement qui tu es.

7

Ezekiel

Elle sera dans les vapes pendant les douze prochaines heures. Peut-être plus, étant donné sa taille. Les somnifères ont été mélangés au peu de whisky dans le verre qu’elle a bu.

Je regarde son visage pendant qu’elle dort. Je prononce son nom dans ma tête, Bluebird Smith. Je pourrais récupérer la sœur. Ce serait le moyen le plus sûr d’obtenir la vérité. Je ne sais pas exactement ce qui ne va pas chez elle. Tout ce que je sais, c’est que le centre de soins d’Oakwood est spécialisé dans les lésions cérébrales. Mais je suis curieux de savoir ce qu’il en est de la petite criminelle ici présente.

Je fais glisser ses baskets bien usées de ses pieds. Ils sont nus, les ongles de ses orteils d’un bleu assorti à ses cheveux. Je suppose que c’est sa couleur préférée. J’enlève ensuite son pantalon de survêtement. Il est ensanglanté par sa coupure, tout comme mon pantalon. Elle ne porte pas de sous-vêtements, comme je m’en suis déjà assuré, et mon regard s’arrête sur la fente rasée de son sexe avant que je ne l’assoie, l’appuyant contre moi alors que je retire le body par-dessus sa tête et que je l’allonge à nouveau. Je jette le bout d’uniforme sur le sol avec le reste de ses affaires.

Je regarde son corps nu. Elle est mince avec des seins pleins et ronds, ses mamelons sont d’un rose profond. Ils se tendent sous mon regard comme si je la touchais. Je laisse mon regard tracer un chemin sur son ventre plat, jusqu’à la fente de son sexe. Je bande en la voyant ainsi. Je ne sais pas trop ce que cela dit de moi, alors j’inspire et je ramène mon regard sur son visage, le tournant pour examiner la cicatrice. Je repousse des mèches de cheveux bleus et noirs sur sa joue.

La cicatrice est une ligne dentelée de quatre centimètres de long. Ce n’est pas un couteau, c’est plutôt comme si on lui avait cassé quelque chose en verre sur le visage. Elle n’est pas récente, mais quand j’enlève un peu plus de fond de teint avec mon pouce, je vois qu’elle est encore rose. Je l’imagine en train de se regarder dans un miroir, les mains tremblantes alors qu’elle trouve le courage de se recoudre. Je dois lui donner raison. Il faut avoir du courage. Ce qui me confirme qu’elle est désespérée. Je ne doute pas qu’elle soit en train de fuir et que l’argent qu’elle a essayé de m’extorquer soit son dernier recours.

Une partie de moi s’adoucit en sachant qu’elle fuit celui qui lui a fait ça. L’a blessée.

Je suis la cicatrice du doigt, je sens le tissu dur qui s’est formé en dessous, je caresse les cinq marques de points de suture, qui sont très espacées et de travers. Elle sera visible jusqu’à la fin de sa vie.

Cela fait des années que je me demande s’il est plus facile de porter les cicatrices à l’extérieur qu’à l’intérieur. À l’intérieur, il n’y a que toi, tout seul, avec tes dégâts. À l’extérieur, les gens se moquent et chuchotent, est-ce que cela engourdit la douleur ? T’engourdit ?

Est-ce que cela t’endurcit en t’enveloppant dans un tissu cicatriciel pour te protéger de tous ces yeux curieux ? De toutes ces langues qui s’agitent ?

En me levant, je passe une main dans mes cheveux et j’éloigne cette pensée.

Zoé était aussi de petite taille. Comme Blue. Mais elle avait aussi arrêté de manger la plupart du temps. Elle portait ses cicatrices toute seule, à l’intérieur. Elle a essayé de me le dire, mais je n’ai ni entendu ni vu. Jusqu’à ce qu’il soit trop tard.

Ma gorge se serre et je détourne le visage de Blue pour ne pas avoir à la voir. Je tire la couverture sur elle. Je ne peux pas avoir pitié d’elle. Elle me fait chanter. Elle a des preuves qui pourraient être dangereuses pour moi, si elle ne ment pas, c’est-à-dire. Si elle a vraiment ce sac. Mais le fait qu’elle soit au courant de l’existence du sac est troublant. Et puis il y a le directeur de l’hôtel. J’irai voir Jericho ce soir, une fois que j’aurai terminé ce que j’ai à faire ici.

Sur la table de nuit se trouvent les deux objets que j’ai apportés avec moi. Un collier et une chaîne fine mais solide. Je les attrape et m’assois à nouveau sur le lit, en retirant le collier qui est autour du cou de Blue. Il fait partie de l’uniforme de la Maison des chats. Il est semblable à celui que portent les courtisanes, mais celui-ci est juste pour le spectacle, alors je l’enlève et le remplace par le nouveau, une fine bande de cuir, souple et malléable mais solide. Je le verrouille en place et je glisse la chaîne dans l’anneau en D situé entre ses clavicules. Je la fixe au lit avec un autre cadenas et, après avoir vérifié ses nouveaux points de suture, je pose sa main sur son ventre, paume vers le haut, et je me lève en souriant de mon travail.

Une leçon de soumission lui sera très utile. Elle doit apprendre qu’elle n’a pas le contrôle. C’est moi qui ai le contrôle. Elle doit comprendre qu’il y a des conséquences pour s’en prendre à un homme comme moi. Et jusqu’à ce que je découvre exactement ce qu’elle a sur moi, elle devra apprendre à se soumettre.

Il me reste une dernière chose à faire avant de laisser ma petite criminelle dormir. Dans ma poche, je récupère son téléphone. Je glisse mon doigt pour animer l’écran puis me penche pour écarter les cheveux de Blue en arrière avant de le mettre devant elle. Reconnaissance faciale. Beaucoup moins sûre qu’un code PIN, en fait. Un instant plus tard, je suis entré. Je souris en ajoutant mon propre visage à son téléphone, me donnant accès à tout avant de lui retirer tout accès. Je sors de la chambre en éteignant la lumière et en fermant la porte derrière moi. J’empoche son téléphone. Je passerai en revue la vie de la petite criminelle après.

Une vieille morosité familière s’installe en moi alors que j’avance dans le couloir sombre jusqu’à l’escalier que je descends pour sortir par la porte d’entrée.

Parce qu’il y a quelque chose que je dois faire.

Quelqu’un à qui je dois rendre visite maintenant que je suis de retour.

8

Ezekiel

Le terrain est humide, bien qu’il ne pleuve plus. Mes chaussures seront abîmées. Mais ce n’est pas grave.

Je marche guidé par la mémoire. Les propriétés Bishop et St. James se trouvent dos à dos. Lorsque Jericho a repris la maison Bishop après la mort de Carlton, il a fait abattre le mur qui séparait les propriétés, unissant ainsi les vastes terrains. Matty sera l’héritier de la propriété, mais cela n’arrivera pas avant qu’il ait dix-huit ans et il en est loin. Mais la vraie raison pour laquelle il a fait cela n’est pas pour Matty, qui est trop jeune pour connaître l’histoire de nos familles. Il l’a fait pour sa femme, Isabelle. Elle aussi est une Bishop. C’est ironique comme la vie joue avec nous. Il a juré de détruire le nom de Bishop, de l’effacer de la surface de la terre et voilà qu’il met des bébés dans son ventre. Des bébés qui porteront son nom.

L’amour est une chose étrange.

Je m’arrête.

L’amour.

Je ne me souviens pas de la dernière fois que j’ai utilisé ce mot. Je n’y ai pas réfléchi du tout.

En secouant la tête, je continue, le bas de mon pantalon détrempé par la terre humide. Au moins, Jericho entretient les jardins.

Cela prend un peu de temps, mais je vois bientôt les lumières de la maison St. James. C’était ma maison autrefois. Elle ne m’appartient plus. Je ne suis pas sûr qu’elle l’ait jamais été. J’étais plus un gardien jusqu’à ce que mon frère revienne. Elle lui appartiendra toujours. Il est le premier-né. Et je ne lui en veux pas. Cette maison renferme bien trop de vilains souvenirs pour moi, accrochant mes échecs devant moi presque comme pour me les rappeler. Comme si je pouvais oublier.

D’ici, je vois le chemin incurvé qui mène du bord du domaine Bishop jusqu’à l’endroit où commence la propriété St. James. Je franchis la barrière désormais invisible et enfonce mes mains dans mes poches, l’air est humide et frisquet. Je me dirige non pas vers la maison, mais je prends un virage vers le petit cimetière de la propriété. Il est réservé à la famille.

La lampe tabernacle de la chapelle brûle à l’intérieur, sa lueur rouge est visible à travers l’étroite fente d’une fenêtre lorsque je m’approche par le côté. Je suis content de voir que les tombes sont entretenues, la petite clôture qui pourrissait a été remplacée. J’entre par le portail, qui ne grince plus comme avant, et je m’arrête en admirant les fleurs fraîches qui se dressent à deux endroits. J’aurais dû apporter quelque chose, me dis-je trop tard.

Je me dirige vers la première. La tombe de Kimberly. La pierre a été récemment nettoyée et les fleurs sont fraîches. Je m’accroupis pour la regarder, en retirant un peu de saleté. Kimberly est la mère d’Angélique. Jericho et elle étaient fiancés quand elle a été tuée alors qu’elle était enceinte d’Angélique. Sa mort a été le catalyseur qui a changé la vie de Jericho d’une manière qu’il n’aurait jamais imaginée.

Mais ce n’est pas elle que je suis venu voir. Elle ne m’a jamais appartenu et honnêtement, je ne lui ai jamais appartenu non plus. Kimberly a toujours appartenu à Jericho.

Je me redresse, m’essuie les mains et me tourne vers le mur du Mausolée. Il me faut un moment, la culpabilité qui s’était faite plus subtile au cours de ces deux dernières années d’absence reprenant sa vieille sensation familière, une présence tordue dans mes tripes. Un poids sur ma poitrine. Je serre les dents et force un sourire comme si elle pouvait me voir. Je m’approche du mur où se trouve le deuxième petit bouquet de fleurs sauvages. Ma gorge se serre à mesure que je m’approche, et j’entrevois quelque chose de différent. Quelque chose de nouveau. Il y a une petite photographie d’elle. Zoé. Elle n’était pas là avant.

Cela fait trois ans que je suis parti. Trois ans que je n’ai pas rendu visite à ma sœur. Il y a un trou là où les os de notre père reposaient trop près des siens. Il ne fallait pas qu’il soit près d’elle dans la mort alors qu’elle a fait ce qu’elle a fait pour lui échapper dans la vie.

C’est ce qu’a fait Jericho lorsqu’il a appris la vérité. J’aurais dû le faire moi-même. Je n’aurais jamais dû permettre qu’il soit enterré près d’elle, mais je ne pouvais pas, pas sans dire au monde ce qu’il avait fait.

Je l’ai découvert trop tard. J’ai vu trop tard. Elle était déjà partie depuis longtemps.

Il a fini par payer. J’ai eu la vengeance au nom de ma sœur. C’était loin d’être ce qu’il méritait.

J’inspire une bouffée d’air froid et humide et je me dis qu’il faut se ressaisir. Zoé est morte depuis plus longtemps qu’elle n’a été en vie. Elle n’avait que seize ans quand je l’ai trouvée. Ma sœur. Ma jumelle. La personne avec qui j’étais censé avoir un lien indéfectible. Un lien plus profond que n’importe quel autre. Mais pourtant, je ne l’ai pas vu. Pas quand c’était juste devant mes yeux.

J’effleure la trace de son nom puis reporte mon regard sur la photographie. Je me demande pourquoi il a fait ça. Ce devait être Jericho. Ou peut-être était-ce notre mère. Mais je suis content qu’elle soit là. Heureux de la voir ainsi. Comme elle l’était avant. Jeune et heureuse. Même si c’est doux-amer.

— Je suis désolé d’avoir été absent si longtemps, dis-je.

Il n’y a pas de brise qui réponde. Aucun frisson pour faire dresser les poils sur ma nuque. Il y en a eu une, autrefois, mais elle est partie. Je devrais peut-être me réconforter avec ça. Savoir qu’elle est en paix. Mais je ne mérite pas d’être réconforté. Même après ce que j’ai fait, en punissant l’homme qui l’a mise dans sa tombe bien trop tôt, je ne mérite pas de réconfort. Je dois me souvenir d’elle et, avec son souvenir, de mon propre échec.

— J’ai pensé que tu ferais le chemin jusqu’ici.

Je me retourne et je vois Jericho debout avec un parapluie. Je me rends compte qu’il a commencé à pleuvoir. Il s’approche de nous, nous protégeant tous les deux de la pluie.

— J’aime bien la photo, dis-je.

Il la regarde et sourit.

— C’était maman. C’est bien de se souvenir d’elle de cette façon.

Il tourne son regard vers moi, m’étudie.

— Tu n’aurais pas dû rester si longtemps à l’écart, Zeke.

— Je ne reviens pas, Jericho. Pas pour rester.

Il a l’air de vouloir dire quelque chose mais, après un long moment, il acquiesce.

— La fille ?

— Endormie.

— Viens à la maison. Ils sont tous allés se coucher il y a des heures. Personne ne te verra.

— Je devrais rentrer. Je dois préparer des choses.

— Il faut que nous parlions. Je fais aussi partie de tout ça, n’oublie pas.

En effet, surtout si l’on considère ce que Blue m’a dit sur la façon dont elle a obtenu ses informations. J’acquiesce et nous marchons vers la maison en silence. Je ne sais pas trop comment je me sens en la revoyant. J’ai vécu ici presque toute ma vie, mais ce n’est pas chez moi. Je n’ai pas de maison.

Nous entrons par les portes du fond et, comme il l’a dit, la maison est sombre et silencieuse. Je reconnais l’odeur de l’endroit et je la respire. Chaque maison a une odeur qui lui appartient. Elle est faite de vies qui se déroulent et de souvenirs du passé, bons ou mauvais.

Il secoue le parapluie et le met de côté. Je le suis dans le bureau. La lampe de bureau est allumée, tout comme celle qui se trouve à côté du canapé. Je m’imprègne de l’ancien espace familier, remarquant qu’il n’a pas beaucoup changé.

— Whisky ?

J’acquiesce et je prends place sur le canapé. Il apporte la bouteille et deux verres, sert, puis s’assoit sur le fauteuil en cuir en face du canapé.

— Tu dois être fatigué, dit-il.

— Je le suis.

Je suis en décalage horaire, mais mon plan n’était pas de rester assez longtemps pour m’adapter. J’allais m’occuper de Blue et quitter la ville avant que quelqu’un ne découvre ma présence. Mais les choses ont changé. Elle n’est pas ce à quoi je m’attendais.

Mon téléphone vibre dans ma poche, m’avertissant d’un texto. Je le sors et le lis. C’est de Robbie.

Robbie : Vérifie ton courrier électronique.

C’est tout. Pas de remarques bizarres, pas de blagues. Juste un message direct.

— Qu’est-ce que c’est ? demande Jericho.

— Robbie.

Je pose mon verre et clique sur mon mail. J’ouvre la première des nombreuses pièces jointes. C’est la photo d’une femme qui a à peu près l’âge de Blue, mais ce n’est pas elle. Bien que si je regarde de près, il y a une certaine ressemblance dans la nuance de bleu des yeux, dans l’inclinaison du nez. Cette femme, cependant, a des cheveux blonds et une peau pâle. La couleur naturelle des cheveux de Blue est foncée, et sa peau a une teinte olivâtre.

Je regarde de plus près. Il y a quelque chose d’étrange dans l’expression de cette femme. Quelque chose d’absent.

Jericho vient s’asseoir à côté de moi et regarde par-dessus mon épaule.

— Qui est-ce ?

Je fais défiler l’écran et je lis son nom. Wren Thorne. Âgée de 21 ans. Résidente de l’établissement de soins d’Oakwood, admise il y a un semestre. En pièce jointe se trouve la copie d’un chèque émis par B. Thorne.

Thorne.

Pas Smith. Non pas que je le croyais.

— Je crois que c’est la sœur de Blue.

Je fais défiler la page vers le haut pour regarder à nouveau sa photo.

— Oakwood, dit Jericho.

— Établissement médical. Leurs patients sont surtout des enfants et des adultes qui ont subi une lésion cérébrale.

Un autre courriel arrive juste au moment où mon téléphone sonne. Je jette un coup d’œil à l’écran et réponds.

— Je ne te réveille pas, n’est-ce pas ? demande Robbie, encore une fois sans plaisanterie dans son ton.

— Non. Qu’est-ce que c’est ?

— J’ai pensé qu’il serait plus facile d’appeler et d’expliquer. Cette photo montre Wren Thorne. Ou du moins, c’est le nom qui figure sur les documents utilisés pour l’admettre dans l’établissement de soins d’Oakwood ainsi que dans l’établissement où elle se trouvait auparavant, dans la ville ensoleillée d’Orlando, en Floride.

— C’est la sœur de Blue, dis-je.

— À moitié raison.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? Attends, je te mets sur haut-parleur. Mon frère est là. Tu te souviens de Jericho ?

— Bien sûr que oui. Salut Jericho, comment ça va ?

— Très bien. Et toi ?

— Bien. J’apprécie Amsterdam.

— Robbie, dis-je pour le remettre sur la bonne voie.

Il se racle la gorge.

— Le nom de famille, par contre, ce n’est pas le sien. Les documents utilisés pour admettre Wren ont été falsifiés. Je viens de t’envoyer un autre courriel. J’ai marqué les endroits où le nom de famille a été trafiqué et honnêtement pas très bien.

— Les chèques, B. Thorne. Est-ce que c’est Bluebird Thorne ?

— Non, le compte appartient à une certaine Bethany Thorne et les seules transactions de ces deux dernières années sont des chèques émis à Oakwood où Wren vit actuellement. Avant cela, ils ont été rédigés à l’intention de l’établissement en Floride. Je viens de te les envoyer.

— Qui est Bethany Thorne ?

— Bethany Thorne est la mère de Wren. L’adresse, celle de Philadelphie au passage au cas où je ne l’aurais pas mentionnée. Quoi qu’il en soit, l’adresse indiquée sur les chèques est celle où vivaient Wren et Bluebird alias Blue Masterson. Le problème, c’est que Bethany Thorne a disparu il y a quatre ans. Celui qui utilise le compte, et je pense que c’est Blue, fait des dépôts en espèces du même montant que les chèques qui sont émis chaque mois. Maintenant, tu as à moitié raison quand tu dis que Wren est la sœur de Blue. Bethany Thorne s’est mariée trois fois, la dernière fois avec un certain Thomas Thorne. Il a l’air d’être un vrai gagnant. Mais d’après l’acte de naissance de Wren, il n’est pas son père. Son père est James Johnson, le mari de Bethany au moment de la naissance de Wren. Ils ont divorcé peu de temps après et Bethany a épousé Thorne. Elle a eu son enfant, Bluebird, deux ans après la naissance de Wren. J’ai joint son acte de naissance.

— Elles sont donc demi-sœurs ?

— Ouais. Thomas, ou Lucky Tommy comme il aime être appelé ces jours-ci, bien que Unlucky serait plus approprié, compte tenu de ses circonstances actuelles, est le père de Blue mais pas celui de Wren. Bethany, elle, a eu de la chance. Pendant un certain temps. Elle est dans le journal pour avoir gagné trois cent mille dollars à la loterie il y a quelques années.

— Eh bien, tant mieux pour elle.

— Et, surprise des surprises, c’est à ce moment-là que Tommy, qui était parti depuis un certain temps, est revenu s’installer. Je suppose que l’argent lui a fait réaliser à quel point il aimait sa femme et sa fille.

— On dirait bien.

— Quelques mois plus tard, Bethany a disparu. Tu as compris ?

— Ouais. Ça a l’air d’être une perle. Où est Lucky Tommy maintenant ?

— Prison.

Je jette un coup d’œil à Jericho, mes sourcils se haussent.

— Qu’est-ce qui l’a conduit là-bas ? Ils ont trouvé Bethany ? demande Jericho.

— Non, elle est toujours portée disparue. Quelqu’un a donné un tuyau sur un vol à main armée et la police l’a ramassé dans un club de strip-tease près de chez eux. Le timing est intéressant. La lésion cérébrale de Wren est survenue il y a quelques années. Des preuves ont surgi de nulle part quelques jours après que son état mental a été diagnostiqué. Pauvre enfant. Elle avait été acceptée à l’école de médecine avant que les choses ne prennent un mauvais tournant pour elle.

— Elle a eu un accident ou quelque chose comme ça ?

— Ou quelque chose comme ça. Blue l’a emmenée à l’hôpital. Il y a des photos des deux filles. Je te les enverrai dès que possible. La police est intervenue mais Blue a juré qu’elles étaient tombées dans les escaliers.

— Les deux ? demande Jericho.

— Mhm.

— Et est-ce qu’une fenêtre s’est brisée dans la chute de Blue et lui a fait cette vilaine coupure sur le visage ?

Il grogne.

Ma poitrine se serre, ma main se crispe, se détache.

— De toute façon, Lucky Tommy n’a jamais été arrêté pour ça. Ce n’est même pas sûr que les flics l’aient jamais interrogé. Du moins, pas pour ça. Cependant, la nuit où il a été arrêté pour vol, les filles ont disparu. Elles ont pris la voiture de maman et ont quitté la ville. Elles ont disparu depuis. Jusqu’à maintenant, bien sûr.

— À quel point Wren est-elle mal en point ?

— Il semble qu’elle ne pourra pas se rétablir complètement. Je vais chercher plus de détails sur elle si tu veux ?

— Ouais. Fais-le, dis-je, sans trop savoir pourquoi.

J’ignore les sourcils levés de mon frère.

— Il y a encore une chose que tu dois savoir maintenant, cependant.

— Quoi ?

— Lucky sera bientôt en liberté conditionnelle.

— Comment ? Le vol à main armée n’entraîne-t-il pas une peine plus longue que trois ans ?

— Il a passé un accord avec les procureurs pour qu’il dénonce un de ses associés. Il s’avère que Lucky ne tenait pas l’arme.

— Mais rien de tout cela ne répond à la question de savoir comment cette Blue Masterson ou Thorne ou quel que soit son nom a mis la main sur les informations qu’elle utilise pour faire chanter mon frère, dit Jericho.

— Je suis encore en train de creuser la question. Je vais vous dire ceci. Tu n’es pas sa première cible. Elle l’a déjà fait deux fois et je me dis que c’est comme ça qu’elle a pu payer les soins médicaux de sa sœur, se loger et se nourrir à seize, dix-sept, dix-huit ans.

— Et moi qui pensais que j’étais spécial. Continue à creuser et envoie-moi tout ce que tu obtiens. Envoie aussi tout ce que tu as sur Lucky, d’accord ?

— Je le ferai. Vous devriez dormir un peu, les gars, dit-il de façon plus décontractée.

Nous nous disons au revoir et nous coupons la communication. J’attrape mon verre de whisky et je le bois à petites gorgées.

— Qu’as-tu appris d’elle ? demande Jericho.

— Eh bien, elle dit qu’elle a obtenu ses informations du directeur de l’hôtel avec lequel tu as parlé en Autriche.

— Quoi ?

— Il s’avère qu’il a récupéré le sac de sport que j’avais jeté.

— Quelle merde.

— Oui, eh bien, je ne dis pas que je la crois pour l’instant, alors reste tranquille. Pas de voyage impromptu en Autriche. Mais peut-être qu’il faut le retrouver.

— C’est une bonne idée. Quel est ton plan ?

— J’ai son téléphone. Je le consulterai demain matin et je verrai ce que je trouve.

— Et elle dort maintenant ? demande-t-il en haussant les sourcils. Elle a juste décidé de faire une sieste ?

— Avec un peu d’aide.

— Elle va manquer à quelqu’un ?

— Je ne pense pas que ce soit le cas. À part sa sœur, en tout cas.

Je me lève.

— Je suis fatigué.

Il se lève lui aussi et acquiesce d’un signe de tête.

— Fais-moi savoir ce que je peux faire, d’accord ?

— Je le ferai. Bonne nuit, mon frère.

— Bonne nuit.

9

Blue

La douleur me réveille. Je gémis, essayant de forcer mes yeux à s’ouvrir alors que la réalité s’insinue lentement et que je me souviens pourquoi ma main me lance, mais je ne suis pas sûre de savoir pourquoi ma tête le fait. Je parviens enfin à écarter mes paupières et je me retrouve à fixer un plafond inconnu, le poids d’une couette chaude et lourde sur moi. Je lève mon bras, ce qui aggrave la douleur, et j’étudie la petite rangée de points de suture dans ma paume.

Cette bouteille de whisky sur la table. Mon verre vide. Ma main sur ses genoux, sa cuisse chaude et forte, ses mains confiantes alors qu’il me recousait.

La nausée m’envahit lorsque je me rappelle l’image de l’aiguille qui traverse ma peau. C’est la deuxième fois de ma vie que je dois me faire faire des points de suture sans aucun produit anesthésiant. Ne devrait-il pas y avoir un plafond pour ce genre de choses ? Ou bien le karma me veut-il vraiment du mal ?

Je me souviens avoir parlé. Beaucoup. Qu’est-ce que je lui racontais ? Tout cela m’avait paru étrangement, et à tort, réconfortant. Comment ?

Mais je me souviens alors de ce qu’il avait dit lorsque j’étais tombée et qu’il m’avait rattrapée. Il ne faut pas boire quelque chose qui t’a été donné par ton ennemi.

Il m’a droguée. Ce bâtard m’a droguée.

Je dois me lever. Je dois savoir où je suis. Je tourne la tête, j’entends un bruit inconnu quand je bouge et je découvre la pièce. Ce n’est pas celle dans laquelle il m’a mise quand il m’a amenée ici. Celle-ci est meublée de façon opulente, luxueuse, la couette est lourde et chaude, l’oreiller sous ma tête est moelleux. Est-ce qu’il m’a bordée ? Je secoue la tête à cette idée et j’admire les tons neutres et élégants. Je peux imaginer l’argent qui a été investi dans cet endroit.

Les rideaux des deux fenêtres sont ouverts et la lumière du soleil pénètre à l’intérieur.

Une prise de conscience surprenante s’impose à moi. Wren. Quelle heure est-il ? Ai-je dormi toute la nuit ? Je n’ai jamais envoyé à ma sœur la deuxième partie de la blague du toc-toc. Elle l’aurait attendue. Ce n’est plus le matin. Je m’en aperçois à la lumière vive. Je l’appelle toujours le matin.

Je me lève d’un bond. Mais dès que je suis à moitié debout, quelque chose me prend à la gorge et je me rends compte de ce qu’était le bruit d’il y a quelques instants.

Je suis enchaînée. J’ai un collier et je suis enchaînée au lit par le cou !

C’est quoi ce bordel ?

La chaîne est courte, ce qui m’oblige à garder la tête penchée lorsque je me tourne pour regarder où elle est attachée, à un barreau du lit. La couverture tombe quand je change de position, et c’est à ce moment-là que je réalise que je suis complètement nue, du sang séché provenant de ma main encore étalé sur ma peau. Du moins, je pense qu’il s’agit de ma main.

Je regarde entre mes jambes. Non, il n’y a pas de sang. Avec une expiration, je fais l’inventaire mental, mais rien à part ma main et ma tête qui me font mal. Il ne m’a pas touchée, pas comme ça. Je ne pense pas qu’il l’aurait fait. Ce n’est pas lui.

L’idée que mon esprit décide qu’il est un trop bon être humain pour me toucher alors que je suis inconsciente est pour le moins déstabilisante. Il m’a seulement recousue pour que je ne me vide pas de mon sang dans sa maison parce qu’il avait besoin de moi pour répondre à ses questions. Il a besoin de moi en ce moment. C’est tout. Une fois qu’il aura obtenu les informations dont il a besoin, que fera-t-il de moi ? Me laisser partir ? J’en doute. Qu’arrivera-t-il à Wren si quelque chose m’arrive ? Ils la mettront dans une institution d’État minable et sous-financée. Il est hors de question que je permette cela.

Je tire sur la chaîne. Elle est fine mais n’a pas de jeu. Je ne peux pas la casser. Je glisse mon doigt sous le collier. Je devrais pouvoir l’enlever. D’habitude, il se met en place d’un coup sec. Mais je remarque alors la seule chose qui m’appartient et qu’il a laissée dans la pièce. Le collier qui va avec mon uniforme. Il est sur la table de nuit.

Zeke !

J’appelle aussi fort que possible. Je n’obtiens pas de réponse, alors je recommence. Ma tête me lance, mais je fais fi de la douleur. Je me tourne face à la tête de lit pour donner du mou à la chaîne pendant que je l’examine. La patience n’a jamais été mon fort et je la saisis à nouveau, mon unique main ne servant à rien lorsqu’elle commence à saigner un peu. Je me mets à genoux et j’agrippe le barreau auquel je suis attachée. Je suis obligée de me pencher en avant car la chaîne est sacrément courte. Je tire sur la chaîne, puis, comme rien ne se passe, je secoue le barreau.

Voilà une vue à laquelle je peux m’habituer, dit une voix grave et profonde que

je commence à détester.

Je me retourne par-dessus mon épaule pour voir Ezekiel St. James debout dans l’embrasure de la porte. Il est appuyé contre le cadre, sirote nonchalamment une tasse de café et affiche un sourire de connard. Il me regarde.

Regarder mon cul nu qui est entièrement exposé dans ma position actuelle, penché en avant, alors que j’essaie de m’évader.

Espèce de trou du cul ! Tu m’as droguée !

Je me laisse tomber assise, me tourne pour lui faire face tout en essayant de ramener la couverture qui a glissé sur le sol pour pouvoir au moins me couvrir.

Est-ce que le mot trou du cul est vraiment le seul mot que tu trouves ? Ça

devient ennuyeux, Bluebird.

C’est surprenant de l’entendre m’appeler par mon nom complet. Ce nom appartient à une autre vie. Puis je me souviens de l’avoir donné. Quel est mon nom de famille ? Smith ?

Détache-moi ! Tout de suite ! exigé-je.

Il glousse, entre nonchalamment dans la pièce.

— Ce n’est pas toi qui donnes les ordres, ma chérie.

Il pose son café sur la table de nuit et sort deux pilules de sa poche.

— Pour la douleur.

Il me les tend.

— Non, merci ! Je ne vais pas avaler volontairement tes drogues !

— Advil, dit-il. Prends-les.

— Non.

— Comme tu veux.

Il les pose sur la table de nuit, et je suis tentée, parce que tout me fait mal, mais je ne les touche pas.

Il se penche pour ramasser la lourde couette dont je n’ai réussi à tirer qu’un coin et la pose sur mes genoux, puis s’assoit à côté de moi. Il sent bon et a l’air bien reposé. Son ombre de cinq heures est taillée à la perfection, ses cheveux noirs sont soigneusement peignés en arrière. Il sent le propre, le savon cher et l’après-rasage avec des notes de bois de santal et de cuir, et pourquoi est-ce que je le respire ?

— Qu’est-ce que tu vas me faire ?

Son regard se pose sur moi.

— Tout ce que je veux.

J’essaie de garder une expression neutre en déglutissant, mon cœur battant si fort que je suis sûre qu’il peut l’entendre.

— Tu es à moi maintenant, petite criminelle. Tu m’appartiens.

— Tu m’as droguée, dis-je au bout d’un moment, incapable ou refusant de réfléchir à ce que cela signifie.

Je regarde ses vêtements, un jean et une chemise boutonnée dont il a laissé le bouton du haut défait et dont il a retroussé les manches jusqu’aux coudes. Mon regard s’arrête sur les tatouages qui entourent ses deux avant-bras. Des serpents jumeaux ?

— Déformation professionnelle ? Tu as déjà fait ça avant, n’est-ce pas ? demande-t-il.

Je fais ressortir mon menton en guise de réponse. Comment le sait-il ?

— Revenons à tes fesses. Je dois dire, en tant que connaisseur, que tu as un derrière exceptionnellement beau.

Je remonte mon regard jusqu’au sien. La fureur gronde en moi, faisant bouillir mon sang devant sa désinvolture, sa nonchalance. Tout ce que je peux faire face à cela, c’est lever les bras, serrer le poing de ma main valide et attaquer.

Il rit, attrape les deux poignets.

— Calme-toi. Petite criminelle fougueuse, n’est-ce pas ?

— Ce n’est pas une blague ! Je ne joue pas à un jeu stupide !

— Moi non plus, ma chérie, dit-il d’un ton sérieux en serrant mes poignets. Calme-toi !

— Ma sœur ! me souvins-je soudain. Cet homme. Dex ? Qu’est-ce qu’il a fait ?

Je tire pour me libérer de lui.

— Vas-y doucement.

— J’ai répondu à tes questions. Tu as dit que si je...

— Je t’ai dit de te calmer. Elle va bien. Wren va bien.

Il connaît son nom. Je ne lui ai pas dit son nom. Je le sais bien. Je ne l’aurais pas fait.

— Dex n’est même pas entré dans l’établissement, poursuit-il nonchalamment, en changeant de prise pour garder mes deux poignets dans l’une de ses mains et en fouillant dans sa poche pour en sortir son téléphone.

Non. Attends.

Ce n’est pas son téléphone. C’est le mien !

Il siffle un air et commence à faire défiler les pages. Je remonte mon regard jusqu’au sien.

— Comment as-tu trouvé mon mot de passe ?

— Je suppose que tu n’es pas la seule à apprendre à pirater la vie des gens et à mettre la main sur des choses qui ne t’appartiennent pas, dit-il, sans rire moqueur dans son expression cette fois.

Je garde la bouche fermée.

— Identification faciale. Tu peux l’ajouter à ton répertoire, je suppose.

— Donne-moi mon téléphone.

— Dis s’il te plaît.

— S’il te plaît, donne-moi mon téléphone.

— Pour une jolie fille, tu as une bouche très laide.

Cela me fait m’arrêter momentanément car s’il y a une chose que je sais, c’est que je ne suis pas jolie. Pas avec la balafre sur mon visage.

Mais lorsqu’il me lâche les mains, je reviens à l’essentiel. Je lui fais un doigt d’honneur après qu’il a jeté le téléphone sur mes genoux. Je le reprends en gardant les bras le long du corps pour que la couverture ne glisse pas.

Il prend ma main abîmée, me surprend par sa douceur alors qu’il étudie les points de suture.

— Vas-y doucement avec cette main, dit-il sérieusement et, tout en la gardant, il sort de sa poche certains des objets que j’ai vus dans le kit de suture.

Je le regarde, surprise une fois de plus par les actions de cet homme lorsqu’il arrache l’emballage d’un tampon d’alcool et tapote la peau autour des points de suture pour la nettoyer.

— Je suis sérieux, dit-il en me laissant retirer ma main. Tu dois laisser ça guérir. Tu ne veux pas que je doive refaire ces points de suture.

Je porte mon attention sur mon téléphone et je comprends pourquoi il a été si facile de me le remettre. Quand je le tiens devant mon visage, il ne me reconnaît pas. Quand j’essaie de taper mon code d’accès, je comprends exactement ce qu’il a fait. Il a pris le contrôle de mon téléphone. Et il ne s’est pas contenté d’y ajouter ses identifiants, il a supprimé les miens, si bien que je ne peux plus accéder à mon propre téléphone.

Stupide identification de visage.

Je laisse tomber le téléphone sur mes genoux et je lève les yeux vers lui, en rapprochant la couverture. Son regard est vif, attentif, et je me souviens de ce que j’ai ressenti lorsque ma main s’est posée sur sa cuisse dure. Comment il a travaillé si habilement pour me recoudre. Comme il était détendu et confiant. Lorsque je me souviens de ses doigts sur d’autres parties plus intimes de mon corps, mon visage s’échauffe. Je me racle la gorge et détourne le regard, me rappelant que je suis sa prisonnière. Qu’il est mon ennemi. Sans compter que c’est un homme qui peut facilement me maîtriser. La chaîne que j’ai à la gorge n’en est-elle pas la preuve ? Je devrais utiliser mon énergie pour trouver un moyen de me sortir de cette situation, et non pas me pâmer devant l’habileté de mon kidnappeur en matière de sutures. Bon sang. Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?

— J’ai besoin d’aller aux toilettes.

— Et tu as besoin d’une douche.

Avant que je puisse répondre, il tend le bras pour déverrouiller la chaîne du lit.

Je ramasse la couette qui est trop lourde à trimballer et je réfléchis à la façon dont je vais me lever du lit et me rendre à la salle de bains tout en restant couverte. Il sourit de ce sourire arrogant qui, je suppose, est plutôt un sourire en coin. Je te jure, son sang-froid dans cette situation est la chose la plus troublante qui soit.

Il soulève ma chaîne comme si j’étais un chien.

— Viens, Blue, dit-il comme un homme dirait à son chien alors qu’il s’apprête à le promener.

Pour ajouter l’insulte à l’injure, il émet des sons.

— Je ne suis pas ton animal de compagnie.

— Tu devrais avoir autant de chance. Debout. Ou à quatre pattes, c’est bien aussi. C’est peut-être ce que je préfère, en fait.

Je me lève en tirant la couette autour de moi. Je fais un pas mais je m’arrête parce que je suis rattrapée. Je jette un coup d’œil vers le bas et je suis bien certaine que le bout de sa chaussure n’a pas accidentellement marché sur un coin de la couverture. Je croise son regard. Il se contente de sourire comme s’il n’en avait aucune idée. Je n’ai pas d’autre choix que de laisser tomber. Il hausse les épaules et commence à se diriger vers ce qui doit être la salle de bains, et je trébuche derrière lui, mon avance étant trop courte.

Quand nous arrivons aux toilettes, il m’accompagne à l’intérieur, me suit et ce n’est qu’ensuite qu’il ferme la porte. Le seul problème, c’est qu’il se trouve du mauvais côté.

Il relâche ma chaîne, qui tombe lourde et fraîche entre mes seins. Son regard suit son mouvement alors qu’elle oscille puis s’arrête avant que ses yeux ne reviennent sur les miens.

— Vas-y, dit-il. Utilise les toilettes.

Je hausse les sourcils.

— Quoi ? Tu vas regarder ?

Il sourit.

— Non. Pas question. Sors d’ici.

— Je ne vais nulle part.

Je serre les dents.

— S’il te plaît, sors.

— Oh. Je pensais que tu avais peut-être un côté gentil après tout. Mais non.

J’expire, rassemble toutes mes forces et me dirige vers lui à grandes enjambées. Il observe mon approche, ma laisse, ma fichue laisse qui se balance comme un pendule entre mes seins, le cadenas accroché à son extrémité frôlant mon clitoris à chaque pas. Elle est froide et je n’aime pas les sensations qu’elle envoie à travers moi alors que son poids se balance d’avant en arrière.

Un son sort de l’intérieur de sa gorge alors qu’il me prend ouvertement dans ses bras.

Je le regarde longuement. Il est grand, il mesure bien plus d’un mètre quatre-vingt-dix. Il est large d’épaules et, bien qu’il ne soit pas corpulent, je vois la définition des muscles de ses épaules et de ses biceps à travers sa chemise. Je remarque les tatouages jumeaux, la chair écailleuse de ce qui pourrait être des serpents ou des dragons entourant ses bras. Je me demande où ils se rejoignent.

Mais ce n’est pas cela qui me fait grimacer lorsque je lève mon regard vers le sien et que j’incline la tête. Parce que ses yeux se sont assombris et qu’un coup d’œil vers le bas révèle le contour de son érection.

Je change de tactique et lui fais un large sourire.

— Tu aimes me regarder, Zeke ? demandé-je de ma voix la plus séduisante qui, honnêtement, ne l’est probablement pas vraiment.

— C’est Ezekiel. Nous ne sommes pas amis.

— Non, ce n’est pas le cas.

Je me rapproche, suffisamment pour plaquer ma main sur son érection et la serrer. Il est surpris, très clairement, et je savoure ce moment de victoire, même si je sais qu’il me punira pour ça.

— Mais dis-moi, est-ce que tu aimes me regarder, Ezekiel ? J’ai l’impression que oui, dis-je en serrant, en faisant glisser ma main de haut en bas.

Il expire avec ce que je ne peux appeler qu’un râle profond, presque animal, de l’intérieur de sa poitrine et effleure ma joue d’une jointure. Lorsque je détourne la tête, il ricane et l’instant d’après, il passe son doigt dans l’anneau au centre de mon collier et me hisse sur la pointe des pieds. De si près, je peux voir les anneaux imbriqués de noir et d’argent qui entourent ses yeux et sentir la chaleur qui se dégage de sa peau. J’inspire, je respire son après-rasage, son odeur de cuir et de propreté. Il m’attire plus près de lui et je pose ma main libre sur ses épaules pour garder l’équilibre. Je déglutis et me lèche les lèvres. Ses yeux se rétrécissent lorsqu’ils se posent sur ma bouche. Il se penche suffisamment près pour que sa barbe me chatouille le visage. J’entends sa douce respiration, comme s’il inhalait mon parfum. Et lorsqu’il parle, l’air chaud effleure mon oreille, ce qui me fait frissonner. Les poils de ma nuque se hérissent.

— J’aime beaucoup te regarder, Bluebird Thorne, dit-il sur ce ton grave et lent qui est le sien, le timbre profond de sa voix étant une vibration qui passe de sa poitrine à la mienne. Mais sais-tu ce que j’aime encore plus ?

Je déglutis à nouveau, mon cœur battant contre ma cage thoracique.

— Ta main qui serre ma bite.

Je halète lorsqu’il lèche le contour de mon oreille avant de faire glisser ses dents sur le lobe. Le sang pulse en moi, mes mamelons se resserrent en pics et des ailes de papillon de nuit palpitent à l’intérieur de mon estomac.

— Je crois que j’aimerais encore plus que tes jolies lèvres l’entourent.

En disant cela, il se recule pour me regarder et soutient mon regard alors qu’il commence à me pousser au sol par le col.

— Oui, je crois que j’aimerais te voir à genoux avec ma bite en train de baiser ta sale petite bouche. Qu’en penses-tu, petite criminelle ?

Je secoue la tête, retire ma main de son érection et saisis son bras, y enfonçant mes ongles à travers sa chemise.

— Jamais. Laisse-moi partir, lui dis-je en me reprenant, mais à peine.

Je rougis, j’en suis sûre. Je peux sentir la chaleur de la trahison de mon corps sur mon visage, et je ne doute pas qu’il puisse voir clairement à quel point il m’affecte.

— Il ne faut jamais dire jamais. Tu ne le sais pas ?

Il me redresse d’un coup sec et cette fois, il ne porte pas sa bouche à mon oreille. Cette fois, nous sommes nez à nez et la noirceur de ses yeux de loup fait sonner l’alarme.

Il y a une bête à l’intérieur de cet homme à la façade élégante et raffinée. Et je l’ai réveillée.

— Laisse-moi partir.

— Si tu ne veux pas sucer ma bite, alors tu ne devrais pas enrouler tes mains autour d’elle, n’est-ce pas ?

— Laisse-moi partir.

— Je t’ai posé une question.

— Laisse-moi partir, putain.

— Réponds à ma question, dit-il entre ses dents.

— Non. Non, je crois que je ne devrais pas. Peut-être que tu devrais garder tes yeux dans ta tête alors. Ou mieux encore. Rends-moi mes vêtements !

— Tu n’apprends pas vite, n’est-ce pas ? demande-t-il en me relâchant brusquement, si bien que je trébuche en arrière.

— Pisse, Blue.

— Quoi ?

— Tu as dit que tu devais le faire, alors fais-le. Ensuite, tu pourras te doucher et je pourrai continuer mon travail.

Je fais un geste vers la porte pour qu’il s’en aille.

Il penche la tête comme s’il ne comprenait pas.

— Tu ne me regardes pas.

— Tu as perdu tous tes droits à la vie privée quand tu as décidé de me faire chanter.

Il consulte sa montre.

— Tu as une minute. Je suis un homme occupé.

— Je vais bien. Je n’ai pas besoin de faire pipi.

— Fais comme tu veux. Prends ta douche.

— Je ne me doucherai pas non plus pendant que tu regardes.

— Tu dois enlever le sang sur toi.

— Je ne serais pas en train de saigner si tu n’avais pas été là.

— Tu ne serais pas du tout ici si tu n’avais pas décidé de me faire chanter. Dedans. Maintenant.

Je me dis que c’est peut-être stupide, mais je me creuse la tête et je secoue la tête.

— Non ? D’accord, que dis-tu de ça ?

Il fait un pas vers moi.

— Apprenons la leçon numéro un.

Il fait un autre pas et je dois en faire un en arrière.

— Nous allons changer de rôle, d’accord ?

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Je serai le maître chanteur et tu seras la victime. C’est un message ?

— De quoi parles-tu ?

— Ta sœur t’a laissé un message vocal. Elle a l’air gentille.

— Quoi ?

— Une blague toc-toc qu’elle attend ?

Je sens mon visage pâlir.

Il hausse les sourcils.

— Tu devrais vraiment répondre à Wren. Et honnêtement, je suis moi-même curieux. Je veux dire, qui n’aime pas une bonne blague toc-toc ?

— Donne-moi mon téléphone.

— Entre dans la douche.

— Donne-moi mon téléphone.

J’essuie une traitresse de larme stupide.

— Dans la douche. Tu vas pisser. Puis tu te laveras et quand je serai satisfait, tu pourras raconter à Wren la suite de cette blague. Tu l’as laissée suspendue à une falaise, Blue. Ce n’est pas très gentil, compte tenu de son état mental.

— Va au diable ! hurlé-je et je me jette sur lui.

Il m’attrape facilement, saisissant mes bras et me faisant reculer contre la paroi en verre de la douche. Le bout de ses chaussures effleure mes orteils nus.

— Non, ma chérie, tu iras au diable. Qu’est-ce qui se passe ici et maintenant ? C’est tout ce que tu as fait. Dis-moi quelque chose. Qu’est-ce que tu ressens, petite criminelle ? D’être victime d’un chantage ? Que quelqu’un d’autre prenne le contrôle de ta vie ?

— C’est différent. Wren est... malade.

— Alors, fais ce qu’on te dit et tu pourras lui envoyer un message.

Il est déterminé. Il me donne une leçon. Et il n’a pas l’intention de me laisser tranquille. Alors, je fais ce qu’il me dit et j’entre dans la douche.

— Heureux ? demandé-je.

— Pas encore.

Je le regarde par-dessus mon épaule.

— Fais-moi face.

— Pourquoi ?

— Tu sais ce que tu as à faire.

— Zeke, je...

— Ezekiel. Nous ne sommes pas amis, rappelle-toi. Fais-moi face.

Je le fais.

— Tu voulais aller aux toilettes. Alors, accroupis-toi et fais. Pendant que je regarde.

Je déglutis. Il va m’obliger à faire ça. Devant lui. Il va m’humilier comme ça.

— Accroupis-toi, Blue, et pisse. Ensuite, tu pourras envoyer un message à ta sœur.

Je le regarde fixement, mon cœur s’emballe.

— Tu es malade, dis-je en serrant les dents, alors que mes yeux se remplissent de larmes chaudes.

Mais je ne peux pas reculer. Je ne peux pas me recroqueviller. C’est ce qu’il veut.

Il hausse les épaules.

— Est-ce que ça te fera jouir ? demandé-je et c’est une erreur, je le sais à l’instant où les mots quittent ma bouche parce qu’il est sur moi avant que je puisse cligner des yeux, avant que je puisse m’éloigner.

Il saisit une poignée de mes cheveux et tire ma tête vers l’arrière, ses yeux de prédateur fouillant mon visage, se posant trop longtemps sur ma bouche.

— Je suis un peu plus compliqué que ça.

Il resserre son poing dans mes cheveux, forçant les larmes à brûler les coins de mes yeux.

— Accroupis-toi et pisse, dit-il en me forçant à descendre.

Une fois que je suis accroupie, il s’éloigne, son regard verrouillé sur le mien.

Et je le fais. Je lève les yeux vers lui, devant me forcer à soutenir son regard, à ne pas détourner les yeux alors même que mon visage me brûle et je le fais, sentant le liquide chaud contre mes cuisses et Ezekiel St. James qui me regarde, me dégradant de son expression froide alors même qu’une larme glisse sur ma joue.

Ce n’est que lorsque j’ai terminé que je détourne le regard parce que je ne peux plus le soutenir.

— Bonne fille. Ce n’était pas si difficile, n’est-ce pas ?

Je ne réponds pas.

— Lève-toi.

Il sort mon téléphone de sa poche et le déverrouille. Je me lève, essuie mes larmes, ferme les yeux quand j’entends la voix de Wren jouer son rôle, demander qui est là ? en trois textes vocaux répétés, de plus en plus angoissés.

— Qui est là, Blue ? demande Ezekiel.

Je m’essuie le nez du revers de la main et j’attrape le téléphone. Il me le tend et il me faut une minute pour me maîtriser. Je le fais pour elle. Je dois le faire pour elle. Si j’avais été là, si je n’avais pas traîné les pieds parce que je ne voulais pas être à la maison, peut-être que je serais rentrée à temps. Ça ne s’est joué que de quelques minutes. Quelques minutes et elle serait la grande sœur dont je me souviens. Mais ce n’est pas le cas. Et elle ne le sera plus jamais.

— Blue, dit-il.

Je déglutis malgré la boule dans ma gorge et j’essaie de bloquer le bourdonnement dans mes oreilles. J’appuie sur le bouton d’enregistrement. Lapinou, dis-je en espérant qu’elle n’entendra pas les tremblements de ma voix. J’appuie sur le bouton d’envoi et je regarde la deuxième flèche s’afficher, m’indiquant que le message a été envoyé. Je vois l’heure. Il est presque 16 heures. Elle sera à sa séance de kinésithérapie. Mais elle le recevra bientôt.

Je me retourne pour trouver Ezekiel qui m’observe et le regard qu’il me lance n’est pas celui auquel je m’attends. Pas du tout. Je tends le téléphone.

— Elle va me répondre par texto. Et là, je pourrai lui donner la réponse.

Il hoche la tête une fois, empoche le téléphone et c’est comme si toute cette agressivité, toute cette haine, avait disparu de lui et que nous étions tous les deux là, deux enveloppes évidées qui avaient peut-être été des êtres humains.

— Je vais garder un œil dessus, dit-il, puis il fait une pause et pendant une minute, je pense qu’il va dire quelque chose de plus et je ne suis pas sûre de ce que je veux, mais il change d’avis et se tourne et part.

J’expire et j’aspire un souffle rauque. J’allume la douche, je me tiens sous le jet et je sanglote.

10

Ezekiel

Cela ne s’est pas passé comme prévu.

La serrure de la porte de la salle de bains s’enclenche derrière moi. Je n’en attendais pas moins. J’entends la douche s’allumer alors que je sors de la chambre, l’une des chambres d’amis de l’imposante maison de Carlton Bishop, et que je verrouille la porte derrière moi. Elle ne court pas après moi en m’appelant ou en frappant à la porte, exigeant d’être libérée, mais je ne m’attends pas à cela. Pas après cet échange. Elle est là, à lécher ses blessures. C’est ce que je voulais. Faire en sorte qu’elle se mette au pied du mur. Et j’ai atteint mon objectif. Je dois la garder sous contrôle. Ce à quoi je ne m’attendais pas, c’était de perdre le contrôle. Et c’est ce que j’ai fait.

Je m’arrête dans le couloir et force une profonde inspiration.

Elle avait raison. J’aime bien la regarder. Je n’arrive pas à comprendre pourquoi. Elle est attirante, oui, mais c’est le cas de beaucoup d’autres femmes. Des femmes auxquelles j’ai facilement accès. Des femmes avec lesquelles je peux faire ce qui me plaît et dont je peux m’éloigner. Rien que la Maison des chats en est remplie. Alors, quel est mon problème ? Pourquoi l’ai-je laissée m’atteindre ?

Je dois garder la tête froide. Blue a des preuves qui peuvent me détruire et détruire mon frère par la même occasion. Ce qui vient de se passer devait se passer. Elle doit comprendre qu’elle ne peut pas contrarier un homme comme moi. Je fais la seule chose que je puisse faire.

La culpabilité me ronge alors que je me force à continuer dans le couloir. Sa sœur est mentalement atteinte. Je n’aime pas l’idée de l’utiliser. Je ne me sens pas à l’aise.

Quand je descends, Dex passe la porte d’entrée en portant une valise.

— Ezekiel, dit-il en guise de salut.

— Bonjour, dis-je.

Ce n’est pas que je n’aime pas Dex. Je n’ai aucun sentiment à son égard. Il est le bras droit de confiance de mon frère. Si je suis honnête, je suis peut-être un peu jaloux de cela, aussi idiot que cela puisse paraître.

— Tout va bien ici ? demande-t-il en me tendant les clés de la Range Rover.

C’est ma voiture et je l’ai laissée à la maison pendant que j’étais à Amsterdam.

— Très bien.

Je lui remets la clé de la chambre de Blue.

— C’est de la part d’Isabelle ?

Je fais un geste vers la valise.

Il acquiesce.

— Tout ce que tu as demandé. J’ai demandé à Jericho d’envoyer quelques vêtements d’Isabelle pour Blue. Elles font à peu près la même taille.

— Et puis d’autres choses, dis-je, m’étant attendu à quelques éléments. Mets-les dans sa chambre, tu veux bien ? Elle prend une douche.

Dex acquiesce.

— Jericho envoie aussi Cynthia.

Cynthia travaillait au sein du personnel de maison pendant l’absence de Jericho.

— Elle sera bientôt là.

— Bien.

Je me dirige vers la cuisine où je trouve le sac à main de Blue sur le comptoir. J’ai déjà vidé son contenu mais je n’ai rien trouvé d’intéressant. Je ramasse le trousseau de clés.

— Merci. Je vais à l’appartement. Je serai de retour dans quelques heures.

Je passe la porte et j’entre dans le 4x4. Ça m’a manqué. Beaucoup de choses m’ont manqué ces dernières années.

Une fois que la relation entre Jericho et Isabelle a évolué et que la menace de Bishop a été écartée, il était temps pour moi de quitter la maison St. James, la maison de mon enfance, dans laquelle j’avais vécu pendant toutes ces années où Jericho cachait Angélique. Étrangement, même si mon départ a endormi une partie de la douleur du passé, le fait d’être loin m’a aussi forcé à l’aborder sous un angle différent.

Ce qui s’est passé avec Zoé, ce qui lui est arrivé, ce qu’elle a fait quand elle ne pouvait plus faire face, toute cette douleur est toujours là, depuis le début. D’une manière ou d’une autre, j’ai réussi à la masquer pendant toutes ces années. Peut-être était-ce la maladie de ma mère, peut-être était-ce mon frère et son secret autour de l’existence de sa fille. Peut-être que c’était pour sauver les apparences, qui sait ? Il y avait suffisamment de choses qui occupaient mon esprit pour que je puisse enterrer mes propres problèmes.

Tout a changé quand Isabelle a emménagé dans la maison et c’est peut-être lié au fait que mon frère ait trouvé le bonheur. C’est peut-être ça qui m’a poussé dehors parce que tout d’un coup, toutes ces choses que j’avais enfouies profondément étaient là, me confrontant à chaque tournant de chaque de coin. Le visage de Zoé. Les souvenirs des dernières années de sa vie. Pas pendant les moments heureux, cependant. Il me semble que je ne me souvienne que des mauvais moments. Les moments tristes. De la culpabilité, peut-être, en me rappelant qu’elle dépérissait sous mes yeux et que je ne le voyais pas.

Et il y a les souvenirs de notre père, bien sûr. Les choses qu’il nous a faites. Surtout à elle, je le sais maintenant.

Je repense à ce que Robbie m’a appris sur le père de Blue. Le mal qu’il a fait à elle et à sa sœur. Qu’est-ce qui se passe avec les pères ? Ne sont-ils pas censés protéger leurs filles ? Il y a suffisamment de monstres dans le monde pour ne pas avoir à se faire attaquer dans sa propre maison par un homme qui devrait vous protéger, n’est-ce pas ?

Cette sensation de gorge qui se resserre, toutes ces vieilles émotions, les dégâts que j’avais réussi à garder enfouis pendant tant d’années, tout est de retour. Comme c’était le cas vers la fin de mon séjour là-bas. Je ferme les yeux, j’inspire profondément, je me dis de me concentrer.

Amsterdam a aidé, au moins un peu. Je ne vois pas le visage de Zoé à chaque tournant. Elle n’a jamais été là. Mon incapacité à protéger ma sœur jumelle ne me regarde pas en face à chaque minute de la journée. Mais ce n’est pas non plus comme si j’avais vécu une vie là-bas. J’existe. Quel droit ai-je de vivre une vie ? C’est égoïste de ma part de l’envisager alors qu’elle n’a pas le droit d’être en vie ?

Mon téléphone portable sonne alors que je quitte la propriété en voiture. J’appuie sur un bouton pour répondre, et la voix de Jericho emplit la voiture.

— Où es-tu ?

— Je me dirige vers l’appartement de Blue pour voir ce que je peux trouver. Au fait, merci pour les vêtements.

— Je transmettrai cela à Isabelle.

— Tu lui as dit ?

— Qu’est-ce que j’aurais dû faire, aller dans son placard et prendre ses vêtements en espérant qu’elle ne le remarque pas ? En parlant de ça, tu as aussi laissé des choses ici. Je suppose que tu en auras besoin. Je te les apporterai plus tard. Puisque tu vas passer plus de temps ici que prévu, pourquoi ne viendrais-tu pas ? Voir les enfants. Tu es toujours l’oncle préféré d’Angélique.

Je glousse.

— C’est facile quand tu es le seul oncle. Au fait, comment s’appelait le gérant de l’hôtel Petterhof ? demandé-je, pour changer de sujet.

— Spencer. Mitch Spencer. Il n’y travaille plus, mais j’ai quelqu’un qui cherche à savoir où il se trouve.

— Tiens-moi au courant.

— Passe me prendre. Je t’accompagne.

— Non.

— Je veux t’aider, Zeke.

— Non. Tu ne fais pas partie de tout ça. Je ne vais pas t’impliquer plus que tu ne l’es déjà. Tu t’occupes de trouver Spencer. Je t’appellerai dès que j’aurai quitté l’appartement.

— Je n’aime pas ça.

— Va au club. Je dois y aller.

— Très bien, mon frère, dit Jericho après un long silence. Je suis là pour toi, si u as besoin de quoi que ce soit.

Je hoche la tête, sachant qu’il ne peut pas me voir, et je déconnecte l’appel. Je me dirige vers l’appartement de Blue. J’ai passé quelques heures à fouiller dans son téléphone hier soir, mais je n’ai pas trouvé grand-chose. Elle n’a aucun contact à part sa sœur et un contact marqué Infirmier Rudy qui travaille apparemment dans l’établissement de soins. Elle n’a pas de relations sociales, comme je le savais déjà. Ses recherches sur le Web et son historique ont été méticuleusement effacés. Et le seul courriel dans sa boîte de réception était celui qui l’informait de mon dépôt d’un dollar sur son compte.

Ses messages avec sa sœur ont brusquement changé il y a environ deux ans. Elle ne lui envoie plus que des blagues à dormir debout. Il y a aussi des messages de Rudy, qui lui donne des nouvelles de Wren. Que doit-on ressentir quand on ne connaît plus sa sœur alors qu’elle est toujours là ? Est-ce une perte similaire à celle de la mort ? D’une certaine façon, ça doit l’être.

Mais je ne peux pas me préoccuper de cela. Je dois me concentrer sur la tâche à accomplir. Comme je l’ai dit à Blue, elle est ici parce qu’elle a merdé. Elle ne peut s’en prendre qu’à elle-même et je ne peux pas me soucier de ce qui motive sa tentative de me faire chanter.

L’immeuble d’habitation se trouve à environ quarante-cinq minutes de là, dans un quartier assez merdique. Quand j’arrive, je gare mon 4x4 dans le parking et je regarde autour de moi. Il coûte probablement plus cher que toutes les voitures garées ici réunies. Je sors, je le verrouille et je regarde le bâtiment de cinq étages qui a l’air de ne pas avoir subi de travaux depuis au moins une décennie.

Dans un coin, je vois une Honda Passat usée, dont la peinture noire s’écaille et dont l’un des pneus semble avoir besoin d’air. La voiture se distingue par le fait qu’elle est la seule à porter des plaques d’immatriculation de Pennsylvanie. Je traverse le parking pour aller voir de plus près, je jette un coup d’œil par la fenêtre quand je découvre que les portes sont verrouillées. Je suis presque sûr que c’est la sienne. Je prends une photo de la plaque d’immatriculation et je l’envoie à Robbie en lui demandant de trouver à qui elle appartient.

Je me dirige vers les escaliers qui mènent à l’intérieur. L’une des deux portes vitrées de l’entrée présente une fissure qui a été recouverte de ruban adhésif et la serrure est cassée. Je pousse la porte et j’entre. Le vestibule est en désordre avec deux parapluies cassés qui traînent sur le sol et un sac d’ordures que quelqu’un n’a pas pris la peine d’apporter à la benne que j’ai vue dans le coin du parking. Ça pue.

En respirant par la bouche, la première chose que je fais est de chercher la boîte aux lettres de Blue. À l’aide de sa clé, je la déverrouille et j’en sors la pile de courrier, principalement des pubs, une carte postale vierge de ce qui semble être un livre pour enfants intitulé Run Rabbit Run, et une facture d’électricité. En prenant ces documents, je me dirige vers son appartement en entendant des télévisions, un bébé, un homme et une femme se disputer sur le chemin. L’air des couloirs est vicié, il y a de la vieille nourriture et l’appartement de B.O. Blue a un tapis de bienvenue usé à la porte. Je me demande si c’est le sien ou s’il a été laissé là par le précédent locataire. Je déverrouille trois serrures et j’entre. Une fois à l’intérieur, je referme la porte derrière moi et j’actionne l’interrupteur car même s’il fait jour, tous les stores sont baissés et l’appartement est sombre. Je prends connaissance de la pièce.

La première chose que je remarque, c’est à quel point tout est en ordre. La moquette est usée jusqu’à la corde, les meubles qui se composent d’un canapé, d’une table à manger avec deux chaises sont dépareillés et la télévision est une boîte ancienne. Je me demande si elle fonctionne. Mais contrairement aux odeurs et à l’aspect de l’immeuble lui-même, celui-ci sent les produits de nettoyage.

Quelqu’un doit utiliser le canapé comme lit car un oreiller et une couverture pliée reposent sur un coin.

Sur la table à manger se trouvent un cahier et un ordinateur portable fermé. C’est un vieil Apple. Je l’ouvre et il s’anime, le curseur clignote dans l’espace réservé à la saisie d’un mot de passe. Au-dessus de l’espace vide, il y a le mot Lucky. Il y a une photo d’une jeune fille qui tient un chaton, essayant de lui donner un peu de sa glace. Je regarde de près et je crois que c’est Blue.

Je ne prendrai pas la peine d’essayer différents mots de passe et je prévois de le ramener avec moi.

La cuisine est minuscule. Elle est méticuleuse à part la casserole dans l’évier avec l’unique fourchette à l’intérieur. Il y a une boîte de céréales sur le comptoir, un bol et une cuillère sont dans le séchoir.

J’ouvre le réfrigérateur et constate qu’il contient un récipient de lait et des petits paquets de ketchup et de mayonnaise. Dans le tiroir, il y a plusieurs pommes.

De la cuisine, j’entre dans l’unique chambre à coucher. À l’intérieur, il y a un lit jumeau soigneusement fait et, à côté, la table de nuit avec une lampe dessus. Rien n’est assorti et tout semble vieux. Dans le placard, les vêtements sont bien rangés. Je les regarde, je vois les différentes tailles et les différents styles. Est-ce que certains de ces vêtements sont ceux de Wren ? Est-ce que Blue les a gardés ici ?

Sur la table de nuit se trouve une photo encadrée. Je la prends et je la regarde. Ce sont deux filles et je reconnais Blue, mais elle doit avoir dix ans ici. La fille la plus âgée doit être Wren. Elles se tiennent de part et d’autre d’une femme à laquelle Blue ressemble. À part les vêtements, c’est la seule chose qui soit personnelle dans cet endroit. J’ai l’impression que c’est la seule chose à laquelle Blue tiendrait.

La salle de bains est soignée, avec une petite boîte à maquillage sur un support. Des fonds de teint et des correcteurs ainsi que du mascara et de l’eye-liner.

Il y a un placard dans le salon et je vérifie là aussi, mais je ne trouve qu’une veste en jean sur un cintre et un aspirateur, une couverture pliée sur une étagère en hauteur, alors je retourne dans la chambre pour regarder sous le lit. Là, poussé tout au fond, il y a un sac à dos. Enfin quelque chose. Je l’attrape pour le tirer et le pose sur le lit. Je le dézippe et à l’intérieur, je trouve des vêtements bien pliés, deux casquettes de baseball, une boîte de teinture pour cheveux, bleue. Surprise. Au fond du sac se trouve une grande enveloppe. Je la sors et à l’intérieur, je trouve une liasse de billets.

D’accord. Maintenant, nous arrivons à quelque chose.

Je les compte. Il y a deux mille dollars en liquide. Je les remets en place et je sors la plus petite enveloppe. À l’intérieur, je trouve une carte d’identité de l’école. Wren Johnson. Elle doit avoir seize ou dix-sept ans. Elle allait au lycée Upper Darby, juste à côté de Philadelphie. Celle de Blue est là aussi. Elle est en première année, donc je suppose qu’elle a environ quinze ans sur la photo. Je mets les deux dans l’enveloppe et je tâte le fond du sac pour voir si je n’ai rien raté, mais je ne trouve rien.

En portant le sac à dos, je retourne dans le salon et le pose sur le canapé. Je retourne dans la cuisine pour chercher dans les placards quelque chose de plus, quelque chose de personnel à propos de Blue. Quelque chose concernant les preuves qu’elle a soi-disant achetées à mon sujet. N’importe quoi. Les placards ne contiennent pas grand-chose à part des produits de nettoyage sous l’évier, des pâtes et de la soupe en conserve, du sel et du poivre, c’est tout ce qu’il y a comme épices. Il y a une bouteille d’huile d’olive. Plusieurs tasses, verres et plats dépareillés remplissent une armoire. C’est un peu triste, honnêtement.

Ça ne peut pas être ça.

Mon téléphone vibre pour m’avertir d’un message. Je le sors de ma poche et je vois que c’est un message de Robbie.

Robbie : Des photos de l’hôpital.

Je clique pour télécharger la première. C’est Wren, je crois. Son visage est gravement meurtri, ses yeux noirs, dont l’un est enflé, ses cheveux, qui sont d’un blond clair, sont plus foncés ici. Du sang séché. Elle a l’air mal en point. Vraiment mal.

Je clique sur la suivante. Celle-ci montre Blue. Elle aurait seize ans. L’âge de Zoé. Ses cheveux sont longs et foncés, pas encore bleus, et elle les porte détachés. Sur son visage, il y a un bandage et il est ensanglanté. Il y a une deuxième photo d’elle et celle-ci est sans ce bandage.

— Seigneur.

Je vois les points de suture. Ils ont l’air d’avoir été faits d’une main très tremblante. La sienne. J’ai compris.

Il y a encore quelques photos et après y avoir jeté un coup d’œil, je remets le téléphone dans ma poche. Je veux savoir ce qui s’est passé. Pourquoi Tommy les a-t-il battues si violemment ? C’est pour ça qu’elles se sont enfuies ?

Tout d’abord, je dois finir ici.

Je retourne dans le salon et soulève la couverture et l’oreiller pliés, je vérifie sous les coussins du canapé. Je ne trouve même pas une pièce de cinq cents ou une miette de nourriture. La porte du placard de l’entrée est toujours entrouverte, j’y retourne, soulève la couverture de l’étagère du haut et la secoue. Je tâte l’étagère qui est haute pour moi, elle serait donc trop haute pour que Blue puisse l’atteindre. Je m’apprête à fermer la porte quand je regarde à nouveau l’aspirateur, le sac qui pend à l’arrière. C’est un vieil aspirateur vertical et il y a quelque chose de lourd dans le sac. Ou alors, il est tellement vieux qu’il a perdu sa forme. Je le sors de l’armoire, je m’accroupis, je touche le sac des deux mains et je me doute de ce qui lui donne cet aspect difforme. Je défais la fermeture du sac en détournant mon visage de la poussière pour passer la main à l’intérieur. Mes doigts se referment sur un sac zip. Je le sors, et j’éternue lorsque la poussière pénètre dans mes narines. Je regarde ce que j’ai découvert.

Là, scellé dans le sac, se trouve un revolver.

11

Blue

Quand je sors de la salle de bains, je trouve un verre de jus d’orange et une valise qui m’attendent. Mon estomac gronde mais la première chose que je fais est de vérifier la porte, qui est toujours verrouillée. Je suis soulagée. Après ce qui s’est passé tout à l’heure, je ne suis pas pressée de revoir Zeke.

Je me dirige vers la table de nuit et prends le jus de fruits. Il est fraîchement pressé et je le bois, trop assoiffée pour ne pas le faire. Il ne sera pas drogué. Il n’a aucune raison de me droguer maintenant. Mon estomac gronde, s’attendant à de la nourriture, mais le jus devra faire l’affaire. Je me dirige vers la valise qui repose ouverte sur une étagère à côté de l’armoire et qui est pleine de vêtements féminins. Ils sentent comme s’ils sortaient de la blanchisserie et un coup d’œil rapide à quelques étiquettes me dit qu’ils sont à peu près à ma taille.

Je m’interroge sur la quantité de vêtements. Où les a-t-il trouvés ? S’agit-il de trophées ? Combien de temps exactement compte-t-il me garder ? Je chasse ces pensées de mon esprit dès qu’elles viennent et me mets au travail. Je suis toujours là. Toujours en vie. Et la façon dont il s’est comporté après ce qui s’est passé dans la salle de bains, quand il s’est agi de mon message à Wren, ça me donne un peu d’espoir. C’est peut-être stupide mais c’est tout ce que j’ai.

Je fouille à la recherche de sous-vêtements, j’ouvre la valise en grand, mais je n’ai rien trouvé. Pas de culotte ni de soutien-gorge. Est-ce que c’est voulu ? Je réalise aussi que tout ce qu’il y a là-dedans sont soit des robes, soit des jupes avec des hauts. Il n’y a pas un seul jean ou pantalon. Je me méfie en choisissant une jupe trapèze et un haut léger d’un joli lilas, encore une fois plus beau que tout ce que je possède ou ai jamais possédé, et je les enfile. Tout me va comme si c’était fait pour moi. Je glisse ma laisse sous le haut, mais je suis très consciente qu’elle frotte contre mon clitoris nu sous la jupe, alors je la retire et la glisse dans la poche de la jupe. De toute façon, personne ne me verra ici.

Les ballerines sont confortables bien qu’elles soient une demi-taille trop grande, mais elles feront l’affaire. Une fois habillée, je regarde dans la valise pour voir s’il y a une brosse ou du maquillage. Je suis très consciente de la cicatrice sur mon visage. Ce n’est pas par vanité et ce n’est pas que je me soucie de mon apparence aux yeux de Zeke, c’est juste que je déteste cette cicatrice et que je la cache généralement sous des couches de fond de teint. Mais il n’y a rien de tel dans le sac et je vais donc dans la salle de bains pour me peigner les cheveux avec les doigts. Lorsque j’entends la clé tourner dans la porte de la chambre, les battements de mon cœur s’accélèrent et je m’agrippe au lavabo, regardant droit devant moi mon reflet. J’inspire profondément.

Je peux le faire. Je dois le faire. Je dois surmonter cette épreuve pour pouvoir retrouver Wren.

Sentant un frisson, je me frotte les bras avant de sortir de la salle de bains et d’entrer dans la chambre où je trouve Zeke tenant un sac à dos.

Je regarde fixement ce sac. Et j’ai envie de pleurer.

Parce que le fait qu’il l’ait, ça nous enlève une option de plus, à Wren et à moi.

Il referme la porte derrière lui.

Je rentre complètement dans la chambre à coucher.

Il me regarde et je me surprends à tirer mes cheveux vers le bas sur le côté gauche de mon visage. C’est une habitude. Il me faut une minute pour croiser son regard et je ressens instantanément une bouffée de chaleur au souvenir de ce qui s’est passé plus tôt dans la journée. Ce qu’il m’a fait faire.

Mais c’est bon pour moi. Cela m’oblige à rassembler mes forces, à me ressaisir, parce que je ne peux pas être gênée. Je ne peux pas m’en soucier. C’est lui qui devrait être gêné de la façon dont il m’a traitée. Ce qu’il m’a fait faire.

— Les vêtements te vont ?

— Il n’y a pas de sous-vêtements.

— Non ? demande-t-il, très clairement non concerné.

Bien.

— Ça fait beaucoup de vêtements. Je n’ai pas l’intention de rester ici aussi longtemps.

Il fait un bruit de non-engagement.

— Où les as-tu tous eus d’ailleurs ? Ce sont des trophées ou quelque chose comme ça ? demandé-je, en essayant d’être décontractée mais sans y parvenir.

— Ce sont les vêtements de la femme de mon frère.

— Elle sait que je suis ici ? Que tu me gardes prisonnière ?

Il pose le sac à dos sur le lit et le dézippe.

— C’est ton sac de voyage ? demande-t-il en ignorant ma question.

Il commence à le déballer, en sortant mon ordinateur portable. Bon, ce n’est pas vraiment le mien, mais la possession, ce sont les neuf-dixièmes de la loi, non ? Je croise les bras et observe de ma place, en essayant de garder une expression neutre, alors qu’il vide le contenu, quelques vêtements, chaussures, vestes, casquettes de baseball pour Wren et moi, l’enveloppe d’argent et nos anciennes cartes d’identité.

— Tu as reçu ta facture d’électricité, dit-il en déposant également ce qui semble être mon courrier sur le lit. Et... j’ai gardé le meilleur pour la fin.

Il fouille à nouveau dans le sac et en sort le sac hermétique contenant le pistolet.

Le sac à dos était une chose, mais ça ? Comment l’a-t-il trouvé ? Je sens le sang quitter mon visage à cette vue et quand le bourdonnement entre mes oreilles commence, j’attrape le bord du meuble le plus proche pour rester debout mais je ne trouve que de l’air.

Je trébuche, mais des mains fortes se referment sur mes bras pour me stabiliser.

— Doucement, Blue.

Je sens sa chaleur, la chaleur de son corps. Je pose mes mains sur sa poitrine, en me concentrant sur ma respiration, et j’essaie de le garder à bout de bras.

— Je vais bien.

— Tu ne vas pas bien.

Il a raison, je ne vais pas bien. Je secoue la tête. J’ai juste besoin d’une minute. Je laisse mes doigts se poser contre sa poitrine, je sens les battements de son cœur sous le mur de muscles.

— Regarde-moi.

— Je vais bien.

Je me sens nauséeuse et si j’avais quelque chose dans l’estomac, je l’aurais probablement vomi.

— Blue ?

Je me force à ouvrir les yeux et il faut un moment pour que mes pupilles se concentrent, pour le voir clairement. Il est si proche. Pourquoi est-il si proche ? Pourquoi me regarde-t-il comme il le fait ?

Mais ses yeux se posent alors sur la cicatrice et je tourne mon visage pour la lui cacher.

— Qu’est-ce qui vient de se passer ? C’est la deuxième fois que je te vois comme ça.

Je secoue la tête, m’extirpe de ses bras et mets un peu d’espace entre nous.

— Rien, dis-je en croisant les bras sur ma poitrine.

— Tu as vacillé. Si je ne t’avais pas rattrapée, tu serais tombée.

— Eh bien, n’es-tu pas un gentleman ? Oh attends, tu ne l’es pas. Laisse-moi partir. Je vais bien.

Il hausse les sourcils et je sais qu’il ne me relâchera pas tant que je ne lui aurai pas dit.

— Ce n’est rien. J’ai juste un peu le vertige de temps en temps. Ça prend une minute et ça passe.

— Que se passe-t-il quand tu es au volant et que ça arrive ? Ou quand tu es en haut des escaliers ?

Je le repousse plus fermement.

— J’ai juste faim, mens-je. Je dois être en hypoglycémie.

Je me dégage et m’éloigne de plusieurs pas.

— Mais c’est touchant que tu t’intéresses à moi.

Je me rapproche du lit et j’observe son contenu.

— Cynthia est en train de préparer de la nourriture. Nous mangerons bientôt.

— Qui est Cynthia ?

— La cuisinière.

— Elle sait que je suis ici ?

Il sourit.

— Elle ne t’aidera pas. Personne ne le fera.

Je l’étudie. Je sais qu’il a raison.

— Est-ce que Wren a répondu ?

— Pas encore.

Il montre le lit du doigt.

— Assieds-toi.

— Demain, c’est dimanche et c’est son anniversaire.

— C’est vrai ?

— Je dois lui rendre visite.

— Et toi ?

— Elle a une routine. Elle s’y fie.

— J’en suis sûr.

— Combien de temps vas-tu me garder ici ?

Il sourit, penche la tête et croise ses bras sur sa poitrine.

— Tu m’as fait chanter. Qu’est-ce que tu crois ? Je vais juste te laisser partir ?

Je frissonne d’un froid soudain et me frotte les bras. Non, il ne le fera pas. Il ne va pas me laisser partir comme ça. Pas si je peux lui faire du mal.

— Concentrons-nous, Blue. Il faut que tu remplisses quelques blancs pour moi.

Il s’approche, me tend son téléphone et quand je le regarde, je sursaute de surprise. C’est une photo de moi. Mon visage. Elle date de la nuit où j’ai emmené Wren à l’hôpital.

— Où as-tu trouvé ça ?

Il fait défiler une autre photo de moi puis une de Wren.

Quand je vois ma sœur, je détourne le regard.

— Tu as emmené ta sœur à l’hôpital. Tu leur as dit que vous étiez tombées dans les escaliers. Toutes les deux. La police a été appelée mais tu as réussi à les convaincre que c’était un accident, ce qui est choquant, en fait.

Je détourne le regard. Comment sait-il tout cela ? Pourquoi le sait-il ?

— Ton père est-il l’escalier dans lequel vous êtes tombées toutes les deux ?

Mon regard se dirige vers le sien. Comment l’a-t-il découvert ?

— Où as-tu trouvé les deux mille dollars en liquide ?

Je me tais.

— Ah oui, aux deux autres hommes à qui tu extorquais de l’argent. C’est vrai. C’est un sacré bond pour passer à cent mille dollars de ma part, n’est-ce pas ?

Il attend un instant et comme je ne lui réponds pas, il continue.

— Pas de commentaire ? D’accord. Voyons comment tu t’en sors avec la prochaine. Où est ta mère, Blue ?

Je cligne des yeux, regarde la casquette de baseball que j’ai achetée pour Wren. Elle adorait le baseball. Elle le regardait tout le temps. Je n’ai jamais compris. Cette casquette est celle de son équipe préférée. Même si elle ne s’en souvient plus.

— Elle s’est mariée plusieurs fois, n’est-ce pas ? lance-t-il.

Je ne réponds pas.

— Elle a beaucoup déménagé, n’est-ce pas ?

À ce moment-là, je bondis de mon siège et je frappe sa poitrine pour le bousculer.

— Tu n’as pas le droit de dire ça ! Tu n’as pas le droit de dire quoi que ce soit sur elle !

Il m’attrape facilement, saisissant mes poignets et ne les lâchant pas.

— Je peux dire tout ce que je veux.

J’essaie de me dégager, mais il tient bon, regarde ma main blessée.

— Je t’ai dit d’y aller doucement avec ça.

Il me fait reculer.

— Maintenant, rassieds-toi, ordonne-t-il en me déposant sur le bord du lit.

— Qu’est-ce que tu attends de moi ?

— La vérité. Ton passé. Ton présent. Tout ce qu’il y a à savoir. Je veux tout.

— Pourquoi ?

Je suis confuse, je ne comprends pas pourquoi il tient à en savoir autant. Quelque chose glisse du lit et mon regard se porte automatiquement dessus. C’est la facture d’électricité. Suivie par quelque chose d’autre.

Une carte postale.

Mon cœur s’emballe alors qu’elle flotte vers le bas, atterrissant avec le côté image vers le haut. Je la regarde fixement. Run Rabbit Run. Le mot Blue est griffonné en petites lettres à peine visibles entre les premiers Run et Rabbit.

— Est-ce que tu m’écoutes ?

Je cligne des yeux, je déplace mon regard vers celui de Zeke. Je suppose qu’il était en train de parler. Probablement en train d’insulter ma mère. Je suis contente de ne pas l’avoir entendu.

— Où était-ce ? demandé-je, en me penchant pour la ramasser. Je la retourne et les mots au dos me glacent le sang. « Joyeux anniversaire, Wren. À bientôt. »

Il nous a trouvées.

Merde.

Il nous a trouvées.

Non. Je m’arrête. Il ne l’a pas trouvée. Il n’y a que moi. Il ne sait pas où est Wren. Il ne peut pas le savoir.

Je la retourne, je vois comment l’encre est maculée. Je peux presque distinguer l’empreinte de sa main. Où a-t-il trouvé la carte postale ? Comment a-t-il fait pour mettre la main dessus ? Ils ne les vendent pas à l’économat de la prison, c’est sûr. Ma tête tourne. Quelqu’un la lui a envoyée ? Il a des contacts en dehors de la prison. Il m’a toujours mise en garde contre eux.

— L’arme. Le numéro de série est effacé. En général, ça ne veut rien dire de bon, dit Zeke.

Je la regarde dans son sac, puis à nouveau la carte postale. Le petit lapin qui sautille. Toutes les couleurs joyeuses.

Zeke tire la chaise pour s’asseoir en face de moi, suffisamment près pour que nos genoux se touchent presque. Mon téléphone m’avertit d’un message. En fait, le son vient de sa poche, mais je reconnais la tonalité. C’est celui de Wren.

Il s’arrête, le sort de sa poche. Appuie sur le bouton pour lire l’audio.

Lapinou qui ? demande Wren et je peux entendre à quel point elle apprécie la plaisanterie. Ma sœur, autrefois brillante, voulait devenir médecin, pédiatre parce qu’elle aimait les enfants. Le plan de rechange était vétérinaire parce qu’elle aimait aussi les animaux. Aujourd’hui, elle s’amuse à faire des blagues toc-toc.

J’ai envie de pleurer.

— J’ai entendu dire qu’elle avait été acceptée à l’école de médecine, dit-il, et je lève mon regard vers le sien.

— Comment sais-tu tout cela ?

— Je ne suis pas comme les deux autres que tu as fait chanter. Mais je suppose que tu l’as compris.

— Laisse-moi lui répondre.

Je tends la main.

— Réponds-moi d’abord. Cette arme est-elle la tienne ?

Je secoue la tête.

— À qui appartient-elle ?

Je regarde sa main posée sur ses genoux, j’étudie les écailles colorées du tatouage sur un bras.

— Qu’est-ce que c’est ? demandé-je, sans trop savoir pourquoi.

— Qu’est-ce que c’est quoi ?

Je fais un geste vers le tatouage.

Il le regarde, comme s’il avait oublié qu’il était là.

— Dragons.

— Je pensais que c’étaient des serpents.

— Le pistolet. À qui appartient-elle ?

Je me mords la lèvre, je fixe le pistolet, un 10 mm avec deux cartouches contenant quinze balles chacune.

— C’est celui de ton père ?

Je hoche la tête, même si ce n’est pas vrai. En fait, je ne connais pas le nom de l’homme à qui elle appartient et hocher la tête est tout simplement plus facile.

— Qu’est-il arrivé à Wren ? À ton visage ?

Ma main se déplace instinctivement pour couvrir ma cicatrice. Je respire profondément, en essayant de ne pas perdre le fil.

— Parle-moi de ça et tu pourras envoyer un message à ta sœur.

Ça n’a pas d’importance s’il le sait, n’est-ce pas ? Ça n’a vraiment aucune importance, et je n’ai pas l’énergie de me battre avec lui, pas pour ça.

— Un jour, je suis rentrée tard après l’école. J’ai trouvé Wren inconsciente. Il lui tenait la tête sous l’eau dans la baignoire. J’ai essayé de le pousser et il m’a frappée si fort que j’ai fracassé le miroir au-dessus du lavabo avec mon visage.

Je montre la cicatrice.

— Il m’a encore frappée et je me suis évanouie. Quand je me suis réveillée, Wren était toujours dans la baignoire, toujours inconsciente. L’eau était glaciale mais au moins, elle respirait. Il ne l’avait pas tuée.

— Ton père ?

Je hoche la tête.

— Il était en colère pour quelque chose. Effrayé peut-être. Je ne l’avais jamais vu comme ça.

— Où était-il quand tu t’es réveillée ?

— Je ne sais pas. Probablement au bar.

— Tu l’as emmenée à l’hôpital ?

— Pas à ce moment-là. Je n’ai pas réalisé ce qui lui était arrivé. Deux jours plus tard, je l’ai emmenée. Alors qu’elle n’était plus la même et que je n’arrivais pas à comprendre ce qui n’allait pas. Et ensuite, quand j’ai compris, je nous ai sorties de là.

J’ai fait une gaffe. Je ne voulais pas rentrer chez moi, c’est pour ça que j’étais en retard. Je ne dis pas cette partie à voix haute. Mon rôle dans ce qui est arrivé à ma belle et intelligente sœur. Mon erreur qui lui a coûté si cher.

Il me tend le téléphone.

Je le prends, réécoute le message de ma sœur. Elle a l’air si jeune. Je lui raconte la fin de la blague. Lapinou year, je dis et j’appuie sur envoyer, puis je lui rends le téléphone parce que je n’ai plus envie de me battre.

Il le prend, le range dans sa poche et se lève. Il prend l’ordinateur portable, et le sac zip puis ouvre la porte de la chambre.

— Viens, Blue.

— Où ?

— En bas. Tu dois manger.

— Pourquoi ?

— Pour que tu n’aies pas un de tes vertiges en haut des escaliers.

— Tu ne veux pas nettoyer le désordre ? demandé-je à mi-voix.

Il me fait un sourire fatigué.

— Qu’est-ce qui se passe après ?

Il hausse les sourcils.

— Qu’est-ce que tu vas me faire ? demandé-je sans détour.

— Toi et moi allons trouver un arrangement. Pour l’instant. Debout. Tu as besoin de manger.

— Quel arrangement ?

— Tu as des informations qui pourraient me faire du mal, faire du mal à ceux auxquels je tiens. Et j’ai quelque chose dont tu as besoin.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Protection.

Il doit voir ma confusion.

— Contre ton père.

Je cligne des yeux, ne comprenant pas très bien.

— Si je dois être protégée de quelqu’un, c’est de toi.

Il sourit.

— Ton père ne doit pas bientôt être libéré sur parole ?

Ma gorge devient sèche et j’ai l’estomac noué.

— Ils ne le laisseront pas sortir.

— Comment peux-tu en être sûre ?

Je secoue la tête. Je ne peux pas en être sûre, mais j’ai un plan si cela se produit.

— Pourquoi veux-tu m’aider ?

Il hausse les épaules.

— Je suppose que j’ai un complexe de demoiselle en détresse.

— Je n’ai pas besoin d’un chevalier en armure étincelante pour me sauver. Je peux me sauver moi-même.

— Eh bien, c’est discutable. Et je ne suis qu’un chevalier sombre.

— Encore une fois, pourquoi m’aiderais-tu ?

Il hausse à nouveau les épaules.

— J’ai des motivations égoïstes. Tu viens ? Tu peux rester ici et mourir de faim, bien sûr. C’est ton choix.

Je pèse mes options. C’est une décision rapide parce que je n’ai pas vraiment d’autres options. Si je ne l’écoute pas, je serai enfermée à nouveau et quoi ? Rien. Ou bien je vais avec lui, et je passe peut-être un accord. Un arrangement. Il ne m’a pas encore fait de mal, pas vraiment. Et si mon père parvient à être libéré sur parole, et qu’il sait où je vis, j’aurai besoin de la protection de Zeke. Il ne sait pas vraiment ce qu’il devra affronter.

12

Ezekiel

J’ouvre la marche pour descendre, je m’arrête dans le bureau pour déposer l’ordinateur portable et le pistolet avant de me diriger vers la cuisine. Cynthia est en train de sortir un plat du four lorsque nous entrons dans la cuisine. Quand je sens l’odeur des gnocchis dans sa sauce fétiche, mon estomac gronde.

— Cynthia, tu t’en es souvenue, dis-je, et elle sourit. C’est l’un de mes plats préférés.

— Bien sûr que je m’en souviens. C’est bon de vous revoir, monsieur St. James.

Elle jette un coup d’œil à Blue et lui adresse un sourire poli avant de poser le plat sur le comptoir.

— Voulez-vous que je mette la table ? demande-t-elle.

— Non, ça ira. Je suis sûr que mon frère est impatient de te retrouver.

— Je reviendrai dans la matinée alors. La salade est dans le réfrigérateur et ne vous inquiétez pas pour la vaisselle. Je m’occuperai de tout ça demain.

— Merci, Cynthia.

— Bonne nuit.

— Suis-je invisible ? demande Blue une fois qu’elle est partie.

Je lui fais signe de prendre place au comptoir où deux assiettes sont empilées.

— Cynthia comprend la nécessité de la discrétion.

Je trouve une cuillère de service et j’entasse une partie des gnocchis dans l’une des assiettes et l’estomac de Blue grogne quand je le pose devant elle.

— C’est quand la dernière fois que tu as mangé ? lui demandé-je pendant qu’elle digère.

— Attention. Je pourrais penser que tu t’en soucies, dit-elle en enfournant la nourriture dans sa bouche.

Je sors la salade du réfrigérateur et je reviens avec une bouteille de vin que Cynthia a dû apporter de la maison principale. Je l’ouvre et remplis deux verres. J’en place un devant Blue et je me sers un peu de gnocchis.

— Non merci, dit Blue en le repoussant. J’ai appris ma leçon.

— Tu m’as vu l’ouvrir. Il n’est pas drogué.

— Non.

Je prends son verre, j’en bois une gorgée et je hausse les sourcils.

— Ça ira.

— Fais comme tu veux. Quand as-tu mangé pour la dernière fois ?

— Avant mon service à la Maison des chats.

— Comment as-tu su pour la Maison des chats d’ailleurs ?

— De la même façon que j’ai su pour toi.

— Le type autrichien ?

Elle acquiesce, se gratte le nez.

Je souris, sachant que c’est ce qu’elle dit. Elle se gratte le bout du nez quand elle ment. Elle n’est absolument pas consciente qu’elle le fait.

— J’en doute. Ton père a-t-il toujours été violent ?

Sa fourchette s’arrête à mi-chemin de sa bouche et elle se tourne vers moi.

— Pourquoi veux-tu savoir ?

— Je t’ai dit que je voulais connaître ton passé aussi bien que ton présent. C’est ainsi que je déciderai de ton avenir.

— Je ne vois pas pourquoi cela a de l’importance mais pas avec moi, jusqu’à cette dernière nuit. Il ne m’a jamais fait de mal avant ça. Il a surtout fait du mal à Wren et à maman. Quel arrangement veux-tu en échange de cette protection ?

— Où est ta mère ? demandé-je, en ignorant sa question.

Elle hausse une épaule et garde les yeux fixés sur son assiette.

— Qu’est-ce qui a poussé ton père à te faire du mal s’il ne l’avait pas fait jusqu’alors ?

— Il faudrait que tu lui demandes. Tout ce que je sais, c’est que tous les pères ne protègent pas leurs filles.

— Je le sais.

Elle lève les yeux vers moi et m’étudie pendant un long moment. Elle pose son couteau et sa fourchette.

— Fini ?

Elle acquiesce et je me lève.

— Suis-moi.

J’ouvre la voie vers ce qui a dû être le bureau de Carlton Bishop autrefois. Le feu est allumé derrière la grille. C’est un espace confortable avec un bureau contre un mur et un coin salon qui contient un canapé et des chaises en cuir bien usées. J’ai placé un petit tabouret en bois à trois pieds qui semble avoir une centaine d’années devant le feu.

— Il y a quelqu’un d’autre ici ? demande-t-elle.

— Est-ce que tu te sentirais plus en sécurité si c’était le cas ?

— Pas vraiment, non.

— Non, il n’y a que toi et moi.

— C’est ta maison ?

— Non.

Elle a l’air confuse mais je ne suis pas là pour répondre à ses questions.

— Assieds-toi.

Je lui montre le tabouret.

Elle le regarde, puis me regarde, et se frotte les bras comme si elle avait froid.

— Je vais bien.

— Assieds-toi quand même.

— Écoute, dis-moi ce que tu attends de moi, quel arrangement. Je ferai ce que tu veux et ensuite je partirai. Je sortirai de ta vie pour toujours.

— Ce n’est pas comme ça que fonctionne le chantage, ma chérie. Assieds-toi.

— Je vais me débarrasser de tout ce que j’ai sur toi pendant que tu regardes. J’effacerai tous les fichiers...

— Ah, mais quelqu’un m’a dit récemment que toutes les choses qui sont effacées ne restent pas effacées, alors ça ne va pas marcher pour moi.

Elle ouvre la bouche peut-être pour protester, peut-être pour faire une autre promesse, mais je l’arrête.

— Je ne te le redemanderai pas, Blue.

Elle prend une grande inspiration, expire, puis s’assoit.

Je me sers un whisky et je m’installe sur le fauteuil. Je bois une gorgée.

— Je suppose que tu vas passer sur le whisky ?

Elle acquiesce.

Je pose mon verre, prend l’ordinateur portable et l’allume.

— Mot de passe ?

— FuckthePatriarchy – Nique la patriarchie. Un seul mot. F majuscule, P majuscule.

Je lui jette un coup d’œil et m’ébroue, puis je le tape et voilà. J’y suis. Je n’ai même pas besoin de chercher pour trouver un dossier intitulé Z sur le bureau. Je lui jette un coup d’œil, ouvre le fichier et, à l’intérieur, je vois plusieurs photos et fichiers vidéo de moi à l’hôtel en Autriche. Les copies des articles de journaux. Je regarde une vidéo de mon frère en train de discuter avec ce connard de Mitch Spencer et après le départ de mon frère, je regarde Spencer jeter un coup d’œil à la caméra alors qu’il sort une télécommande de son bureau, la pointe vers la caméra et arrête l’enregistrement.

Il n’y a toujours rien ici qui pourrait me mettre en prison. Mais le sac de sport pourrait être problématique.

Il y a deux autres fichiers et j’ouvre chacun d’eux pour trouver les photos compromettantes que Blue aurait utilisées pour faire chanter les deux autres avant moi. À moins qu’il n’y ait des fichiers cachés dans des dossiers, et c’est bien possible, je ne trouve rien d’autre.

Je ferme l’ordinateur portable et le mets de côté. Je le donnerai à Robbie demain. Je tourne mon attention vers elle. Le feu crépite dans la grille derrière elle tandis que je sirote mon whisky. Enfin, le whisky de Carlton, mais il n’en a pas besoin là où il est.

— Toi et moi, nous nous trouvons dans une situation difficile, n’est-ce pas ? Une énigme. J’ai rarement l’occasion d’utiliser ce mot.

Elle remue sur son siège.

— Tu vois, je ne crois pas que tu sois tout à fait sincère avec moi.

— J’ai répondu à toutes tes questions.

— Sans parler de mon sac de voyage prétendument planqué dans un casier d’une gare routière.

— Je ne sais pas ce que tu attends de moi.

— J’y viens. Tu n’es pas très patiente. Dis-moi quelque chose. Quel était ton plan si je te payais quand même ?

Elle hausse les épaules.

— Aller chercher Wren. Aller au Canada peut-être.

— As-tu donné le tuyau qui a permis l’arrestation de ton père ?

— Comment le sais-tu ?

— Je prends cela pour un oui. Tu voulais emmener ta sœur au Canada pour qu’il ne vous trouve ni l’une ni l’autre ?

Elle acquiesce.

— Cette carte postale, tu es devenue blanche quand tu l’as vue.

Elle se tait à ce moment-là.

— Ça vient de lui ?

Rien.

— Tu as peur qu’il s’en prenne à toi ? Même s’il est en prison.

— Il a des amis à l’extérieur.

— La carte postale est de lui ?

Je répète ma question. Elle se tord les mains sur les genoux et la peur brille dans ses yeux. Elle détourne son regard un instant. J’attends qu’elle se retourne vers moi et hoche la tête.

— Dis-moi autre chose, combien de temps penses-tu que cent mille dollars te dureront quand tu paieras les soins médicaux de ta sœur ?

— Écoute, de quoi s’agit-il ? Tu me tiens. Et je suppose que tu as compris maintenant, comme je l’ai compris, que je suis perdue. Alors peut-être que tu peux juste me dire ce que tu veux. Tu veux me punir ? Très bien. Fais-le. Tu ne vas pas me tuer.

— Non ?

Elle secoue la tête. Mais elle a raison.

— Qu’est-ce que tu veux exactement, Zeke ?

Je souris, et j’imagine que pour l’extérieur, pour ce qu’elle voit, je suis calme. Raisonnable même.

Son regard se rétrécit.

— C’est du sexe ? Tu veux me baiser ? C’est ça l’arrangement ?

Je grogne.

— Ne te moque pas de moi.

— Mais tu es drôle.

Ses mains se serrent et elle se lève d’un bond.

— Dis-le-moi, bon sang, pour que j’en finisse et que je reprenne le cours de ma vie !

— Je ne t’ai pas dit de te lever.

Elle doit voir le changement dans mon expression parce qu’elle semble incertaine mais croise ensuite ses bras sur sa poitrine et me lance un regard noir.

J’avale la dernière goutte de mon whisky et je me lève. À ce moment-là, elle fait un pas en arrière, mais elle n’a nulle part où aller.

Je ferme l’espace qui nous sépare, je me tiens au-dessus d’elle et elle doit se pencher en arrière pour me regarder, mais je remarque que sa mâchoire est toujours aussi obstinée. Elle ne recule pas.

Le feu crépite dans son dos. Je lève la main pour caresser ses cheveux.

— Naïve petite Blue.

Je caresse son crâne avant d’emmêler mes doigts dans son épaisse chevelure et de les refermer dans mon poing.

Elle émet un son et saisit mon avant-bras tandis que je la hisse sur la pointe des pieds. Elle pose ses mains contre ma poitrine pour garder l’équilibre et me fixe, ses grands yeux trahissant sa panique. Elle est très jolie, et la peur qui se dégage d’elle, que je peux sentir, ça me fait bander.

— Tu crois que tout ce que je veux, c’est baiser et que tu peux simplement continuer ta vie après avoir essayé de me faire chanter ? De me détruire ? demandé-je, en la faisant marcher lentement vers le bureau.

— Tu me fais mal.

Elle se débat mais elle va abandonner. Elle n’a pas le choix. C’est ce qu’elle apprendra ce soir.

— Je te l’ai déjà dit une fois, je suis un peu plus compliqué que ça.

Une fois que nous avons atteint le bureau, je déplace ma prise sur sa gorge et la serre contre mon front.

Elle s’agrippe à mon avant-bras, en pleine panique alors que mes doigts s’enfoncent dans la chair tendre de son cou, son pouls battant à tout rompre sous mon pouce.

Je baisse la tête, inspire profondément au creux de son cou avant de porter ma bouche à son oreille et d’en mordre le lobe, de tirer, d’entendre son murmure de respiration alors que je presse mon érection contre elle.

— Je te sens, Blue. Je sens ta peur. Dis-moi quelque chose, ça t’excite ?

Je lui parle d’une voix si basse que c’est un murmure qui la fait frissonner.

— Tu veux que je te baise ? C’est ça ?

— Laisse-moi partir, murmure-t-elle désespérément.

D’un coup de bras, je dégage la surface du bureau et je la pousse par-dessus. J’écarte ses jambes, je remonte sa jupe jusqu’à sa taille et je lui donne une claque sur les fesses. Elle crie, ses doigts se referment sur les bords du bureau, son dos se rigidifie lorsque je saisis la partie la plus charnue de cette fesse et que j’y enfonce mes doigts.

— Ce n’est pas ce à quoi tu t’attendais quand tu as envoyé ce premier courriel, n’est-ce pas ? demandé-je.

— Zeke, je...

Je me penche sur elle.

— Ezekiel. Je ne veux pas te le rappeler encore une fois.

— S’il te plaît. Je…

Je me redresse, je la regarde penchée sur le bureau, une de mes mains entre ses omoplates pour la maintenir, l’autre pesant sur sa fesse. Je serre, je l’entends glapir avant de la lâcher pour lui donner une nouvelle fessée. Elle crie tandis que le bruit de la chair rencontrant la chair se répercute dans la pièce et que mon sexe est si dur qu’il menace de traverser mon jean. "

— Les jeux dangereux ont des conséquences dangereuses, Blue. Tu vas apprendre cette leçon durement.

Je glisse la main entre ses omoplates jusqu’au bas de son dos et l’appuie sur le bureau, forçant son derrière à se relever, et je commence à faire lui donner la fessée de sa vie.

13

Blue

Zeke me maintient coincée pendant qu’il me claque les fesses et les cuisses, sans jamais relâcher sa pression quand je me débats, sans jamais faire preuve de pitié quand je l’implore. Il alterne entre les fesses et donne gifle sur gifle jusqu’à ce que je gémisse, les genoux réduits en bouillie. Il est infatigable et quand je pense que je vais mourir s’il me fesse encore une fois, il s’arrête.

Les seuls sons dans la pièce sont le crépitement du bois dans le feu, mes gémissements, mes respirations irrégulières, mes supplications et la respiration plus lourde de Zeke. Je suppose qu’il a fait un effort.

Lorsque le poids de sa main sur le bas de mon dos diminue, j’ose un regard, me retournant par-dessus mon épaule pour le regarder. Je m’attends à ce qu’il jubile, à ce qu’il affiche un sourire satisfait, mais ses yeux sont sombres, presque noirs, et fixés sur mes fesses.

Sa question me revient. Suis-je excitée ? Est-ce que j’ai envie qu’il me baise ?

Non. Seigneur. Non. Bien sûr que non.

Il cligne des yeux, déplace son regard pour rencontrer le mien et je déglutis devant la chaleur de ses yeux.

— Ne bouge pas, ordonne-t-il.

Ces ailes de papillon de nuit commencent à palpiter dans mon estomac, je ferme les yeux et j’obéis. Lorsqu’il pose ses mains sur mes fesses palpitantes et qu’il les écarte, j’agrippe les bords du bureau.

Deux phalanges glissent sur mes courbes douces et punies et je ferme les yeux, le souffle coupé, tandis que ses doigts glissent sur mon sexe. Son contact est d’abord léger, et je ne suis même pas sûre que ce soit réel ou que je l’imagine, mais les doigts plongent ensuite en moi et mon souffle frissonne.

— Blue.

Je déglutis. Est-ce qu’il m’entend avaler ?

Il enfonce ses doigts plus profondément mais à l’instant où il me sent me raidir, il s’arrête.

— Blue ?

Il sonde, il teste. De la sueur perle sur mon front. Il ne peut sûrement pas le dire, n’est-ce pas ?

— Blue, répète-t-il.

Rien. Je ne peux pas bouger. Je ne peux pas parler. Je ne peux pas croiser son regard.

— Regarde-moi.

Je secoue la tête.

— Blue. Ouvre les yeux et regarde-moi.

Il me faut tout ce que j’ai, mais je le fais, enfin.

Il soutient mon regard, et il le sonde, et je suis sur la pointe des pieds, les jambes raides, chaque muscle tendu. Il teste ma résistance, les yeux troublés ? Il penche la tête et pousse encore et ne s’arrête que lorsque je pousse un gémissement.

Ses sourcils se froncent mais il ne peut pas sentir la barrière, n’est-ce pas ? Il émet un son dont je n’arrive pas à déchiffrer le sens. Ce n’est que lorsqu’il retire ses doigts que je peux respirer à nouveau. Suis-je soulagée ? Je n’en suis pas sûre. Parce que je sens la perte de l’intrusion et j’entends le bruit de mon propre liquide. Et pourquoi suis-je mouillée ?

— Continue à me regarder, dit-il, et c’est ce que je fais.

Je déglutis à nouveau, ma respiration se fait par à-coups alors qu’il glisse ses doigts jusqu’à mon anus. Comme lors de la première nuit. Sauf qu’il ne s’arrête pas. Il fait le tour de cette ouverture serrée, et j’agrippe les côtés du bureau si fort que mes ongles doivent laisser des marques dans le bois.

— Seigneur. S’il te plaît.

Je ferme les yeux.

— Non, ce n’est pas possible. J’ai dit regarde-moi.

Je le fais, sentant mon visage brûler lorsque ses doigts entourent l’anneau serré.

— Je veux être certain que tu as compris quelque chose, dit-il, la voix rauque.

Il appuie sur l’ouverture, et je manque grimper sur le bureau pour m’enfuir, mais il referme sa main libre sur ma hanche et me maintient en place, les fesses écartées, et un instant plus tard, je gémis. Je gémis quand il enfonce son doigt en moi.

Quand je rouvre les yeux, parce que je les avais fermés, il me regarde, patient, et il y a ce sourire en coin alors qu’il s’enfonce en moi avec un doigt, ce qui me fait gémir quand il ajoute un deuxième doigt et m’accroche, me forçant à aller jusqu’au bout de mes orteils alors que son autre main glisse entre mes jambes, les doigts venant jusqu’à mon clitoris.

— Oh. Mon Dieu !

J’enfonce mon front dans le bureau pendant qu’il frotte mon clitoris, faisant travailler ses doigts de manière experte et forçant un profond gémissement de ma gorge alors que mes genoux se dérobent et que je jouis. Je jouis plus fort que je n’ai jamais joui toute seule et je me déteste un peu pour ça quand, une fois que c’est fini, une fois qu’il a terminé, il se penche sur moi, son souffle chaud contre mon oreille, son sexe dur contre mes fesses, et me murmure ces mots.

— Je veux être certain que tu comprends que tu m’appartiens, petite criminelle. Tu es à moi.

14

Ezekiel

Son corps s’affaisse dès que je m’éloigne, ses genoux vacillent. Elle s’accroche aux bords du bureau comme si sa vie en dépendait et pose sa joue, restant en place quand je m’éloigne.

Quelle bonne fille ! Une bonne fille soumise. C’est exactement le résultat que je voulais, même si, honnêtement, je n’avais pas l’intention de la prendre. Je n’avais pas l’intention de la faire jouir.

J’admire la vue de son derrière puni. L’humidité qui s’étale le long de ses cuisses. Elle est entièrement exposée à moi. Mienne.

Quelque chose dans ma poitrine gronde à ce mot.

Mienne.

Je l’aime bien. J’en ai envie.

Elle renifle. Elle essaie de ne pas pleurer ou du moins de ne pas me laisser la voir pleurer. Ne sait-elle pas que ses larmes et sa douleur m’appartiendront ? Elles m’appartiennent. Elle m’appartient.

— Redresse-toi, dis-je finalement.

Elle bouge lentement, comme s’il lui fallait toute son énergie pour décoller ses doigts du bureau. Elle tend la main vers l’arrière, le bout des doigts effleurant légèrement ses fesses. Je suis sûr que ça fait mal. Elle lisse sa jupe pour se couvrir. Je la regarde se redresser. Elle est pieds nus. Elle a dû perdre ses chaussures à un moment donné.

Elle ne veut pas croiser mon regard, car elle essuie rapidement le sien. Son visage est rouge. C’est normal. Elle était mouillée. Elle était mouillée à cause de la fessée, et elle a joui avec mes doigts. C’est bon signe. J’aurai plaisir à me servir de ce trou comme des autres.

— Relève ta jupe et maintiens-la à ta taille.

— Quoi ?

— Tu m’as entendu.

— Tu es un connard, dit-elle.

— On en revient à ça ?

Elle jette un regard noir mais remonte sa jupe, son rougissement s’accentue alors que je traîne ouvertement mon regard jusqu’à la fente de son sexe rasé.

Son sexe vierge.

J’ai senti la barrière. À cette idée, ce grondement vient de l’intérieur de ma poitrine. La mienne. Elle l’entend, mais elle n’est pas assez expérimentée pour comprendre ce qu’il signifie.

— Assieds-toi sur le tabouret.

Elle le regarde, puis me regarde. Ce bois ne peut pas être confortable contre des fesses meurtries.

— Je peux me tenir debout.

— Assieds-toi quand même.

Je me sers un autre whisky et je regarde ses fesses tandis qu’elle traverse jusqu’à ce tabouret et se perche sur le bord, en grimaçant. Je suis sûr que ce n’est rien comparé à ma main, me dis-je, en me demandant si je devrais lui dire d’être reconnaissante que ce ne soit que ma main.

Je reprends ma place sur le fauteuil et l’étudie en lui souriant.

— C’est déjà beaucoup mieux. Est-ce la fessée ou le fait de jouir sur mes doigts qui semble t’avoir rendue humble ?

Elle serre les dents, lève son menton têtu.

— Je te déteste.

Je hausse une épaule.

— Si seulement c’était vrai. Maintenant, écarte tes jambes.

— Non.

— J’ai déjà tout vu. J’ai tout touché. Je vais bientôt tout baiser, en commençant par ton petit trou du cul bien serré.

— Seigneur.

Elle est incapable de soutenir mon regard, ce qui rend la situation beaucoup plus agréable.

— Alors, je suppose que tu as raison d’une certaine manière. J’ai bien l’intention de te baiser. Mais ce n’est pas tout. Écarte tes jambes, Blue. Ne sois pas timide.

Ses yeux se rétrécissent et j’imagine les jurons qu’elle me lance alors qu’elle écarte les jambes.

— Voilà, Zeke.

Elle attend ma réaction et un coin de sa bouche se courbe vers le haut. Elle voit mon irritation face à son invitation à utiliser la forme abrégée de mon nom. Son regard plonge lentement vers mon entrejambe.

— Tu aimes ce que tu vois ?

— Je le veux, dis-je, en admirant la façon dont la fente bâille pour afficher le rose luisant de son sexe.

Je porte mes doigts à mon nez et la regarde rougir lorsque j’inspire profondément, son parfum étant aphrodisiaque. Je bois mon whisky, profitant de la vue pendant un long moment avant de traîner mon regard vers le sien.

— Dis-moi quelque chose, Blue. Tu ne l’as jamais dit. Qu’est-ce que tu penses que j’ai fait exactement ? demandé-je, parce qu’aussi belle que soit son petit sexe humide, il ne s’agit pas de cela.

Un sillon se forme entre ses sourcils au changement de sujet. Elle se mord la lèvre, de petites dents blanches appuyant sur la lèvre inférieure gonflée. Je me demande si elle se rend compte à quel point c’est séduisant parce que je bande encore et qu’il va falloir que je m’en occupe bientôt. Je devrais la prévenir. Bon sang, je la ferais bien me sucer si j’étais sûr qu’elle ne mordrait pas, mais nous n’en sommes pas encore là et je ne la baiserai pas avant d’être sûr qu’elle est propre et qu’il n’y a pas de risque d’accident. Par contre, si ma supposition est juste et qu’elle est vierge, eh bien, le temps nous le dira et, en face d’elle, je suis patient.

— Blue ?

Elle détourne le regard, réfléchit à quelque chose et je me demande si elle a déjà réfléchi à la question. Si elle s’est dit les mots à elle-même, où à voix haute. Serait-elle aussi effrontée si elle l’avait fait ? Si elle comprenait vraiment ce que j’ai fait ?

Elle me regarde.

— L’homme dans la voiture était ton père. La femme n’était pas ta mère.

— C’est exact, continue. Qu’est-ce que j’ai fait ?

— Tu as trafiqué les freins ou quelque chose comme ça.

Je ne cligne pas des yeux. L’entendre ne suscite aucune émotion, aucune culpabilité, aucun regret. Je ne suis pas gêné. Cela devrait être inquiétant.

— Dis-le. Dis ce que j’ai fait.

La pièce est si silencieuse que le seul bruit est le crépitement du feu, les flammes, le pop occasionnel du bois humide. Peu importe qu’il fasse chaud pour un feu. J’aime ça.

— Dis-le, Blue.

Le pouls de son cou s’accélère. Elle se lèche les lèvres.

— Tu les as tués. Tu as tué ton père et la femme avec qui il était.

Est-ce que cela fait de moi un monstre que les battements de mon cœur restent au même niveau, que rien ne bouge en moi alors que j’entends ces mots prononcés à haute voix.

J’ai assassiné mon père. Patricide. Où sont les furies qui devraient me narguer ? Me rendre fou. M’envoyant dans une tombe prématurée.

Ce n’est pas le cas.

— Ça te fait peur de savoir que je suis capable d’un tel acte ?

Elle réfléchit un long moment avant de répondre. Et, en cette nuit des nuits, après tout ce qui s’est passé entre nous, sa réponse est la chose qui me fait m’arrêter. C’est la chose la plus surprenante et la plus stupéfiante de toutes.

— Non. Tous les pères ne protègent pas leurs enfants. Il a dû te faire quelque chose de terrible. Et cela me donne de l’espoir. Parce que je veux tuer le mien.

15

Blue

Il y a une chose, un détail, que je n’ai jamais dit à personne. Un secret que je gardais.

Quand je suis rentrée à la maison ce jour-là, quand je suis allée dans la salle de bains et ai trouvé mon père qui tenait la tête de Wren sous l’eau, elle était nue. Et son pantalon était défait, ouvert et enfoncé à moitié dans ses fesses. Il y avait du sang sur le devant de ses cuisses et son visage était gravement griffé.

— Monte, dit Zeke, et, pour la première fois depuis que je suis dans cette maison, je sais que je l’ai ébranlé.

Ce que j’ai dit, est-ce que je savais que c’était vrai avant ? Est-ce que je savais que c’était ce que je voulais avant de le dire à voix haute ?

J’essuie une larme perdue. Ce n’est pas pour moi ou pour ce que je dois faire. Ce que je ferai. C’est pour Wren. C’est pour la vie qu’elle a perdue, parce que même si elle est vivante, elle a perdu la vie qu’elle aurait dû avoir.

— Va te coucher. Maintenant, dit-il.

— Ma sœur. Demain, c’est...

— Je t’ai dit d’aller te coucher, Blue.

— Promets-moi que tu m’emmèneras d’abord la voir. Promets-moi. S’il te plaît.

Il acquiesce une fois mais ne me regarde plus, alors je me lève et je monte à l’étage, me rendant dans la même chambre que tout à l’heure et fermant la porte. Je ne me soucie même pas de savoir s’il la fermera à clé. Ça n’a pas d’importance. Je me déshabille et sans prendre la peine de trouver de quoi dormir, je grimpe dans le lit, épuisée, et me glisse sous les couvertures pour dormir.

Mon esprit vagabonde sur ce qui s’est passé entre nous. Non. Pas entre nous. Sur ce qu’il a fait. Me faire jouir comme ça. Ce qu’il a dit. Mais je chasse ces pensées et je ferme les yeux, essayant d’ignorer le battement d’ailes dans mon ventre, le souvenir de ce que j’ai ressenti quand j’ai joui.

Quand j’ouvre les yeux, c’est une lumière vive qui éclaire mon visage. J’ai dormi très profondément. Je ne me souviens pas de la dernière fois où j’ai dormi comme ça.

Je me tourne vers la fenêtre, je profite de la chaleur du soleil. Dimanche. L’anniversaire de Wren. Je me redresse et manque d’avoir une crise cardiaque quand je trouve Zeke confortablement installé dans le fauteuil à l’autre bout de la pièce, en train de m’observer.

— Seigneur !

Je mets la main sur mon cœur, à moitié relevé sur un coude.

— Bon sang !

Il m’étudie, les yeux attentifs, et je ne sais pas s’il vient d’arriver ou s’il a passé la nuit ici.

— Mais qu’est-ce que tu fais ? demandé-je en m’asseyant, en prenant soin de garder la couette sur moi.

Je remarque que je ne suis pas enchaînée au lit. C’est un point positif, je suppose.

Il passe une main dans ses cheveux et cligne des yeux, puis se lève. Je me demande où était son esprit.

— Bonjour, dit-il.

— Depuis combien de temps es-tu ici ?

— Un moment, dit-il sans vergogne.

Il se dirige vers la valise en ramassant au passage ma jupe et mon pull jetés par terre.

— Tu devrais prendre soin des vêtements. Ils sont prêtés.

Il pose les affaires d’hier soir proprement sur le dossier d’une chaise et fouille dans la valise pour choisir une robe. Il s’approche du lit et la pose là. Elle est jolie. Bleu nuit avec une taille cintrée et une jupe courte en ligne A.

— Il fait un peu froid pour ça peut-être ?

Nous sommes en mars, les matinées et les soirées sont encore froides, et la robe a des manches courtes.

Il fouille dans la valise pour trouver un pull. Il le jette aussi sur le lit.

— Je t’emmène rendre visite à ta sœur. Ensuite, toi et moi, nous avons un rendez-vous.

Je suis soulagée. Une victoire à la fois.

— Je peux être prête en dix minutes. Mais j’ai besoin de mon maquillage. Il est dans mon sac à main.

— Tu n’as pas besoin de ça.

— Si. Les gens vont me dévisager...

— Peu importe ce que les gens pensent.

— Non. C’est Wren... Ça la perturbe.

À ce moment-là, il s’arrête.

— A-t-elle des souvenirs de cette nuit-là ?

— Je... j’espère que non.

— Bien. Habille-toi. Je te verrai en bas.

Il se dirige vers la porte.

— Quel rendez-vous avons-nous après ?

Il s’arrête et se retourne.

— Eh bien, j’allais te faire subir un test de virginité, mais je ne pense pas que ce soit nécessaire.

Il sourit. En me souvenant de la nuit dernière, je sens mon visage brûler et j’essaie d’ignorer la chaleur.

— Mais j’ai besoin d’être sûr que tu es saine et que je suis protégé.

— D’abord, ouah, ok, je ne sais pas trop par où commencer avec cette perle. Je ne suis même pas certain d’avoir bien entendu, dis-je avec désinvolture, reconnaissant qu’il semble être redevenu un connard et que je n’aurai pas à penser à ce qui s’est passé hier soir.

— Tu as bien entendu.

— Un test de virginité ? Qu’est-ce que c’est que ça ?

— Une chose dont tu n’as pas à t’inquiéter puisque j’ai déjà établi que tu es vierge. Ce qui, honnêtement, est surprenant à notre époque...

— Va te faire foutre.

Il sourit.

— Les femmes de La Société sont tenues de rester vierges jusqu’au mariage. Le test est standard.

— Eh bien, c’est très moderne de ta part.

— Nous ne sommes pas une société moderne.

— Je ne fais pas partie de votre petite société glauque.

— Mais tu vas respecter mes règles puisque tu t’es insérée dans ma vie.

J’ouvre la bouche pour argumenter, la referme et secoue la tête.

— Attends, donc tu veux être sûr que je suis saine et que tu es protégé ? demandé-je, mon doigt allant de moi à lui.

— C’est exact.

— Et moi, qu’est-ce que j’en pense ? Je veux dire, de nous deux, je pense que c’est moi qui devrais m’inquiéter d’attraper une MST, tu ne crois pas ? Je veux dire, pas que j’ai accepté de faire l’amour avec toi.

Il grogne.

— Juste pour être clair, nous allons baiser. Il n’y aura pas d’amour.

—  Je ne voulais pas... commencé-je, gênée, mais il me coupe la parole.

— Plus précisément, je vais te baiser. Je m’attendrai à ce que tu te soumettes.

Une fois de plus, je suis reconnaissante qu’il soit si con.

— Tu es un sacré romantique, dis-je en essayant encore une fois d’être désinvolte.

— Je n’ai pas l’intention d’être romantique. Cela fait partie de l’arrangement dont j’ai parlé hier soir. Avant qu’on ne s’éloigne... du sujet.

Il sourit.

Je serre les dents.

— Tu as offert ta protection pour les informations que je possède.

— Je suppose que je m’amende. Il hausse négligemment une épaule. Quoi qu’il en soit, pour en revenir à ce que je disais, tu n’as rien à craindre de moi. Pour le moment.

Il fait un pas vers le lit. Je me penche en arrière, tire la couette plus haut parce qu’il y a quelque chose dans ses yeux qui me donne l’impression qu’un millier de papillons de nuit ont pris leur envol. Et il doit le voir.

— Mais mettons les choses au clair. Ce que tu m’as dit hier soir, ce que tu veux, ça ne change rien, pas pour nous. Ça rend juste les choses un peu plus compliquées. Maintenant, habille-toi. Nous avons un programme à respecter.

— Je ne suis pas...

— Je suis sûr que ta sœur n’aimerait pas manquer ta visite, dit-il en consultant sa montre alors qu’il se dirige vers la porte. Habille-toi.

— Cette conversation n’est pas terminée.

Il hausse une épaule et le voilà parti dans le couloir.

— Attends ! Il faut que je m’arrête à l’appartement pour récupérer le cadeau de Wren.

Il soupire.

— Je serai rapide. Et c’est sur le chemin.

— Cela dépend de toi et de la vitesse à laquelle tu te lèves et à laquelle nous partirons.

— Tu es vraiment un crétin.

— Le temps n’attend pas l’homme.

Je lui fais un doigt d’honneur, mais il ne le voit pas car il est parti depuis longtemps. Je me dépêche de m’habiller, de me brosser les dents et de me laver le visage, en me peignant les cheveux avec les doigts. Ils sont ondulés et se mettent en place assez facilement, surtout s’ils sont courts. Je descends et j’entends Zeke parler à une femme et je vois Cynthia, la cuisinière d’hier soir, dans la cuisine. Elle me sourit quand elle me voit.

— Bonjour, dis-je en essayant d’être amicale. Ce que vous préparez sent merveilleusement bon.

— Bonjour, dit-elle avec un sourire, bien que je voie comment ses yeux plongent vers la chaîne qui pend du collier encore autour de mon cou. J’enroule négligemment ma main autour de ma gorge pour la cacher.

— Je prépare des omelettes. Tu as des restrictions alimentaires ?

Je regarde Zeke, qui est en train de boire un café, puis je me retourne vers Cynthia.

— Je mange de tout. Merci, Cynthia. Je m’appelle Blue, au fait.

Elle sourit à nouveau.

— Tu ne manges pas ? demandé-je à Zeke.

— Je suis debout depuis un moment.

— À me regarder dormir, murmuré-je dans ma barbe. Mon sac à main ?

Il le montre du doigt et je ne sais pas comment j’ai pu le rater, posé sur le comptoir le long du mur du fond. Je le prends en fouillant pour trouver mon maquillage.

— Il y a une salle de bains au bout du couloir que tu peux utiliser, dit-il en me regardant différemment qu’avant. Comme s’il essayait de me comprendre.

Je me dirige vers la salle de bains, je regarde la maison, je remarque que la plupart des meubles sont dépoussiérés et que la lumière pénètre par les fenêtres surdimensionnées. La maison est magnifique et j’imagine qu’elle a coûté une fortune à meubler. Je m’interroge sur la facture d’électricité, puis je me souviens qu’il a dit que ce n’était pas sa maison. Je me demande à qui elle appartient.

En me rendant à la salle de bains, je passe devant le bureau. Les affaires qui étaient sur le bureau gisent encore sur le sol et je détourne rapidement le regard en me souvenant de ce qu’il a fait. Je touche mes fesses, qui sont encore douloureuses à cause de la fessée laquelle, suivie de, eh bien, de ce qui a suivi, a été la moindre de mes humiliations.

Cela m’amène à ce qu’il a dit tout à l’heure. Un test de virginité ? C’est quoi ce bordel ? Et tester que je suis saine. Et lui ? Je suis sûre que de nous deux, c’est lui qui doit s’inquiéter. Je comprends qu’il veuille me baiser. Mais pourquoi pas ? Je suis sous son contrôle et il ne s’est pas caché de me trouver attirante. Même si ce n’était pas le cas, c’est un homme et les hommes baisent n’importe quoi, n’est-ce pas ? Alors vraiment, pourquoi pas ? Je serais différente de toutes les femmes avec lesquelles il sort. Pas de problème. Et pas de choix. Quand il me dira de me pencher, je me pencherai.

Mais la réaction de mon corps n’est pas ce qu’elle devrait être. Je ne devrais pas être attirée par lui. Je ne devrais pas vouloir qu’il me touche.

Avec un gémissement, je force ces pensées à sortir de mon esprit et je me dirige vers la salle de bains. J’allume la lumière. Comme le reste de la maison, elle est lumineuse et belle avec son lavabo sur piédestal entièrement en marbre, ses luminaires en laiton antique et son miroir. Mais je ne traîne pas. Je me dépêche de me maquiller. Ce qui prend le plus de temps, c’est le fond de teint parce que je dois superposer et bien estomper. Je pensais ce que j’ai dit. Cela contrarie Wren de le voir. Mais je n’aime pas non plus que quelqu’un me regarde et c’est le cas.

Il a demandé si elle se souvenait de cette nuit-là et j’espère qu’elle ne s’en souviendra jamais. Que ce soit la seule bénédiction de ce qui lui est arrivé. Les dégâts qu’il a causés.

Dix minutes plus tard, je retourne à la cuisine pour trouver Cynthia en train de me préparer une omelette. Il y a aussi du jus de fruits et du café. Zeke est parti. Je bois d’abord le jus et je mange l’omelette. Je suis encore affamée. J’ai l’impression d’être affamée depuis des années.

J’ai presque fini mon assiette quand il revient en portant l’ordinateur portable et le sac contenant l’arme.

— Tu as mangé tout ça ? demande-t-il, l’air surpris.

— Je ne gaspille pas la nourriture, dis-je en essuyant le coin de ma bouche.

Je suis sûre qu’un homme comme lui n’a jamais connu la faim, alors je ne me donne pas la peine de m’expliquer.

Il regarde mon visage et je suis soudain gênée.

— C’est très bien, dit-il. On ne peut pas la voir.

Je fais un signe de tête et me tourne vers Cynthia.

— Merci pour le petit déjeuner. C’était vraiment bon. Vous allez jeter le reste du bacon ? demandé, en voyant les bandes supplémentaires dans la poêle qu’elle transporte vers l’évier.

— À moins que tu ne les veuilles, dit-elle en haussant les sourcils.

Je m’approche, je les attrape dans la poêle et je les mange aussi.

— Quoi ? demandé-je à Zeke qui me regarde fixement.

— Rien. Lave-toi les mains. Je ne veux pas de graisse dans ma voiture.

Je roule des yeux et me lave les mains, en me rappelant la première nuit que j’ai passée ici. Cela ne fait-il que quarante-huit heures ?

— Allons-y, dit Zeke en faisant un geste vers la porte d’entrée.

— Qu’est-ce que tu fais avec ça ?

Je l’interroge sur les objets qu’il tient.

— Je les dépose chez mon frère. Je connais quelqu’un qui s’y connaît en informatique.

Son expression est moqueuse.

— Oh. Il n’y a rien dessus.

— Alors tu ne verras pas d’inconvénient à ce que je m’en assure moi-même, dit-il en ouvrant la porte d’entrée.

— Encore une chose, dis-je en me retournant pour lui faire face. Je tire la chaîne de dessous ma robe. Wren ne comprendra pas ce que c’est.

Il sourit.

— Tu peux lui expliquer. Ou je peux le faire.

Je secoue la tête.

— C’est sérieux. Enlève-le.

— Quand vas-tu apprendre que ce n’est pas toi qui décides.

— S’il te plaît, enlève-le, me forcé-je à dire. Seulement jusqu’à la fin de notre visite. Tu pourras le remettre tout de suite après.

Il soupire.

— Je ne suis pas sans cœur.

Il pose l’ordinateur portable et le sac sur la table à côté de la porte et sort une petite clé de sa poche.

— Regarde en haut.

Je le fais. Il se rapproche, suffisamment pour que je sente son après-rasage. Il se penche, et j’essaie de ne pas penser à la façon dont je sens des touches de cuir dans son après-rasage ou de ne rien ressentir qui ressemble à ce frisson ridicule lorsque le bout de ses doigts effleure la peau de ma gorge pendant qu’il déverrouille la chaîne délicate mais solide.

Il se redresse, les yeux rivés sur moi alors qu’il le retire lentement de ma robe, prenant son temps pour le rassembler dans la paume d’une grande main.

— Garde à l’esprit que j’ai fait ça pour toi sans rien demander en retour, dit-il en empochant la chaîne et la clé.

— Tu es si généreux.

Il hausse un sourcil, et je crois qu’il est amusé. Mais non, ce n’est pas possible. Est-ce qu’un homme comme lui s’amuse jamais ?

Je cligne des yeux et me retourne pour sortir au soleil où un 4x4 est garé dans l’allée circulaire. Il me passe devant pour déverrouiller la porte et ouvre le côté passager, mais avant que je ne monte, il enroule une main autour de ma nuque, m’arrêtant.

Ressent-il cette subtile étincelle d’électricité ? Ma peau brûle-t-elle la sienne comme la sienne brûle la mienne ? Qu’est-ce qui, chez cet homme, me fait éprouver ces sentiments étranges et inconnus ? Je devrais le détester. Au moins avoir peur de lui, et d’une certaine façon, c’est le cas, mais il y a aussi autre chose. Il offre sa protection en échange d’informations et de ma soumission sexuelle, je ne sais pas, je devrais me rebeller au moins contre cette dernière partie, mais ce n’est pas ce que je veux faire. C’est ce que je veux. Je veux tout cela.

Et dans tout ça, je reste bloquée sur un mot : protection.

Pour être protégée. Me sentir protégée.

Je ne me suis pas sentie protégée depuis très longtemps. Je me suis senti chassée.

Et parmi toutes les personnes que j’ai connues, même ma propre mère qui a fait de son mieux, j’ai l’impression que si quelqu’un peut me protéger, si quelqu’un peut me mettre en sécurité, c’est Zeke.

J’essaie de faire en sorte que mon visage soit neutre alors que je lève les yeux vers lui. Il ne doit pas savoir ce que je pense. Il va l’utiliser contre moi. Se moquer de moi.

Il doit faire un mètre de plus que moi et, comme pour s’assurer que j’ai bien compris le message, il me serre le cou pour me montrer qu’il est aussi beaucoup plus fort que moi. Je n’avais pas besoin de ce rappel.

— Pourquoi m’as-tu dit ça ? demande-t-il.

— Pourquoi t’ai-je dit quoi ?

— À propos de ton père.

Je plisse les yeux face au soleil, je hausse les épaules.

— Je ne sais pas.

— Tu ne sais pas pourquoi tu me l’as dit, ou tu ne savais pas que tu voulais ça ?

Il est perspicace, cet homme. Je dois faire attention.

— Je ne sais pas pourquoi je l’ai dit, mens-je.

— C’est le cas. Juste pour être clair, rien n’a changé entre nous. Ce que je t’ai dit hier soir, ça tient. Ce que je fais maintenant, je le fais pour ta sœur. Compte tenu de ce qui lui est arrivé. Si tu fais une bêtise aujourd’hui, je te punirai. Et ce ne sera pas une simple fessée. C’est clair ?

— Et tu apprécieras chaque instant de ma punition, j’en suis sûr.

Un coin de sa bouche se courbe vers le haut en un rictus.

— En y réfléchissant bien, fais quelque chose de stupide.

Je roule des yeux et me dégage de lui pour monter dans la voiture.

16

Ezekiel

La chaleur de sa peau brûle ma main. Je ne rate pas son frisson à mon contact. Je ne rate pas la façon dont elle se lèche les lèvres lorsqu’elle lève les yeux vers moi, même si elle n’en est pas consciente elle-même. Je me souviens encore très clairement de la façon dont son corps a réagi à ma présence hier soir.

Ce qu’elle a dit à la fin de la soirée, je dois encore le gérer.

Elle grimpe sur le siège passager du 4x4. Je pose l’ordinateur portable sur la banquette arrière puis je me penche sur elle pour l’attacher. Elle retient son souffle pour la deuxième fois en quelques minutes et ses tétons se durcissent, se pressant contre le tissu de sa robe.

Hier soir, après l’avoir envoyée au lit, je suis resté dans le bureau jusqu’à ce que le feu s’éteigne et j’ai bu le whisky de Carlton Bishop. Je suis ensuite monté dans sa chambre. J’ai peut-être dormi dans ce fauteuil pendant quelques minutes de temps en temps. Peut-être était-ce le décalage horaire. Mais je l’ai observée. Je ne sais pas exactement pourquoi. C’est une démarche effrayante, je sais, mais je devais le faire.

Je cherche ses yeux. Pourquoi ce qu’elle a dit a-t-il eu un tel impact sur moi ? Je ne me soucie pas d’elle. Elle n’est personne pour moi. Est-ce de la culpabilité ? Ou une chance tordue de rédemption ? Il n’y a pas de rédemption pour moi. Pas d’expiation pour mon péché, parce qu’il a coûté la vie à Zoé. Alors, qu’est-ce qui fait que je ne peux pas détourner le regard de Blue ? M’en aller ? Qu’est-ce qui me retient ici, investi, parce que je le suis ? Et cela n’a rien à voir avec ce qu’elle sait de moi.

J’étudie son visage, j’observe le rose qui monte dans son cou tandis que ses yeux se posent juste au-delà de mon épaule. Nous sommes à la hauteur de ses yeux dans le 4x4 surélevé. Je touche sa mâchoire, je tourne son visage vers le mien. Elle se lèche encore les lèvres. Elle est très jolie et quand le bleu de ses yeux s’intensifie, je sais que c’est la réaction de son corps à mon contact. Elle veut que je la touche autant que je le veux. J’essaie de lire au-delà du désir dans ses yeux, jusqu’à l’obscurité juste derrière. Je veux comprendre la femme qui a parlé de parricide la nuit précédente. La femme qui, d’une certaine façon, n’a pas peur d’être avec un homme dont elle sait qu’il a assassiné son propre père.

Je ne sais pas ce que c’est, pourquoi je me suis tant intéressée à Blue Thorne. C’est peut-être à cause de Zoé. Parce que j’ai tellement échoué avec elle que j’en suis hyper conscient maintenant, avec Blue. Je ne sais pas. Je devrais essayer de me rappeler pourquoi elle est là. Aussi jolie soit-elle, c’est une extorqueuse. Je devrais garder ça en tête, même s’il y a un autre aspect à tout ça. Sa motivation n’est pas l’appât du gain. Elle fera tout ce qu’il faut pour s’occuper de sa sœur. Aussi désintéressée que soit sa quête, elle ne doit cependant pas obscurcir mon jugement. Ce qu’elle veut ne doit pas devenir mon problème.

Je ne sais pas ce qu’elle voit dans mes yeux mais elle est incapable de soutenir mon regard. Elle tourne la tête, enfonce sa main dans les vagues de cheveux bleus et noirs.

Je ferme sa portière, heureuse d’avoir cette barrière entre nous, car l’idée qu’elle soit dans mon lit réveille en moi une chose qu’il faudrait laisser reposer. Ma sœur était brisée physiquement, émotionnellement, mentalement, à la fin. Moi, physiquement, je suis entier. Émotionnellement, je suis un cadavre. Et pourtant, c’est mon esprit qui m’inquiète parce que c’est une chose tordue et sombre. Et il y a une partie de moi qui sait que pour que Blue soit en sécurité, elle doit rester en dehors de tout ça.

Quand je suis revenu à la Nouvelle-Orléans il n’y a pas quarante-huit heures, c’était avec l’intention d’affronter mon maître chanteur, de m’occuper de la situation comme il le fallait. Maintenant, tout a changé. Rien ne s’est passé comme je l’avais prévu. Je devrais être sur un vol pour Amsterdam. Vers la demi-vie que je vis là-bas. Mais je suis ici en train d’emmener mon maître chanteur rendre visite à sa sœur brisée.

En secouant la tête, je grimpe côté conducteur et démarre le moteur. Avant même d’avoir mis le 4x4 en marche, mon téléphone m’avertit d’un message. Je jette un coup d’œil au texte. C’est de Robbie.

Robbie : Lucky Tommy vient d’être libéré sur parole. Il sortira dans une semaine. Quelqu’un a tiré quelques ficelles.

Moi : Tu sais qui c’est ?

Robbie : Pas encore.

Je jette un coup d’œil à Blue qui se mordille la lèvre.

Elle déplace son regard vers moi.

— Est-ce que cette voiture se conduit toute seule ? Si tu es occupé à envoyer des sextos à ta copine, je peux conduire.

— Pas de petite amie.

— Choquant.

Elle détourne son attention pour décoller les derniers vestiges de son vernis d’un ongle.

Je reporte mon attention sur mon téléphone.

Moi : Est-ce que l’hôpital a fait d’autres tests sur Wren ou Blue ?

Robbie : Sois plus précis.

Moi : Viol

Robbie : Je vais creuser pour voir ce que je peux trouver. Je devrais atterrir dans une heure.

Moi : On se voit ce soir alors. Je dépose un ordinateur portable et un pistolet chez Jericho.

Il envoie un emoji avec les sourcils levés haut. Je l’ignore. Je glisse le téléphone dans ma poche et je conduis. Mais alors que je devrais tourner à droite sur la route qui nous mènera à l’appartement de Blue, je tourne à gauche.

— C’est dans l’autre sens, dit Blue.

— Je sais.

Elle m’observe, méfiante, tandis que nous descendons la petite allée qui mène aux hautes grilles qui s’ouvrent à notre approche. Je me gare, très conscient de la rigidité de la colonne vertébrale de Blue, de la façon dont elle observe, d’un œil, ces portes dans le rétroviseur alors qu’elles se referment derrière nous. Je pourrais la rassurer. Si j’étais bon, je le ferais peut-être, mais je ne dis rien.

Une fois que nous sommes arrivés à l’entrée de la maison St. James, la porte d’entrée s’ouvre et mon frère sort.

Blue me jette un coup d’œil.

— Reste là, lui dis-je, en coupant le moteur et en empochant la clé avant de retourner chercher l’ordinateur portable et le pistolet.

Je ne ferme pas la portière côté conducteur et Jericho jette un coup d’œil dans le véhicule quand je m’approche.

— Que se passe-t-il ? demande-t-il en faisant un geste vers Blue.

Je lui remets les objets.

— C’est l’anniversaire de sa sœur.

Ses sourcils se lèvent.

— Qu’est-ce que tu fous, Zeke ? demande-t-il après un moment.

— L’effet de levier. C’est tout.

— Tu es sûr de ça ?

— Le mot de passe est FuckthePatriarchy. F et P majuscules. Pas d’espace. Le vol de Robbie atterrit dans une heure. Il viendra directement ici.

— Et le pistolet ?

— Je l’ai trouvé chez elle. Nous devrions voir si nous pouvons trouver à qui il est. S’il est enregistré, c’est-à-dire. Je regarde ma montre. Je dois y aller.

Il pose une main sur mon épaule.

— Frère. Je te le demande à nouveau. Qu’est-ce que tu fais ?

Comme je n’ai pas de réponse à lui donner, il soupire.

— Si ça a un rapport avec Zoé, tu sais...

— Trop tard pour avoir quelque chose à voir avec Zoé, tu ne crois pas ?

Je repousse sa main d’un haussement d’épaules.

— Zeke, je...

— Je dois y aller.

Quand je me retourne vers le 4x4, je regrette de ne pas avoir fermé la portière, car d’après l’expression du visage de Blue, je sais qu’elle a entendu chaque mot de cet échange. Je monte et je claque la portière. Je conduis, sentant son regard se planter sur le côté de ma tête.

— Toi et ton frère avez l’air proches, raille-t-elle.

— Tais-toi, Blue.

— Non, vraiment, ça m’a fait chaud au cœur de vous voir tous les deux ensemble.

Je lui lance un regard d’avertissement.

— Tais. Toi.

— Qui est Zoé ? On dirait un point sensible...

Je freine juste après avoir passé les grilles et Blue se jette en avant, glapissant, s’agrippant au tableau de bord alors que la ceinture de sécurité s’enfonce dans sa poitrine. Au même moment, je tends mon bras et ma main se referme sur sa gorge. Ce n’est même pas une pensée consciente. C’est tout simplement arrivé.

— Quand je te dis de te taire, je suis sincère. Tu n’as aucune idée de ce dont tu parles.

Je crache les mots, tout sang-froid a disparu, ma rage s’affiche au grand jour.

Ses mains s’enroulent autour de mon avant-bras, ses ongles s’enfoncent dans la peau tandis que je serre son cou, observant comment ses yeux s’écarquillent. Elle émet un son, un croassement, et une larme glisse sur sa joue. Je la regarde, hypnotisée par sa lente descente. Ses ongles brisent la peau et je me réjouis de la douleur. Il me faut un moment avant de croiser son regard terrifié et d’inspirer profondément. Il me faut tout ce que j’ai pour relâcher ma prise, pour la libérer. Elle expire, se serre la gorge et je retrouve mon pouce qui s’approche de cette larme, l’étale, incapable de détourner le regard.

Elle frissonne, aspire de l’air, l’arrière de sa tête fermement appuyé sur l’appui-tête.

D’autres larmes tombent de ses yeux, les blancs, roses, rendant le bleu encore plus joli en quelque sorte, et je la regarde. Je me perds un instant dans la profondeur de ces yeux. On dirait que c’est tout ce que je peux faire.

— Tu es très jolie quand tu pleures.

Je ne reconnais pas ma propre voix, mais j’entends comment cela sonne.

— Tu es malade, tu le sais ? murmure-t-elle en essuyant les larmes qui coulent régulièrement. Tu es vraiment malade !

— Tu n’as pas idée.

Je recule, je lève le pied du frein.

17

Blue

Je ne sais pas ce qui s’est passé dans ce fichu 4x4. Zoé est un point sensible et sa relation avec son frère est foutue, mais ces choses ne sont pas mon problème. Je dois me concentrer.

— Je serai rapide, dis-je une fois que nous sommes arrivés à l’appartement et que Zeke s’est garé. J’ouvre la portière côté passager et je descends.

— Je ne crois pas, dit Zeke.

Il est sorti du SUV avant que je puisse m’éclipser, saisissant mon bras alors que j’essaie de me faufiler devant lui. Nous entrons dans l’immeuble.

— Je ne vais pas m’enfuir. Je ne peux pas sans laisser ma sœur derrière moi et je ne ferai pas ça, dis-je alors que nous montons les escaliers, sa main serrée autour de mon bras.

Il ne fait aucun commentaire alors que nous grimpons les marches jusqu’à mon étage.

— Bon sang, tu essaies de me casser le bras ? demandé-je quand nous arrivons à la porte.

Il doit se rendre compte à quel point il me serre et me relâche pour sortir mes clés de sa poche.

Il déverrouille la porte de l’appartement et l’ouvre. C’est exactement comme je l’avais laissé, tous les meubles qui ne sont pas à moi et qui seront là pour le prochain locataire après mon départ.

— Prends ce dont tu as besoin, dit-il en vérifiant l’heure.

Je rentre dans l’appartement et me dirige vers la chambre, Zeke me suivant. Il y a juste deux ou trois choses dont j’ai besoin. La première est la photo de maman, Wren et moi. C’est la seule photo que j’ai de maman. Je la prends et je souris en la regardant. Le souvenir est doux, mais la regarder maintenant est amer. Elles sont toutes les deux parties, même Wren, parce qu’elle n’est plus ce qu’elle était.

Je prends un vieux fourre-tout accroché à la porte du placard et je mets la photo à l’intérieur, puis j’attrape une boîte à chaussures sur l’étagère du haut. Je n’arrive pas à l’atteindre, mais Zeke tend un bras et soulève facilement la boîte pour la poser sur le lit.

— Merci, dis-je, en ouvrant le couvercle et en fouillant dans ce qui n’est autre que du bric-à-brac.

Sous tout cela se trouve un petit sac en velours noir. À l’intérieur se trouve un collier. C’est celui de notre mère. Elle ne l’enlevait jamais. C’est une médaille de la Vierge Marie. Elle était sur la table de nuit le jour de sa disparition. C’est comme ça que je sais qu’elle n’est pas simplement partie. Du moins, c’est l’une des raisons. La première chose qu’elle faisait chaque matin était de la mettre et de dire une petite prière.

— C’est tout ? demande-t-il.

— Presque.

Son téléphone sonne et je lui suis reconnaissante de s’éloigner. Je me dépêche d’attraper une pile de sous-vêtements et un jean et de les glisser, eux aussi, dans le fourre-tout. Sans attendre la permission, je me glisse dans la salle de bains.

— J’ai juste besoin d’aller aux toilettes rapidement, dis-je en fermant la porte à clé.

Je me dépêche d’enfiler une culotte et, après avoir pris une grande inspiration, je tire la chasse d’eau, puis je soulève le couvercle du réservoir, en espérant que la chasse d’eau couvrira tout bruit de ce que je suis en train de faire. Je tâtonne sous le rebord et je trouve ce que je cherche. Ce que j’avais caché. Mes doigts entrent en contact avec le petit sac zip. Je décolle le ruban adhésif et je le regarde. C’est une chose que j’ai apprise de mon père. Ne laisse jamais tous tes œufs dans le même panier. Le sac de voyage était une chose. Si quelqu’un le trouvait et prenait l’argent, Wren et moi serions foutus. Alors, il y a une deuxième cachette d’argent. Deux mille dollars de plus. Et avec ça, une petite clé USB.

L’ordinateur portable de mon père est vide parce que je l’ai vidé. Tous ses fichiers sont sur la clé USB.

Un coup frappé à la porte me fait sursauter.

— Blue ? Qu’est-ce que tu fais ?

Je me dépêche d’enfoncer le rouleau d’argent et la clé USB dans ma poche et de remettre le couvercle en place.

— Ce que les gens font dans les toilettes, dis-je en faisant couler l’eau tout en me disant de me détendre pour avoir un air naturel.

— Ouvre la porte. Maintenant.

Il tape dessus.

Je déverrouille la porte et je l’ouvre. Il a le poing levé pour frapper à nouveau.

— Ouah. J’avais besoin de changer de tampon, dis-je, ce qui n’est pas tout à fait vrai bien que j’aie mes règles. C’est bon ou tu voulais me regarder faire aussi ?

Il me regarde et mon cœur bat la chamade. Je ne suis pas sûre qu’il me croie.

— Allons-y, dit-il finalement et il me fait signe de le précéder. Je m’exécute, soulagée, et nous sortons du bâtiment pour rejoindre le 4x4 et nous rendre à Oakwood pour voir Wren.

18

Ezekiel

Blue change de station de radio pendant tout le trajet jusqu’à l’établissement qui héberge Wren. Je ne sais pas trop pourquoi je la laisse faire, mais elle doit connaître des bribes de toutes les chansons jamais créées, car elle peut chanter sur la plupart d’entre elles. Elle est agitée.

Nous arrivons et je gare le SUV, en remarquant le peu de voitures qui se trouvent sur le parking.

— Il vaudrait peut-être mieux que tu attendes ici, dit-elle.

— Non. J’aimerais bien rencontrer ta sœur.

— Elle pourrait s’énerver.

— Tu n’y vas pas seule, Blue.

— Très bien. Je dois juste m’arrêter à la boutique de souvenirs, dit-elle en marchant devant moi.

— Pourquoi ? Tu as un cadeau.

— Elle aime les ballons. Et les ours en peluche, dit-elle.

Nous entrons dans le bâtiment. La boutique de cadeaux se trouve juste à côté de l’entrée. Blue choisit le plus gros bouquet de ballons « Joyeux anniversaire » et un énorme ours en peluche violet. Nous arrivons à la caisse. La femme fait l’addition de ses articles, en faisant la conversation, et lorsqu’elle nous indique le coût, Blue se tourne vers moi, les sourcils hauts, en s’attendant à ce que je la regarde.

— Paye la dame, dit-elle, le sourire qu’elle affiche me dit à quel point elle est contente d’elle.

— Seigneur.

Je sors mon portefeuille.

— Attends. Ces fleurs aussi. Elle va les adorer, dit Blue.

Je passe la main devant elle et passe ma carte sur le lecteur avant de la remettre dans mon portefeuille et de saisir Blue par la nuque. Elle rassemble les achats et me donne les fleurs.

— Leurs prix sont de l’extorsion, commenté-je.

— C’est pour une bonne cause. D’ailleurs, c’est à ça que sert l’argent. À être dépensé, raille-t-elle.

— Mon argent, tu veux dire.

— Tu as confisqué mon portefeuille et mon téléphone. Je n’avais aucun moyen de payer.

— Ce n’est pas grave. Tu pourras me rembourser plus tard. En nature, lui dis-je en lui serrant le cou tout en la guidant vers la réception, appréciant son expression choquée.

Je m’amuse à me battre avec Blue.

— Bonjour Marjorie, dit Blue en s’inscrivant.

Je remarque qu’elle utilise le nom Masterson.

— Salut Blue, comment ça va, chérie ?

Elle pose le stylo et regarde la femme.

— Je me débrouille très bien. Comment va Wren ?

— Enthousiasmée par ta visite.

Blue sourit à cela, mais en dessous, j’entrevois de la tristesse dans ses yeux.

— Je suis contente. Oh, hum, voici mon... petit ami. Ezekiel.

Petit ami ? Je hausse les sourcils en regardant Blue.

— Mais tu peux l’appeler Zeke. Tout le monde le fait, n’est-ce pas, Zeke ?

Je lui lance un regard noir.

Elle sourit.

— Voici Marjorie, dit-elle.

Marjorie agite les sourcils en direction de Blue puis se tourne vers moi.

— Enchanté de te rencontrer, Zeke.

Je grogne.

— Excuse-le. Il n’a pas de grandes compétences sociales, murmure-t-elle à voix haute à Marjorie. Il est aussi très mauvais pour comprendre les signaux. Les hommes. Elle secoue la tête. J’ai raison ?

Marjorie acquiesce et Blue et moi nous dirigeons vers un couloir.

— Tu t’amuses bien ?

— En effet.

— Suis-je ton petit ami ?

— Comment voulais-tu que je te présente, en tant que mon kidnappeur ?

— Je pense que tu aurais pu faire un peu mieux.

— Désolée si tu es offensé. Tu peux aussi m’attendre dans la voiture.

— Aucune chance, dis-je. Et je te l’ai dit, seuls mes amis et ma famille m’appellent Zeke.

— Tu as des amis ?

Je me penche tout près d’elle.

— On va voir à quel point tu peux être drôle quand tu prends ma bite dans ton....

— Nous y voilà ! annonce Blue tandis que quelques infirmières passent devant nous, visiblement choquées parce qu’elles ont clairement entendu ce que j’ai dit.

Je fais un clin d’œil à l’une des femmes qui passent devant moi et je me retourne pour voir le visage rouge de Blue. Je la fais reculer vers le mur.

— J’essaie juste de jouer le rôle de ton petit ami. C’est trop ?

— Enfoiré.

— Je suis impressionné. Tu connais autre chose que connard ?

Elle me fait un doigt d’honneur et se tourne vers la porte.

— Je ne sais pas comment elle sera, alors s’il te plaît, sois gentil avec elle. Essaie juste de ne pas être toi-même.

— Je suis offensé.

— D’accord.

Blue pousse la porte et au moment où nous entrons, Wren tourne sur elle-même et court vers nous.

— Blue !

J’observe attentivement Blue, je vois ce pli entre ses sourcils, je regarde comment ses yeux deviennent plus tristes. Avec effort, elle force ses lèvres à s’étirer en un sourire. Elle ouvre les bras pour serrer sa sœur dans ses bras. Wren est plus grande que Blue de quelques centimètres et, bien que Blue pèse peut-être soixante-dix kilos, Wren est si maigre que la peau autour de ses clavicules est creusée et qu’elle a des ombres comme des bleus sous les yeux.

— Joyeux anniversaire ! dit Blue quand Wren s’éloigne, son regard se déplaçant avec excitation vers les ballons qui flottent au-dessus de la tête de Blue.

— J’adore les ballons !

Wren les prend à Blue. Blue lui tend l’ours en peluche. Wren est aux anges et le prend aussi, en le serrant contre elle comme le ferait un petit enfant.

— Je l’aime ! s’exclame-t-elle, et lorsqu’elle ferme les yeux pour serrer l’ours, Blue me jette un coup d’œil et quand je remarque à quel point ses yeux sont humides, à quel point elle essaie très fort de ne pas pleurer, elle se détourne rapidement.

— Bonjour Rudy, dit Blue en se dirigeant vers l’infirmier.

Il a une vingtaine d’années, je suppose, et il est costaud. Il sourit chaleureusement et prend Blue dans ses bras. Blue pose sa joue contre sa poitrine et ferme les yeux. Je la regarde se détendre contre lui et quelque chose se resserre dans mes tripes.

Elle lui fait confiance.

— Salut toi, dit Rudy.

Après un long moment, je me racle la gorge et ils se tournent tous vers moi.

— Joyeux anniversaire, Wren, dis-je en m’avançant vers la sœur de Blue et en lui offrant un sourire sincère.

Son sourire s’estompe et elle me regarde, incertaine. Elle fait un pas en arrière, serrant toujours l’ours contre elle.

— Blue ? demande-t-elle, les yeux rivés sur moi.

Blue vient à mes côtés.

— Voici Zeke, Wren. Il m’a conduite jusqu’ici. Et il t’a apporté ça.

Elle montre les fleurs que je tiens.

— N’est-ce pas, Zeke ?

Je reporte mon regard sur Blue et je vois son expression sérieuse.

— N’est-ce pas ? demande-t-elle à nouveau.

Je tends les fleurs à Wren, me sentant exactement comme le connard que Blue m’accuse d’être, réalisant pourquoi Blue les a attrapées à la dernière minute.

— Ta sœur a dit que tu aimais autant les fleurs que les ballons, dis-je à Wren.

— C’est bon, murmure Blue à Wren, en lui serrant la main. C’est bon, Wren. Il n’est pas effrayant.

N’est-ce pas ? Je ne devrais pas être ici.

— Tu veux bien regarder ça ? dit Rudy en s’avançant pour prendre les fleurs tandis que Wren m’observe, toujours méfiante.

Je me demande ce qu’elle se rappelle la nuit qui a changé sa vie. Si elle est instinctivement terrifiée par les hommes maintenant. Rudy ressemble à un gros ours en peluche. Il respire la chaleur et la gentillesse. Moi, c’est une autre histoire.

— Qu’est-ce qu’on dit, Wren ?

— Merci, dit-elle, avec l’air d’un enfant que l’on oblige à faire quelque chose qu’il n’a pas envie de faire.

Je me sens mal à l’aise sous le regard scrutateur de Wren et, bizarrement, j’ai envie qu’elle me fasse confiance.

— Où est le gâteau ? demande Wren, en se tournant vers Rudy, le front plissé.

Elle se tourne ensuite vers Blue.

— Blue, tu as oublié le gâteau ?

— Oh. Hum, je...

— Il est dans la voiture. Je vais aller le chercher, dis-je en me souvenant du café situé en face de la boutique de souvenirs sur notre chemin. J’espère qu’ils ont des gâteaux. Blue lève les yeux vers moi, surprise.

— Je reviens tout de suite, dis-je.

— Je vais voir si je peux trouver un vase pour ça, dit Rudy, et nous sortons ensemble de la pièce.

Une fois la porte fermée, Rudy lève les yeux vers moi.

— Ils auront des petits gâteaux dans le café. Prends ceux qui sont en forme d’arc-en-ciel, dit-il. Elle les aimera. Et je vais chercher des bougies au poste des infirmières.

— Merci, dis-je, et nous partons dans des directions différentes.

J’achète tous les petits gâteaux du café pour qu’elle ait le choix et quand je retourne dans la chambre de Wren, Rudy est déjà rentré et il arrange les fleurs dans le vase avec Wren.

Blue regarde la boîte de gâteaux colorés puis me regarde. Elle hoche la tête une fois en signe d’approbation et, pour des raisons que je ne peux pas expliquer, je suis content.

— J’espère que vous aimez les petits gâteaux, lancé-je et Wren et Rudy se retournent tous les deux.

Lorsque Wren voit la disposition des gâteaux colorés, son visage s’illumine et elle s’approche, la bouche ouverte en un O surpris.

— Je vais prendre celui-là et celui-là et celui-là, commence-t-elle en désignant les différents petits gâteaux.

Blue s’approche et me prend la boîte.

— Tu vas nous en laisser ? demande-t-elle et Wren rit, et, avant de se retourner pour suivre sa sœur, lève les yeux vers moi, cette expression un peu moins méfiante.

19

Blue

Une heure plus tard, je grimpe sur le siège passager du SUV et fais signe à ma sœur qui nous observe depuis la fenêtre de sa chambre alors que nous sortons du parking. Le collier brille au soleil, mais je ne suis pas sûre qu’elle l’ait reconnu comme étant celui de maman.

— Merci d’avoir pris les petits gâteaux, dis-je en regardant droit devant moi une fois qu’elle est hors de vue. C’était vraiment sympa.

Il acquiesce, les sourcils froncés, son attention fixée sur la circulation.

— Elle allait entrer à l’école de médecine. Elle avait été acceptée.

Je regarde droit devant moi mais je le vois me jeter un coup d’œil du coin de l’œil.

— Mon Dieu. Je déteste tellement ça, dis-je en enfonçant les paumes de mes mains sur mes yeux pour m’empêcher de pleurer.

— Pourquoi n’as-tu pas dit à la police que c’était ton père ?

— J’avais peur qu’il lui fasse encore plus de mal.

— Pas s’il était en prison.

— Je ne pouvais pas être sûr qu’il y serait.

Je me tourne vers lui.

— J’avais seize ans à l’époque et ma grande sœur n’était soudain plus la sœur que je connaissais. Maman était partie. J’ai cru qu’ils allaient nous séparer. M’éloigneraient d’elle puisque j’étais mineure. Dieu sait où ils auraient mis Wren.

— Est-ce qu’elle a peur de tous les hommes ou est-ce que c’est seulement moi ?

Je l’étudie. Il a presque l’air de se soucier des autres, mais je sais que ce n’est pas le cas.

Il hausse les sourcils, attendant ma réponse.

— Je vais te dire quelque chose qui est peut-être nouveau pour toi, Zeke, dis-je en posant une main sur son bras.

Je ne sais pas qui est le plus surpris, lui ou moi, mais je la retire rapidement.

— Et je me rends compte que cela peut te choquer, mais tu n’as pas vraiment l’air d’une personne chaleureuse.

Il me jette un regard fuyant de côté.

Je mets mes pieds sur le siège et je serre mes genoux dans mes bras.

— Mais oui, à peu près tous les hommes à l’exception de Rudy.

— Enlève tes chaussures si tu veux mettre tes pieds sur le cuir.

Je lève les sourcils et je le regarde. Je penche la tête.

— Tu as peur que je salisse ta voiture ? demandé-je, sans bouger les pieds.

Je les enfonce.

— Ça te dérange ?

Il me regarde.

— C’est une belle voiture.

D’un geste rapide, il fait tomber mes pieds du siège.

— Très bien. Un peu de maniaquerie ?

— Oui, en fait.

Le silence s’installe.

— Ta mère, qu’est-ce qui lui est arrivé ? Elle est partie ?

— Elle ne nous aurait jamais quittés. Jamais.

Il me jette un coup d’œil.

— Ton père lui a fait du mal ?

Je me tourne pour regarder par la vitre latérale et je hausse les épaules.

— Je ne sais pas. Tout ce que je sais, c’est qu’elle ne nous aurait pas quittés.

Nous roulons encore dix minutes en silence.

— Pourquoi m’aides-tu ? demandé-je.

— En quoi est-ce que je t’aide ?

— Ça. Aujourd’hui. M’emmener voir ma sœur. Les petits gâteaux. Les cadeaux...

— Tu ne m’as pas laissé le choix pour les cadeaux.

— Tu n’avais pas besoin de faire quoi que ce soit. Tu pourrais littéralement m’enfermer dans ta gigantesque maison et personne n’en saurait rien.

— Ce n’est pas ma maison.

— Ce n’est pas la question. Tu sais ce que je veux dire.

Il reste silencieux pendant un long moment et ne parle pas jusqu’à ce que nous nous engagions sur une longue rue et qu’il éteigne le moteur. Il retire les clés du contact et se tourne vers moi, l’expression, comme toujours, indéchiffrable.

— Je ne suis pas effrayant, tu te souviens ? Bon sang, peut-être que je suis juste un gentil garçon, dit-il d’un ton impassible.

Je roule des yeux et me tourne vers la maison, en me rappelant ce qu’il avait dit à propos de notre rendez-vous.

— Je ne pense pas que tu sois un gentil garçon, lui dis-je.

— Non, tu as raison, je ne le suis pas. Je ne t’aide pas, Blue. Je m’aide moi-même. Tu m’as menacé. Tu as menacé ma famille. Toi et moi sommes des ennemis. Rien n’a changé entre nous. Connaissant Wren, eh bien, elle est un autre moyen de parvenir à une fin.

— Elle n’est pas un moyen de parvenir à une fin. C’est un être humain.

— Tu l’aimes, ce qui fait d’elle une vulnérabilité. Quelque chose que je peux utiliser et que j’utiliserai pour te faire obéir.

Je secoue la tête.

— Bien sûr que tu le feras, dis-je et je me détourne.

Il prend mon menton entre le pouce et l’index et m’oblige à le regarder.

— Ne te fais pas de fausses idées, chérie. Ce que tu as dit là-bas ? Je ne suis pas ton petit ami.

Je me dégage de son emprise en secouant la tête.

— Je ne pensais pas que tu l’étais.

— Et surtout, tu ne veux pas que je le sois.

Quelque chose dans la façon dont il le dit me fait faire une pause. Un frisson glacial me parcourt l’échine. Ses yeux se rétrécissent et il fouille dans sa poche pour récupérer ma chaîne.

— J’ai failli oublier.

Je ne parle pas. Au lieu de cela, je penche simplement la tête en arrière, mon cœur battant la chamade lorsqu’il remet la chaîne en place sur mon collier, réaffirmant ainsi nos rôles.

— C’est mieux, dit-il. Ça t’aidera à te souvenir de ta place.

— Je voulais juste te remercier. C’est tout.

— Ne le fais pas.

La porte d’entrée de la maison s’ouvre et un homme en sort, vêtu d’une blouse blanche de médecin. La nausée fait que le petit gâteau que j’ai mangé reste comme une brique dans mon ventre.

— Allons nous occuper de ça pour que je puisse t’infliger la punition que j’ai promise hier soir.

20

Blue

Le docteur Shore m’ignore à peu près et parle à Zeke pendant que je les suis. Ce doit être son cabinet. Il y a une salle d’attente, qui est vide, et au-delà se trouve son grand bureau, qui a l’air très froid.

Une infirmière est en train de déplier les étriers d’une table d’examen, et le doux bourdonnement qui précède celui de mes oreilles commence. Je m’arrête, je me tourne, je marche droit dans la poitrine de Zeke. Il me rattrape quand je rebondis, s’accrochant à mes bras soit parce qu’il sait que je suis sur le point de m’enfuir, soit pour me stabiliser.

Je ferme les yeux momentanément, j’inspire profondément et je me dis de me calmer. La respiration consciente m’aide parfois et je suis reconnaissante que ce soit le cas aujourd’hui. Je lève les yeux vers lui, je me sens rougir. Quand je me rends compte que mes mains sont collées à son torse, je les retire, me dégage de son emprise et fais un pas en arrière.

L’infirmière se racle la gorge et je lui jette un coup d’œil.

— Madame Masterson, vous pouvez vous déshabiller derrière le rideau.

Je me retourne vers Zeke. Je me décale pour regarder la porte.

— Ne sois pas stupide, prévient-il.

— Et toi ? demandé-je dans un murmure sifflé.

— Et moi ?

— Est-ce que j’ai la confirmation que tu n’es pas porteur de MST ?

Il sourit.

— Tu as ma parole.

— Et ça doit être suffisant ?

Il acquiesce. C’est exaspérant.

— Va te déshabiller. Tu fais perdre du temps au médecin.

— Très bien. Je me mets sur la pointe des pieds pour que lui seul puisse m’entendre.

— Tu es un connard, lui dis-je avant de me retourner et de passer derrière le rideau.

Je les entends parler de l’autre côté et je me déshabille, ne sachant soudain plus ce que je suis censée faire de cette stupide chaîne. Je ne peux pas la cacher, pas si je suis complètement nue. J’enfile le peignoir accroché à un crochet, confirme que la clé USB et le rouleau d’argent sont en sécurité dans la poche de ma robe et me retourne pour trouver l’infirmière qui m’attend.

Zeke est en train de discuter avec le médecin. Lorsqu’il jette un coup d’œil dans ma direction, je lui lance un regard haineux.

— Je vais garder votre robe de chambre, dit l’infirmière.

Je l’enlève et la lui tend, sans croiser son regard.

— Montez.

Je n’ai jamais subi un tel examen auparavant. Je garde les yeux fixés sur le plafond pendant que l’infirmière place mes pieds sur les étriers et j’essaie de ne pas penser au fait que je suis grande ouverte. Complètement exposée. Au moins, personne ne fait de commentaires sur la chaîne.

Le médecin se tourne vers moi, faisant rouler un tabouret bas devant lui. Je ne veux pas regarder Zeke, mais quand je tourne la tête, je vois à quel point il se tient raide, les poings serrés le long du corps.

— Nous allons juste commencer par un examen, commence le médecin alors que mon regard se porte sur le visage de Zeke.

Ses yeux rencontrent les miens juste au moment où une larme s’échappe du coin interne d’un œil. Elle glisse sur l’arête de mon nez avant de retomber.

Je le déteste. Je déteste Ezekiel St. James. J’espère juste qu’il le sait.

— Laissez l’infirmière prendre l’échantillon, dit-il soudain.

Le médecin, qui s’apprête à prendre place sur le tabouret entre mes jambes, s’arrête.

— Excusez-moi ? demande-t-il en se tournant vers Zeke.

Curieuse, j’observe Zeke qui ne me regarde plus.

— Laissez l’infirmière prélever l’échantillon. J’ai quelques questions à vous poser, dit-il.

— Je pourrai répondre à toutes vos questions une fois que j’aurai effectué l’examen.

— Je vous ai dit de la laisser faire.

Le Dr Shore est manifestement surpris, mais il retient le commentaire qu’il s’apprêtait à faire et acquiesce.

Je suis tout aussi surprise. Cette leçon d’humiliation, l’a-t-il abandonnée ?

Zeke traverse la pièce et ouvre la porte.

— Parlons dehors.

— Bien sûr, dit le médecin et un instant plus tard, ils sont tous les deux partis.

— Eh bien, c’est inhabituel, dit l’infirmière avant de prendre la place du médecin.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Les hommes de la Société, eh bien, c’est une autre paire de manches. Souvent, il y a des témoins... eh bien, je ne devrais pas faire de commérages. Je suis sûre que le docteur Shore n’aimera pas ça. Maintenant, finissons-en et vous pourrez vous détendre.

— J’ai mes règles. C’est léger, mais...

Je m’éloigne.

— Ce n’est pas un problème.

Je me tourne vers la porte et bien que l’examen soit inconfortable, il n’est pas terrible et se termine rapidement. Après quoi, elle m’administre une piqûre contraceptive contre laquelle je ne discute pas. Je ne veux pas tomber enceinte, pas plus que Zeke ne le veut. Après cela, c’est terminé et je passe derrière le rideau pour m’habiller, émergeant juste au moment où la porte du bureau s’ouvre. Je croise le regard de Zeke. Ses sourcils sont froncés et je me demande s’il est aussi troublé que moi par ce qu’il vient de faire.

— Allons-y, dit-il une fois que l’infirmière lui a expliqué qu’ils l’appelleront pour lui communiquer les résultats.

Je ne remercie personne. Je passe devant Zeke et me dépêche de traverser la maison et de sortir. Je n’ai pas besoin de regarder par-dessus mon épaule pour savoir qu’il est juste là. À l’aide du porte-clés, il déverrouille la portière juste au moment où je l’atteins et je m’installe rapidement du côté passager. Son téléphone sonne et il fait une pause avant d’entrer côté conducteur. Je le regarde et j’aimerais pouvoir entendre ce qu’il dit parce que la façon dont il me regarde, je sais qu’il s’agit de moi.

Il acquiesce finalement et met fin à l’appel, rangeant le téléphone dans sa poche avant de monter dans le SUV. Il démarre le moteur et passe la première.

— Pourquoi as-tu fait ça ? demandé-je enfin une fois que nous sommes sur la route.

— Fait quoi ?

— Demandé à l’infirmière de m’examiner.

Il ne me jette même pas un coup d’œil.

— J’avais des questions à poser au médecin.

— Je ne te crois pas.

Il s’ébroue, et cette fois-ci, il me regarde.

— Quelle est ta théorie alors ?

— Tu as vu que j’étais mal à l’aise.

— Et j’ai eu pitié de toi ?

Je hausse les épaules, me sentant soudain stupide d’avoir abordé le sujet.

Il glousse. Je remarque que son regard ne cesse de se déplacer vers le rétroviseur. Cela m’angoisse mais quand je regarde en arrière, rien ne ressort.

— Où allons-nous ? demandé-je quand je remarque qu’au lieu de retourner vers la maison, il conduit vers le quartier français.

— Dîner, dit-il en vérifiant une nouvelle fois son rétroviseur avant de quitter la route principale.

— Tu m’emmènes dîner ?

Il me jette un coup d’œil.

— Ce n’est pas un rendez-vous, ne t’inquiète pas.

Il prend un autre virage.

Je hausse les épaules et me réinstalle. Ce n’est pas grave. S’il veut me nourrir, il peut le faire. Je peux toujours manger.

Je connais assez bien la Nouvelle-Orléans et je remarque qu’il prend un itinéraire étrange qui nous fait suivre parallèlement de petites rues plutôt que de prendre le chemin direct vers la ville. Cela prendra deux fois plus de temps de cette façon et je suis curieuse de savoir pourquoi il fait ça. Je l’observe, je vois ses yeux se diriger à nouveau vers le rétroviseur.

— Tu cherches quelque chose ? demandé-je.

— Une place pour se garer. Ah.

Il se gare avec facilité devant un restaurant exclusif dans un hôtel de charme. J’ai vu qu’il était mentionné pour son steak exceptionnel dans divers magazines que j’ai parcourus pendant mes pauses à la Maison des chats. Une file de taxis attend de l’autre côté de la rue.

Il met le 4x4 en position de stationnement et jette un nouveau coup d’œil dans son rétroviseur, puis à la voiture qui nous dépasse. C’est une Audi noire et quelque chose me fait sursauter. Mon cœur bat la chamade parce que je pourrais jurer que je la reconnais. Mais ce n’est pas possible. Ce n’est pas possible.

— Blue ?

La voiture ralentit au passage piéton alors qu’une mère traverse la rue aux côtés de son jeune enfant à vélo. Je me retourne pour découvrir que Zeke m’observe.

— Oui ?

— Prête ?

— Pour quoi ?

Non. Je me trompe. Il y a probablement des milliers d’Audi noires à la Nouvelle-Orléans. Je ne connais même pas le modèle. Est-ce qu’elles ont toutes un chapelet accroché au rétroviseur par contre ?

— Pour dîner.

Son regard suit le mien jusqu’à la voiture qui s’éloigne du passage piéton.

— Tu vois quelqu’un que tu connais ? demande-t-il, trop perspicace.

Je secoue la tête peut-être trop vite car ses yeux se rétrécissent.

— Entrons, dit-il finalement une fois qu’elle disparaît.

— Oui, d’accord.

Je lève les yeux vers le restaurant. C’est bien. Le dîner est bon. Parce que, que je reconnaisse ou non la voiture, cela prouve que je ne suis pas en sécurité. Wren n’est pas en sécurité. Mon père sait où nous sommes, et il n’est pas le seul à me chercher. Il y a l’homme qui l’a engagé, pour commencer, qui est venu chercher le portable après son arrestation. Si mon père a pu me trouver derrière les barreaux, alors cet homme qui a plus de moyens pourrait facilement le faire aussi. Plus Wren et moi restons à la Nouvelle-Orléans, plus cela devient dangereux.

Une fois que nous serons de retour dans la maison, je serai prise au piège. Je n’aurai aucun moyen de m’enfuir. Ici, je peux peut-être faire semblant d’aller aux toilettes et m’éclipser. Je regarde tous les taxis qui attendent. Il y a au moins une chance.

Mais suis-je plus en sécurité avec lui ? Peut-il vraiment me protéger ? Il ne connaît pas toute l’histoire. Il ne connaît que mon père. Et qu’en est-il de Wren ? Elle ne peut pas du tout se protéger.

Non. Je dois m’éloigner d’Ezekiel St. James, récupérer Wren et quitter la ville. Et c’est peut-être ma seule chance.

— Je suis affamée, en fait. Merci.

Il sort de la voiture et vient de mon côté pour ouvrir ma portière. Je sors, je me racle la gorge et je tire mon pull plus près de moi. Je prends mon fourre-tout avec moi.

Il fait un geste vers l’entrée et lorsque nous l’atteignons, un préposé en uniforme ouvre la porte. À l’intérieur, on entend une douce musique de piano, l’éclairage est doré et les tables sont recouvertes de grandes nappes blanches et d’une quantité d’argenterie dont je ne sais que faire.

L’hôtesse me jette un coup d’œil, son visage neutre bien en place. Lorsqu’elle lève les yeux vers Zeke, elle réarrange ses traits, lui sourit largement, en clignant ce qui doit être dix kilos de faux cils. J’ai envie de rouler des yeux.

— Une table pour deux. Quelque chose de privé.

— Avez-vous une réservation, monsieur..., s’interrompt-elle.

Il lui adresse un sourire.

— Non, mais je suis sûr que vous pouvez trouver une place pour nous.

Il regarde son badge.

— Carly.

— Bien sûr, monsieur.

Elle rassemble deux menus ainsi qu’une carte des vins. Zeke met sa main dans le bas de mon dos pour me pousser à suivre Carly alors qu’elle remue exagérément ses petites fesses courbes – une autre œillade – tout le long du restaurant jusqu’à la table la plus éloignée dans le coin. J’observe la disposition des lieux, notant que les toilettes se trouvent au bout d’un couloir qui pourrait mener à une sortie.

— Est-ce que ça fera l’affaire, monsieur ? demande Carly.

— Parfaitement.

Il tire ma chaise et je m’assois. Carly ne m’accorde pas un regard, elle se penche profondément et tend les menus à Zeke, ses seins rebondis sortant presque de sa robe.

— Nous n’en aurons pas besoin. Nous prendrons deux steaks, saignants, et une bouteille de...

— Tu commandes pour moi ? demandé-je, en l’interrompant.

Il me regarde, les sourcils levés, et acquiesce.

— Je peux peut-être jeter un coup d’œil au menu. Puisqu’on est en 2024 et tout ça...

Je marmonne la dernière partie en arrachant l’un des menus des mains de Carly et en l’ouvrant. Heureusement qu’ils ne peuvent pas voir mon visage par-dessus parce que les prix sont insensés. Tout est cher. Même le poulet. Qui paie autant pour du poulet ? Et je ne sais même pas à quoi correspondent certaines choses, alors je le referme et je me racle la gorge.

— Oui. Un steak pour moi aussi. Faites-le bien cuit, Carly, dis-je en lui tendant le menu.

Je souris largement lorsque ses lèvres se courbent vers le bas dans les coins. Je vais dîner, puis aller aux toilettes pendant qu’il paie l’addition. Je m’éclipserai ensuite.

Elle regarde le menu, puis Zeke, qui acquiesce. Je ne pensais pas avoir besoin de permission pour commander mon dîner, mais d’accord.

— Et une grande assiette de frites avec un supplément de ketchup.

Je me tourne vers Zeke.

— Je ne partage pas. Tu ferais mieux de prendre les tiennes.

Il me jette un regard mais semble amusé.

— Pas de frites pour moi. Apportez-lui aussi des légumes, vous voulez bien ? Des brocolis cuits à la vapeur, je crois.

Je retrousse ma lèvre bien que les brocolis ne me dérangent pas. Carly prend les menus et Zeke commande une bouteille de rouge.

— Ça fait beaucoup de nourriture, dit-il une fois que Carly est partie.

— C’est toi qui as commandé les brocolis.

— Tu as besoin de quelque chose de vert.

— Merci d’avoir pris soin de moi. Et puis, si tu paies, autant que je mange. Tu sais combien coûte un steak ici ? demandé-je, en regardant autour de moi, en observant tous les convives dans leurs vêtements chics.

Je tire les manches de mon pull vers le bas. Je n’ai rien à faire ici.

— Est-ce que ça t’intimide ?

— Hm ? Qu’est-ce qu’il y a ? demandé-je, en me tournant vers lui.

— Est-ce que cet endroit t’intimide ?

— Non, je pense juste que c’est du gaspillage. Tu peux faire des courses pour trois semaines avec le prix d’un seul dîner et tu n’as pas à faire face à des femmes comme Carly. Même si tu aimes peut-être les femmes comme Carly.

— En fait, je les trouve ennuyeuses.

— Et aussi cette histoire de commander pour moi ? Sérieusement, tu as des rendez-vous ? Jamais ? En agissant comme ça ?

— Tu serais surprise.

Il boit une gorgée d’eau.

— Et tu as besoin de viande rouge. Ton taux de fer est bas.

— Pardon ?

— Les analyses de sang sont arrivées. C’est probablement la raison pour laquelle tu as des vertiges.

Cela me fait tourner toute mon attention vers lui.

— Quoi ?

— Des vertiges. Le médecin a pensé que c’était peut-être lié.

— C’est de ça que tu parlais quand tu as quitté la pièce ? De mes vertiges ?

Il hoche la tête comme si c’était normal, mais peut-être que pour un homme comme lui, un homme de la Société, ça l’est. Un serveur arrive avec des petits pains et du beurre, et un autre vient avec une bouteille de vin et deux verres géants. Il fait sauter le bouchon et verse le vin à Zeke, en racontant des conneries prétentieuses sur les origines du vin pendant que Zeke le goûte et fait un signe de tête pour l’approuver. Il en verse pour nous deux et laisse la bouteille.

Je prends un petit pain et je le beurre.

— Ce n’est pas une carence en fer.

— Tu as une carence en fer.

— Normalement, je n’ai pas les moyens de me payer un steak.

Je mets un morceau de pain dans ma bouche.

— Je n’avais pas réalisé que tu avais une formation médicale.

— C’est vrai, mais ce n’est pas ça.

— Qu’est-ce que c’est alors ?

Je mange une autre bouchée de pain, sans trop savoir pourquoi j’ai dit ça. Je prends le verre de vin et je bois une gorgée et oh mon Dieu ! c’est bon. Vraiment bon. Je ne connais pas grand-chose au vin, à part celui bon marché et ici ce n’est pas le cas.

— Ne le bois pas.

Je lui lance un regard et je bois une autre grande gorgée délibérément, mais je ne le gaspillerai pas. Je pose le verre.

— Tu as de la classe, Blue.

— Je ne veux pas te compliquer la vie, alors je peux partir si tu préfères, je repousse ma chaise et me lève.

Il pose sa main sur ma cuisse, le contact peau contre peau m’envoie à nouveau un éclair d’électricité. Est-ce qu’il le sent aussi ? Il doit le sentir aussi, n’est-ce pas ? Ça ne peut pas être que moi.

Mais je ne dois pas oublier que même s’il est le premier homme à me toucher ou à s’intéresser à moi de cette façon, il a probablement eu des centaines de femmes.

— Reste, ordonne-t-il de cette façon calme et basse qui ne laisse aucune place à autre chose que l’obéissance.

Je me racle la gorge et je reste.

— Les vertiges, me rappelle-t-il.

Je secoue la tête pour l’éclaircir et je regarde Carly conduire un autre couple à leur table. Elle jette un coup d’œil à Zeke, je le regarde et je vois ce qu’elle voit honnêtement. Il est beau, sans aucun doute. Très beau. Sexy dans le genre connard riche que certaines femmes aiment. Bon sang, peut-être que j’aime ça aussi un peu, aussi stupide que ce soit. Il ne lui jette même pas un coup d’œil, et je peux admettre qu’elle est bien plus belle que moi.

Le regard de Zeke se déplace sur ma main, et je réalise que je touche la cicatrice sur mon visage. Je la retire.

— Mon père. La nuit où il a blessé Wren. Je t’ai dit qu’il m’avait aussi frappée. Je n’ai pas seulement cassé le miroir avec mon visage.

Je montre la cicatrice.

— La fiancée de Frankenstein, tu te souviens ? Il m’a écrasé la tête sur le côté de la baignoire. Je ne sais pas combien de fois. Je me suis évanouie et depuis, ça arrive. Ça arrive plus souvent quand je suis stressée. Et bizarrement, c’est souvent le cas quand je suis près de toi, ajouté-je.

Je n’ai jamais dit cela à personne. Pourquoi est-ce que je le lui dis, à lui et à tous les autres ? Le pain que j’avale me reste en travers de la gorge, et j’avale du vin pour le faire passer.

— Comment as-tu pris soin de toi et de ta sœur ? Comment as-tu fait pour te le permettre ces dernières années ?

— Qu’est-ce que tu crois ? J’ai travaillé. C’est ce que font les gens normaux, Zeke. Tu es riche. Tu n’as jamais eu à penser à la nourriture, à un toit ou à une sœur malade.

Ses lèvres se serrent et une ombre traverse son regard. Il lui faut plus d’une minute avant qu’il ne cligne des yeux et que le Zeke que je commence à connaître soit de retour.

— Et les études ?

J’attrape un autre pain mais je ne fais que le picorer. Je secoue la tête. Je ne sais pas pourquoi je me sens gênée. Je n’avais aucune option. Ce n’est pas comme si j’avais abandonné l’école par choix.

— Tu n’as jamais eu ton bac ? demande-t-il, l’air surpris.

— Quand l’aurais-je fait ? craqué-je, me forçant à soutenir son regard.

Maman me dirait que je n’ai pas à avoir honte. J’ai fait ce qu’il fallait pour prendre soin de ma famille. Mais c’est difficile d’affronter son regard. C’est comme s’il voyait à l’intérieur de moi, et je ne sais pas ce que j’en pense.

— De toute façon, l’école de la vie, c’est ça ? plaisanté-je et je détourne le regard. Carly commence à te paraître meilleure ?

J’enlève mon pull et le pose sur le dossier de ma chaise, en sueur sous son regard scrutateur sans parler de l’angoisse de ce que j’ai à faire.

— Tu l’as fait pour ta sœur.

Ce n’est pas une question et je n’y réponds pas. Au lieu de cela, j’étale du beurre sur le petit pain.

— Tu n’as pas faim ? lui demandé-je parce qu’il n’a pas touché au pain.

— Je n’ai pas l’habitude de manger aussi tôt.

— Alors pourquoi sommes-nous ici ?

— Je voulais vérifier quelque chose.

— Quoi ?

Avant qu’il n’ait eu le temps de répondre, deux serveurs arrivent à notre table avec notre dîner, deux magnifiques steaks, une énorme assiette de frites, des salades, des brocolis d’un vert éclatant et encore du pain. L’odeur est incroyable et mon estomac grogne si fort que je suis sûre que tout le monde l’entend.

Dès que les serveurs sont partis, je prends mon couteau et ma fourchette et je coupe mon steak. Enfin, j’essaie, mais le couteau s’enfonce dans l’entaille de ma paume et je le pose avec un sifflement de douleur.

Une petite goutte de sang apparaît le long de la coupure. Zeke prend sa serviette et la pose dans ma paume.

— Tiens ça, dit-il et, à l’aide de son couteau et de sa fourchette, il coupe mon steak pendant que je le regarde, confuse. Surprise. Non, choquée. Voilà, dit-il lorsqu’il a terminé.

Il repousse l’assiette devant moi et je sens la chaleur des larmes dans mes yeux. Je ne comprends pas pourquoi. Je regarde le steak coupé en petits morceaux et me rappelle que ma main est coupée parce que j’ai fabriqué une arme pour me protéger de lui. Je ne peux pas ressentir de tendresse ou imaginer des choses dans tout ce qu’il fait. Il a besoin que je mange pour que je ne m’évanouisse pas. C’est tout ce que c’est. C’est tout.

Je plante ma fourchette dans un morceau de steak et le porte à ma bouche. La viande est tendre, assaisonnée à la perfection et grillée exactement comme je l’aime et mon appétit revient. Je mange une deuxième bouchée.

— Il n’y avait pas beaucoup de nourriture à ton appartement, commente Zeke en me regardant avant de couper son steak.

— Je mangeais à la Maison des chats. La meilleure partie du travail était la nourriture.

— Était ?

— Je suis presque sûre d’être renvoyée. J’étais censée y aller hier soir. Non pas que j’avais prévu d’y retourner de toute façon.

— Pourquoi as-tu pris un emploi là-bas ?

— L’argent mais aussi la curiosité peut-être. Tu devais être à Amsterdam. Je ne pensais pas que je te rencontrerais un jour. Ils payaient très bien, tellement mieux que n’importe quel autre travail que j’aurais pu trouver, et...

Je m’arrête là et je hausse les épaules. Je bois davantage de vin et il me ressert.

— Si tu avais payé, j’aurais quitté la Nouvelle-Orléans. J’aime bien l’endroit où Wren est maintenant, alors c’était logique de travailler là-bas. C’est comme ça que j’ai pu payer ses soins. Quoi qu’il en soit, je ne sais pas. C’est très bon. Merci.

Il acquiesce et nous mangeons, la conversation étant minimale. J’en ai déjà trop dit. Et je me rends compte que je bois aussi trop lorsqu’il verse la dernière goutte de vin dans mon verre. Je crois qu’il s’est à peine resservi.

Son téléphone bourdonne à la réception d’un message alors que le dessert arrive, une crème brûlée, un cappuccino pour moi et un expresso pour lui. Je brise la couche de sucre brûlé et je prends une bouchée. C’est un autre niveau de délice.

— C’est bon ? demande-t-il.

Je crois que j’avais fermé les yeux quand la crème anglaise a fondu sur ma langue. Je hoche la tête.

— Tu veux gouter ?

Il secoue la tête.

— Non, je ne mange pas de dessert.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas.

— Tu devrais peut-être commencer. Un peu de douceur dans ta vie pourrait faire de toi une personne plus heureuse. Peut-être – et je vais m’avancer un peu là –, mais peut-être que ça te rendra même gentil.

— Dit la femme qui a essayé de me faire chanter.

Il reporte son regard sur son téléphone.

— Tu es clean.

— Excuse-moi ?

— Pas de MST. Rien d’anormal dans ton sang à part la carence en fer.

Je suis contente que ma bouche ne soit pas pleine, sinon je suis sûre que j’aurais recraché de la crème brûlée et que ce serait du gâchis.

— J’aurais pu te le dire.

Je bois la dernière goutte de mon vin, m’essuie la bouche et me réinstalle.

— J’ai essayé en fait.

— Fini ?

Je hoche la tête.

Il lève la main et Carly, toujours accommodante, se précipite.

— L’addition s’il vous plaît, dit-il en sortant son portefeuille de la poche de sa veste.

— Je vais courir jusqu’aux toilettes des dames, dis-je, et je m’éclipse avant qu’il ne puisse m’arrêter.

— Bien sûr, monsieur, entends-je Carly dire alors que je me dépêche de partir, fourre-tout au bras.

Je me faufile entre les tables sans regarder en arrière et je me dirige vers le couloir en contournant les toilettes des dames parce que je vois le panneau EXIT au-dessus de la porte au bout. C’est une sortie de secours, mais quelqu’un l’a laissée ouverte et je peux sentir la fumée de cigarette. Il s’agit probablement du personnel de service.

Mes oreilles bourdonnent d’anxiété. Je vais si vite que lorsque la porte des toilettes pour hommes s’ouvre, je manque d’entrer en collision avec celui qui en sort, me rattrapant juste à temps lorsque le serveur qui a livré notre dîner ouvre la porte de sortie de l’extérieur et fait tomber sa cigarette sur le sol. Une femme se glisse sous son bras et j’attrape la porte avant qu’elle ne se referme. Je ne regarde pas derrière moi. Au contraire, dès que je suis dehors, je cours. Je fais le tour du bâtiment, je dois aller plus loin que je ne l’espérais pour arriver à l’endroit où les taxis sont alignés. Le feu passe au rouge, mais je me précipite dans la rue et quelqu’un me klaxonne. Mais je m’en fiche. J’atteins un taxi et le chauffeur déconnecte son appel alors que j’ouvre la porte arrière.

— Démarrez ! S’il vous plaît, allez-y !

Je pose une jambe à l’intérieur, la sangle du fourre-tout s’accrochant à la poignée de la porte.

— Pour aller où ?

— Démarrez !

Je tire sur le sac, pour le détacher. Je suis sur le point de fermer la porte quand une main se referme dessus, m’arrêtant, et Ezekiel St. James se penche, les yeux rétrécis, la mâchoire serrée. Il me prend le bras.

— Tu vas quelque part, petite criminelle ?

21

Ezekiel

Je jette un billet de cent dollars sur le siège avant du taxi et j’entraîne Blue dehors.

— Laissez-moi partir ! crie-t-elle.

Je lui tiens le bras et la raccompagne jusqu’au 4x4, en le déverrouillant alors que nous approchons.

— Je vais crier. Je te jure que je vais crier.

J’ouvre la portière du passager et la fais pivoter pour qu’elle me fasse face.

— Vas-y. Essaie. Et je t’échange contre ta sœur.

Les émotions ravagent son visage, la peur, la rage et la frustration alors qu’elle ouvre la bouche, la referme.

— Pose ton cul dans cette voiture, sifflé-je en la déposant à l’intérieur avant qu’elle n’ait le temps d’obéir.

Ou de ne pas obéir. Probablement pas. Je l’attache, puis je sors la chaîne qu’elle a cachée sous sa robe et je l’attache à la barre du tableau de bord. Je claque la portière et passe devant la voiture pour me rendre de mon côté et monter.

Je suis en colère. Je suis tellement en colère. En colère contre elle. Contre moi-même. Qu’est-ce que j’ai bien pu penser là-dedans ? On avait un rendez-vous ? Pourquoi l’ai-je laissée s’éclipser dans les toilettes ?

— Ce n’est pas sûr ! s’écrie-t-elle alors que je me retire de la place, les voitures derrière nous klaxonnent quand je leur coupe la route.

Je jette un coup d’œil sur elle. Sa tête est penchée en avant, et elle a la chaîne dans une main pour se donner du mou, mais elle est courte et elle ne peut pas s’asseoir.

— Non, je suppose que non.

Je quitte la ville à toute vitesse tandis que Blue s’accroche à sa vie.

— Ralentis ! Seigneur. Ralentis !

Je ne le fais pas. Je ne quitte pas la route des yeux et je roule deux fois plus vite que la limite autorisée jusqu’à ce que nous atteignions la maison. Blue s’accroche à la barre du tableau de bord, et je m’assure de lui cacher la vue du clavier pendant que je tape les chiffres pour ouvrir le portail, puis que je roule jusqu’à la maison toute noire. Je me gare et je la regarde, toujours en colère, toujours aussi furieux. La seule chose, c’est que je ne sais pas lequel de nous deux est le plus en colère.

Je sors, je claque la portière en marmonnant un juron et je me force à inspirer puis à expirer profondément avant de me diriger vers elle et d’ouvrir sa portière. Je déverrouille la chaîne et au lieu de la laisser marcher, je l’attrape et la soulève, puis la hisse sur mon épaule.

— C’est quoi ce bordel ! Laisse-moi partir, connard !

Elle me martèle le dos et je lui donne une bonne claque sur les fesses, ce qui la fait glapir. Je monte les escaliers à grands pas jusqu’à l’entrée imposante et laide de la maison de Carlton Bishop, je tape le code pour déverrouiller la porte et j’entre. Je ne prends pas la peine d’allumer des lumières, et je me dirige vers l’étage dans l’obscurité.

— Qu’est-ce que tu fais ? Qu’est-ce que tu fais, Zeke ? lance-t-elle, la panique dans la voix, alors qu’elle rebondit sur mon épaule.

Je la dépose devant la porte de sa chambre. Elle trébuche en arrière contre le mur. Je me penche vers elle. Ses yeux sont des soucoupes qui me fixent, la fille effrontée et drôle du dîner a disparu, remplacée par cette version terrifiée de Blue.

— Tu me prends pour un imbécile.

Je saisis sa robe et tire fort une fois, la déchirant en deux. Elle hurle quand je la fais tourner sur elle-même pour la lui arracher, la déshabiller, faisant de même avec son soutien-gorge et sa culotte. Je la tourne à nouveau vers moi.

Elle appuie son dos sur le mur, les mains à plat contre celui-ci.

— Zeke…

— Qu’est-ce que je t’ai dit à ce sujet ? demandé-je.

Je la soulève, je la jette sur mon épaule une fois de plus et je l’emmène dans la chambre, je ferme la porte d’un coup de pied derrière moi et je la jette sur le lit.

Elle rebondit une fois, se met à quatre pattes pour s’enfuir.

J’attrape sa cheville et la tire en arrière. Elle tombe à plat ventre. Je la tire jusqu’au bord du lit, de façon à ce que ses jambes pendent au bout, je pose un genou sur le bas de son dos et je lui donne trois grandes claques sur les fesses. Elle crie. Je retire ma veste, je remonte mes manches jusqu’aux coudes, je défais les boutons supérieurs de ma chemise.

— S’il te plaît. S’il te plaît.

Elle est à moitié retournée sur le lit, coincée par mon genou.

Je commence à lui donner la fessée. Elle se débat sous moi, mais sa force n’est pas à la hauteur de la mienne. Et je suis presque sûr que la punition qu’elle reçoit ce soir fait passer celle d’hier soir pour un jeu. Ses fesses brûlent d’un rouge vif et ma main pique.

— Qu’est-ce qui t’a pris ? Tu me prends pour un imbécile !

— Tu ne l’es pas ! Ce n’est pas ça. Je le jure !

Elle parvient à ramper partiellement sur le lit. Je la tire en arrière, je la soulève. Elle ne pèse rien. Je la porte jusqu’au mur, la coince entre celui-ci et mon corps. Elle enroule ses jambes autour de mon corps tandis que j’agrippe ses cheveux et que je lui tire la tête en arrière.

— Flirter comme tu le faisais.

— Je ne flirtais pas !

— Me raconter ce que tu m’as dit à propos de ton père. Ce qu’il a fait. Est-ce que tout ça, c’était pour que je baisse ma garde ?

Elle secoue la tête, tire sur mes cheveux, épuisée et haletante. Nous haletons tous les deux. Je regarde son visage, ses joues tachées de larmes.

— Ce n’était pas le cas, dit-elle. Je le jure. Je n’ai jamais dit à personne ce que je t’ai dit.

Je la fixe, j’entends ses respirations irrégulières, confuse, en colère, furieuse. J’ai envie. Et l’instant d’après, je l’embrasse. Ma bouche est sur la sienne et je l’embrasse, et elle m’embrasse en retour, et je n’en ai jamais assez. Je n’en ai jamais assez.

Je saisis une poignée de cheveux et tire sa tête en arrière pour la regarder. Elle halète, les lèvres gonflées. Elle me fixe de ses yeux trop bleus, trop tristes, des yeux dans lesquels je pense pouvoir me perdre, et puis je suis à nouveau sur elle, enfermé dans un baiser frénétique, Blue tout en lèvres et en langue et puis, et puis, ses dents.

Je recule, je touche ma lèvre avec ma main. Elle en ressort ensanglantée et elle n’a pas l’air désolée.

— Tu veux te battre, petite criminelle ?

Je la porte jusqu’au lit et l’allonge. Je pose mon poids sur elle et regarde son visage, ses cheveux emmêlés, cette cicatrice visible après notre bataille.

Elle respire par à-coups. Elle est épuisée mais me regarde à travers des yeux plissés, n’abandonnant pas tout de suite. Je passe la main au-dessus de ma tête et je retire ma chemise. Elle me fixe, son regard se déplaçant sur ma poitrine, mes bras, la partie des dragons jumeaux visible pour elle. Elle descend jusqu’à mes abdominaux, la traînée de poils qui disparaît dans mon pantalon.

— Tu es à moi, Blue, dis-je en défaisant ma ceinture, le bouton de mon pantalon. Tu m’appartiens.

Elle me regarde descendre du lit, ouvrir mon pantalon et l’enlever en même temps que mon slip.

Son regard se déplace vers mon sexe, puis remonte vers mon visage, puis redescend. Elle se lèche les lèvres, ses yeux sont immenses et sombres, le bleu est un anneau autour de pupilles noires.

— Il est temps que je te montre ce que cela signifie.

22

Blue

Il se tient debout, nu, me laissant regarder, me laissant prendre l’ensemble de sa personne. Je me mets sur les coudes et tout ce que je peux faire, c’est le fixer parce que je n’ai jamais vu quelqu’un qui lui ressemble. Il est tellement beau. Si brutalement beau.

De larges épaules laissent place à des bras sculptés autour desquels l’encre écailleuse de deux dragons jumeaux tourne, se rejoignant, je suppose, dans son dos car je peux voir leurs corps se recroqueviller le long de ses épaules. Ses abdominaux ciselés semblent taillés dans la pierre, parfaitement définis alors qu’ils fléchissent à chacun de ses mouvements. Je ne peux pas empêcher mes yeux de suivre cette traînée sombre de poils juste en dessous de son nombril jusqu’à son sexe.

C’est énorme.

— Ezekiel, dis-je, en mettant un point d’honneur à utiliser son nom en entier parce que je n’ai pas besoin de l’énerver plus que je ne l’ai déjà fait.

C’est comme si les dragons encrés dans sa chair, les bêtes jumelles, s’étaient réveillés. Et ils doivent recevoir leur dû.

— Mieux, dit-il, en caressant son sexe, en frottant la longueur de celui-ci pendant que je le fixe.

Je me lèche les lèvres parce que quelque chose ne va pas chez moi. Parce que cette palpitation dans mon ventre ? Ce sont les nerfs et l’excitation. Pas de la peur. Pas vraiment de la peur, en tout cas. Comment puis-je ressentir ce que je ressens en le regardant ? C’est mon kidnappeur. Mon ravisseur.

Il saisit mes jambes, me tire au bord du lit, me faisant tomber à plat sur le dos. Ses doigts s’enfoncent dans mes cuisses, qu’il maintient écartées alors qu’il s’avance entre elles.

— Tu te souviens du trou que je t’ai dit que je prendrais en premier ?

La panique m’anime et j’essaie de me dégager de son emprise d’un coup de pied, et il rit presque, c’est si facile pour lui de me dominer. Il fait deux fois ma taille et il est si fort. Tellement plus fort que moi.

— S’il te plaît ! Tu ne peux pas ! Je n’ai jamais...

— Je sais que tu ne l’as jamais fait, dit-il, son regard tombant entre mes jambes. Ça rend la chose beaucoup plus intéressante.

D’un geste rapide et exercé, il me retourne sur le ventre. Mes pieds touchent la moquette alors qu’il prend mes deux poignets dans l’une de ses mains. Je me penche pour le regarder. Il écarte mes genoux avec les siens et me frappe à nouveau mes fesses.

Je glapis. Ça pique.

Mais ensuite, ses doigts se déplacent sur mon sexe, et je me fige lorsqu’ils frôlent mon clitoris.

— Je crois, Blue, commence-t-il en me jetant un coup d’œil avant de reporter son regard sur mes fesses. Je crois que je change d’avis. Un sursis pour toi. Pour ce soir.

Je ne suis pas sûre de ce qu’il veut dire. Est-ce qu’il ne va pas me prendre ? Un coup d’œil à son sexe très dur me dit que ce n’est pas ça.

— Je crois, dit-il, les doigts bougeant, me faisant me lever sur la pointe des pieds et enfoncer mon ventre dans le lit. Ce soir, j’aimerais tremper ma bite dans du sang de vierge.

Il déplace son regard vers le mien et le maintient.

— J’ai mes règles, dis-je, bêtement, pensant naïvement que cela me sortira de ce qui se prépare, n’étant même pas sûre de vouloir m’en sortir.

— Oh, eh bien alors, commence-t-il et je manque d’expirer de soulagement ou de déception, mais il glousse et jette à nouveau un coup d’œil vers le bas.

Je sursaute quand je sens plutôt que je ne vois ce qu’il fait ensuite. Quand il tire sur la ficelle et retire mon tampon.

— Qu’est-ce qu’un peu plus de sang ?

Il laisse tomber le tampon sur le sol et, comme pour prouver son point de vue, il passe deux doigts sur mon ouverture et les porte, maculés de sang, à sa bouche et les lèche.

— Oh mon Dieu.

Il sourit.

— Je n’ai pas peur d’un peu de sang, chérie. Je pourrais même aimer ça.

— Zeke ? commencé-je et c’est la mauvaise chose à dire.

Il me fait tourner sur le dos, saisit mes cuisses et les écarte tellement que je pense qu’elles vont se briser. Il se penche vers moi, si près que je peux voir les taches d’argent et de noir dans le gris de ses yeux.

— Qu’est-ce que j’ai dit à ce sujet ?

— Je suis désolée. Ezekiel. Je veux dire Ezekiel.

— Mieux.

— Je ne pense pas, commencé-je mais m’arrête quand il penche la tête et ce qu’il fait ensuite me surprend tellement que les mots s’accrochent dans ma gorge parce qu’il passe sa langue sur mon clitoris avant de le prendre entre ses dents.

Ma respiration est tremblante, je serre les draps en fermant les yeux parce que je n’ai jamais rien ressenti de tel auparavant. Personne ne m’a jamais fait ça. La douceur de sa langue, les poils rugueux le long de sa joue, tout cela me fait sentir je ne sais pas comment, et quand il referme ses lèvres sur ce bouton gonflé et qu’il suce, je gémis et je cambre mon dos, me pressant contre son visage parce que j’en veux encore plus.

Non. J’ai besoin de plus.

— Oh... Seigneur !

Il relève la tête.

— Ne jouis pas tout de suite, ma chérie, dit-il, en suçant fort une fois de plus avant de se redresser, ses lèvres luisant, mouillées par moi.

Il sourit, s’approche suffisamment pour nicher son sexe entre mes jambes et tout ce que je peux faire, c’est le regarder et essayer de prendre un peu le contrôle de tous ces sentiments, des sensations alors qu’il frotte sa longueur entre mes plis. Il prend mes mains et les pose sur ses épaules puis plie mes genoux en arrière tandis que je le fixe, la chaleur de son corps contre le mien, les muscles fermes de ses épaules, de ses biceps. Il tend un bras sous moi et ajuste ma position pour mieux s’accommoder, je suppose, et pousse mes jambes encore plus loin avant de déplacer son regard entre nous.

Son sexe se presse chaud et dur à mon entrée.

— Ça va faire mal, dit-il, et avant même que je puisse enregistrer le sens de ses mots, avant que je puisse me préparer, il s’enfonce en moi.

Tout le long de mon corps.

Lorsque je sens la barrière céder, je crie sous l’effet de la douleur soudaine et aiguë. Il gémit, le son a quelque chose d’animal, venant du plus profond de sa poitrine, tandis que la chaleur recouvre mes entrailles.

Du Sang. Mon sang de vierge.

— Zeke. Oh, mon Dieu. Zeke. S’il te plaît. Ça fait mal.

Son nom est un souffle sur mes lèvres. Mes ongles s’enfoncent dans ses épaules, jusqu’au sang, comme il me fait saigner.

Sa respiration est saccadée et il se tient tranquille. Je regarde son visage et je vois l’effort qu’il doit faire pour rester immobile. Il croise mon regard, se mord la lèvre inférieure et, avec ce que je ne peux décrire que comme un grognement, il recule pour mieux s’élancer à nouveau. Je crie lorsqu’il me tire vers le haut et referme sa bouche sur la mienne. Il gémit, m’embrasse fort et recommence, chassant l’air de mes poumons.

— Putain. Blue. Putain.

Il frémit, amène le pouce d’une main sur mon clitoris et à l’instant où il le fait, tout change. Chaque sensation est comme un raz-de-marée qui me submerge. Il bouge en moi, profondément et durement, et son pouce encercle mon clitoris, le frotte. Le plaisir est bordé de douleur, chaud et humide entre mes jambes, les gémissements sont les miens, pas les siens. Et je réalise que je vais jouir.

Il va me faire jouir.

Mais il se retire ensuite avec un sourire.

Je proteste. Il savait. Il le savait, bon sang.

— Pas encore. Tu ne le mérites pas encore, n’est-ce pas ?

Il me retourne, se met à genoux sur le lit et tire mes hanches vers le haut. D’une main, il saisit mes cheveux et enfonce mon visage dans le lit avant de commencer à me prendre par derrière, les doigts d’une main à nouveau sur mon clitoris, l’autre s’enfonçant dans la chair de mes fesses alors qu’il m’ouvre en grand et quand je me retourne pour le regarder, il se regarde me prendre et il est si beau. Il est tellement beau comme ça. La sueur brille sur son front, ses lèvres sont gonflées et ses yeux, ses yeux sont devenus noirs. Quand ils rencontrent les miens, il y a une noirceur en eux, un désir si insatiable, si sauvage, qu’il fait trembler mes entrailles.

— Tu es à moi, Blue, gémit-il. À moi. Tout à moi, dit-il, en devenant frénétique, dur et rapide et profond et hors de contrôle.

— Je vais jouir, m’écrié-je.

Les sensations me submergent, comme rien de ce que j’ai connu auparavant et alors que je le regarde, son beau visage, la sueur dégoulinant de son front sur mon dos, cet homme, mon ravisseur, mon ennemi, je jouis. Je jouis si fort que le monde devient noir sur les bords alors que l’orgasme passe en vagues à travers moi, me rendant sienne, me rendant seulement sienne. Il me donne envie d’être à lui.

Il se penche sur moi, le corps chaud et solide dans mon dos et referme sa bouche sur la courbe de mon cou. Il s’arrête. J’entends un juron murmuré contre ma peau. Son souffle est chaud et tiède, sa langue humide. Ses doigts s’enfoncent dans la chair tendre. Son sexe palpite et je sens le sperme jaillir en moi, et je n’ai rien d’autre à faire en ce moment que de le prendre. Mon sexe palpite autour du sien, avide de plus et lorsqu’il est vide, il s’effondre sur moi, haletant. Il reste comme ça pendant un long moment, puis roule sur le côté, un bras autour de ma taille pour que mon dos soit face à lui, et il est toujours en moi. Il me tient comme ça, et j’agrippe le bras qui me presse contre lui, haletant et frissonnant, la sueur refroidissant sur nos corps alors que j’essaie de comprendre ce qui vient de se passer entre nous.

23

Ezekiel

Lorsque je m’éloigne de Blue, elle émet un son et s’appuie contre moi en s’accrochant au bras que j’ai passé sur son ventre, ce qui me surprend. Je ne bouge pas et ce n’est que lorsque son emprise se relâche que je sors d’elle. Un flot de sang et de sperme se répand sur ses cuisses et sur les miennes, tachant d’un rouge sombre les draps autrefois immaculés.

Blue frissonne. Je me lève et je la regarde. Je ramasse la chaîne attachée à son collier et l’attache au lit puis remonte la couverture sur elle. Je ne dis pas un mot. Pas encore. Je ne sais pas quoi dire.

Qu’est-ce que c’était que ça ? J’avais l’intention de la prendre, de la pencher et de lui montrer à qui elle appartenait. Je n’avais pas l’intention de la laisser jouir. Et je n’avais certainement pas l’intention de l’embrasser. De la serrer contre moi.

Je rentre dans la salle de bains et je ferme la porte derrière moi.

Qu’est-ce que c’était que ça ?

J’agrippe le bord du lavabo et je me regarde dans le miroir. Mon visage est griffé, mes lèvres sont gonflées et coupées. Mes épaules et mes biceps aussi sont ornés de marques en croissant de lune laissées par ses ongles. Je m’y attendais. Je l’ai prise à bras-le-corps. J’ai senti sa résistance, j’ai poussé la barrière et je l’ai réclamée comme mienne.

Mienne.

Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?

Je passe une main dans mes cheveux avant de me détourner de mon reflet et d’ouvrir la douche. J’aurais dû faire ce que j’avais promis et la sodomiser. Elle ne se serait pas accrochée à moi à ce moment-là, j’en suis sûr. Mais je ne pouvais pas. Son regard, son odeur, la promesse d’un sang vierge, c’était trop. Trop irrésistible.

Et je ne voulais pas lui faire de mal. Aussi serrée qu’elle soit, je l’aurais blessée en la prenant par derrière. Il faudra qu’elle soit prête à m’y emmener, car même si je déteste l’admettre, je voulais la voir jouir. Je voulais qu’elle s’accroche à moi. Qu’elle me désire.

Qu’elle ait envie de moi.

Bon sang.

Je ne comprends pas.

Le chemin de l’enfer est pavé de bonnes intentions. C’est l’expression consacrée, n’est-ce pas ? Il faut juste que je me souvienne que lui permettre de prendre du plaisir, la faire jouir, ne fait pas de moi quelqu’un de moins bien que ce que je suis.

La bête qui pille la vierge deux fois plus petite qu’elle.

Je passe mon doigt sur son sang qui sèche sur mon sexe, mes cuisses et je le porte à ma bouche. Je le lèche. Malade. Je sais. Mais il ne devrait y avoir aucun doute sur le fait que je suis cette bête.

L’eau coule rose dans la douche en lavant son sang. La chose sombre à l’intérieur de moi aime cette apparence, un seul mot se répétant sans cesse dans ma tête.

Mienne.

J’ai eu beaucoup de femmes, mais aucune n’était vierge. Enfin, à part ma première. Nous étions des enfants à l’époque, nous avions tous les deux seize ans. Je ne savais pas ce que je faisais. Ce soir, ce que j’ai fait, je l’ai fait en toute connaissance de cause.

Ça ne veut rien dire, me dis-je en tournant mon visage vers le flux d’eau. Ce ne sont que des corps. Juste du sexe. Vierge ou pas, la chatte est la chatte. C’est tout. C’est tout ce que ça a été pour moi pendant très longtemps.

Mais l’embrasser. Bon sang. L’embrasser. Je n’ai pas pu m’arrêter, même quand elle m’a mordu. Je n’ai pas pu m’arrêter de l’embrasser et le fait d’y penser maintenant me donne encore plus envie.

Je ferme la douche et attrape une serviette, essuyant l’eau sur mon visage et mes cheveux. Le miroir s’est embué, je n’ai donc pas besoin de me regarder. Enroulant la serviette sur mes hanches, je retourne dans la chambre pour trouver Blue assise dans le lit. Elle enlace ses genoux et bien que la couverture soit bien serrée autour d’elle, elle frissonne. Ses cheveux sont ébouriffés, ses lèvres sont gonflées, ses yeux un peu perdus. Beaucoup d’accusation.

La culpabilité me ronge, tord quelque chose en moi. Je suis sur le point de lui demander si elle va bien, mais mon téléphone portable sonne dans la poche de ma veste, et je traverse la pièce pour décrocher. Quand je vois que c’est Jericho, je réponds.

— Oui, dis-je.

Je sens son regard sur moi alors que je sors de la pièce.

— Où es-tu ?

— À la maison.

— La fille ?

— Ici aussi. Où serait-elle ?

— Nous venons.

— Pourquoi ?

— Elle doit répondre à certaines questions.

— Quelles questions ?

— Je te le dirai quand nous serons là.

— J’ai besoin d’une demi-heure.

— Pourquoi ?

— Parce que.

— Très bien.

Il semble que c’est ainsi que se déroulent les conversations avec mon frère ces jours-ci.

Je raccroche et passe dans le couloir jusqu’à la chambre où Cynthia a déballé quelques-unes de mes affaires que Jericho avait envoyées. J’enfile un jean, un pull léger à col en V, des chaussettes et des chaussures. Je me coiffe et porte mes mains à mon nez. Son odeur s’y attarde. Elle est faible, mais elle est là. Du moins, je pense que je ne l’imagine pas.

Seigneur. Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?

Il y a une baignoire dans cette pièce. Je vais la laver. M’assurer qu’elle va bien. Dans la salle de bains de la chambre de Blue, il n’y a que la cabine de douche. Je fais couler un bain, je teste la température et je bouche la baignoire. Alors qu’elle se remplit, je retourne dans le couloir et je vois les vêtements abîmés de Blue sur le sol, ce fourre-tout sur le côté. Je ramasse le fourre-tout, ses sous-vêtements, la robe abîmée. Mais à ce moment-là, quelque chose tombe de sa poche. Je m’arrête, je regarde. C’est une liasse de billets roulés.

C’est quoi ce bordel ? Je me penche pour le ramasser, j’enlève l’élastique. D’un coup d’œil rapide, il y a un autre billet de mille, peut-être deux ici.

La culpabilité d’il y a quelques instants s’évapore. Je me dirige vers la chambre à coucher où Blue n’a pas bougé. Je vous l’accorde, elle ne peut pas. Mais c’est ce qui arrive quand on essaie de fuir.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? demandé-je, en tendant l’argent.

Elle le regarde, la bouche ouverte.

— Où as-tu trouvé ça, Blue ?

— J’ai vraiment froid. Et j’ai besoin d’aller aux toilettes, dit-elle en essayant d’avoir l’air défiant, mais je vois comment sa lèvre inférieure tremble, comment ses yeux se remplissent de larmes, la peau autour d’eux étant déjà rose. Elle est à ma merci. Elle est plus à moi qu’elle ne peut le comprendre. Ce qui me tordait les tripes est de retour lorsque je la vois dans cet état.

Sans défense.

L’homme que je suis devenu au fil des ans est une chose froide et misérable, une bête. C’est peut-être la dernière parcelle de quelque chose d’humain en moi, quelque chose qui ressent, mais la voir ainsi m’adoucit. Avec un soupir, je décroche la chaîne de son collier. Je m’attends à ce qu’elle s’enfuie, mais ce n’est pas le cas. Elle reste là à me regarder. Attend-elle une permission ?

— Je te fais couler un bain dans l’autre pièce. Viens.

Je lui tends la main.

Elle ne bouge pas.

— Viens Blue. Ce sera plus confortable pour toi.

— Pourquoi ?

— Pourquoi quoi ?

— Pourquoi te soucierais-tu de savoir si quelque chose est plus confortable pour moi ?

— Honnêtement ?

Je passe ma main dans mes cheveux.

— Je n’en ai aucune idée, mais c’est le cas.

Elle m’étudie et je ne peux pas la regarder. Au lieu de cela, je ramasse le jeté de lit posé sur le bras d’une chaise et je le lui tends. Elle se lève et je vois le sang qui a séché sur ses cuisses. Elle s’enfonce dans la couverture et je l’enroule autour de ses épaules. Elle frissonne tandis que je la conduis dans la pièce voisine et lorsque nous atteignons la salle de bains, la baignoire est à moitié pleine. Je m’assois sur le bord pour tester à nouveau l’eau avant de me lever et de lui tendre la main.

Elle l’ignore et monte toute seule, se débarrassant de la couverture, dos à moi. Ses fesses portent encore l’empreinte de ma main. Je ne rate pas son sifflement lorsqu’elle s’assoit et regarde l’eau devenir rose alors qu’elle frotte le sang sur ses cuisses.

Voir ça, la voir comme ça ? Eh bien, je suis exactement le connard qu’elle m’accuse d’être.

— J’aurais dû être plus doux. Je t’ai fait mal. Je ne voulais pas te faire de mal.

— Oui, tu l’as fait. Tu voulais me punir, me montrer que tu as le contrôle, et tu l’as fait. Au moins, sois honnête à ce sujet.

— Ce n’est pas...

Je m’interromps et laisse tomber. Je me rappelle qu’elle me cache des choses. Elle se joue de moi.

— D’où vient l’argent ?

— L’appartement. Je l’ai gardé séparé du reste au cas où quelqu’un s’y introduirait. Ne mets jamais tous tes œufs dans le même panier.

Par-derrière, je la vois s’essuyer le visage. Elle pleure. Encore une fois.

— Au restaurant, pourquoi t’es-tu enfuie ?

Parce que je n’aime pas ce que j’ai ressenti quand elle s’est enfuie. Parce que d’une certaine manière, j’ai peut-être pensé, eh bien... Qui sait ce que j’ai pensé ? Mon cerveau est cassé et ça n’a pas de sens, pas quand il s’agit de Blue.

Elle me jette un coup d’œil par-dessus son épaule, secoue la tête puis fait demi-tour, ramasse la bouteille de gel douche et s’en met un peu sur les mains pour se laver. Elle a l’air, en un mot, vaincue.

Ce n’est pas ce que je veux.

Je traverse la pièce pour m’asseoir sur le bord de la baignoire et prendre le gel douche. Elle ne résiste que momentanément mais abandonne. J’en verse un peu sur mes mains et commence à la laver, en prenant soin d’elle, en sentant sa chair douce et vulnérable sous mes mains.

Elle reste silencieuse pendant que je finis de la laver. Elle lève les yeux vers moi quand je lui tends la main, paume vers le haut, et la prend, me laissant l’aider à sortir de la baignoire. L’eau tombe en cascade sur sa peau avant que je ne l’enveloppe dans une serviette et que je la tourne face à moi, en la serrant contre moi.

— Dis-moi pourquoi tu t’es enfuie.

— Tu t’attends à ce que je n’essaie pas ? Que je sois juste ta marionnette, que je fasse ce que tu dis ?

— Nous avons un arrangement.

— Tu as un arrangement. Je n’ai pas le choix.

— Je t’ai dit...

— Tu crois que je ne sais pas ce que tu peux me faire ? s’emporte-t-elle. Tu crois que je ne suis pas consciente que tu pourrais me tordre le cou et que l’effort ne te ferait même pas transpirer ? Tu pourrais ensuite enterrer mon corps quelque part sur le terrain ici, bon sang, tu n’aurais même pas besoin de m’enterrer tellement c’est vaste. Et qui viendrait me chercher ? Personne. Personne ne le saurait. Personne ne s’en soucierait. Enfin, une personne le ferait. Mais elle ne peut pas venir me chercher, n’est-ce pas ? Et dis-moi autre chose. Et si ça arrive...

L’émotion la fait vaciller.

— Ça ne va pas arriver.

— Disons que c’est le cas. Qu’est-ce qui lui arrive ? Qu’arrive-t-il à ma sœur qui a déjà tant perdu ? demande-t-elle, des larmes coulant sur son visage qu’elle essuie avec colère. Qu’arrivera-t-il à Wren quand les chèques qui paient ses soins cesseront d’arriver ? Qu’est-ce que tu crois qu’ils vont faire d’elle ? La garder là-bas par bonté d’âme ? Ce n’est pas comme ça que ce monde fonctionne, Zeke.

— Il n’est pas question d’en arriver là.

— As-tu déjà vu un établissement géré par l’État ? Sais-tu la merde qui s’y passe ? Surtout à ceux qui n’ont personne pour les défendre. Personne pour s’occuper d’eux et prendre soin d’eux.

— Tu te mets dans tous tes états.

— Non, ce n’est pas le cas. Je suis juste réaliste.

Elle se libère de mon emprise.

— Alors, si tu es énervé parce que j’ai essayé de fuir, tant pis pour toi.

Elle serre sa mâchoire avec obstination.

— Je le referais si j’en avais l’occasion !

— La voilà, ma petite criminelle.

— Je ne suis pas à toi.

Elle essaie de se faufiler devant moi.

Je lui attrape le bras.

— Oh, mais tu l’es. Tu es à moi et si tu essaies encore quelque chose comme ça...

— Quoi ? Qu’est-ce que tu vas faire, Zeke ? Me donner une fessée ?

Je plisse les yeux, j’étudie ses traits, ces yeux céruléens qui ont vu tant de mal et qui pourtant parviennent à rester si innocents à leur manière. Si naïfs.

Mais la naïveté peut entraîner la mort d’une fille. Ne le sait-elle pas ?

— Tu as besoin de moi, Blue. Plus que tu ne le penses.

— Laisse-moi partir.

— Et non, je ne te donnerai pas de fessée pour te punir. Tu aimes trop cela.

— Va te faire foutre.

— Ça aussi, tu aimes trop, dis-je en tentant de sourire.

Je m’attends à ce qu’elle nie. Je me prépare à ce qu’elle le fasse, mais elle ne fait que rougir et détourner le regard.

— Et je l’aime trop.

Je la fais reculer jusqu’au mur et l’emprisonne entre mes bras.

— J’aime trop ça, Blue.

J’embrasse sa bouche et le tortillement dans mes tripes de tout à l’heure se transforme en quelque chose d’autre. Quelque chose avec des ailes. Je m’éloigne pour regarder ses yeux fouillés et blessés.

— Nous avons un accord, toi et moi. Je ne manque pas à ma parole. Je te protégerai. Je te protégerai de ton père et de tous ceux qui essaieront de te faire du mal. Je le jure. Est-ce que tu comprends ?

— Zeke…

— En échange, tu me rendras mon sac de sport et une fois que je serai certain que tu n’as plus sur ton petit ordinateur quoi que ce soit qui puisse mettre en danger ma famille ou moi-même, nous verrons les prochaines étapes.

— Non. Non, nous ne verrons pas les prochaines étapes. Les prochaines étapes signifient que tu me laisseras partir une fois que tu auras réalisé qu’il n’y a rien de plus.

— Te laisser partir ? Sans le sou ? Qu’est-ce que tu vas faire ? Récupérer Wren et quoi ? J’ai vu ta voiture sur le parking de l’appartement. Du moins, je suis presque sûr que c’est la tienne vu les plaques d’immatriculation. Est-ce qu’elle roule au moins ?

— C’est bon.

— Tu n’as pas d’argent. Pas de moyen de transport.

— J’ai un peu d’argent.

— Deux mille dollars ne suffiront pas. Pas si tu veux donner à Wren le genre d’aide dont elle a besoin.

— Que proposes-tu alors ?

— Tu restes avec moi. Fais ce que je te dis. Nous nous occupons de ça. On se débrouillera. Tu as besoin de mon aide, non seulement pour toi, mais aussi pour Wren. Je m’assurerai que Wren est bien soignée.

Elle ouvre la bouche, puis la referme. Son expression est confuse.

— Pourquoi ferais-tu ça ? demande-t-elle finalement. Pourquoi m’aiderais-tu ?

J’étudie son visage, je fouille son regard. Comment dois-je répondre à cette question ?

— Parce que je n’ai pas été capable d’aider quelqu’un d’autre, avant toi.

Je sens ma gorge se serrer. Je serre les dents et ravale la douleur qui comprime ma poitrine. Suis-je en train de lui dire cela ? Suis-je en train de le dire ?

— Et elle est morte.

J’entends les mots sortir de ma bouche et je me sens aussi abasourdi qu’elle en a l’air.

Les yeux de Blue se remplissent comme des puits.

— Mais tu dois me faire confiance, Blue. Tu ne peux pas faire ce que tu as fait ce soir. Tu n’es pas en sécurité. Tu ne sais pas tout.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Tu dois me faire confiance. Et si ce n’est pas en moi, eh bien, crois que mes motivations sont égoïstes si cela te permet de les accepter plus facilement. Je soulage ma propre culpabilité en t’aidant. Considère cela comme mon expiation.

— Je ne comprends pas.

— Tu n’as pas à comprendre. Tu dois seulement accepter.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? Que je ne sais pas tout ?

— Ton père a obtenu une libération conditionnelle. Il sortira de prison d’ici deux semaines.

24

Blue

— Quoi ?

C’est comme si une voiture m’avait renversée. Ma bouche s’ouvre, ce bourdonnement commence à résonner dans mes oreilles. Je ferme les yeux, je respire. Je dois garder le contrôle de moi-même. Je ne peux pas avoir une de mes crises, pas maintenant.

— Il a été libéré sur parole.

— Comment ? Ce n’est pas possible. Il a à peine purgé sa peine. Il...

— Chut.

Zeke me prend les bras.

— Il ne peut pas quitter l’État de Pennsylvanie. Du moins, pas sans autorisation ou alors il viole sa liberté conditionnelle. Tu devrais être en sécurité ici.

— Mais je ne le suis pas. Wren ne l’est pas.

Je lève les yeux vers lui.

— Est-ce que tu mens ? Pour que je sois d’accord ? Parce que je serai d’accord de toute façon. Je n’ai pas beaucoup d’options. Bon sang, je n’ai aucune option.

Il secoue la tête.

— Je ne mens pas, Blue. Habille-toi. Mon frère et Robbie sont en route. Ils ont quelques questions apparemment.

— Quelles questions ?

— Je ne suis pas sûr.

— Zeke ? Tu es en haut ?

La voix grave d’un homme, quelque part dans la maison, me faisant sursauter.

— Je descends dans une seconde, lance Zeke, ses yeux gris rivés sur moi. Prends quelques minutes. Habille-toi et descends.

— Tout cela est tellement mauvais.

J’appuie les paumes de mes mains sur mes yeux. Il va sortir. Il m’a prévenue qu’il avait des contacts puissants. Ils ont dû l’aider à sortir.

— Personne ne s’approchera de toi ou de Wren, Blue. Habille-toi. Descends.

— Est-ce que je peux récupérer mon téléphone ? lui demandé-je.

— Pourquoi ?

— Ne t’inquiète pas, je n’appellerai pas un Uber ou quelque chose comme ça. Je veux juste appeler Rudy pour m’assurer que Wren va bien. M’assurer qu’il sait que personne n’est autorisé à aller la voir.

Ses yeux se rétrécissent. Il ne me fait pas confiance. Je comprends. Je ne me ferais pas confiance non plus. Mais est-ce que je peux compter sur lui pour me sortir de là, pour nous garder en sécurité ?

— Tu veux que je commence à te faire confiance. Tu dois commencer à me faire confiance aussi. Je te demande seulement mon téléphone pour pouvoir communiquer avec ma sœur.

— Je vais y réfléchir. Habille-toi.

Avec un soupir, j’acquiesce et il part en fermant la porte derrière lui. Je prends une minute pour réfléchir.

Mon père sort de prison. Zeke a raison quand il dit qu’il n’a pas le droit de franchir les frontières de l’État, mais cela ne va pas l’arrêter. Pas si cela est une question de vie ou de mort parce que l’homme qui veut ces fichiers le tuera. Je le sais.

À ce moment-là, je me précipite hors de la salle de bains et je retourne dans ma chambre. Sur la table de nuit se trouve la liasse de billets. Mais ce n’est pas ce qui me préoccupe pour l’instant. La robe abîmée est sur le lit. Je referme la porte derrière moi et la prends pour vérifier les poches et je n’ai jamais été aussi soulagée qu’à cet instant. Parce que c’est là, coincée dans une ficelle lâche dans la poche, que se trouve la clé USB.

Elle n’est pas tombée. Zeke n’est pas au courant.

C’est mon plan de secours. Il faut que ce le soit. J’ai confiance dans les intentions de Zeke. Je crois qu’il va m’aider et si c’est seulement pour soulager sa propre culpabilité, qu’il en soit ainsi. J’ai vu à quel point ses yeux se sont assombris lorsqu’il m’a dit cela. En m’aidant, il espère expier un péché passé. Un échec qui a coûté la vie à quelqu’un. J’ai l’impression que cela a un rapport avec Zoé, qui qu’elle soit. Je me souviens de la façon dont il a réagi quand j’ai posé des questions sur elle. Je me souviens de ce que son frère lui a dit. Peut-être que je lui fais penser à elle. C’était une petite amie ou quelque chose comme ça ?

Je secoue la tête. Cela n’a pas d’importance. Rien de tout cela n’a d’importance. Qu’il m’aide ne veut pas dire qu’il se soucie de moi, et le sexe ? Ce n’est qu’un bonus pour lui.

Ce n’est pas que je veuille qu’il s’en préoccupe ou quoi que ce soit de ce genre. Mais il y a quelque chose chez lui. Je ne sais pas. Peut-être que c’est juste sa taille. Sa puissance. À quel point il a le contrôle. Bon sang, peut-être que c’est juste le fait que nous ayons été intimes. C’est mon premier et mes émotions sont mélangées. Mon cerveau brisé essaie de faire quelque chose à partir de rien. Comme lorsqu’il a coupé le steak pour moi au restaurant ou lorsqu’il vérifie que ma main guérit bien.

Tout cela est confus.

Non. Je secoue la tête. Je mets ça sur le compte de l’émotion. Je ne peux pas être stupide, même si j’admets qu’à un certain niveau, c’est un soulagement d’avoir sa protection. Je dois me rappeler pourquoi je suis ici. Il n’a aucune loyauté envers moi, bien au contraire. J’ai essayé de le faire chanter. Il ne me connaît pas. Je ne suis rien pour lui.

Aussi bonnes que soient ses intentions, il ne sait pas à quel genre de personnes papa avait affaire. Le genre qui mettrait un pistolet sur la tempe d’une jeune fille de seize ans. Le genre qui appuierait sur la gâchette s’il en avait l’occasion. Je le sais. J’étais là. J’ai joué le rôle principal.

Je ne sais pas ce que contient cette clé USB. Je n’ai pas pu accéder à plus de quelques fichiers. Je ne veux même pas en savoir plus. Mais si la seule façon pour Wren et moi d’être en sécurité est de la rendre à celui qui la veut, alors je le ferai.

Je m’habille rapidement, en enfilant mon jean usé mais adoré et un pull. J’aurais aussi dû prendre des chaussures dans mon appartement, mais je me contente de glisser mes pieds dans ces ballerines empruntées. J’enfouis la clé USB dans la poche de mon jean et m’assure qu’elle n’est pas visible avant de me diriger vers le couloir et de descendre les escaliers. J’entends déjà des voix d’hommes provenant du bureau, où la lumière jaillit par la porte ouverte. Mon cœur bat la chamade alors que je me dirige vers elle.

Il n’y a rien qu’ils auraient pu trouver sur cet ordinateur portable. Il n’y a rien à trouver. Je ne sais pas quelles questions ils auront pour moi, mais je devrais être en sécurité. Et une fois qu’ils seront partis, je demanderai à Zeke une dernière chose. Pour déplacer Wren et peut-être Rudy aussi. Pour les amener ici ? Non, c’est trop difficile. Il faut qu’elle soit dans un endroit d’où je pourrai nous faire sortir en cas de besoin. Cette maison est une forteresse.

J’inspire profondément et j’entre dans le bureau. Trois regards se tournent vers moi, les conversations s’arrêtent brusquement dès que je suis à l’intérieur.

Zeke est appuyé contre le bureau et boit un whisky. Son frère, Jericho, que je reconnais depuis l’autre jour, se tient debout, le bras posé sur le manteau de la cheminée. Lui aussi tient un verre de whisky. Un homme que je ne connais pas est assis sur le canapé, mon ordinateur portable sur les genoux, ce pistolet dans son Ziploc sur la table basse, à côté d’une bouteille de whisky et d’un verre vide. Un feu brûle dans la cheminée. Ce n’est pas une nuit froide mais c’est réconfortant d’entendre le crépitement du bois.

Je me racle la gorge.

— Entre, Blue, me dit Zeke.

Je vais me placer à côté de lui. Il pose son verre et passe une main autour de ma nuque pour me conduire vers les autres.

— Assieds-toi, dit Zeke. Jericho, Robbie, voici Blue. Blue, mon frère, Jericho et Robbie.

J’acquiesce, j’essuie mes mains moites sur mon jean.

— Détends-toi, murmure-t-il.

Il se dirige vers le bureau et prend son whisky, se fait un devoir d’en boire une gorgée sous mon regard, puis me le tend. Il s’assure que je sais qu’il n’est pas drogué. Je le prends, bien que je n’aime pas ce truc, surtout après l’autre nuit, et je bois une gorgée. Il a raison, j’ai besoin de me détendre. Ils ne savent rien. Bon sang, je ne sais presque rien.

— Où as-tu trouvé l’ordinateur portable ? demande Jericho.

— Je te l’ai déjà dit, c’était celui de son père, dit Zeke.

Les yeux de son frère, qui sont de couleurs différentes, sont braqués sur moi comme s’il essayait de lire dans mes pensées.

— J’aimerais qu’elle me le dise, dit-il en jetant un rapide coup d’œil en direction de son frère.

Je me demande quelle est la dynamique entre eux. Je pense que Jericho est plus âgé, mais ils sont proches en âge. À quoi ressemble leur relation ? D’après les deux fois où je les ai vus ensemble, elle semble tendue. Il y a une histoire non résolue entre eux.

— C’est celui de mon père, répété-je.

— Et le pistolet ?

— Celui de mon père.

Je me gratte le nez et je lève les yeux vers Zeke qui les rétrécit.

— Eh bien, c’est bizarre, dit Jericho.

Zeke croise les bras, s’appuyant contre le bureau aux côtés de son frère.

— Comment ça ? demandé-je.

— Comment ça, Robbie ? m’imite Jericho.

— Merci d’avoir demandé, dit Robbie.

Est-ce que c’est un jeu pour eux ? Robbie continue de taper quelque chose sur l’ordinateur portable, il lui faut donc un moment pour ramener son regard sur le mien.

— C’est marrant, c’est enregistré au nom de l’Imperium Valens Invictum. De la Nouvelle-Orléans.

Je suis perdue. Imperium Valens Invictum.

— Je suis censée savoir ce que c’est ? demandé-je, en déplaçant mon regard de l’homme à Zeke.

— IVI. La société, dit-il.

La Société, comme dans sa société secrète. Comme dans la Maison des chats et tout ce qui se passe derrière ces hauts murs.

— Cela n’a aucun sens. Comment peux-tu le savoir ? Le numéro de série est effacé.

— Pas assez bien, dit Robbie.

— Alors, à moins que ton père ne soit membre de La Société, et je suis presque sûr que ce n’est pas le cas, tu mens, dit Jericho, l’accusation haute et claire.

Il ne m’aime pas.

Ma gorge devient sèche, mon estomac se tord en nœuds alors que je lève les yeux vers Zeke dont le visage reste de pierre.

— Explique-toi, dit Jericho.

— Où as-tu trouvé le pistolet, Blue ? demande Zeke.

— Je…

Zeke traverse la pièce si vite que je sursaute et me penche le plus possible en arrière sur la chaise. Il saisit une poignée de cheveux et tire ma tête vers l’arrière. J’enroule mes deux mains autour de son avant-bras.

— Nous avons passé un accord, toi et moi. Il n’y a pas cinq minutes. J’en ai fini avec tes mensonges. Tu dis la vérité, maintenant, ou c’est fini.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Cela signifie que tu perds ma protection. Ta sœur perd ma protection.

— Tu ne peux pas faire ça.

— Non ? Qu’est-ce que je t’ai dit là-haut à propos de me prendre pour un imbécile ?

— Ce n’est pas ce que je fais. Je le jure. Lâche-moi. Tu me fais mal.

Il me regarde. Je suis à moitié décollée de mon siège pour essayer d’atténuer la pression sur mon cuir chevelu. Il me relâche mais ne s’éloigne pas.

Je me frotte le cuir chevelu et je vois que Jericho nous observe. J’ai l’impression qu’il veut savoir ce qui se passe entre son frère et moi. J’ai l’impression qu’il n’aimera pas savoir qu’on a couché ensemble.

— Je ne t’ai jamais dit que c’était celui de mon père, dis-je à Zeke. Tu as supposé et quand tu m’as demandé, j’ai juste...

— Tu as juste menti. Ce que tu sembles faire avec une certaine désinvolture.

Je secoue la tête, je regarde mes genoux, j’essaie de réfléchir. J’essuie mes yeux parce que ça va de mal en pis et j’ai l’impression qu’on ne fait que commencer.

— À qui appartient cette arme ? demande Jericho.

Jericho a l’air en colère et comme s’il n’était pas surpris. Zeke, lui, ne se contente pas de cela. Pas seulement de la colère.

— Je ne sais pas, dis-je, ma voix semblant plus fragile que d’habitude.

Au moins, la réponse est vraie.

— Je peux ?

Je désigne le whisky et Zeke hoche la tête, alors je le prends et en bois une gorgée. Je m’y accroche, pour avoir quelque chose à faire de mes mains.

— Continue, dit Zeke.

Je lève les yeux vers eux et je sais que j’en ai par-dessus la tête. Ce monde, je n’y ai pas ma place. Ces hommes sont dangereux. Tellement dangereux.

— Blue, dernière chance.

Je hoche la tête.

— Après l’arrestation de mon père, je suis partie. J’ai pris la voiture de ma mère et Wren et moi sommes parties. J’étais pressée, j’avais peur et je n’avais pas bien réfléchi. Je n’avais pas d’argent. J’avais seize ans. Et Wren, ma grande sœur n’était plus là. Elle s’occupait toujours bien de nous et la Wren que je connaissais n’était plus là.

Mes mains tremblent alors que je porte le verre à mes lèvres et me force à avaler malgré la boule dans ma gorge.

— Je savais où maman cachait son chéquier et il n’y avait pas beaucoup d’argent mais un peu, alors je suis retournée à la maison pour le récupérer. Il était tard et personne n’aurait dû être là, mais il y avait quelqu’un.

Ma voix se brise lorsque je me remémore cette nuit-là. Ce qui a failli arriver.

— Deux hommes.

— Qui étaient-ils ? demande Zeke.

Je hausse les épaules.

— Ils n’ont pas pris le temps de se présenter, dis-je en essayant d’être décontractée mais sans y parvenir. La maison avait été mise à sac. J’étais abasourdie. Quand je suis entrée, je veux dire, je suis restée là, et il était juste là bien qu’il ne m’ait pas vue au début. Si j’avais été plus rapide, j’aurais peut-être pu m’enfuir. Mais un autre homme est sorti de la chambre. Il m’a vue tout de suite. Et il a dit quelque chose, je ne sais pas quoi. J’ai essayé de m’enfuir mais j’étais trop lente. Le premier homme m’a attrapée, et m’a tenue pendant que l’autre me demandait où c’était.

— Où était quoi ? demande Jericho.

Je montre l’ordinateur portable.

— Il a dit que mon père avait laissé quelque chose pour lui, mais que ce n’était pas là où c’était censé être. Je le savais déjà. Je l’avais déjà pris. Je ne pouvais pas lui dire où c’était, sinon ils auraient trouvé Wren. Comme je ne lui donnais pas la réponse qu’il voulait, il s’ennuyait ou quelque chose comme ça. Il a regardé sa montre comme s’il était en retard. Puis il a dit à l’autre de s’occuper de moi et il est parti. Et puis lui, celui qui est resté derrière...

Oh, mon Dieu. Cette partie. La suite. Un autre secret que j’ai gardé, comme ce qui est arrivé à Wren. Ce que mon père lui a fait avant de la battre.

— Blue ? dit Zeke plus doucement cette fois. Qu’est-ce qu’il a fait ?

Je ne lève pas les yeux. Je regarde le liquide ambré dans le verre.

— Il a souri et c’était la chose la plus effrayante que j’aie jamais vue. Il m’a emmenée dans la chambre et m’a jetée sur le lit et... Il m’a frappée. Il m’a giflée et j’étais étourdie. Il n’avait pas besoin de le faire. Il était tellement plus grand que moi et tellement fort.

Ma respiration est tremblante et dans ma vision périphérique, je vois comment les mains de Zeke sont crispées, son corps raide.

— Je suppose qu’il a décidé, puisqu’il ne trouvait pas l’ordinateur portable, de prendre autre chose pendant qu’il était là. Il avait déjà sorti son arme pour me menacer avec et il l’a mise de côté. Il a ensuite... Quand il a mis sa main dans...

Seigneur. Je détourne mon regard d’eux. Tous. Je prends une respiration tremblante, je recommence.

— Il m’a dit ce qu’il allait me faire, et je voyais bien qu’il allait le faire. Il était...

Ma voix est si petite, si tremblante. Je n’ai jamais parlé de ça.

— Il a défait mon jean et quand il a mis sa main à l’intérieur, je n’ai même pas réfléchi. J’ai juste attrapé le pistolet. Il était juste là, je l’ai attrapé et je ne sais même pas comment le coup est parti. Je ne sais pas.

— Seigneur.

Zeke enfonce ses mains dans ses poches.

— Tu l’as tué ? demande Jericho.

— Je ne savais pas au début. J’ai pensé que c’était peut-être le cas. Il était tellement lourd sur moi, et ça a pris une éternité pour le faire partir, mais ensuite il a fait un bruit, et je pense que j’avais seulement touché son épaule ou quelque chose comme ça. Je ne sais pas. Il y avait beaucoup de sang, mais je n’ai pas attendu qu’il se réveille. J’ai juste attrapé le chéquier que j’étais venu chercher et j’ai couru. Je ne me suis même pas rendu compte que je tenais encore l’arme avant d’arriver au motel.

Je me frotte le visage, j’appuie mes paumes sur mes yeux. Je me souviens encore de ce que j’ai ressenti lorsqu’il était sur moi. Je sens encore sa main à l’intérieur de ma culotte.

— À quoi ressemblait-il ? demande Jericho, sa voix moins dure.

Je secoue la tête. Je ne veux pas me souvenir.

— Des cheveux blonds. Vraiment clairs, comme ses yeux. Grands aussi. Il avait un tatouage dans le cou. Tiens.

Je montre derrière mon oreille, sur le côté de mon cou.

— Un O avec quelque chose comme un signe plus à travers.

Zeke et Jericho échangent un regard.

— Dessine-le, dit Jericho en se levant pour récupérer une feuille de papier et un crayon sur le bureau.

— Hum. Ok. C’était quelque chose comme ça, je crois. Je m’en souviens parce que c’était un peu familier, mais je ne sais pas trop pourquoi.

Je dessine le symbole. Jericho le regarde, il ne sait manifestement pas de quoi il s’agit. L’homme à l’ordinateur portable prend la parole.

— Cela s’appelle un coda.

— Qu’est-ce que c’est ? demande Jericho.

— Comme sur une partition ? demandé-je, comprenant pourquoi je trouvais cela familier. J’ai pris des cours de musique à l’école. C’était obligatoire. C’est probablement pour ça que je l’ai reconnu. Mais je ne me souviens pas de ce que ça représentait.

— Final, complète l’homme, toujours occupé sur l’ordinateur portable.

— Je ne savais pas que tu avais étudié la musique, lui dit Zeke.

— Je suis un homme aux multiples talents, dit-il en souriant.

— Et l’autre homme ? demande Zeke.

Je secoue la tête.

— Je n’ai pas pu voir son visage. J’ai juste entendu sa voix. Il portait un long manteau et un chapeau. Il y avait quelque chose. Je ne suis pas sûre, il faisait sombre, mais je crois qu’il n’avait qu’une main.

— Comment le sais-tu ?

— Son manteau, il était épinglé à l’endroit où aurait dû se trouver sa main droite.

Un autre regard est échangé entre les frères.

— Je sais que mon père était dépassé par les événements. Ce qu’il avait fait cette fois, voler ce qu’il avait volé, ce n’était pas son genre de travail habituel. Il était à la petite semaine, et celui-ci allait être son jackpot, avait-il dit. Mais je sais qu’il avait aussi peur de celui pour qui il travaillait.

Robbie retourne l’ordinateur portable.

— Il y avait beaucoup de fichiers sur cet ordinateur autrefois. On dirait qu’ils ont été déplacés sur un disque externe.

Mon cœur fait un bond. Comment peut-il savoir ça ?

— J’ai pu en récupérer quelques-uns qui se trouvaient dans un fichier caché, mais je suppose qu’il y en a d’autres. Tu as une idée de l’endroit où se trouve ce disque externe ?

Oui. Dans ma poche. Mais je ne le dis pas. Je m’assois sur mes mains, essayant de les empêcher de trembler, et je secoue la tête.

— Je suppose que mon père les avait déplacés.

J’appuie mon nez sur mon épaule pour le gratter. Quand je lève la tête, je vois les yeux de Zeke qui m’observent attentivement. Ils se rétrécissent un peu.

— Je crois que Blue est fatiguée, dit-il soudain en s’éloignant du bureau.

Je me lève, j’acquiesce, reconnaissante de pouvoir sortir d’ici.

Jericho nous regarde, silencieux mais observateur, ne manquant rien.

Zeke se dirige vers le bureau et récupère quelque chose à l’intérieur du tiroir. Il vient vers moi et je vois que c’est mon téléphone.

— Le code est 84651. Appelle ta sœur puis va te coucher, compris ? Ne me fais pas regretter de t’avoir donné ça.

Je prends le téléphone, je lève les yeux vers lui, à nouveau reconnaissante.

— Tu ne le regretteras pas. Je te le promets. Merci.

Il acquiesce.

Je me mords l’intérieur de la joue et jette un coup d’œil aux autres par-dessus son épaule, puis je sors de la pièce.

— Qu’est-ce que tu fous avec cette fille, mon frère ? entends-je Jericho demander avant que la porte ne se referme derrière moi.

25

Ezekiel

— Tu la baises ?

Je me tourne lentement pour faire face à mon frère.

Jericho est debout. Il prend une grande inspiration alors que nous faisons un pas l’un vers l’autre.

— N’est-ce pas ?

Robbie émet un sifflement et je vois ses sourcils se lever tandis qu’il continue à pianoter sur le clavier.

— Je ne vois pas en quoi cela te regarde, dis-je à Jericho.

— Elle est un peu jeune, tu ne penses pas ?

— Rappelle-moi : quel âge avait Isabelle quand tu l’as mise enceinte ?

Il plisse les yeux. La vérité n’est pas drôle parfois.

— Sans parler des trucs qu’elle a sur toi qui peuvent te mener en prison. Elle t’a fait chanter, c’est comme ça que vous vous êtes rencontrés, au cas où tu l’aurais oublié. Et je parierais mon cul qu’elle ment à propos de ces dossiers manquants.

Il a raison sur tous ces points. Je n’ai pas raté la façon dont elle s’est gratté le nez sur son épaule quand elle a dit qu’elle ne savait pas où se trouvait le lecteur externe. Mais je ne suis pas près de dire cela à mon frère.

— Ce que je fais ou non avec Blue n’a aucune importance.

Je fais un pas vers lui.

Il en fait un pour venir à ma rencontre.

— Je ne suis pas d’accord.

— Explique-moi en quoi ma vie sexuelle a une quelconque importance pour toi, mon frère.

— Cela a de l’importance si ça peut t’attirer des ennuis. Ton jugement est obscurci, Zeke. Je le vois. Je suis sûr que Robbie ici présent le voit aussi.

— Oh, laissez-moi en dehors de votre rivalité fraternelle.

— Ce n’est pas de la rivalité fraternelle. C’est mon frère qui a besoin de se sortir la tête du cul, dit Jericho à Robbie ou à moi, je ne sais pas trop.

Il reste là à m’étudier pendant un long moment.

— L’aider ne ramènera pas Zoé, dit-il d’un ton un peu plus doux.

— Pourquoi tout ce que je fais concerne Zoé ?

— Ne s’agit-il pas d’elle ? Est-ce que tu ne sauves pas Blue en guise d’expiation pour avoir échoué à sauver Zoé ? Et d’ailleurs, ce n’était pas ton travail. Et sa mort n’était pas ta faute. C’était celle de notre père. Fin de cette histoire.

Je prends une minute. J’en ai besoin pour maîtriser la vague d’émotions. Je ne parle qu’une fois que j’ai repris mes esprits.

— Blue n’est pas Zoé. Fin de l’histoire, dis-je, la voix basse. Si j’ai envie de la baiser, je la baiserai. Très franchement, ce ne sont pas tes affaires. Fin de l’histoire également.

— Elle a des problèmes. Je te le dis...

— Tu crois que je ne le sais pas ?

— Tu le sais ? demande-t-il, les sourcils si hauts qu’ils disparaissent dans la racine de ses cheveux.

— Les garçons, les garçons, asseyez-vous. Regardez ça.

Robbie tourne l’ordinateur portable et Jericho et moi y jetons un coup d’œil.

— Voici Wyatt Hoxton.

Jericho s’assied et je passe derrière le canapé pour regarder l’ordinateur portable sur les genoux de Robbie.

— Qui est ce Wyatt Hoxton ? demande Jericho.

— Photo d’identité. Je me suis souvenu avoir vu ce tatouage plus récemment et je me dis que c’est peut-être l’homme que Blue a vu.

Il zoome sur la photo et derrière les longs cheveux de Wyatt, je peux juste distinguer une partie d’un tatouage qui ressemble à un coda.

— Mais qui c’est ? demandé-je.

— Wyatt Hoxton fait partie de la garde spéciale des conseillers du Tribunal. C’est ainsi que s’appelle votre illustre système judiciaire, n’est-ce pas ?

Le Tribunal est le bras juridique de l’IVI. Fonctionnant en dehors et indépendamment des systèmes juridiques mis en place dans les différents pays où nous sommes présents, l’IVI a un gouvernement propre. Les membres de la Société, dont la plupart sont nés dans ce monde et dont quelques-uns, comme nous, y ont adhéré, sont soumis aux lois créées par et pour les membres de la Société. Nous sommes protégés mais aussi tenus de rendre des comptes, d’une manière différente de celle du citoyen lambda.

— Tu es en train de dire que c’est lui qui est venu chercher l’ordinateur portable ? Et qui a failli violer Blue ? demandé-je, mon cerveau ajoutant le fait qu’elle avait seize ans à l’époque. Et qu’en est-il de l’homme mystérieux à une main ?

— Ça, je ne le sais pas. Les quelques fichiers que j’ai trouvés enfouis dans l’ordinateur portable pourraient suggérer que celui pour qui travaillait notre ami Lucky était soit un membre de la Société, soit quelqu’un qui recueillait des informations sur les membres. Celui-là, De La Rosa, l’une des familles fondatrices, n’est-ce pas ?

J’acquiesce.

— Santiago est le chef de sa famille. Son père et son frère ont été tués il y a quelques années. Il a une sœur, Mercedes. Elle est mariée au juge Montgomery.

— Mercedes a été une mauvaise fille.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? demande Jericho.

Robbie pose l’ordinateur sur la table basse et se lève pour se servir un whisky. Je prends le siège qu’il a laissé vacant, et Jericho et moi lisons.

— C’est quoi ce bordel ? dit Jericho.

— Elle a tué une courtisane ?

Je fais défiler la page et continue à lire. Il y a une photo de la femme assassinée et un peu d’histoire sur elle. La femme n’appartenait pas à la Société mais travaillait à la Maison des chats en tant que courtisane. La famille de Mercedes est puissante, même au sein de la Société, et lorsqu’elle a été amenée à affronter le Tribunal, tout s’est passé en catimini, apparemment.

— C’est écrit comme un article de journal.

Jericho acquiesce et nous continuons à lire.

— Le juge Montgomery est à l’origine de la clause de vicarius. Qu’est-ce que c’est que ça ? demande-t-il.

— Il a assumé la responsabilité de ses actes. Il aurait pris n’importe quelle punition décrétée, dis-je.

— Bon sang.

Jericho se rassied, se frotte les yeux.

— Vingt-quatre coups de fouet. Rappelle-moi en quelle année on est ?

Je lève les yeux vers Robbie qui se tient debout et nous observe.

— C’est une sorte de dossier de chantage ?

— On dirait bien.

— Y en a-t-il d’autres sur l’ordinateur portable ?

— Je suppose qu’un des conseillers les a enregistrés. J’ai mis un dossier sur le bureau. Il indique non seulement les résultats de plusieurs procès à La Société, mais suggère également qu’il existe des enregistrements visuels des sentences exécutées. Des punitions médiévales à ce qu’il paraît.

— Ce ne sont pas des documents officiels du Tribunal.

Ils ne sont pas écrits de cette façon. Ils sont conservés avec émotion. Avec délectation, même.

— Je crois qu’il s’agit des versions non officielles. Je me demande si Lucky a piraté l’un des ordinateurs des conseillers et mis la main dessus.

— Comment pourrait-il connaître l’existence de l’IVI ?

— C’est la partie délicate. L’arme est enregistrée au nom de l’IVI. Quelqu’un de l’intérieur l’a engagé pour obtenir cette information. Wyatt travaille pour les conseillers. Je me demande s’ils l’ont découvert et ont envoyé Wyatt récupérer l’ordinateur portable une fois que Lucky a été arrêté. Tout ce dont je suis sûr, c’est que tout nous ramène à la Société. Si tu trouves ce disque externe, je peux essayer d’accéder aux fichiers. On verra si on peut savoir d’où ils viennent, dit Robbie.

— Blue a mentionné l’homme mystérieux qui cherchait l’ordinateur portable. Et elle a mentionné que son père avait peur de celui pour qui il travaillait, reprend Jericho.

— Tu crois qu’il a respecté sa part du marché et qu’il s’est exécuté ? Qu’il sauvait son cul ?

Jericho hausse les épaules.

— Peut-on accéder à ses relevés bancaires, voir s’il a été payé ? demandé-je.

— Je vais voir ce que je peux faire, dit Robbie.

— Il se peut aussi que quelqu’un d’autre ait engagé Lucky et que les conseillers l’aient découvert. Ils ont envoyé Wyatt récupérer l’ordinateur portable, dis-je en essayant d’y réfléchir. Quoi qu’il en soit, Lucky travaillait pour quelqu’un. Il n’aurait pas été au courant de l’existence de l’IVI ou des conseillerconseillers et n’aurait même pas su qu’il fallait chercher, autrement. Et puis le ou les conseillerconseillers l’ont découvert. Il y a donc potentiellement deux groupes de joueurs au sein de l’IVI.

— Quoi qu’il en soit, au moins une personne sait que la mort de notre père n’était pas un accident, dit Jericho.

Je fais un signe de tête.

— Je ne crois pas qu’elle dise toute la vérité, Zeke.

— Oh, je sais, dis-je.

Il a l’air surpris.

— Elle a un tic quand elle ment. Elle sait où se trouve le lecteur externe.

— Est-ce qu’elle sait qui a engagé son père ? demande Jericho.

— Je ne pense pas.

Robbie s’assoit, ferme l’ordinateur portable.

— Je ne peux pas faire grand-chose de plus sans le lecteur.

— Confirmons d’abord si Wyatt est l’homme qui était chez elle, dit Jericho. Ensuite, nous saurons si les conseillers sont impliqués.

— Comment ?

— Isabelle et moi participons à un dîner de charité à La Société demain soir. J’ajouterai deux personnes à la table.

26

Blue

Le lendemain, Zeke me parle du dîner de charité qui a lieu à La Société ce soir-là. Je ne suis pas vraiment emballée par l’idée, surtout de voir potentiellement l’homme qui m’a attaquée, mais c’est le seul moyen de savoir avec certitude si c’était lui, ce qui nous dira quelque chose sur qui veut ce que mon père a volé.

Toute cette histoire est un peu folle. Le fait que l’arme ait été enregistrée au nom de l’IVI, que ce soit quelqu’un de l’intérieur de cette société secrète effrayante qui avait engagé mon père pour voler les fichiers. Ça fait beaucoup de choses à assimiler.

— J’ai besoin de quelque chose de ta part, dis-je à Zeke une fois que nous avons fini de discuter du diner.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Il faut que tu déplaces Wren et Rudy.

— J’ai des gardes postés...

— Je me sentirais mieux si elle était dans un nouvel endroit. Quelqu’un aurait pu nous suivre jusqu’à l’établissement de soins. Je t’ai vu vérifier le rétroviseur après que nous les avons quittés et, eh bien, je préfère ne pas prendre de risque avec elle. Tu as dit que tu nous aiderais. Je te demande de nous aider.

Il lui faut une minute, mais il acquiesce.

— Où ?

— Il y a un autre établissement à proximité. Il s’appelle le Centre Margaret Stone. Il est censé être bon.

— J’en ai entendu parler.

— Tu crois qu’on pourrait la faire entrer là-dedans ? Et Rudy comme infirmier privé ? Est-ce que tu pourrais faire ça, je veux dire, toi qui es un St. James et tout ça ?

Je dis cette dernière partie d’un air hautain.

— Je vais voir ce que je peux faire.

J’acquiesce. Je le remercie. La journée passe remarquablement lentement et, le soir, lorsque je retourne dans ma chambre après avoir erré dans la maison, je trouve une superbe robe corset en satin noir accrochée au dos de la porte de ma chambre. Des plumes douces tapissent le bas du corsage, et la robe est coupée de façon à accentuer chaque courbe. La jupe est fendue haut le long de l’avant d’une cuisse et une paire de talons avec des plumes assorties à celles de la robe repose sur le sol. Tout cela est très beau et aussi très loin de moi. En tout cas, rien que je n’aie jamais porté auparavant ou que je puisse m’imaginer dans cette robe, mais en la regardant, cela me donne envie de la mettre.

— Tes cheveux n’étaient pas bleus quand tu avais seize ans, n’est-ce pas ? demande Zeke alors que j’effleure doucement les plumes délicates, du satin doux.

Je secoue la tête.

— Je les ai teints quand je suis arrivée à la Nouvelle-Orléans. Je ne pense pas qu’il m’aurait reconnue. Je me suis épanouie tardivement, alors j’avais l’air d’une gamine. Et si Craven ou l’un des hommes de la Maison des chatsdes chats me voyait ?

Zeke hausse les épaules.

— Tant pis.

Il consulte sa montre.

— Habille-toi. Nous partons dans une demi-heure.

— Es-tu sûr que c’est une bonne idée ?

— Tu seras en sécurité.

Son téléphone sonne et il sort de la chambre pour prendre l’appel, fermant la porte derrière lui.

Je retire la robe du cintre, la pose sur le lit et me déshabille. L’étiquette est encore accrochée. Elle vient d’une boutique exclusive devant laquelle je suis passée une ou deux fois en ville. Un de ces endroits où je me sentirais certainement mal à l’aise si j’y entrais. Mes yeux s’écarquillent quand je vois le prix. Est-ce qu’il a acheté ça pour moi ? Pour une nuit ? A-t-il dépensé autant d’argent pour une robe aussi peu pratique ?

— Les gens riches.

Je secoue la tête mais il y a une partie de moi qui est contente. Qui est excitée à l’idée de mettre la robe. De porter les talons et de me sentir belle.

J’entrevois mon reflet dans le miroir au-dessus de la commode, prends mes cheveux courts, bleus et noirs, la cicatrice qui n’est pas tout à fait invisible bien que bien camouflée.

Je ne suis pas belle. Et ce n’est pas un rendez-vous. Il faut que je m’en souvienne. Je me déshabille et j’enfile la robe. Elle est parfaitement ajustée, comme je savais qu’elle le serait. Il a l’œil pour la taille. La coupe du corsage dangereusement basse souligne la courbe de mes seins, les pressant par en dessous pour les faire gonfler par-dessus la robe.

Une petite pochette assortie à la robe est posée à côté des chaussures et je la ramasse, prends la clé USB de la poche de mon jean et la range à l’intérieur.

Dans la salle de bains, je me remaquille, en accordant une attention particulière à la cicatrice sur ma joue. C’est une façon pour Wyatt, si c’était lui, de me reconnaître. Même si elle était déjà cachée à l’époque. J’applique un eye-liner plus épais que d’habitude, je tamponne mes lèvres avec du rouge à lèvres carmin mat et, comme je n’ai que quelques épingles, j’arrange mes cheveux en une sorte de updo désordonné qui, couplé au col et au décolleté de la robe, n’est pas mal en fait. Pas élégante, pas société, mais pas horrible.

La porte de la chambre s’ouvre. Je mets une mèche de cheveux trop courte pour être épinglée derrière mon oreille et j’entre dans la chambre, bizarrement nerveuse à l’idée qu’il me voie ainsi.

Zeke est en train de regarder son téléphone, j’ai donc un moment où je peux l’observer sans être observée. Il est habillé en smoking. Il est élégant. Il est né élégant. Noir sur noir, il ressemble exactement à l’anti-héros qu’il est. Dangereux. Sombre. Et tellement sexy que j’aimerais lui sauter dessus.

Bon sang.

Je secoue la tête.

Qu’est-ce qui ne va pas chez toi, Blue ?

Zeke lève les yeux. Nos regards se croisent et, pendant un moment, nous restons ainsi, à nous fixer l’un l’autre. Il semble décontenancé et je suis la première à me détourner, sentant la chaleur d’une rougeur remonter le long de mon cou jusqu’à mon visage.

Il se ressaisit plus rapidement. J’oublie à quel point il est plus expérimenté que moi.

— La robe te va bien, Blue, dit-il en s’approchant.

Je n’ai pas encore de chaussures, je me sens donc plus petite que d’habitude et je dois me pencher en arrière pour le regarder.

— Toi aussi, dis-je, sans tout à fait croiser son regard.

Il hausse les sourcils.

— Je veux dire le smoking. Il a l’air bien.

Mon Dieu. Je suis une idiote.

Ses yeux se plissent, un coin de sa bouche se courbe vers le haut. J’admire l’arête vive de sa mâchoire, l’ombre de cinq heures soigneusement entretenue. Je respire de l’après-rasage lorsqu’il touche le collier de mon cou, puis plonge sa main dans sa poche et en sort une petite babiole de cristaux fins brillants – du moins je pense que c’est du cristal parce que ça ne peut pas être des diamants, sûrement. Il l’attache à mon collier.

— Et, commence-t-il, et de cette même poche il sort deux boucles d’oreilles pendantes, également en cristal je suppose. Les boucles d’oreilles sont prêtées, dit-il. Ne les perds pas.

Je les lui prends, je les mets et j’essaie d’avoir l’air décontracté en traversant la pièce pour aller chercher les chaussures. Je glisse les chaussures à lanières sur mes pieds. Elles sont inconfortables mais tellement jolies. Je m’aperçois une fois de plus dans le miroir au-dessus de la commode et, pendant un instant, je me contente d’admirer mon reflet, notre reflet, lorsqu’il vient se placer à côté de moi.

Nous avons l’air d’un couple. Un beau couple, en fait. Comme si nous étions faits l’un pour l’autre.

Les yeux de Zeke rencontrent les miens dans le miroir. Mon regard se perd. Il est trop expérimenté, trop sûr de lui. Un homme qui sait ce qu’il veut.

Je me racle la gorge, je fais un pas en arrière.

— Dans ton monde, les gens dépensent-ils souvent un mois de salaire pour une robe qu’ils ne porteront qu’une fois ? demandé-je, interrompant ce qui était en train de se passer.

— Ce n’est pas un mois de salaire pour les gens de mon monde, dit-il avec un clin d’œil. Une chose encore.

Il me rapproche par les hanches et, les yeux rivés sur les miens, glisse ses mains sous la robe.

— Qu’est-ce que tu fais ? demandé-je, en saisissant son avant-bras.

— Trace de culotte, dit-il en faisant glisser ma culotte vers le bas et en l’enlevant.

— Je ne pars pas sans...

Il me recule contre la table, me soulève pour me déposer dessus.

— Tu es nerveuse.

Je fais un signe de tête.

— Détends-toi, dit-il et, gardant ses mains sur mes os pelviens, il se baisse entre mes jambes, repoussant la robe vers le haut, mes jambes écartées.

Il pose ses mains de chaque côté de mon sexe et, avec ses pouces, m’écarte. Il me regarde avec un regard sombre et affamé.

Sur ce, il referme sa bouche sur mon sexe et je sursaute. Mes mains viennent sur sa tête, s’entrelacent dans ses cheveux pendant qu’il lèche la longueur de mon sexe. Je ferme les yeux et gémis lorsqu’il fait le tour de mon clitoris avec sa langue, puis le mordille avec ses dents.

— Oh mon Dieu. C’est…

Il referme alors ses lèvres sur le bouton et suce et oh mon Dieu. Sa bouche est si chaude, sa langue si humide et le fait qu’il suce mon clitoris comme il le fait me fait basculer en quelques secondes. Je resserre mes cuisses, serrant sa tête contre moi et me presse contre son visage, gémissant quand je jouis, me mordant la lèvre si fort que je goûte mon propre sang.

Quand c’est fini, et que mes genoux vacillent, il se redresse, me soutenant alors que je suis debout. Il me regarde avec un sourire satisfait.

— Qu’est-ce que c’était ?

— Je t’aide à te détendre.

J’acquiesce, dans une transe stupide alors que je frissonne, redescendant de mon état d’euphorie.

— Tu as bon goût, me dit-il en m’aidant à me stabiliser une fois debout. Doux.

— Merci, je suppose ?

Qu’est-ce que je suis censée répondre à ça ?

— Prête ?

— Tu ne veux pas, euh, te brosser les dents ou autre chose ?

Il rit franchement.

— Je préfère ton goût sur ma langue.

— D’accord.

Je secoue la tête, ne sachant que faire de tout cela, de lui, et j’essuie mes paumes sur les pans de ma robe.

— Oh. Une seconde.

Je me précipite vers la table de nuit où j’ai laissé mon téléphone et je le déverrouille. Je fais une grimace bizarre et je prends un selfie, en remarquant à quel point mes joues sont rougies. Je commence une blague toc-toc à Wren, en lui disant que je vais dormir et que je lui raconterai la chute demain matin. Je mets le téléphone dans la pochette.

— Prête.

Zeke met l’écharpe en cachemire léger autour de mes épaules et nous entrons dans le couloir, descendons les escaliers et sortons par la porte d’entrée où Dex attend près de la Rolls Royce. Je suis nerveuse. Je ne sais pas pourquoi. Ce n’est pas comme si je me souciais du fait que je vais probablement passer inaperçue. J’ai l’impression que les gens de la Société sentent un intrus à un kilomètre.

Mais en montant dans la voiture avec Zeke juste à côté de moi, je me rappelle que ce n’est pas un rendez-vous. Nous allons voir si Wyatt est l’homme qui s’est introduit chez moi pour voler l’ordinateur portable. Parce que cela répondra à certaines questions même si cela en soulèvera sans doute de nouvelles.

Que vais-je faire si c’est lui ? Si c’est l’homme qui a essayé de me violer. Me violer. Mon Dieu. Je frissonne à ce souvenir. Mon cœur s’emballe et ce bourdonnement commence à résonner dans mes oreilles.

Zeke pose une main sur mon genou comme s’il sentait ma nervosité. Sa peau est chaude, sa prise solide.

— Doucement, Blue.

Je hoche la tête, sans savoir comment il a compris à quoi je pensais. Je suis en sécurité, je me le rappelle. Je n’ai plus seize ans. Et je suis avec Zeke et il ne laissera rien m’arriver. Il me l’a promis et je le crois.

— Alors, tu connais tout le monde là-bas ? demandé-je une fois que le son strident dans mes oreilles s’est calmé pour devenir un bourdonnement bas et gérable.

— Je les connais et je ne les aime pas. Ce n’est pas qu’ils m’aiment beaucoup, moi ou mon frère. Je ne dégage pas de chaleur, tu te souviens ?

— Pourquoi ne t’aiment-ils pas ? Je pensais que vous étiez tous, je ne sais pas, connectés ou liés ou quelque chose comme ça grâce à votre appartenance à la Société Secrète.

Il grogne.

— L’appartenance à la Société Secrète ?

Je hausse une épaule.

— Frères ?

— D’abord, ma famille, les St. James, n’est pas née dans la Société. Nous avons acheté notre place.

— Quoi ?

— Nous avons acheté notre place. Enfin, mon père l’a fait.

— Tu peux faire ça ?

Il hausse les épaules.

— Quand tu as assez d’argent et assez de haine, tu peux faire n’importe quoi.

Ses yeux se figent momentanément avant qu’il ne cligne et ne secoue la tête. Il se tourne vers moi.

— Tu ne t’éclipses pas ce soir, tu comprends ?

— Oui, monsieur.

Et je lui fais un salut militaire.

— Je suis sérieux.

— Crois-moi, j’espère ne plus jamais tomber sur Wyatt Hoxton toute seule. Bon sang, je ne veux même pas tomber sur lui avec toi à mes côtés.

— La femme de mon frère, Isabelle, sera là. Je pense que tu pourrais l’apprécier.

— Par opposition à ton frère ?

Il sourit.

— Jericho peut être difficile.

— Non !

Je fais semblant d’être choquée.

— Tu me préfères à mon frère alors ? demande-t-il, et je crois qu’il le regrette au moment où les mots sont prononcés.

Je ne sais pas quoi répondre, mais juste à ce moment-là, nous nous garons dans l’enceinte de l’IVI, en même temps qu’une ribambelle de Rolls Royce hors de prix. Mon anxiété augmente lorsque la voiture s’arrête. Zeke sort de la voiture et Dex ouvre ma portière pendant que Zeke fait le tour. Il me tend la main pour m’aider à sortir.

Je la prends, je sors dans la nuit venteuse. Je rapproche mon écharpe et regarde autour de moi. Nous sommes entrés du côté de la cour. Je suis habituée à l’entrée des employés de la Maison des chats, qui n’est pas à l’avant et au centre. Nous dépassons la file de voitures et franchissons les grilles pour entrer. La cour est immense, les murs qui entourent l’enceinte sont hauts. Plusieurs lanternes sont suspendues à des arbres et c’est presque comme si toute la zone était éclairée par des milliers de bougies et les étoiles dans le ciel. Les fleurs ajoutent du drame à chaque tournant, et le son d’un violon provient de l’intérieur par les doubles portes vitrées qui sont ouvertes. Des serveurs circulent avec des plateaux de champagne, et je me demande ce que renferment les bâtiments. Celui que je connais, celui dont j’ai entendu des rumeurs pendant mon séjour à la Maison des chatsdes chats, est derrière moi. C’est le bâtiment circulaire du Tribunal. Je me retourne pour jeter un coup d’œil par-dessus mon épaule et je frémis devant l’ombre imposante qu’il projette. Une petite fenêtre en hauteur, l’une des rares, est la seule à avoir de la lumière allumée à l’intérieur.

— Est-ce que c’est vraiment... Je veux dire, est-ce qu’il y a des procès et... des choses là-bas ? demandé-je à Zeke.

Il me pousse à avancer.

— Et des choses, me dit-il puis il se tourne vers Jericho. Frère.

Jericho nous rejoint, fait un signe de tête à Zeke et tourne son regard peu confiant vers moi. À côté de lui se trouve une femme époustouflante qui sourit largement, son visage est lumineux, ouvert et accueillant. Tout le contraire de son mari.

— Tu dois être Blue, dit-elle en venant me serrer dans ses bras.

Un vrai câlin.

Je suis tellement décontenancée qu’il me faut un moment pour la prendre dans mes bras en retour. La famille St. James n’est pas du genre à faire des câlins.

— Je m’appelle Isabelle, dit-elle en se retirant, mais en gardant mes mains dans les siennes.

— Ma femme, dit Jericho, sa voix sombre alors qu’il enroule sa main autour de sa nuque. Est-ce que c’est un truc de St. James ?

Isabelle lui jette un coup d’œil.

— Je pense qu’elle a probablement compris ça, capitaine évidence.

Il rétrécit son regard sur elle, la serre contre lui. Le geste est, en un mot, tendre, et je peux voir l’affection qui les unit. Il lui murmure quelque chose à l’oreille qui la fait rougir.

Elle se racle la gorge et cligne plusieurs fois des yeux.

D’après le sourire satisfait de Jericho, c’est lui qui a le dernier mot sur ce coup-là.

Zeke se penche vers lui et dit quelque chose que je n’entends pas.

— Comment ça va là-bas, à la maison ? demande Isabelle après s’être éclairci la gorge.

— Bien, je suppose.

Sait-elle exactement comment je me suis retrouvée dans cette maison ?

Elle regarde Zeke par-dessus son épaule.

— Il n’est pas si mal, murmure-t-elle. Il aboie plus qu’il ne mord.

— Je n’en suis pas si sûre, dis-je. Il a beaucoup de mordant.

Mon visage brûle quand je réalise à quel point c’est littéral, même si ce n’était pas mon intention.

Isabelle n’a pas l’air de s’en rendre compte.

— Il devrait venir à la maison. Angélique aimerait beaucoup voir son oncle. Elle l’adore. Je ne vois pas pourquoi tous ces secrets...

— Isabelle, interrompt Zeke.

Il lui sourit et lui embrasse la joue.

— Tu es ravissante, comme d’habitude. J’ai cru comprendre que des félicitations s’imposaient.

Elle jette un coup d’œil à son mari, rougit et pose une main sur son ventre.

— Merci. Nous sommes excités.

Oh. Elle est enceinte.

Un serveur arrive avec des flûtes de champagne en cristal. J’en prends une. Zeke n’en prend pas.

— Une de ces eaux gazeuses ? demande Jericho.

— Oui, monsieur, dit le serveur en tournant légèrement le plateau.

Jericho prend le verre et le tend à Isabelle mais ne prend pas de verre lui-même.

— Mes yeux me trompent-ils ?

La voix d’une femme retentit dans la cour. Le serveur disparaît dans la foule.

Zeke gémit à côté de moi.

— Bon sang, murmure Jericho.

Isabelle s’esclaffe.

— C’est toi, Ezekiel St. James ?

Nous nous retournons tous pour trouver trois femmes, je dirais toutes dans la mi-vingtaine, peut-être la fin de la vingtaine, qui s’approchent. Elles sont habillées de vêtements de marque, avec des hanches et des seins qui se balancent et des talons trop hauts pour qu’on puisse faire autre chose qu’admirer leur beauté. Et elles sont belles, magnifiques, sans aucun doute. Leur cheffe, la plus grande du trio, se plaque contre Zeke et embrasse ses joues trois fois.

Sommes-nous en Europe ?

Je suis tentée de lui attraper le bras ou quelque chose comme ça, mais je réussis à garder mes mains le long du corps. Je me rappelle qu’il n’est pas mon petit ami. Ce n’est pas un rendez-vous. Au lieu de cela, je regarde, et je suis sûre que mon expression montre exactement ce que je pense, c’est-à-dire C’est quoi ça ?

— Vivien, dit Zeke, sans même essayer de faire semblant de sourire.

— Depuis combien de temps es-tu parti ? demande-t-elle en se retirant mais en s’accrochant à ses bras, ses griffes s’enroulant autour de ses biceps.

Est-ce qu’elle est en train de le peloter ? C’est moi qu’il vient de dévorer, me rappelle-je, mais je me demande ensuite pourquoi je suis jalouse.

— Tu sais que j’ai essayé de te chercher quand je voyageais à Amsterdam. Je me suis dit que je m’arrêterais pour voir un vieil ami sur mon chemin vers la Côte d’Azur, mais tu n’as jamais répondu à mes appels !

— Vraiment ? demande Zeke, ennuyé.

Les femmes qui encadrent Vivien me jettent un coup d’œil, puis à leur cheffe.

— Viv, on dirait qu’Ezekiel a ramené une amie, dit l’une d’elles.

Toutes les trois tournent leur attention vers moi. Ces femmes ne sont pas des amies. Ou je suppose qu’elles sont ce que vous appelleriez des amies ? Je ne sais pas, ce n’est pas mon monde. La glace dans leurs yeux alors qu’elles me regardent de haut, me fait savoir exactement ce qu’elles pensent de moi. D’habitude, ma taille ne me dérange pas, mais là, j’aimerais être plus grande pour ne pas avoir à les regarder d’en bas.

— Tu ne nous présentes pas ? dit Vivien en tournant son regard vers Ezekiel, son sourire est large, tout en facettes brillantes et trop parfaites.

— Non, dit Zeke, et je ne peux pas m’empêcher de grogner et apparemment, Isabelle non plus et elle se détourne en faisant semblant de se racler la gorge.

Les femmes jettent un coup d’œil à Isabelle, lui jetant à peu près le même regard haineux qu’à moi.

Un gong retentit et je sursaute.

— Excusez-nous, dit Zeke.

Il enroule sa main autour de ma nuque exactement comme son frère l’avait fait il y a un instant avec sa femme et nous nous tournons pour suivre Jericho et Isabelle dans le cortège qui se dirige vers les doubles portes-fenêtres.

— Je crois qu’elle t’aime bien, murmuré-je à Zeke.

Il me serre le cou.

— C’est une vipère.

— Elle est jolie.

— Si tu aimes les serpents.

— Rien que ses seins...

— Attention. Je pourrais penser que tu es jalouse, dit-il en me lançant un regard noir qu’il remplace rapidement par un sourire neutre qu’il envoie à quelqu’un qui le salue.

— Je ne suis pas jalouse. Mais je suis curieuse de savoir si tu as bai…

Il se tourne vers moi.

— Les femmes comme elles sont tout à fait inintéressantes à baiser.

La file s’arrête, et je manque de m’écraser contre Isabelle, mais Zeke me tire en arrière à temps.

— Mais toi, tu l’as fait ? demandé-je, en me tournant vers lui, et voyant Vivien et ses amies qui me regardent de là où elles sont encore.

Le regard de Zeke suit le mien avant de revenir sur mon visage.

— Elle a sucé ma bite une fois. Exactement une fois.

— Oh.

Pourquoi cela me dérange-t-il ? Pourquoi m’en préoccuperais-je ?

— C’était il y a des années. J’étais ivre. Ça s’est arrêté là. Je ne l’ai pas baisée. Je n’avais pas l’intention de la baiser à l’époque et je n’en ai plus envie aujourd’hui. De toute façon, ça n’a pas d’importance. Je te baise maintenant. Je ne saute pas de lit en lit. Et en plus – il se penche tout près de moi. Je peux encore te goûter sur ma langue.

Je rougis et je regarde autour de moi. Je suis presque sûre que le couple derrière nous a entendus dire ça.

Zeke ricane. Avant que je puisse dire quoi que ce soit, la ligne recommence à bouger et il me pousse vers l’avant. Je ne sais pas ce que je pense de ce qu’il vient de dire. C’est étrange. C’est troublant. Mais un coup d’œil en arrière sur la Vivien glamour, belle et sûre d’elle me fait quelque chose. Je ne suis rien de tout cela. Et en plus, elle fait partie de la Société. Elle a sa place ici, tout comme lui. Moi, je n’y ai pas ma place.

Jericho fait tomber sa main du cou d’Isabelle jusqu’au bas de son dos et je sursaute car sa robe est coupée bas et ses cheveux, qui sont torsadés en une élégante tresse sur son épaule droite, laissent son dos entièrement exposé. Là, le long de sa colonne vertébrale, il y a un tatouage. Deux dragons entrelacés. Une version plus petite de ce que j’ai vu sur le dos de Zeke. Je jette un coup d’œil à la main de Jericho, je vois le tatouage qui ressemble à celui de Zeke. Est-ce qu’ils ont tous les deux le même tatouage ? Est-ce que c’est un truc de famille ? Celui d’Isabelle est magnifique. Il est beaucoup plus petit que celui des hommes. Il est complexe et tout à fait magnifique.

Nous entrons dans la grande salle de bal et les gens se dispersent pour trouver leur table. Je regarde autour de moi, admirant les murs en miroir, les lambris ornés, les chandeliers en cristal suspendus au plafond, leur lumière se reflétant sur les sols polis à l’extrême. De grandes tables rondes sont drapées de nappes crème qui descendent jusqu’au sol, et des bouquets de fleurs époustouflants, d’un rouge profond, s’échappent de hauts centres de table. Il y a plus d’assiettes et de couverts que je ne peux en compter et plusieurs bouteilles de vin sur chaque table. Un orchestre de douze musiciens joue quelque chose de vaguement familier, et j’en déduis que la piste de danse, qui est vide pour l’instant, sera occupée plus tard. Le long d’un mur latéral, de longues tables sont garnies d’objets coûteux. Une vente aux enchères silencieuse, je suppose.

Nous arrivons à notre table et Jericho tire une chaise pour Isabelle. Avant que quelqu’un puisse décider où me mettre, je tire celle qui se trouve à côté d’Isabelle et je m’assois.

— Les conseillers, dit Jericho à Zeke.

Ils se retournent tous les deux et Isabelle et moi suivons leur regard jusqu’à l’endroit où, pas très loin de là où nous sommes, trois hommes entrent. L’un d’eux est beaucoup plus âgé que les deux autres qui ont l’air d’avoir la quarantaine ou le début de la cinquantaine.

— Qui sont-ils ? demandé-je à Isabelle.

— Le premier est le conseiller Montrose, c’est le plus âgé. Le conseiller Hildebrand est le suivant, et le conseiller Augustus est le dernier. Il tient la canne, ce qui est surtout pour la forme.

Ils sont suivis de quatre hommes, dont deux se tiennent à côté de la porte par laquelle les trois sont entrés. Ils joignent leurs mains devant eux et je peux voir qu’ils sont en sécurité à leur posture, à la façon dont ils se déplacent, à la façon dont ils observent toute la pièce.

D’autres gardes suivent, et juste avant que la porte ne se referme, il entre. Je sursaute. Parce que tout d’un coup, comme ça, je suis de retour dans cette petite maison en ruine, j’ai seize ans et il est là. Cet homme. Sur moi. Sa main dans ma culotte. Son arme dans ma main.

27

Ezekiel

Blue est devenue blanche.

Je me détourne d’elle pour me tourner vers l’homme qu’elle fixe. Wyatt Hoxton. Il est bâti aussi haut que moi, mais plus épais. Il est solide, même s’il a un peu d’embonpoint. Je l’imagine allongé sur Blue, en train de l’écraser. Comment elle se serait sentie piégée sous lui. Pouvait-elle respirer ? Puis, quand il a mis sa main dans son pantalon – cette pensée me fait serrer les poings et le sang bouillonne dans mes veines. Le monstre qui est en moi s’agite, poussé par une soif de sang. Je n’ai pas toujours été comme ça. Je n’ai jamais reculé devant un combat, mais je l’ai rarement cherché. Maintenant, c’est comme si je savais ce qui va se passer. Ce que je vais faire. Et j’ai hâte de m’y mettre.

— Tout va bien, mon frère ? demande Jericho.

Je cligne des yeux, inspire profondément et me tourne vers lui. Je hoche la tête.

Son regard passe de moi à Hoxton.

Je suis content quand Isabelle lui touche le genou pour attirer son attention et je reporte la mienne sur Wyatt Hoxton. Ses cheveux sont si blonds qu’ils en sont presque blancs et ses yeux sont si pâles que lorsque son regard balaie la pièce, je vois la piqûre d’épingle de la pupille noire balayer chaque visage.

C’est quand son regard s’arrête dans notre direction que je pense que nous avons fait une erreur. Je pense que Blue a peut-être tort.

Parce que je pense qu’il pourrait la reconnaître.

— Regarde-moi, dis-je à Blue qui se tourne vers moi, de façon à ce qu’elle soit dos à lui.

Mes yeux se posent sur Hoxton. Son mouvement vers moi. Sent-il le danger ? Sait-il qu’il va mourir ce soir ? Mon cœur bat lentement et lourdement contre ma poitrine jusqu’à ce que le regard d’Hoxton passe, l’expression immuable. S’il a enregistré mon animosité, il ne l’a pas montré. Lorsque Montrose attire son attention, il se penche et je vois le tatouage dont Blue a parlé. Le coda dans son cou.

Les conseillers se dirigent vers leur table située à l’avant de la salle de banquet. Elle est placée sur une estrade pour les trois hommes. Des hommes qui, d’un mot, peuvent détruire une vie. Qui peuvent l’étouffer entièrement.

— On peut y aller ? demande Blue.

Je tourne mon regard vers le sien. Ses yeux sont immenses, son visage est pâle. Le pouls au niveau de son cou est palpitant.

— Pas encore. Cela attirerait l’attention.

— Mais...

— Détends-toi. Il ne t’a pas reconnue, dis-je, mais c’est un mensonge.

Je le sais parce que, alors même que les conseillers s’installent sur leurs chaises, le regard d’Hoxton revient vers nous. Il s’y installe.

Blue prend sa coupe et boit la dernière goutte de champagne. Le conseiller Montrose, le plus âgé d’entre eux, fait tinter sa fourchette contre son verre et à l’instant même, la pièce devient silencieuse.

Hoxton reste derrière Montrose. Dans ma périphérie, je vois Jericho déplacer son regard de Hoxton à moi. Je croise le regard de mon frère.

Qu’est-ce que cela signifie, si un garde du Tribunal était chez Blue pour récupérer l’ordinateur portable ? Lucky a-t-il volé des informations aux conseillerconseillers ? A-t-il été payé pour le faire ? Les entrées, ont-elles été conservées par les trois ? Je ne pense pas que ce soit le cas. Il s’agissait de notes personnelles. Les conseillerconseillers ont-ils alors appris ce qui s’était passé, que des dossiers personnels avaient été volés, et, apprenant qu’il s’agissait de Lucky, ont-ils envoyé Hoxton récupérer les informations ?

Comme Hoxton, je laisse mon regard se déplacer sur les visages de la pièce. Ce sont des hommes puissants. Je vois Santiago De La Rosa avec sa femme, Ivy. À ses côtés se trouve sa sœur, Mercedes, une femme capable de tuer. Elle est maintenant mariée au juge Montgomery, qui a pris sa punition sur ses propres épaules, littéralement. Quelles cicatrices cache-t-il sous son costume sur mesure ?

Est-ce l’un des hommes présents dans cette pièce qui a engagé Lucky pour voler les informations ou est-ce quelqu’un d’extérieur à l’IVI. Mon instinct me dit que c’est à l’intérieur. C’est ce qui a le plus de sens. Et il y a tellement de motifs possibles.

L’avidité. L’argent. Le chantage. La vengeance.

Je reporte mon regard sur Blue. Elle serre son sac dans ses mains, ses yeux sont écarquillés, mais distants. Elle a la clé USB. Je le sais. Elle a menti en disant qu’elle n’était pas au courant. L’a-t-elle récupérée en même temps que l’argent que j’ai trouvé dans sa poche ? Était-elle là, depuis le début, à l’intérieur de la poche de sa robe et je n’ai pas pensé à regarder ?

Et qu’a-t-elle l’intention d’en faire ? Elle a accepté ma protection pour elle-même, pour sa sœur. Pourquoi ne pas donner la clé USB ? À moins qu’il ne s’agisse de son plan de secours. Sait-elle qui la veut ? Si elle pense que la remettre à celui qui a engagé Lucky pour la voler ou aux conseillerconseillers achètera sa liberté, elle a tort. Elle se trompe lourdement.

Faire disparaître quelqu’un comme Blue est une tâche facile pour n’importe qui dans cette pièce.

Montrose termine son discours. Je ne m’en aperçois que parce que la salle éclate en applaudissements. Au signal de Hildebrand, l’orchestre commence à jouer et plusieurs portes s’ouvrent pour permettre à des dizaines de serveurs d’entrer avec des plateaux de nourriture, et le dîner commence.

28

Blue

Je ne sais pas trop comment je fais pour tenir au moment de l’entrée et du plat principal. Je ne touche presque pas à mon assiette. Zeke est assis à côté de moi et mange sa viande. Je ne suis pas sûre qu’il apprécie quoi que ce soit. Son énergie est tendue. Ses muscles sont tendus. Lorsqu’il lève les yeux de son assiette, c’est dans une seule direction.

La table d’honneur.

L’homme qui monte la garde derrière les conseillers.

Avant que le dessert ne soit servi, il y a une pause et les couples commencent à se rendre sur la piste pour danser une valse. Je regarde, me demandant s’ils vont tous à la même école de danse ou quelque chose comme ça, parce que tout le monde semble se mettre en place sans problème, comme si tout était coordonné.

Les conseillers quittent la pièce, leur garde avec eux. Hoxton ne se retourne pas et je me sens détendue. Je regarde Zeke qui est en train de finir le dernier verre de vin.

— On peut y aller ?

— Bientôt, dit-il.

Je me demande comment il fait pour avoir l’air si détendu. Non, ce n’est pas ça. Il n’est pas détendu. C’est autre chose. Comme s’il avait décidé quelque chose.

— Je dois courir aux toilettes pour dames, dit Isabelle en s’essuyant la bouche avec sa serviette.

— Je viens avec toi, dis-je en repoussant ma chaise.

La main de Zeke se referme sur mon genou.

— Non.

— J’ai envie de faire pipi.

— Je vais les accompagner, dit Jericho en se levant.

Zeke finit par acquiescer, bien qu’il soit réticent. Je me lève et Isabelle et moi marchons côte à côte, Jericho dans notre dos. Jericho attend à l’extérieur des toilettes des dames et nous entrons.

— Qu’est-ce qui se passe ? me demande Isabelle dès que nous sommes seules.

Je me demande ce qu’elle sait. Ce que son mari lui a dit. Je ne veux pas lui mentir, mais je ne suis pas sûre de pouvoir lui en dire plus.

— Je suis presque sûre que tu ressens la même chose que moi. As-tu remarqué que personne à la table ne nous a dit plus de deux mots ? demande-t-elle.

— Zeke est charmant comme ça, dis-je en roulant des yeux.

Isabelle sourit, sort son rouge à lèvres.

— Je sais ce qui a ramené Zeke, dit-elle en gardant les yeux sur son reflet dans le miroir jusqu’à ce qu’elle ait fini, puis en se retournant pour me faire face.

Une femme plus âgée entre et Isabelle lui dit bonjour, puis me prend à part.

— Jericho ne veut pas me contrarier, vu le bébé et tout ça, mais je me sentirais mieux si je savais.

J’acquiesce. Elle a le droit de savoir.

— Je pense que l’un des gardes des conseillers est peut-être lié à mon père. Je ne sais pas trop ce que tu sais à ce sujet, mais en gros, c’est une mauvaise nouvelle si c’est le cas.

Elle m’étudie, une ride se formant entre ses sourcils.

— À quel point c’est grave ?

— Très.

On frappe à la porte et nous nous retournons toutes les deux quand quelqu’un la pousse et se racle la gorge.

Un homme.

J’attrape le poignet d’Isabelle et je la pousse derrière moi. Si c’est lui, si c’est Wyatt Hoxton, je ne le laisserai pas lui faire du mal.

Mais j’exhale un soupir de soulagement lorsque la tête de Jericho apparaît. Il nous voit, prend sa femme par le poignet. Isabelle me contourne.

— Tu t’en vas. Dex est dehors. Il va t’emmener à la voiture, dit-il.

— Et toi ? demande Isabelle.

Il me jette un coup d’œil.

— Je vais chercher Zeke.

— Où est-il ? demandé-je.

La mâchoire de Jericho se resserre et il secoue la tête une fois.

— Est-ce qu’il est allé...

— Je ne sais pas, me coupe Jericho en jetant un coup d’œil à sa femme.

Je la regarde, puis je le regarde. Mon cœur s’emballe. Est-ce qu’il s’en est pris à Wyatt ?

— Allons-y, dit Jericho et il tient la porte ouverte.

Isabelle sort et je la suis. Dex se tient à proximité. Le gong retentit et les gens commencent à s’entasser à nouveau dans la salle de banquet.

— J’ai laissé mon écharpe, dis-je.

— Je vais la chercher, dit Jericho. Dex.

Dex acquiesce et nous fait signe de marcher devant lui.

Jericho enroule une main autour de la nuque d’Isabelle et l’attire contre lui. Ils se regardent, front contre front, et c’est un moment si intime que j’ai l’impression que je devrais détourner le regard.

— Zeke et moi allons prendre ma voiture, lui dit Jericho. Ne t’inquiète pas. Je serai bientôt à la maison.

— D’accord, dit-elle, et je peux entendre dans sa voix qu’elle est inquiète.

Je regarde autour de moi pour chercher Zeke, essayant de le trouver dans la foule alors que le gong retentit à nouveau.

— Viens, Blue, dit Isabelle en passant son bras sous le mien et en ne me laissant pas d’autre choix que de partir avec elle, Dex nous suivant de près.

29

Ezekiel

Je me glisse hors de la salle de bal après les conseillers. Les trois hommes se dirigent vers une salle privée au bout du couloir où un autre de leurs gardes attend à la porte.

— Tu es de retour pour de bon ? demande une femme en s’avançant dans mon champ de vision.

Je me tourne vers le son pour trouver Vivien, quel que soit son nom de famille. Au moins, elle est seule. Ses sbires ne l’entourent pas.

— Excuse-moi ? demandé-je.

— Tu es de retour pour de bon ? demande-t-elle, en essayant d’avoir l’air de flirter mais en étant clairement irritée par le fait que je l’aie rejetée plus tôt.

— Pourquoi ? demandé-je, déplaçant mon regard lorsque la porte s’ouvre pour montrer le dos de deux hommes. Les conseillers disparaissent à l’intérieur. Hoxton et un autre des hommes montent la garde à l’extérieur.

Elle fait un pas vers la droite, se plaçant carrément entre moi et la porte.

— Je voulais juste savoir si tu étais de retour pour que nous puissions reprendre là où nous nous étions arrêtés.

Je fronce les sourcils.

— Je n’avais pas réalisé que nous nous avions commencé quelque chose.

— Je veux dire… commence-t-elle en penchant la tête d’un côté, poussant sa hanche à l’opposé.

Elle se lèche les lèvres de façon suggestive et j’ai un vague souvenir d’elle agenouillée devant moi, mais ça s’arrête là. Comme je l’ai dit à Blue, j’étais ivre. Très ivre. Ça ou peut-être qu’elle n’était tout simplement pas très douée.

Vivien tend la main pour ajuster mon nœud papillon. Je lève un sourcil.

— Tu sais, Ezekiel, nous étions en train d’apprendre à nous connaître et...

Je prends ses mains et les éloigne de ma personne.

— Tu perds ton temps, Vivien. Je vais être très clair. Je ne suis pas intéressé.

Elle semble stupéfaite par cela, et j’imagine que ce n’est pas souvent qu’elle essuie un refus. Je suppose que techniquement, elle est belle, mais comme je l’ai dit à Blue, c’est une vipère. Je suppose que la plupart des hommes se taisent lorsqu’elle s’approche.

— Tu ne peux pas être intéressé par la fille que tu as amenée.

Elle soupire.

— Je veux dire, ses cheveux. Et est-ce qu’elle fait partie de la Société ? Je ne l’ai jamais vue dans le coin.

Un gong retentit et derrière elle, la porte s’ouvre et les conseillerconseillers sortent. À ma périphérie, je vois la troupe de Vivien s’approcher et pointer du doigt. Je suppose qu’elle s’est éclipsée.

— Tes amies vont arriver, lui dis-je. Si tu ne veux pas être humiliée, je te suggère de t’éloigner et de ne plus m’approcher. Je ne suis pas intéressé. Je ne l’ai jamais été. Ne le serai jamais. Je ne sais pas trop comment rendre ça plus clair.

— Viv ! Espèce de sournoise ! Tu l’as encore volée, Ezekiel St. James ? s’esclaffe l’une des femmes en me donnant un coup de poing coquet sur la poitrine.

— Elle est tout à toi, dis-je en m’extirpant.

Wyatt Hoxton se sépare des deux autres gardes et tourne dans un couloir réservé au personnel. Le gong sonne une fois de plus, les couloirs s’éclaircissent. Je suis Hoxton, je le regarde passer la dernière porte. Je pense à lui sur Blue.

Pense à ses mains sur elle.

La touchant.

Je pousse la porte et j’entre. Ce sont des toilettes pour hommes avec des casiers le long d’un mur, des cabines le long d’un autre, et un long comptoir en miroir avec des lavabos en face de la porte par laquelle je viens d’entrer. À part la cabine occupée où je peux entendre un homme en train de pisser, la pièce est vide.

Je ferme la porte à clé.

La chasse d’eau est tirée et Hoxton sort de la cabine. Il s’arrête et me regarde.

— Vous n’avez pas le droit d’être ici, dit-il.

Je jette un coup d’œil vers le bas alors qu’il finit de se remettre dans son pantalon. Pour un grand garçon, il a une petite bite. Mais c’est le cas de la plupart des hommes comme lui. C’est pour ça qu’ils sont si cons.

— C’est une salle pour le personnel.

Il se dirige vers les lavabos, et plutôt que de se laver les mains, il prend un peigne et le passe dans ses cheveux.

— Tu devrais te laver les mains, tu sais. C’est écrit là. Les employés doivent se laver les mains.

Je montre le panneau.

Il y jette un coup d’œil, puis me regarde, les yeux bleu pâle se rétrécissant dans son gros visage.

— Tu es avec cette fille. Avec les cheveux bleus.

Je rétrécis les yeux, j’étudie ses traits.

— Avons-nous des affaires à régler ?

Il pose le peigne et se tourne entièrement vers moi.

— C’est possible.

Il penche la tête et m’observe.

— De quoi s’agit-il ?

Il déplace son regard vers mes mains, puis revient sur mon visage.

— Ezekiel St. James.

Le tatouage. Jericho et moi avons des tatouages identiques. C’est de notoriété publique.

— Quelle affaire avons-nous à régler ? demandé-je. Je crois que j’ai une question à te poser.

Il hausse les sourcils. Je fais un pas vers lui.

— Qu’est-ce qui te fait penser que c’est normal d’enfoncer tes mains sales et non lavées dans le pantalon d’une fille de seize ans ?

— De quoi tu parles ? demande-t-il, et pendant un instant, je me demande si je ne me suis pas trompé.

Mais ensuite, son expression change. Je vois l’instant où tout se met en place. Ça n’a pas d’importance, parce que j’ai déjà décidé de faire ce que je suis sur le point de faire. Qu’il se souvienne ou non de ce qu’il a fait à Blue n’a aucune importance.

Le visage de Hoxton se transforme, le masque de civilité qui était à peine là tombe, le monstre en dessous fait surface. Il passe la main dans le dos, sous sa veste. Je m’attends à un pistolet, mais il sort un couteau à cran d’arrêt à la place, appuie sur un bouton pour libérer la lame et s’avance vers moi, sa violence exercée.

Mais la violence ne m’est pas étrangère. Lorsqu’il lance le couteau dans l’air à un centimètre de mon visage, je recule et j’attrape son poignet. Il est fort, mais moi aussi. Et j’ai beaucoup plus de rage en moi qu’un seul homme ne devrait en avoir.

Je maintiens son poignet, le faisant claquer contre le miroir, entendant le verre se fissurer, le regardant éclater.

Le sang du dos de sa main se répand dans la mienne et je recommence, le frappant assez fort pour faire tomber le couteau de sa main. Il rebondit sur le lavabo et tombe sur le sol.

Mais il n’en a pas besoin. Cet homme sait comment se battre. Mais moi aussi.

Il m’assène un coup de poing dans le ventre, et je trébuche en arrière, mais je me relève vite, papa m’a appris ça, il m’a appris à ravaler la douleur, sinon il y aurait d’autres coups. Les chattes en ont toujours plus. Une rage que je n’ai pas ressentie depuis très, très longtemps prend le dessus, cette bête en moi bien réveillée et à qui on laisse le champ libre, l’autonomie sur mon corps, mes membres ne m’appartenant pas, mais appartenant à cette chose. Cet animal qui est en moi.

Le tueur qui est en moi.

Nous sommes par terre. Le goût le sang, le mien peut-être. Le sien ? Probablement. Je frappe de mon poing le visage de Hoxton. Il est devenu mou, gros.

— Dis-moi. Dis-moi pourquoi tu penses que mettre ta main sale dans le pantalon d’une fille de seize ans est acceptable. Précurseur de ton petit suivi de la bite ? C’est ça ? Tu aimes violer les petites filles, putain de porc ? Espèce de sale porc dégoûtant.

Il rit et cela me perturbe. Quelque chose ne va pas. Il se défend, mais il ne fait pas le poids face à ma rage grandissante. Pour la fureur que j’ai accumulée pendant des années. Lorsque ses doigts se referment sur le couteau à cran d’arrêt juste au-dessus de sa tête et l’approchent de mon visage, je saisis sa main et la tourne, la retourne et, en regardant dans ses yeux louches et diaboliques, je plonge le poignard dans ses tripes.

Le sang gicle sur mon visage, couvre mes mains, mes vêtements. Il est chaud et bouillonnant et les yeux de Hoxton sont écarquillés alors qu’il tousse une fois, deux fois, le sang gargouillant dans sa gorge alors que je pousse la lame vers le haut, coupant à travers la chair, la graisse et les tripes, éventrant ce bâtard, sentant sa vie s’écouler, se répandre tout autour de lui, la tache imprégnant tous les sens jusqu’à ce que je ne voie plus que du rouge. Tout ce que je sens, c’est le sang. Tout ce que je veux, c’est du sang.

Un son familier vient troubler ce moment.

Je m’assois et j’inspire. J’essaie de comprendre le son. Je le reconnais.

C’est mon téléphone qui sonne dans ma poche. Je ne l’attrape pas et il s’arrête. Je regarde l’homme devant moi. Les bras et les jambes sont écartés. La tête sur le côté. Les yeux ouverts. Du sang coule de sa bouche, de son ventre.

— Putain ! Zeke !

Je me retourne vers la porte juste au moment où elle s’ouvre en claquant, et Jericho s’écrase à l’intérieur du cadre en éclats.

Il s’imprègne de la scène. Je le suis du regard. Je me lève. Je me dirige vers le lavabo et j’ouvre l’eau. Jericho ferme la porte. Mais elle ne tient pas. Elle est cassée, le cadre est détruit.

Je me lave les mains, le couteau à cran d’arrêt de Hoxton s’entrechoquant bruyamment contre le lavabo en porcelaine.

— Qu’est-ce que tu as fait ? demande Jericho.

— Il l’a reconnue. C’était une question de temps, dis-je, le ton calme.

C’est en grande partie vrai.

— Jésus-Christ. Regarde-toi.

Il regarde Hoxton. Inutile de vérifier son pouls. Il est mort.

— Reste ici. Je vais chercher la voiture. Il y a une sortie au bout du couloir. Où est ton téléphone ?

— Poche.

— Quand je t’appelle, tu décroches. Reste là. On n’a pas besoin que quelqu’un te voie dans cet état.

Il disparaît et je me penche pour me laver le visage, mon rythme cardiaque redevenant normal. Je pousse l’eau dans mes cheveux. Ils sont poisseux de sang. Je regarde Hoxton et je ressens à peu près la même chose que lorsque j’ai tué mon père et sa maîtresse. Je ne ressens rien. Rien du tout.

Lorsque la porte s’ouvre à nouveau, je me retourne et je vois mon frère qui entre en tenant un trench-coat.

— Mets ça, dit-il, et je le lui prends. Allons-y. Nous devons le laisser.

Je prends le couteau à cran d’arrêt dans l’évier, le referme et le range négligemment dans ma poche.

— Quelqu’un t’a vu ? demande Jericho en vérifiant le couloir avant que nous sortions et marchions rapidement jusqu’à la sortie.

Nous sortons, l’air frais de la nuit contre ma peau me fait du bien.

Les sirènes hurlent. Je fais une pause. Quelqu’un a-t-il déjà appelé la police ?

Non. Cela n’a aucun sens. Nous sommes la Société. Nous avons notre propre police.

Nous montons dans la voiture de mon frère.

— Où sont Blue et Isabelle ?

— Dex les ramène à la maison. Est-ce que quelqu’un t’a vu ? demande à nouveau Jericho.

— Je m’en fiche, dis-je.

— Pour l’amour de Dieu.

Il conduit calmement, en sortant de l’enceinte.

Les sirènes s’amplifient, les lumières clignotent au loin, la circulation s’intensifie.

— Qu’est-ce que c’était que ce bordel ? T’es quoi, une sorte de justicier maintenant ? demande Jericho.

— Je t’ai dit qu’il l’avait reconnue. C’était une question de temps avant qu’il ne fasse le rapprochement. Nous n’aurions pas dû amener Blue ici. C’était une erreur.

— Au moins, nous le savons maintenant. Hoxton travaillerait pour les conseillerconseillers. L’un d’entre eux l’a envoyé chez Lucky pour récupérer ces dossiers. Et j’ai l’impression que ce sont eux qui sont intervenus pour que Lucky bénéficie d’une libération conditionnelle si tôt dans sa peine. Ils veulent récupérer ces dossiers. Nous devons les trouver.

— Je vais les chercher.

Il me regarde, les sourcils froncés.

— Comment ?

— Elle les a. Je sais qu’elle les a. Je les aurai ce soir.

Je tire mon téléphone de ma poche pour appeler Blue alors que notre voiture ralentit en rejoignant la file de voitures. Il y a un accident devant nous.

Le téléphone sonne. L’a-t-elle apporté avec elle à l’événement ? Oui. Elle l’a mis dans son sac. Je m’en souviens.

— C’est quoi ce bordel ? dit Jericho.

Je le regarde, raccrochant puisque je n’ai pas de réponse. Il ouvre sa portière. Je déplace mon regard vers le haut, par le pare-brise avant.

— Isabelle ? l’entends-je demander.

J’ouvre ma portière, mais cela n’a aucun sens. Isabelle est ici ?

— Isabelle !

Jericho court vers le lieu de l’accident.

Je regarde la voiture qui a été touchée. L’airbag s’est déployé. Je suis dehors et je cours avant d’avoir pu donner un sens à ce que je vois.

30

Blue

Ma tête. Bon sang. Ma tête.

Je serre les yeux alors que mes oreilles bourdonnent, la tonalité bloquant tous les autres sons. J’entends un gémissement et j’essaie d’ouvrir les yeux.

Quelqu’un crie et une alarme de voiture se déclenche. Les conducteurs klaxonnent, en colère ? Pourquoi ? Pourquoi tout ce bruit ?

Ma portière s’ouvre et je tombe à la renverse hors de la voiture. Quelqu’un me rattrape. Je portais ma ceinture de sécurité. Je viens de la mettre. N’est-ce pas ?

Nous sommes montées dans la voiture, Isabelle et moi. Dex a fermé la portière et s’est installé sur le siège du conducteur, silencieux, comme d’habitude. J’ai vu un rouge à lèvres sur le sol que j’ai reconnu. Je me suis penchée pour l’attraper, réalisant qu’il s’agissait de la voiture que Zeke avait utilisée pour me kidnapper. Oui. C’est bien ça. J’ai détaché ma ceinture de sécurité pour prendre le rouge à lèvres. Nous étions au feu. Ça n’a duré qu’une seconde.

Mais ensuite, quelque chose nous a percutés. Durement.

Isabelle.

Oh, mon Dieu. Isabelle. Elle est enceinte.

Les gémissements. Je crois que c’est elle. J’essaie d’ouvrir les paupières, mais c’est impossible.

Des mains m’agrippent fortement les bras. On me tire hors de la voiture. Des doigts s’enfoncent dans ma chair. Ma tête bascule en arrière, mes jambes tombent sur le trottoir, des graviers durs qui m’entaillent l’arrière des jambes avant que je ne sois soulevée, maintenue contre ce qui me semble être un mur de pierre. C’est à cette seconde que je parviens à ouvrir les yeux. Juste pour l’instant le plus bref. Juste une fraction de seconde.

Et ce que je vois.

Oh mon Dieu. Non. Non.

Ce n’est pas possible. Ce que je vois n’a aucun sens. Il est dans l’enceinte. Il garde les vieillards. Je l’ai vu. Je sais que je l’ai vu.

Il sourit et sa bouche s’étire en un sourire trop large, et je réalise que ce n’est pas sa bouche. Il a des cicatrices, des lignes qui vont des coins de sa bouche jusqu’à ses oreilles. Elles lui donnent l’air d’un clown. Il ne les avait pas ce soir-là. Mon esprit l’aurait catalogué, n’est-ce pas ?

— Tu te souviens de moi ? demande-t-il, sa voix familière, son souffle chaud et fétide sur mon visage.

Je le fixe, ces yeux bleus si pâles qu’ils sont presque incolores, à l’exception des pupilles en forme d’épingle.

Je me débats et il rit.

— Bien.

Les ambulances arrivent à la Rolls Royce. Dex s’est évanoui. J’entrevois son grand corps affalé en avant. Seigneur. Est-ce qu’il va bien ? Et il y a Isabelle. Isabelle a l’air hébétée. Elle pleure. Elle crie ?

Le bébé. Le bébé va bien ?

Oh mon Dieu.

Nous sommes hors du tumulte, nous nous éloignons des feux rouges clignotants.

— Non !

Je hurle, me débattant, balançant mes bras, mes jambes alors que le géant aux yeux terrifiants, les cheveux coupés plus courts, le visage plus plein, me fait tomber dans le coffre d’une voiture. Il jette un coup d’œil dans la direction du vacarme, puis se tourne vers moi et sourit à nouveau de ce sourire de clown.

— On dirait que nous aurons cette chance d’être ensemble après tout. Et je te le dois, petite salope.

Il claque le coffre et un instant plus tard, je suis projetée contre son bord tandis que les pneus crissent en prenant un virage serré loin des bruits des sirènes et de la sécurité.

Merci d’avance pour votre aide

Merci d’avoir lu Le Mal par le mal, le premier épisode de la Duologie du Péché.

L’histoire de Blue et Zeke se termine dans La Vengeance par le sang.

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À propos de l’auteur

Natasha Knight est une auteure de thrillers romantiques et de romances dark, classés best-sellers par le USA Today. Elle a vendu plus d'un million de livres traduits en six langues. Elle vit aux Pays-Bas avec son mari et ses deux filles, et quand elle n'écrit pas, elle aime marcher dans les bois en écoutant un audiolivre, lire dans un coin tranquille ou explorer le vaste monde dès qu'elle en a l'occasion.

Pour écrire à Natasha, c'est ici : natasha@natasha-knight.com

Découvrez ses livres ici :https://natasha-knight.com

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